El Kalevala es una epopeya finlandesa, escrita en 1849 después de Jesucristo, por el escritor finlandés Elías Lönnrot, compuesta por cantos y poemas populares recopilados por éste autor de los bardos populares. Elías Lönnrot había nacido en Samatti, en el año 1802 después de Jesucristo y murió en el mismo lugar en el año 1884 después de Jesucristo. Los cantos del Kalevala los recogió en Carelia, región del Norte de Europa, entre el mar Blanco y el golfo de Finlandia, reartida hoy entre Rusia y Finlandia.El Kalevala es un poema épico compilado por Elias Lönnrot en el siglo XIX a partir de fuentes folclóricas finlandesas, traspasadas desde las progenies más antiguas a las generaciones posteriores, o a través de las recopilaciones de las narraciones populares hechas por los rapsodas, como son los casos de Arhippa Perttunen y Ontrei Malinen, fundamentalmente en la región de Carelia. El Kalevala, como reminiscencia y conceptualización metafísica de la generación mítica del pueblo finlandés, a la manera de los cantares de gesta medievales, como el Cantar de Hildebrando, Beowulf, las Eddas islandesas, el Cantar de los Nibelungos, el Cantar de Roldán, el Cantar de las huestes de Igor o el Cantar de mío Cid, es una de las epopeyas más sugestivas y notables de Europa.La primera publicación corresponde al año 1835 y contenía un total de 5.052 versos, congregados en 32 poemas. La reproducción final corresponde a 1849, cuando se publicó en toda su extensión actual de 23.000 versos y 50 poemas. En su labor meticulosa de recopilación y recomposición, Elias Lönnrot logró acopiar versos provenientes de diferentes fuentes, tanto subjetivas como territoriales. Para ello recurrió a trovadores, narradores, o al examen de la tradición oral en diversas regiones de Finlandia, especialmente en la zona de Carelia. Lönnrot, en su trabajo de recopilación, acopló y relacionó diferentes testimonios e historias para dotar a la obra de una mejor estructura narrativa. Al mismo tiempo disminuyó la cantidad de personajes y concentró los lugares donde se desarrollan los sucesos. De esta manera logró una mayor coherencia y concreción de esta obra cumbre de la mitología y folclore de Finlandia. La leyenda, el mito y la evocación poética se enlazan perfectamente en el Kalevala, erigiendo un mundo habitado por héroes de carne y hueso, que oscilan entre lo humano, lo divino y lo esperpéntico. Por eso los actos de los personajes del Kalevala están plagados de extravagancias y deslices humanos.Väinämöinen, es un rapsoda excéntrico marcado por el desenfrenado amor que siente por la doncella de Pohjola; mientras que Lemminkäinen, es el galán que afronta desafíos y desgracias con un marcado desatino; de manera que en sus correrías épicas deja en evidencia su clara ingenuidad de mortal. Lo mismo ocurre, de un modo figurativo, con el pastor Kullervo, que entre andanzas y algaradas es el héroe trágico en este universo cerrado, con un irrefrenable ímpetu de vida, pero condicionado por un sino de eterno perdedor. Ilmarinen, es un personaje de genitura repentina, ya que después de unas horas de ser parido, por la doncella Iro, (Iro-neito); al día siguiente, ya está convertido en un herrero capaz de crear el sampo, un virtuosismo maravilloso que semeja un molino mágico. De todo estos héroes estrafalarios, Joukahainen es el más ingenuo de todos, ya que está dispuesto a ponerse permanentemente a prueba, y así, lo hará, en un momento, al desafiar a Vainämoinen en un tanteo de sabiduría que sabe que perderá desde el comienzo. Finalmente, Ukko es el dios superior y todopoderoso, entreverado con estas figuras semidivinas, pero apoyado por otras omnipotencias menores, como Tapio, dios de los bosques; Hiisi y Lempo, del mal; o Tuoni, de la muerte, que no le facilitarán su tarea celestial, sino que se la harán embarazosa y paradójica.Los últimos versos de la obra en castellano (traducidos por Joaquín Fernández y Ursula Ojanen) son: "Ya está el camino señalado / se abre una nueva senda / ante cantores más ilustres, / bardos más ricos en canciones / entre los jóvenes que crecen, / entre la estirpe adolescente". En el texto original finés: "Vaan kuitenki kaikitenki la'un hiihin laulajoille, / la'un hiihin, latvan taitoin, oksat karsin, tien osoitin. / Siitäpä nyt tie menevi, ura uusi urkenevi / laajemmille laulajoille, runsahammille runoille, / nuorisossa nousevassa, kansassa kasuavassa".El Kalevala es. por tanto, el poema finés más famoso de su país. Una composición de fragmentos recitados por los bardos carelios que realizó Elías Lönnrot en 1835. La edición ampliada de 1849 comprende 50 cantos (runot), que totalizan 22.795 versos octosílbaos de ritmo trocaico (a veces dactílico y pírrico), destinado al canto y con abundancia de recursos típicos de esta transmisión (aliteraciones y paralelismos). El Kalevala desarrolla una cosmologçia unitaria y monoteista, de raíces cristianas, que ocupa la primera parte del poema en el nacimiento del héroe principal, el bardo Väinämöinen; la trama fundamental, sin embargo, narra las peripecias de la conquista de la región del Norte (Pohjola) por la región del Sur (Kalevala), introduciendo de ese modo a otros importantes personajes: el herrero Ilmarinen (que forja a Sampo, objeto mágico que dará prosperidad a Pohjola); el aventurero Lemminkäinen; el cazador Joukahainen y el siervo Kullervo, procedentes de los diferentes ciclos épicos que integran el poema. Surgido en un significativo momento de la conciencia nacional finesa, el Kalevala alcanzó un éxito extraordinario e inspiró numerosas obras como la tragedia "Kullervo" (1864) de Aleksei Kivi; los cuadros de Gelen-Kallela y varias obras sinfónicas y corales de Sibelius. Por otro lado, influyó en el poema nacional estonio "Kalevipoeg2 (1857-1861).El primer gran escritor finlandés fue este llamado Elías Lönnrot, que era hijo de un sastre aldeano y recorrió a pie todo el país, contactando con los bardos loulajet, transcribiendo el repertorio de éstos. El Kalevala. según Larin Paraske dijo en 1904, se compone de jasta 1.300 poemasrecogidos en 32 cantos y 12.ooo versos. La fecha de su publicación, eñ 28 de febrero de 1835, es desde entonces conmemorada como fiesta nacional. En 1849, Lönnrot lanzó una segunda edición más completa, con 50 cantos y 22.795 versos. Los personakes, como Lemminkaïnen, el "don Juan" finalndés: Ilmarinen, el herrero, Väinämöinen, el brujo-poeta, intervienen en diversas aventuras, enfrentado a Kalevala. o país de Kalev, y Pohjola, el Gran Norte. En el Norte unas veces hostil y otras más amable, reside una hermosa joven que se casará con quien sepa forjar el Sampo, misterioso objeto mágico que proporciona la prosperidad. Ilmarinen, el hombre de acción, lo conseguirá al fin y, después de su muerte, los hombres del país de Kalev intentsrán reconquistar el Sampo, perod e él sólo pueden encontrar fragmentos. En el marco de esta búsqueda de la felicidad, caben todas las formas poéticas épicas, líricas, incluso cómicas, y su forma es harto singular. Principia así el poema: "He aquí que me asaltó el deseo / y me vino la idea a la mente / de comenzar a recitar / y articular palabras sagradas, / de entonar el canto de la familia, / los antiguos relatos de nuestra raza, / las palabras se funden en mi boca / vuelan de mi lengua, / se disipan entre mis dientes". Los versos son àreados en que se repite la misma idea, una especie de paralelismo. Los bardos cantan respondiéndose mutuamente. A decir verdad, el Kalevala, es más interesante que emocionante. Nos introduce en un mendo rudo, más primitivo que el de ninguna otra epopeya europea, y más extraño también. Este mundo es precisamente el que se halla en "Los siete hermanos", de Alexis Kivi.El Kalevala fue escrita por el ya citado Elías Lönnrot, que fue de profesión médico. Entre todos los eruditos de Finalandia, empeñados en coleccionar las poe´sías y leyendas populares del paçis en el siglo XIX, el fue el que llegó a un resutlado práctico y, en 1834, presentó a la Sociedad de Literatura finalandesa una colección de runas con un total de 5.000 a 6.000 versos. La palabra runa viene del antiguo nórdico rûn, en plural rûnar, que significa letras, ciencia, secreto, misterios. consejo secreto que da magia a cada uno de los caracteresque empleaban en la escritura los antiguos escandinavos.Elías Lönnrot (Samantti, 1802-1884) se estableció como médico en Kajaani, y entre 1835 y 1862 fue profesor de Lengua y Literatura finlandesa en Helsinki. fruto de su paciente búsqueda y recopilación de fragmentos de la antigua poesia popular fue la composición del "Kalevala" (1835). Publicó también "Kanteletar" (1840), "Proverbios populares finalndeses" (1842) y "Antiguos cantos mágicos del pueblo finlandés" (1880). Con su obra contribuyó a estabilizar y depurar la lengua finlandesa.Elias Lönnrot (9 de abril de 1802 - 19 de marzo de 1884) filólogo finlandés y recopilador de poesía tradicional oral finlandesa. Se le conoce especialmente por haber compuesto el Kalevala, poema épico finlandés basado en una recopilación de obras poéticas de las tradiciones orales de Finlandia y de Carelia. Se le considera el "segundo padre de la lengua finesa", tras Mikael Agricola, traductor al finés de la Biblia. Los botánicos lo recuerdan por haber escrito el primer texto en idioma finlandés Flora Fennica - Suomen Kasvisto en 1860; haciéndose famoso por Escandinavia, ya que fue el primer texto científico no en latín. El segundo, versión ampliada, fue en coautoría de Th. Saelan, y publicado en 1866.[1] Flora Fennica es el primer trabajo científico publicado en finlandés (en vez del latín). Además, esa obra incluía muchas notas de usos vegetales y descripciones de flores y hojas.Termino aclarando quiénes eran los bardos: Un bardo, en la historia antigua de Europa, era la persona encargada de transmitir las historias, las leyendas y poemas de forma oral además de cantar la historia de sus pueblos en largos poemas recitativos. Su trabajo era por lo normal ambulante, contando sus historias ante distintos públicos, con el objetivo de que no se perdieran; eran auténticos almacenes de la historia comunitaria, transmisores de noticias, mensajeros e incluso embajadores entre distintos pueblos.La palabra es un préstamo del Proto-Céltico "bardos" o "gwerh": "to raise the voice; praise", específicamente, de como se hablaba entre los celtas de Irlanda, entre quienes se consideraban casi sagrados e inviolables, estando exentos de contribuciones y del servicio de las armas. Se destacaron también entre los Galos y galeses, y, con una tradición diferente, en los países de escandinavia, donde se los conocía como skald. La elevación a la posición de bardo se verificaba todos los años en una competencia a los que asistían los principales bardos del país. Vestían de azul a diferencia de los druidas que lo hacían de blanco.Esa tradición de competencias anuales todavía persiste en festivales, el más famoso de los cuales es el Eisteddfod Nacional del país de Gales (que es parte de un ciclo de "Eisteddfodau") In Irlanda se tienen los Fleadh Cheoil (pronúnciese Fla-ji-oil) y en Bretaña, el Kan ar boblEjemplos históricos y legendarios de bardo incluyen a Alan-a-Dale, Will Scarlet, Amergin y a Homero. De hecho, cada cultura tiene su narrador de historias o poeta, ya sea llamado bardo, skald, juglar (éste nombre es ya de la Edad Media) o de cualquier otra forma.Más tarde el término se aplicó a cualquier poeta e incluso músicos itinerantes. Un buen bardo debía ser de lengua ágil, corazón ligero y pies veloces (cuando todo lo demás fallaba).Los bardos irlandeses formaban una casta hereditaria de poetas altamente educados en la historia y tradiciones de los diferentes clanes y el país en general en adición de los requerimientos técnicos y formales del verso y el lenguaje. (por ejemplo: convenciones de asonancias, medias rimas, aliteraciones, referencias, etc.). Adicionalmente, tenían una posición oficial en las cortes, que incluía el mantenimiento de las crónicas (incluyendo textos legales) y genealogías. Como satiristas tenían el deber de cantar las alabanzas de sus empleadores e insultar a sus enemigos. Se decía que una "glam dicenn" (sátira) podía hacer que a la víctima le salieran granos en la cara. Como mantenedores de textos legales (incluyendo tratados y acuerdos) estaban llamados a dar opiniones en asunto de esas esferas. En consecuencia, era común verlos como embajadores o como enviados para resolver problemas entre reinos, etc.Hay autores que consideran que los bardos tenían otra posición en las cortes: la de transmitir y recibir mensajes secretos. De acuerdo al "Libro de Ballymote", uno de los manuscritos bardicos más antiguos que se conocen, solo en el primer año de sus estudios, los bardos debían memorizar más de cien códigos diferentes.Hay que notar que en la Irlanda Medieval parecen haber habido dos grupos diferentes de poetas. El otro eran los "filid" (singular: fili). De acuerdo a textos legales del periodo, los bardos eran la clase inferior. Se alegaba que ellos no tenían ni la educación ni el lineaje para calificar en el importante papel que se ha delineado. Sin embargo se ha alegado que esta distinción entre filid y bardos (y posible pérdida de prestigio y posición de los bardos) es un invento de la Irlanda católica ya que los filid estaban más asociados con la iglesia. Es de notar que en las regiones de habla gaélicas -después de la invasión normanda- los bardos llegaron a ser los principales mantenedores de las tradiciones -y no solo poéticas- gaelicas, tradiciones que fueron posterior -aunque limitadamente- preservadas por músicos ambulantes (Ver, por ejemplo: Turlough Carolan) y otros "sabios de los caminos" (hedge schools, etc. en un periodo en el cual esas costumbres fueron paulatinamente marginalizadas. Las escuelas de bardos se extinguieron en Irlanda a medio del siglo XVII y en Escocia a principios del XVIII. Un ejemplo de este personaje aparece en los cómics de Astérix el Galo, con el nombre de Asurancetúrix.En la actualidad son conocidos como posibles tipo de personaje a encarnar en juegos de fantasía y rol (RPG), como Dragones y mazmorras (dónde aparecen cómo equivalentes hasta cierto punto de un juglar, teniendo una gran polivalencia, y estando orientados a relacionarse con otros) ó Ragnarok Online. Beedle el Bardo escribió una serie de cuentos para niños, en la serie Harry Potter, de la escritora británica J.K. Rowling: Los cuentos de Beedle el Bardo Los bardos también aparecen en juegos tales como Fable, en los que desempeñan un papel menor cantando las hazañas del héroe. Son grandes referentes dentro de la música Metal, tal como refleja bien el grupo alemán de Power Metal Blind Guardian entre otros, teniendo canciones dedicadas a estos temas, en especial, The Bard's Song (In The Forest) y The Bard's Song (The Hobbit).Hablemos ahora del significado del Kalevala. El Kalevala es el libro nacional de Finlandia, y aunque esta edición en particular le atribuya su autoría a Elías Lönnrot, otras versiones lo consideran anónimo. La verdad depende del punto de vista que se adopte, ya que Lönnrot recopiló, para escribir su obra, una serie de poemas anónimos, algunos de ellos milenarios según los expertos. Dichos poemas, hasta el siglo XIX, sólo se conocían por tradición oral, y se recitaban al son del kantele, una especie de cítara finlandesa. Si queremos verlo de esa manera, entonces, podríamos opinar que los autores del Kalevala fueron los desconocidos poetas que compusieron las obras recopiladas por Lönnrot. Sin embargo, esto no sería del todo exacto, pues éste no se limitó a ser un mero recopilador sino que, alterando algunos versos, reemplazando algunos personajes por otros, etc., dio a la obra una cierta continuidad argumental de la que de otro modo hubiera carecido, y la dividió en rapsodias al modo de La Ilíada, por la que él sentía especial admiración.Libro lleno de giros argumentales, resumir la trama del Kalevala sería ardua tarea. Sobre el final, la parte tal vez más interesante para el lector común es probablemente la lucha por la posesión del sampo, artilugió mágico sumamente enigmático sobre cuyo significado hubo y habrá muchas discusiones entre los estudiosos. En el argumento se dice que es un molino que provee de grano, sal y oro y que fue forjado por Ilmarinen, uno de los tantos héroes del poema. Otros subargumentos puede que sean conocidos para el lector, porque en ellos se inspiró Jan Sibelius para su "Suite Lemminkainen" y para su ópera "Kullervo". La primera de estas dos historias nos relata el viaje de Lemmnikainen, un personaje apuesto y fanfarrón, a la sombría región de Tuonela, el Inframundo de la mitología finesa, en busca de cierto cisne, algo que debe cumplir para obtener la mano de la hija de Louhi, el ama de Pohjola. Al partir hacia tan peligrosa misión, Lemminkainen deja a su madre un cepillo mágico. Cuando éste empieza a sangrar, la mujer comprende que su hijo ha muerto. No será éste, sin embargo, el fin de Lemminkainen; ya sabemos cuán fácil es volver de la muerte en la mitología y la ficción épica. En cuanto a Kullervo, su desventurada historia inspiró directamente buena parte de la historia de Túrin Turambar en "El Silmarillion", de Tolkien; de modo que a no asombrarse si a muchos resultara familiar.Aunque en el Kalevala se nos habla de héroes, tal palabra no tiene en esta obra el mismo significado que, por ejemplo, en Homero, ya que la palabra no designa necesariamente a aquien lleva a cabo hazañas guerreras sino, más bien, a un hombre esforzado y trabajador. Tales héroes son falibles, imperfectos, y en tal sentido se acercan a los hombres; pero a la vez poseen otras características más bien propias de dioses; así Ilmarinen, por ejemplo, forjó la bóveda del cielo y sin embargo, como tantos otros, aunque hace todo lo que está a su alcance para tener éxito en sus empresas, apela, por si no fuera suficiente a la ayuda del Dios supremo del panteón finlandés, Ukko. Curiosamente, en la última rapsodia de esta obra de ambientación pagana, y de forma un tanto inconexa con el resto, encontramos trazas del cristianismo pujante en la última rapsodia en la historia de Marjatta (la Virgen María) y Ruotus (Herodes). Esta traducción en particular viene en verso; otras se consiguen en prosa. En lo personal, encuentro más amena la versión en prosa, pero ésta que estamos tratando incluye el texto íntegro, lo que no ocurre en el caso de la versión en prosa que conozco y que comentaremos oportunamente.No recuerdo en qué orden, en la presente versión se incluyen una interminable introducción y un no menos interminable prólogo, que en conjunto me parecen absolutamente prescindibles, aunque debo reconocerles algunos tramos interesantes.Sigo con mis busquedas investigativas por el Internet y ahor ame encuentro con esto, de un tal Rivero: "El pasado verano escribí una reseña tardía de la edición del singular libro en Alianza Editorial. No se llegó a publicar más que en extracto, así que ahora, no menos tardíamente, la recojo aquí:b Hay textos que se pueden encuadrar -por eso de la taxonomía, o bien escurridizamente poniéndose a salvo de ella- en diferentes géneros. En el de la aventura y la fantasía tiene un lugar propio el Kalevala, que también podemos calificar de epopeya, o de repertorio mítico, o de rico granero antropológico, o de catálogo chamánico, rico tesoro de la etnología. Hoy que el mundo se estrecha y ya todo resulta conocido, las leyendas boreales de un pueblo europeo cuyo origen se vislumbra en los Urales pero que no ofrece el más familiar aspecto de los vikingos o el imaginario wagneriano de sus vecinos occidentales, han de ser por fuerza bienvenidas y, parecerán casi insultantemente exóticas. Es la novedad de lo antiguo. Como lo vascongado o lo céltico, lo finés es hoy una rareza, casi la última aldea gala de Astérix en la homogeneización galopante que arrasa a Europa y al mundo. Además, como el vascuence, ni siquiera el suyo es un idioma indoeuropeo.Elias Lönnrot (1802-1884), un médico con vocación de filólogo de su lengua, fue el compilador de esta colección de antiguos cantos a los que acompañaba la interpretación de un instrumento, el kantele, especie de cítara de cinco cuerdas. Durante casi veinte años realizó expediciones a la región de Carelia, en el este de Finlandia (un ducado ruso por entonces), en busca de esos cantos populares transmitidos de generación en generación, y en 1849, tras un primer intento, publicó la edición definitiva, con 23.000 versos agrupados en medio centenar de cantos. Troqueo tras troqueo (ritmo que el americano Longfellow imitó en "La canción de Hiawatha", hace poco editada en la editorial sevillana Mono Azul), Lönnrot unió, pegó, hilvanó, limó, el material disperso, y construyó este largo libro de aventuras al que añadió muy poco de su cosecha y que se lee como una sucesión de episodios mágicos, toscos, poéticos, con hazañas y amores y conjuros, periplos, incursiones, desgracias. Desfilan por aquí dioses mayores y menores, así como héroes de diversa estirpe. No falta tampoco un sabio hechicero, Väinämöinen; ni un herrero, Ilmarinen; ni un galán mujeriego, Lemminkäinen. Comparecen también grandes personajes femeninos: Aino, la hermana de Joukahainen, que no quiere casarse con un viejo, aunque sea sabio y hechicero; la misteriosa ama de Pohjola; la madre de Lemminkainen; la doncella y presumida Marjatta ("había gastado medio umbral / con sus magníficos vestidos, / y medio dintel de madera / con sus tocados de hilo fino, / la mitad del macizo marco / con sus mangas de amplio vuelo, / y del suelo las fuertes tablas / con sus zapatos de tacón").Entre bosques y flechas, hachas, ruecas, hay aquí personajes muy bien dibujados, con rasgos bien propios, y el misterio de una búsqueda y viaje en pos de un objeto misterioso, el sampo, que se ha prestado, por su indefinición, a todo tipo de especulaciones. Está además el enfrentamiento primordial entre un sur (Kalevala) y un septentrión oscuro (Pohjola), en duelo de luz y sombras, a la postre una lucha entre la prosperidad y la desdicha. La naturaleza escandinava, con sus inclemencias, como escenario que ha de fortalecer a los hombres, también llega a ser protagonista del libro. Un volumen que se lee con asombro, por ejemplo, en las páginas dedicadas a la creación del mundo, que no consienten ceder un ápice de poesía o ingenuidad a la de cualquier cosmogonía amazónica o de Oceanía. Porque tenían este impresionante acervo (más muchos otros cantos que no quedaron integrados en el Kalevala), los finlandeses siempre han estado a la cabeza de los estudios sobre los relatos populares y leyendas, y han dado al mundo repertorios de escenas y arquetipos del folk-tale.Jean Sibelius se inspiró reiteradamente en el Kalevala, así como buena parte de los compositores y artistas plásticos finlandeses. Mucho se podría decir también de cómo influyó en la construcción de la identidad finlandesa (primero bajo Suecia, bajo Rusia luego), pero aquí, más que de historia o sociología, estamos hablando de literatura y, por qué no, de entretenimiento, de encanto. Ángel Ganivet y Agustín de Foxá lo degustaron en sus respectivas estancias finlandesas (aquél llegó a escribir páginas muy incisivas sobre el Kalevala), y Alejandro Casona publicó una traducción indirecta y resumida. Tolkien, un filólogo con vocación de médico de almas, no sólo lo conoció, sino que también se sirvió de él, en parte, para modelar el mundo y los idiomas inventados de su Tierra Media. Lingüista y profesor de literatura medieval, el autor de "El hobbit" quedó deslumbrado por el Kalevala y la extraña lengua finesa, otra rareza que vino a unirse a sus nociones de islandés o galés. Para él, aquello fue "como descubrir una bodega llena de botellas de un vino extraordinario y de un gusto hasta ahora desconocido. Fue muy excitante". "El Silmarillion" contiene muchos puntos en común con el Kalevala, y como talismán que ejerce influjo en quienes lo poseen, quién duda que el sampo y su quête como de grial artúrico, obsesionante, juegan un papel similar al del famoso anillo en su gran ciclo narrativo, hoy enriquecido con su secuela "Los hijos de Hurin". Parece que agotado ya el contenido de ese caldero mágico del que mana su obra en forma de historias inconclusas o borradores, los lectores de Tolkien quedarán ahora un poco huérfanos, pero uno recomendaría a esos seguidores "que ya lo han leído todo" (de los suyo) sumergirse en las páginas de ésta, una de sus fuentes. Verán de dónde proceden algunos motivos de las novelas de espada y brujería que con mapas espurios y genealogías inmemoriales han saturado al arrimo de su maestro muchas estanterías con trilogías, pentalogías y reinos futuribles y olvidados durante los últimos treinta años o más. Y disfrutarán de un texto de gran calidad literaria.Esta edición de Alianza, directa del idioma finés, y muy escrupulosa con el mantenimiento del ritmo, consta además de un perspicaz prólogo de Agustín García Calvo sobre cuestiones rítmicas, entre otras, y una excelente introducción de los traductores, Joaquín Fernández y Úrsula Ojanen, amén de un índice onomástico, muy útil para no naufragar en el relato, hundido bajo el peso de tantas diéresis como nievan sobre las vocales de los nombres.Este mes de agosto, algunos meridionales buscaremos el Norte, su aire frío, sus prolongadas noches. Inexcusable es para quien visite el país de los mil lagos, Finlandia, leer su epopeya o codearse, aunque sea de pasada, con sus héroes. El verano es un buen momento para leer los clásicos, para sumergirse en libros extensos, como éste. No es la Ilíada, no la Odisea, pero tiene pasajes que recuerdan a esas grandes narraciones en verso".Sociológicamente hablando Elias Lónnrot (1802-84) fue el principal coleccionista; reuniendo versos líricos, épicos y mágicos compuso el Kalevala, que se convirtió en la epopeya nacional finlandesa y se ha traducido a muchos idiomas. Su característica es el sentido de la unidad orgánica del hombre y la naturaleza, de modo que ésta no es sólo el fondo del relato sino una parte esencial de la historia. La uniformidad estilística de la antigua poesía finlandesa es el «verso kalevala»: ocho sílabas en metro trocaico, división en pareados, y aliteración, con dos palabras al menos empezando con la misma letra. En el siglo XIX el sueco era aún la lengua oficial, y el objetivo de los investigadores nacionalistas era crear una literatura finlandesa. El éxito se debió en gran parte al Kalevala. A veces, una moneda finlandesa se nos cuela en el bolsillo. Demos alas a la imaginación y pensemos que esa pieza de euro ha sido acuñada con la hoja de alguna espada forjada por Ilmarinen, o molida con el sampo misterioso. Dejemos que nos llegue, fresca, la brisa tan feraz del Kalevala.Y a todo esto, ¿qué era el Sampo?. El Sampo, en la mitología finesa, era una especie de molino mágico maravilloso que producía grano, sal y oro. Su cobertura era una clara alegoría de la bóveda celestial, cubierta de estrellas; giraba en torno a un eje central que simbolizaba la columna que sujeta el mundo. Siempre rebosante e inagotable, tiene una clara analogía con el Cuerno de la abundancia (o Cornucopia). En el Kalevala finlandés, es el héroe Ilmarinen quien logra construir, en su forja, este artilugio maravilloso, en el intento de desposar a la doncella de Pohjola. El objetivo de su madre, Louhi la hechicera de Pohjola, era usar el sampo para proveer alimentos y riquezas para la gente de su tierra. Según la leyenda, los héroes del Kalevala luchan luego contra Louhi para recuperar el sampo. En el transcurso del combate en alta mar, el molino mágico es destruido y la mayor parte de él se pierde bajo las aguas. Sin embargo, Väinämöinen logra guardar algunos pedazos y luego los entierra al regreso. Estos trozos son los responsables de la prosperidad futura de la tierra de Kaleva (y alegóricamente de la de Finlandia).El Puerto del Sampo está en Kemi, una ciudad del norte a las puertas de la Laponia finlandesa a orillas del Golfo Ártico de Botnia. Este barco se ha hecho camino a través de las duras aguas heladas durante unos treinta años, hasta que se le concedió la mejor jubilación posible- operar como una base fascinate para aquellos que deseen viajar por las aguas heladas. La unión del acero majestuoso hielo y mar es única. Venga y pruebe el Sampo en alta mar en el Ártico, cuyo esplendor varía desde la vibrante Aurora Boreal que da luz al crepúsculo invernal hasta los deslumbrantes paisajes nevados a la luz del sol del principio de la primavera.Termino este reportaje cultural con la aportación de un dato importante: el Miércoles, 15 de Septiembre de 2010, trece artistas interpretaron en la UGR la mitología finesa de Sampo La exposición, que se inauguró el 16 de Septiembre de 2010, a las 20 horas, en la Corrala de Santiago, con el título "Cuentos, leyendas y mitos. Visión artística de Sampo", fue una propuesta conjunta de la Universidad de Jyväskylä (Finlandia) y la UGR." Visión artística de Sampo", en la Corrala de Santiago, fue una propuesta de los profesores Manuel Vélez Cea y Annika Waenerberg, después de un proyecto de investigación entre las Universidades de Granada y Jyväskylä en Finlandia. Este proyecto trató de interpretar y dar respuesta creativa a la epopeya finlandesa Kalevala y su misterioso Sampo. Una mirada desde Granada hacia las tradiciones ancestrales finlandesas, con la participación de trece artistas que la interpretan desde sensibilidades técnicas diferentes. También incluyó la propuesta experimental "Sampo en España. Relatos de Kalevala" realizada con alumnos y donde la interpretación es una visión dinámica desde el cómic con ilustraciones que sugieren otros espacios y tiempos. En noviembre se inaugura la exposición en el Museo de Finlandia Central, en Jyväskylä, para conmemorar el 175 aniversario de la epopeya de Kalevala. En el transcurso del año 2011 se exhibirá en los museos de seis diferentes ciudades finlandesas.Y finalizo volviendo a la figura del poeta Elías Lönnrot y el significado intelectual del Kalevala: El Kalevala es posiblemente la obra literaria original más importante de la historia finlandesa, con una trascendencia absoluta en todos los aspectos de la sociedad de aquel país, desde el arte hasta el social y político. Es la obra donde se el finlandés explora su pasado más ancestral, donde ve reflejada su identidad colectiva.La obra narra un espacio mítico de la Finlandia precristiana, donde desfilan dioses, héroes, fuerzas de la naturaleza y hechizos mágicos. Los héroes son los auténticos protagonistas, desde el bardo y mago Väinämöinen, el apuesto Lemmikäinen, o el herrero Ilmarinen hasta el anti-héroe y héroe trágico Kullervo. Pero a su vez la otra gran protagonista es la naturaleza, que no sólo es el marco sino un personaje más dentro de las leyendas que se narran.La primera edición en español y más antigua es una versión de Alejandro Casona, publicada en Argentina en 1944. Presenta varios problemas: se trata de una traducción de una traducción francesa, no recurre al idioma original, además la versión francesa es ya una síntesis del poema, la efectuada por Charles Guyot (París, 1926). A su favor está el que no es difícil de encontrar (la edición que manejo es de la editorial barcelonesa Losada, y pertenece a su colección de "Clásicos universales), y que se hace fácil de leer por estar condensada en una prosa ágil. Puede ser una buena introducción para los que no deseen profundizar más allá de lo necesario y conocer de primera mano las historia del país de Kalevala.La segunda versión a la que he podido tener acceso es una traducción del finés (aunque apoyada en lecturas francesas) y es completa, aunque tiene cierto proceso de adaptación. Es debida a Joaquín Fernández y Ursula Ojanen, y fue editada originalmente por Editora Nacional en 1984. El texto está vertido a versos blancos eneasílabos, lo que conlleva necesariamente cambios en los significados originales y no una traducción literal. Ciertas repeticiones y variaciones están refundidas o suprimidas. De todas formas se trata de una buena versión, con un excelente ensayo introductorio (que usaremos en extenso para hablar de la obra)¿Tiene algún significado la palabra "Kalevala"?. cierto es que no está muy claro. En finés, la partícula -la significa "hogar, dominio, tierra, país...". Así sería "La tierra de Kalevo", un gigante padre de Väinämöinen (principal protagonista y conductor de la obra) y de Ilmarinen. Se ha popularizado la teoría de que su significado se corresponde con "tierra de héroes", pero esto no tiene un origen lingüístico real. En todo caso debemos llamar Kalevala dentro de la obra al lugar donde ésta se desarrolla, pudiendo corresponder en abstracto a Karelia (región de la Finlandia histórica, hoy en día dividida entre Rusia y Finlandia), o a toda Finlandia en general.Pero, ¿qué es exactamente el Kalevala?. trata de una serie de relatos folclóricos unidos por nexos comunes, que en origen fueron cantados, recogidos y dados forma por el médico rural, lingüista y folclorista Elias Lönnrot (1802-1884), publicados en una primitiva edición de unos 12.000 versos reunidos en 12 cantos ("runo") el 28 de febrero de 1835 (el 28 de febrero es el "Día del Kalevala" en Finlandia, celebrado como un gran evento cultural).La obra fue el fruto de años de viajes por Finlandia, Laponia y sobre todo Karelia, donde se situaban las raíces más antiguas del canto kalevaliano. De hecho Lönnrot tituló esta edición "Kalevala o viejos poemas de Karelia sobre los tiempos remotos del pueblo finlandés".En 1849 realizó una segunda y definitiva revisión, titulada simplemente "Kalevala", en 22.793 versos divididos en 50 runo. Esto supuso la consagración de Lönnrot e inició un largo camino hacia la inmortalidad de la obra. En 1850 se convirtió en el fundador de la Cátedra de Lengua y Literatura Finlandesa de la Universidad de Helsinki, siendo la primera vez que se impartía clase en la lengua del pueblo. Lönnrot amó profundamente la lengua finesa, y fueron otras muchas sus recopilaciones, de las que destaca el Kanteletar ("La doncella del kantele", 1840).La obra fue pronto muy popular, y tan pronto como en 1862 se creó una reducción para uso escolar (esa es la forma en la que Sibelius se encontró por primera vez con el texto, en su escuela finesa de Hämeenlinna).Por tanto Kalevala es la obra publicada en el siglo XIX. Otra cosa es remontarnos a los "cantos del Kalevala" recogidos por Lönnrot y vivos aún a principios del siglo XX, que pertenecen al folclore musical y literario. Pero de esto hablamos más adelante.¿Quién escribió el "Kalevala", Lönnrot o el pueblo finlandés?. Difícil cuestión, ya que ambas son correctas y a la vez ninguna de las dos. Lönnrot apuntó a lo largo de sus numerosísimos viajes cientos de cantos populares con la idea de reconstruir una hipotética epopeya nacional. También se basó en colecciones de otros pioneros folcloristas. Pero lo cierto es que sólo alredor de una tercera parte de la obra está volcada sin modificaciones, a lo que hay que añadir un 3% de los versos como originales de Lönnrot. El folclorista pretendía, como hemos dicho, reconstruir la "época kalevaliana" bajo una idea romántica, lo que hizo que realizara un ardua labor de edición. Lonnröt reunió elementos dispares y los dio cohesión en un trabajo que hoy no pasaría los criterios académicos.Más bien se puede decir que Lönnrot construyó una epopeya a través de fuentes populares. Y la construyó orientándola a determinados puntos, por ejemplo, hablando de un conflicto entre Pohjola, la Tierra del Norte, hogar de la bruja Louhi y Kalevala, la tierra de Väinämöinen, pretendiendo emular la guerra entre griegos y troyanos de la Iliada. Ello le supuso superponer algunos materiales de origen distinto y no compatibles en sí, a veces incluso repitiendo variantes de un mismo canto para ser sincrético. Para salvar estas disparidades, Lönnrot se ve obligado a crear él mismo versos de transición, aunque sólo los especialistas sabrán detectarlos.Hay por tanto un trabajo esencial de Elias Lönnrot en el Kalevala, aunque la materia prima es fundamentalmente folclórica.¿Es el Kalevala una epopeya, tal y como se suele denominar?. No. En la mentalidad romántica de Elias Lönnrot era en efecto su propósito recrear una epopeya semejante a la Iliada o a la Odisea cuyos restos aún no se habían borrado. Sus contemporáneos creyeron que en efecto Lönnrot había logrado reconstruir una obra literaria arcaica, así como las generaciones posteriores (Sibelius así lo estimaba también).Pero lo cierto es que hoy en día no se cree que haya existido ningún ciclo heroico, sí diversas leyendas que compartían un mismo ámbito mitológico, aunque no del todo definido en origen. Ninguno de los cantos que se encontraban en el folclore tenía más de 400 versos, así que era difícil pensar en que hubiera historias más largas que un runo del Kalevala.Tras la cristanización de Finlandia los viejos relatos paganos sobrevivieron en parte disfrazándose como relatos populares de hombres ingulares, humanizándose aún más tras la llegada de la Reforma, que persiguió los abundantes restos de paganismo. No obstante en muchas ocasiones asoman los antiguos dioses (Ukko, Tapio, Tuoni...), personificados. Puede incluso que algunos de los héroes tengan su origen en dioses, pero en cualquier caso no aparecen como tales. Menos disimulados aparecen las deidades menores, como Ilmatar /Luonnotar, madre de Väinämöinen e hija de la Naturaleza o Kivutar, ayudante de la Muerte que aliviaba enfermedades. Pero tampoco puede descartarse que muchas tradiciones sean puras invenciones de antiguos bardos con intención simplemente literalia.En cualquier caso todas las figuras se han humanizado. Es un mundo de campesinos, pastores, herreros y cazadores, a veces más semejante a un cuento clásico que a un relato épico. Pero siempre acaba por asomar lo fantástico, la magia siempre está presente, ya sea a través de la búsqueda del Sampo, ese objeto indefinido cuya obtención traerá la riqueza, o cuando animales, plantas u objetos hablen, o través de los hechizos de Väinämöinen.Además de estas leyendas de trasfondo mitológico encontramos en el Kalevala otras formas inmersas en la dirección épica de Lönnrot: canciones, pequeñas fábulas, cuentos incluso, fórmulas recordatorias, refranes y hasta hechizos mágicos.No es el Kalevala por tanto una epopeya, quizá sería más adecuado de hablar de leyendas entrelazadas, unidas por un trasfondo común. Tampoco es correcto decir que el Kalevala "es la mitología de Finlandia", sino que habría decir con propiedad que se puede inferir una mitología de ella.Son muchos los temas que suscita el Kalevala. Mañana intentaremos ceñirnos a un par más de los más importante. El post que siga a ese hablará sobre la historia completa de Kullervo, y el siguiente sobre el Kalevala en la obra de Sibelius.Estas últimas consideraciones sobre El Kalevala y Lönnrot se encuentran publicadas en Internet por un erudito en la materia. Falta por último señalar el aspecto psicológico de El Kalevala. Encuentro lo siguiente: "Lemminkäinen es, junto con Väinämöinen y Kullervo uno de los tres protagonistas principales del Kalevala. Puede ser tenido como prototipo del héroe más luminoso, frente al trágico Kullervo o el meditativo Väino. Es también el más dionisiaco, el más voluptuoso, el más irreflexivo e impulsivo, aristocrático y arrogante...Comparte con Väinämöinen su condición de mago, pero este aspecto no es tan evidente como en el caso del viejo cantor. El aspecto predominante en Lemminkäinen es el heroico: un héroe bravucón y primario, presto siempre a comprometerse en el uso de la fuerza antes que tener que recurrir a la hechicería. En su temeridad e indisciplina existencial es similar a Kullervo, pero mientras el hijo de Kalervo está dominado por un destino trágico e inexorable, Lemminkäinen domina su voluntad de poder, su capacidad de someter al mismo destino. Y aunque hay cierta fatalidad en el héroe luminoso también - sus máximas aventuras siempre acaban fracasando y Lemminkäinen debe volver siempre a casa - al representar un carácter positivo y sin maldad ontológica, es capaz del acto completamente libre.Pero sus actos traen consecuencias, y ahí estará la madre (la voz de la comunidad frente al individualismo) para advertirle y acogerle en su seno. Los actos más malvados de Kullervo le conducen a la desgracia: cuando rapta a una muchacha, la somete brutalmente y la seduce con riquezas. Entonces el destino le golpea, ya que resulta ser su hermana. Cuando Lemminkäinen rapta a Kyllikki no la fuerza, y ambos llegan a un pacto del que resulta un matrimonio. La moraleja es clara: las cosas resultan bien aunque empiecen mal si se hacen de acuerdo a las normas.Los expertos en mitología han propuesto al personaje tradicional como una mezcla entre la figura de un chamán fino-ugrio y un héroe indoeuropeo - frecuentemente se habla del Bladr escandinavo como una de esas fuentes -. Como chamán tendría acceso a los secretos de la magia de la tierra, a sus fuerzas oscuras y ocultas, como héroe solar es fuerte y aguerrido, sin malicia per se (aunque sus inconscientes actos lleven implícita cierto comportamiento antisocial). Esta fusión se corresponde muy bien con las raíces profundas del pueblo finlandés, entre las ancestrales poblaciones fino-ugrias y el aporte sueco desde tiempos medievales.Un último estrato de Lemminkäinen es el de "trickster", término del estudio mitológico que designa a un dios o personaje del mundo invisible burlón y lleno de recursos, como el Loki escandinavo o el Hermes griego. Sus aventuras bajo este paradigma están dirigidas a la conquista del sexo opuesto, siempre con un gran éxito. Desde luego puede haber una herencia de mitos de la fecundidad, aunque también posible que en Lemminkäinen subyagan historias folclóricas de seducción de carácter más humorístico: el joven e irrefrenable amante que aprovecha la oportunidad para seducir a todas las mujeres si el buen marido no guarda bien su propia casa...Los estudiosos de mitología comparada encontrarán gratificante la resonancia de las historias de Lemminkäinen en otros mitos lejanos. El descenso a los infierno es un mito primordial en muchas culturas, oculta una simbología acerca de la muerte, el nacimiento-renacimiento y el ciclo de las estaciones (el paso del invierno a la primavera), primordial en el norte de Europa. La versión más conocida de toda esta estructura mítica es la griega: Deméter en busca de su hija Perséfone en el Hades, y la promesa del dios de los infierno de liberarla en la primavera.Otra resonancia, esta más sorprendente, es la que se puede establecer entre el descuartizamiento de Lemminkäinen y posterior reconstitución y resurrección por parte de su madre, con el mito egipcio de Isis y Osiris: el hermano envidioso, Seth, asesina a Osiris y divide su cuerpo en trece trozos, que reparte a lo largo del Nilo. Isis reúne los pedazos - excepto el pene, que debe suplir - y vuelve a la vida a Osiris, con el que concibe a Horus.¿Hubo algún contacto entre ambos pueblos o se trata de una casualidad? ¿Es un mito universal? No es imposible, aunque muy improbable, la posibilidad del contacto, si bien el trasvase de historias pudo ser muy tardío, en la Edad Media o en la Moderna y por fuentes escritas. No olvidemos que el Kalevala es una recopilación de comienzos de siglo XIX, y no es muy extraño que una fuente literaria culta haya revertido en el folclore (por ejemplo, romances medievales españoles sobre algún episodio de epopeyas homéricas).En el pasaje primordial de la historia de Lemminkäinen, en su primer ciclo, podemos observar la importancia vital que tiene la madre. Aunque curiosamente no se cita nunca su nombre es un personaje clave, que supera en sabiduría e incluso en poder al propio héroe. Ella, también hechicera tiene la habilidad de encontrar a su hijo en las condiciones más difíciles, ya que yace en Tuonela, y hasta del hecho supremo, resucitarlo. También es capaz de avisar, incluso de predecir los males que acecharán al arrogante hijo, y siempre aconseja con gran sabiduría y tino.La figura de la madre, junto con la de la bruja Louhi (aunque ésta última en sentido negativo), es un eco de la antigua sociedad matriarcal que guiaba la vida de los ancestros de los actuales finlandeses, donde la mujer tenía una posición dominante a la del hombre. El hecho de que exista esa intervención como resucitadora (quien dio vida puede volver a hacerlo porque es poderosa) la convierte en el reflejo de una antigua diosa-madre. Y en cualquier caso muestra como en la sociedad popular de aquella Finlandia que recogió Elias Lönnrot la figura de la matriarca era aún muy importante: ella es quien soluciona los problemas, es la voz de la tradición y la sabiduría de la vida.El nombre de Lemminkäinen contiene la raíz "lem-", traducible como "amor" o "encantador". Podría traducirse libremente como "el amante". Elias Lönnrot utiliza otros nombres en el Kalevala para el héroe, aunque parece que esto es responsabilidad del autor, no de sus fuentes folclóricas, fusionando historias de diversas procedencias. "Kaukomieli" se traduce, también muy libremente, como "el que gusta mucho", lo que bien se adecua a nuestro seductor.Un caso muy distinto lo constituye el nombre de Ahti, con un origen distinto al del héroe: se trata de un dios de la mitología finlandesa, el dios del agua y del mar, el Poseidón fino-ugrio. Muy posiblemente Lönnrot insertó algún pasaje folclórico protagonizado por la divinidad popular, en especial lo relacionado con las islas (y las doncellas), su actividad como pescador (Ahti es de hecho el dios de la pesca también) o la construcción de barcos.Recorriendo las aventuras de Lemminkäinen, ciertamente una parte muy extensa del Kalevala, podemos descubrir las técnicas de unificación de materiales diversos por parte de Elias Lönnrot. Es evidente que ambos ciclos son historias distintas y en principio incompatibles, ya que ambas cuentan con un final absoluto en el que el héroe vuelve escarmentado a casa. En el segundo ciclo, en torno a la pelea con el amo de Pohjola, podemos detectar una historia que se nos ha sustraído, la del padre de Lemminkäinen, que fue a la guerra y no regresó. ¿Existió esa historia en el folclore? ¿O la introdujo Lönnrot en otro pasaje, por ejemplo, la historia de Kalervo, padre de Kullervo y su guerra con Untamo?Curiosamente, la historia del Lemminkäinen seductor de la doncellas de una isla aparece en dos ocasiones (cantos XVI y XXIX), con notables semejanzas. Quizá ambas historias fueran la misma en origen, más que una repetición poética - habitual en el Kalevala -, diversificadas durante su recorrido en la tradición oral. Y sin embargo la repetición se convierte en un vínculo de unión entre ambos ciclos. ¿Eran distintos o realmente se habían separado e independizado hacia muchas recitaciones?En cuanto a la historia del Sampo, Lemminkäinen se ha integrado dentro de una historia que realmente protagoniza Väinämöinen. ¿Es un añadido también de Lönnrot? Es posible, pero lo cierto es que la personalidad "trickster" del héroe se manifiesta bien, por lo que ese añadido bien pudo provenir del propio folclore.En estos ciclos del Kalevala vemos plenamente los distintos sustratos de la mentalidad religiosa y mitológica de la tradición en Finlandia, ya que conviven sin gran desacuerdo las creencias paganas y las cristianas. La madre invoca a todas las deidades posibles, incluyendo el sol y la luna, pero es finalmente Jumala, el dios creador, quien le atiende. Este dios era en principio un dios pagano, lejano y superior en rango a los demás dioses, más cercanos y que interactuaban con el hombre. Pero tras la cristianización de Finlandia se identifica con el Dios cristiano, lo cual vemos muy nítidamente en el pasaje correspondiente del Kalevala, donde se describe un cielo al estilo monoteísta. El resto de las deidades se convierten en fuerzas intermedias y próximas, espíritus de la naturaleza principalmente. Esta convivencia entre ambos sistemas de creencias era cotidiana entre la población más rural aun en la época de los viajes en busca de cantos de Lönnrot, pero representaba un minoritario vestigio del pasado en su mentalidad.En cualquier caso el transfondo de la historia es claramente pagano. Lemminkäinen es una personificación del amante y del guerrero, su madre la voz de la tradición y la sabiduría, y el acto salvífico de las negras aguas de Tuonela la personificación de la redención por amor y el renacimiento de la luz a la oscuridad, del invierno al verano, de la muerte a la vida y al amor.¿Qué atrajo del personaje a Jean Sibelius? Durante su época más karelianista (1892-1897) nuestro compositor acomete el Kalevala con una carga fundamentalmente intelectual, identitaria, nacionalista y estética: el Kalevala es la herencia de la Finlandia ancestral. Así continuó durante toda su vida, aunque sus búsquedas musicales fueran más allá después de este periodo. "Kullervo" opus 7 recogía una historia única e impactante, con una penetración psicológica más próxima a la tragedia griega que a una simple leyenda popular. Pero Sibelius no se siente necesariamente reflejado en el personaje o en la historia. Ha escogido representar con su música una historia que cantaban sus antepasados, dar forma nueva a los viejos versos.Cuando, tras ese magistral "Kullervo" decide abordar la composición de una ópera, un drama musical basado en Väinämöinen, "Veneen luominen" ("La construcción del barco"), introduce muchas variaciones a la trama del Kalevala, hasta el punto de que la historia cambia en muchos sentidos completamente. A pesar de que el trabajo no será completado nunca, se puede considerar la única vez que nuestro músico escoge una historia del poema de Lönnrot para luego introducir cambios significativos. ¿Por qué?Sin duda allí entró en primer plano su propia subjetividad. Sibelius se siente reflejado en el amor que rompe barreras de Väinämöinen. Por ello Väinämöinen se convierte en un joven entregado a su lucha por la inalcanzable Doncella de la Luna, Kuutar. Tras sortear innumerables peligros, incluso en el reino de la Muerte, consigue conquistar a su amada. Nuestro músico, con esta versión de la historia, ha relatado su propio amor por Aino que, sólo tras muchos años de lucha (incluyendo las largas ausencias en Berlín y Viena, y tras el éxito de "Kullervo", que lo ha convertido en el compositor nacional) se convierte en su esposa,.La llamada "crisis wagneriana" hará tambalear el proyecto, y nuestro autor se aproxima a otros argumentos diferentes. Aquel verano de 1894 piensa en una ópera con temática realista, alejada de las brumas mitológicas del Kalevala. Pero también incluye sutilmente apuntes sobre su propia vida amorosa: "está situado en el siglo XVII. Un joven estudiante se promete a una chica campesina. Se marcha al extranjero y allí ve a una mujer bailando de la que cae enamorado; él es infiel. A su vuelta describe el baile y a la mujer tan vívidamente que su novia sospecha lo que ha pasado y la pena incide en ella. Sin embargo se encuentran más tarde en el bosque. En el último acto él se topa con una procesión fúnebre y se da cuenta que es su novia la que va a ser enterrada", describe el propio Sibelius a Aino desde Alemania. En esta sinopsis nuestro autor está hablando de sus propios escarceos de la época final de estudios en Alemania y Austria, incluso a su regreso a Helsinki, infidelidades que parece que acabó confesado a su prometida antes del matrimonio.El año siguiente Sibelius ha abandonado estos planes operísticos, pero de alguna manera se han integrado en su nuevo proyecto, Lemminkäinen opus 22. Muchos compases de "La construcción del barco" acaban constituyendo temas del ciclo de poemas sinfónicos - según describe el propio autor El cisne de Tuonela proviene directamente de su obertura -.Pero ambos proyectos no realizados también se reflejan en la propia historia que inspira la nueva música: Lemminkäinen seduce a multitud de mujeres en los bailes de la isla mientras su mujer y su madre permanecen a la espera. También como Väinämöinen - el del Kalevala y el del proyecto de Sibelius-, Lemminkäinen debe superar las pruebas más duras para lograr a su pretendida (con la misma aventura hacia Tuonela). Lemminkäinen retorna a casa tras sus escarceos, donde le espera su fiel madre y su esposa. La fidelidad es el final de la historia como en "Veneen luominen", no como en el proyecto verista, que incluye mucho de castigo autoinfligido.Otro rasgo de la personalidad de Lemminkäinen también está presente en la psicología de Sibelius: el padre ausente. Como el héroe del Kalevala, nuestro músico es criado por mujeres, en el que predomina el amor a la severidad. Como Lemminkäinen, nuestro compositor es atraído por el sonido de la "batalla", por las aventuras, por la vida disoluta, pero siempre acaba regresando a casa, a los lugares de la infancia.Es su carácter heroico uno de los que más presente tiene Sibelius a la hora de escribir esta obra. El músico ve en el personaje casi un prototipo nietzschiano: "pienso que nosotros los finlandeses no nos debemos avergonzar y mostrar más orgullo de nosotros mismos. [...] ¿Por qué deberíamos avergonzarnos de nosotros mismos? Este es el sentimiento subyacente en El retorno a casa de Lemminkäinen. Lemminkäinen es justamente tan bueno como el más noble de los nobles. Es un aristócrata, ¡sin duda un aristócrata!", según afirmaba en una entrevista de 1921.Multitud de elementos convergen en este magno proyecto, y sin duda alimentaron su magistral partitura. Un mito profundo que se convierte en toda una obra maestra de la historia de la música". Se articulan cuatro poemas sinfónicos basados en episodios protagonizados por Lemminkäinen, uno de los principales personajes del Kalevala el gran poema épico redactado a partir de fuentes populares por Elias Lönnrot.Los títulos de cada poema sinfónico son los siguientes: "Lemminkäinen y las doncellas de la isla", "El cisne de Tuonela", "Lemminkäinen en Tuonela" y "El retorno al hogar de Lemminkäinen".Y termino mi Reportaje Cultural sobre "El Kaivala y Lönnrot" narrando la historia resumida de la obra (que encuentro en otro textos de Internewt): "Lemminkäinen - también llamado Ahti y Kaukoniemi - es un joven fuerte y apuesto que creció a la orilla de un amplio golfo junto con su amada madre. Su único defecto era su predilección por las doncellas. Kylliki, la flor de Saari ("la isla"), es precisamente la doncella que más ambiciona: la pretenden todos los hombres, incluso los hijos del Sol, la Luna y la Estrella. Pero ella. Convencida de su belleza y alto linaje, rechaza a todos sus pretendientes.A pesar de las advertencias de su madre, que avisa de que se burlarán las mujeres de Saari, el bravucón Lemminkäinen decide ir a la isla. Allí las palabras maternas se cumplen, pero Ahti decide instalarse como pastor. Así cumple su tarea por el día, mientras por las noches visita las fiestas, donde seduce a todas las muchachas. Tan sólo la bella y orgullosa Kyllikki se le resiste.Una noche la hermosa virgen acude a un baile con otras doncellas. Sin dudarlo el bravucón Lemminkäinen decide raptarla y montarla en su trineo, amenazando al resto de las muchachas para que nada contaran.Kyllikki llora y teme ser forzada, pero no actúa así Lemminkäinen, que desea mostrar que aún no siendo de alto linaje su nombre será importante. Impresionada por su temperamento, la doncella pone tan sólo una condición para el matrimonio: no debe ir jamás a la guerra. Kaukoniemi le pone también una condición a ella: no debe nunca acudir a los bailes de la aldea. Entonces ambos regresan a la casa de la madre de Lemminkäinen, muy orgullosa de su futura nuera. Y pasan los días, y una tarde en la que su marido aún no había regresado, Kyllikki acude a un baile. Terriblemente enfadado, Lemminkäinen decide abandonar el hogar e irse a la guerra a Pohjola, a pesar de los ruegos de su mujer y los augurios de su madre, que le previene de los peligros del norte, en especial el de los poderosos hechiceros. El alocado muchacho pronostica que cuando esos peligros consigan matarle, manará sangre del cepillo con el que peinaba sus cabellos.Lemminkäinen cogió su espada, templada en la fragua de Hiisi, el demonio, y desafiando a todos los peligros emprende su viaje, montado en su caballo. Al llegar a una aldea de poderosos magos decide enfrentarse furtivamente a ellos, y haciendo gala de sus más poderosos cantos mágicos, hechiza a todos los hombres, jóvenes y viejos, acabando con la amenaza. Tan sólo a un viejo pastor deja sin embrujar, repugnado por su aspecto. El pastor, al que Lemminkäinen insulta duramente, decide huir, pero su rencor le hace permancer al acecho para cuando el héroe dejara Pohjola.El osado joven llega al Reino del Norte, donde solicita a la Bruja la mano de su hija. Louhi, ofendida, decide ponerle una prueba imposible: cazar el cisne del demonio Hiisi. Con unos magníficos esquíes va en busca del animal, pero éste, advertido por los trasgos de Hiisi, huye. Pero el valiente héroe lo alcanza, si bien consigue escaparse, burlándose de la presunción del joven. Entonces Lemminkäinen decide emplear sus conjuros de cazadores, invocando al dios del bosque, Tapio, y a todo el clan divino de la floresta. Así, las criaturas del bosque provocan al alce para salir de su escondite, y el héroe lo atrapa finalmente.La dama de Pohjola ordena una segunda prueba: embridar al potro de Hiisi. De nuevo la cacería es dura, y Ahti acude al hechizo, esta vez dirigido a Ukko, señor del cielo, que hace granizar sobre el caballo. Domado el corcel, Louhi comunica a Lemminkäinen una última prueba: matar al cisne de Tuonela con una sola flecha, el siniestro animal que nada en el negro río del hogar de los muertos.El héroe sin miedo llega al río mismo de los infiernos, pero allí le acechaba el pastor rencoroso del que se había burlado, que hace salir una serpiente del fondo de las aguas. La sierpe le atraviesa las entrañas, y Lemminkäinen, acordándose de las palabras de su madre, muere. El pastor arroja al río el cadáver, y el hijo de Tuoni, dios de los infiernos, lo descuartiza en ocho trozos, arrojando los pedazos a las aguas del Manala.En su casa Kyllikki ve el cepillo sangrar, y las lágrimas invaden a la madre, que buscará desesperadamente el cuerpo de su hijo. Interroga a la Bruja de Pohjola, que tras varias mentiras desvela a la afligida la última misión de su hijo. La madre de Lemminkäinen recorre cada recoveco de la naturaleza, y pregunta a cada ser vivo o inerte, pero no lo encuentra. Finalmente el Sol se compadece del amor materno y le dice que su hijo murió en Tuonela.Con un rastrillo que pide forjar a Ilmarinen busca la madre cada pedazo del cuerpo de su hijo, que une para volver a insuflarle la vida. Pide ayuda a Suonetar, la diosa de las venas, a la Virgen del cielo y a Dios para reconstruir a su vástago, que con todos sus hechizos logra resucitar. Una abeja le trae del cielo la miel que le da voz al renacido Lemminkäinen, que narra a su madre cómo murió.La madre pide al héroe que olvide la última prueba para conquistar a la Hija de Pohjola, y juntos vuelven al hogar, donde vuelve a su vida diaria lejos de aventuras. En su aldea Lemminkäinen oye el eco de la gran fiesta de boda de Ilmarinen y la Hija del Norte, de la que el herrero consiguió gallardamente la mano. Ofendido por no haber sido invitado, Kaukoniemi decide viajar de nuevo al norte, previniéndole de nuevo su madre contra las magias laponas. Pero el apuesto joven se ciñe sus vestimentas y armas de guerrero y acude otra vez a la aventura. Cada uno de los peligros profetizados se los encuentra efectivamente en el camino: un águila en un río de fuego, al que engaña mediante una estratagema; una zanja también de fuego, a la que hiela con la ayuda de Ukko; y a la infranqueable empalizada de acero de Pohjola, guardada por una serpiente gigante, a la que hechiza y amedrenta revelándola su infernal, horrible origen.Con gran arrogancia, Lemminkäinen exige en Pohjola ser convidado, pero no obtiene más que el desprecio de los amos. El Señor del Norte desafía al héroe, pero no puede nada contra sus cantos mágicos. Entonces propone al joven un duelo con espada. A pesar de la habilidad del amo de Pohjola, el arrogante héroe le corta la cabeza. Ebria de venganza, la Bruja del Norte reúne un enorme ejército para vengarse, y Lemminkäinen huye sin perder un momento.En su casa la madre aconseja a su temerario hijo que se esconda durante unos años en una isla recóndita, donde ya su padre se había refugiado del furor de la guerra. Embarcado con provisiones y con su osadía, Lemminkäinen alcanza la isla, donde las doncellas que la habitan le invitan a vivir. El héroe inunda con sus cantos mágicos aquellas tierras, que se llenan de belleza. Las doncellas se sienten embriagadas por aquellos sonidos y hechizos, y le colman de todos los placeres. Recorre durante un largo tiempo cada lecho de la isla, excepto el de una solterona que le desagrada y rechaza. Desairada, la doncella decide avisar a los hombres de lo que el seductor estaba haciendo, y Lemminkäinen se ve obligado a huir del filo de sus espadas, construyendo una nueva barca.Tras un largo viaje por el mar Ahti ha vuelto a la costa donde nació, pero las casas están destruidas y reducidas a cenizas. El héroe llora la suerte de su madre y de su hogar, pero tras una nueva búsqueda la encuentra viva, en otro lugar del bosque donde se había escondido de la venganza de Louhi. El apuesto joven promete reconstruir las casas y enfrentarse a su destino con las crueles gentes del norte.Advertido de nuevo por su madre, Lemminkäinen decide esta vez no acudir solo a la guerra, y pide ayuda a su viejo compañero de batallas, Tiera. Junto con él atraviesa en barca el camino del Norte. La Bruja hiela el mar, y el bravucón mozo debe recurrir a sus hechizos para sortear el mal.Arrepentido por su atrevimiento, derrotado por la desgracia y añorante de su pasado feliz, Lemminkäinen decide volver a su hogar, con su amigo Tiera. Montado en su caballo recorre a galope la costa hasta llegar junto a su bondadosa madre. Quejándose de su mala suerte como pescador y mientras preparaba una nueva balsa, Lemminkäinen contempla el barco que lleva a Väinämöinen y a Ilmarinen en busca del mágico Sampo. Al ver a los legendarios hombres solicita divertido formar parte de la más arriesgada aventura. Lemminkäinen llena con su bravuconadas y bromas el viaje hacia Pohjola.El cantor Väino duerme con su música a las gentes del norte, y gracias a la diligencia de Kaukoniemi logran apoderarse del Sampo. Pero mientras se alejan, el presumido Lemminkäinen canta lleno de orgullo y alegría, y su desagradable canto despierta a los durmientes habitantes de Pohjola. La Bruja se da cuenta del robo y enloquecida de ira persigue a los tres héroes.Pero esa ya es otra historia...". Publicado por Diesel en 11:04

Conos y bastones  SentenciaRudecinda Belamate Castaño murió por accidente. No cabe dudas. A esa edad una joven mujer tiene pocas enfermedades acumulas en su haber, y son más los secretos postergados los que dañan, que una patología imprevista. Sana era Rudecinda. Fuerte. Linda mujer. Deseada; envidiada. Ese día contemplaba la naturaleza desde una gigantesca colina que custodia Piedra Linda: su pueblo natal.       Custodio y Bendita Un pueblo, cuyo fundador: Custodio Castaño, bautizó así porque en el centro de ese valle imponente, permanece impávida, una piedra gigante, brillante, solitaria, rodeada por un intenso verde. Su primera exclamación fue: ¡Ah...Linda Piedra! Sus acompañantes -que saben las contradicciones de su jefe- decidieron invertir las palabras para conformar un definitivo nombre fundacional: Piedra Linda. < ¡Sí!...me gusta ese nombre >dijo Custodio eufórico aprobando la propuesta. Custodio es un hombre que va a contramano de la realidad. Si el día se presenta frío él usa ropa de verano, si hace calor, aún en exceso, los abrigos no alcanzan para cubrir su humanidad. Si tiene hambre, no come, si tiene sed, evita líquidos. Se podría decir que es un hombre absolutamente previsible; goza con destacarse así. Contradecirlo, significa la pérdida del trabajo temporal y condena a quedar desocupado. Debe considerarse entonces a Custodio como el fundador de Piedra Linda, simplemente por esa interjección espontánea.               Custodio en su larga trayectoria de invasor, usurpador de tierras ajenas, no tiene rivales. A pesar de su edad y su deterioro físico, mantiene una férrea política de apropiación por la fuerza de bienes ajenos. Independientemente de su fortuna mal habida, Custodio es un déspota, autoritario y a veces, un hombre caracterizado por actos de crueldad inimaginable. El descubrimiento de Piedra Linda encendió su ambición y calculó desde el inicio, el tiempo que tendría para adueñarse rápidamente de esas tierras fértiles. Su banda, insaciable de violencia, arrasó con todos los pequeños propietarios y con suma crueldad sometió a los campesinos. En pocos meses, extendió sus alambres que delimitaron el ochenta por ciento de la tierra fértil, desarmó la guardia civil local de veinte hombres armados, arrasó con las viviendas precarias de campesinos y confiscó por propia ley, viviendas de terratenientes que no aceptaron su protección: por disentir su metodología. Dio rienda suelta a la apropiación de mujeres solteras y casadas a su irregular tropa civil, e implantó su propia bandera: su rostro incrustado en el centro del paño amarillo. Los pocos habitantes que huyeron del lugar, no alcanzaron a salir de la frontera de alambrado, porque fueron ultimados sin más trámites por el equipo de caza veloz, que tenía preparado para estos avatares. Los pobladores, tributan de ahora en más, a su propia organización que se posesionó del lugar y de su riqueza. Hombre temido; no cabe duda y también, de frondosos antecedentes. Determinó que el agua de regadío y agua potable pasa a su administración y solo puede ser utilizada o bebida con su anuencia, de acuerdo a una previa certificación de comportamiento del solicitante. Estableció así un sistema de contralor cívico absolutamente arbitrario, y mandó a colocar carteles donde confirma que el único  derecho de los habitantes de Piedra Linda, será: el que él determine. Sin embargo, este hombre tiene también debilidades. Nunca permitió que sus más cercanos ayudantes lograran liderar su tropa de forajidos. Cuando esto ocurría o él presumía que esto se daba en otros niveles, enviaba a su tercero a matar al segundo. Durante años, esto había sido no solo efectivo, sino también provechoso. Lo mantuvo vigente, porque estableció definitivamente la pena, a un juego de traiciones para escalar posiciones entre sus dirigidos. El dinero lo obnubila. Satisfecho de conseguirlo cuando es resultado de acciones violentas. Ama la violencia, de otra manera, no disfruta. Lleva en sí mismo el estigma de la violencia y perversidad, incrementada por años. Piedra Linda, se transformó en leyenda temida y despreciada. Pero nunca nadie osó enfrentarlo. Custodio se jacta de no tener sentimientos; pero en Piedra Linda, encontró su primera derrota.                       Avanzado en edad y soltero por motivos que nadie se atreve a investigar, desposó una lugareña solitaria y prudente nacida y criada en Piedra Linda, llamada Bendita Celeste Belamate, una joven mujer que nunca perdió la esperanza de ser pedida en matrimonio. Los treinta y cinco años menores que Custodio, no fue impedimento para que este histórico hecho se concrete. Bendita dio rápidamente el < ¡Sí!> entusiasmada a la propuesta de matrimonio, encandilada por la audacia del forastero y fundamentalmente: por su dinero. El matrimonio se celebró con todas las pompas y festejos populares. La ceremonia en el atrio de la Iglesia rodeada de hermosas y exuberantes flores da un marco imponente, con invitados que no respiraron cuando el cura preguntó a Custodio en voz alta: si tomaba por esposa a Bendita. El anciano; logró extraer una emotiva voz de trueno desde su interior, con un sí categórico y orgulloso; mientras que el sí de Bendita: fue tibio, temeroso y débil. Pero aunadas sus almas y bendecido el amor por sentencia bíblica "Amarás a tu esposa hasta que la muerte los separe", la iglesia, cumplió el objetivo de acortar la temporalidad del matrimonio desmintiendo que el amor es eterno. También, cubrió con un manto de sospecha esa sobrevida, porque nada dijo el cura si esa muerte tenía que ser espontánea, provocada o natural. Por primera vez, Custodio sintió miedo a la vida, y también, de quienes envidian su matrimonio. La senilidad de Custodio quedó encandilada por la juventud y belleza de esa joven mujer. Custodio calificó esa etapa de vida en una carta a su madre inválida y lejana -anexada al testamento como mensaje a sus descendientes-<¡Madre: vivo el éxtasis de una primavera!>; ella contestó-coherente a su depresión crónica- <Hijo: cuídate del otoño>.Paralelamente Bendita escribió a su padre que vivía a algunos kilómetros del pueblo <¡Papi...estoy en un infierno!> Su padre, no muy afecto a retrocesos contestó <El infierno no existe... y si existe; tu me sacaste de él con ese casamiento>.Sin embargo; ese matrimonio que se muestra feliz en fiestas y homenajes patrios, llegó a su término por obra del Señor, que no necesitó mensajes escritos. Bendita no imaginó que ese hombre, casi anciano, podía cambiar toda su vida. Es comprensible, que ella al conocerlo se dio cuenta que era buen partido, como se dice en esos lugares, pero los celos enfermizos y la manía de perseguirla día y noche para saciar sus instintos animales en su cuerpo, logró transformarla en poco tiempo, en una mujer cansada, ojerosa e insomne. Su deber marital la consume y la bestialidad de su marido parece nutrirse de su vitalidad cada vez más extinguida. Pero los primeros síntomas que devolvieron la vida a Bendita fue cuando en una madrugada de feroz relación sexual, el hombre bestia, perdió por primera vez su conocimiento por breves minutos y ella, asustada apantalló su esposo con un cartón que echó mano y refrescó su rostro con agua fría. Custodio regresó a su conciencia, pero notó que su mano derecha y la pierna del mismo lado obedecían con poca fuerza a su mecánica orden de moverse. Nada dijo ella de esa observación, así como tampoco Custodio comentó su disminución física. Se levantó tratando de disimular tomándose de los bordes de muebles cercanos. Esa noche Bendita durmió profundamente porque el anciano luego de caminar unos pasos para demostrar que estaba aún vital, se desmoronó diciendo que estaba cansado y que tenía que dormir. Ella se acurrucó en su lado, mientras el anciano ronca profusamente con la boca abierta, dejando caer por las comisuras una saliva teñida de rojo.                En la mañana, ambos despertaron sometidos a un movimiento en sus brazos realizados por terceros, que entraron en la habitación presumiendo lo peor: la muerte de los esposos, por no tener respuesta a los pedidos verbales de< ¿Sr. Custodio se puede?>; tampoco respondieron a los golpes en la puerta. Custodio cambió a partir de ese episodio. Se volvió huraño, dejó de perseguir a Bendita por unas semanas. En las siestas, se dedicó a rehabilitar su brazo y su pierna con ejercicios y ayuda de una quinesióloga cargada en años y experiencia. Ese procedimiento, realizado en la penumbra de su habitación por espacio de dos horas, se prolongó. Nadie puede molestarlo, Bendita tampoco puede entrar y menos aún, preguntar. Ella observó que su esposo durante el día queda ausente por escasos segundos, con la mirada quieta, alejada del lugar, para recobrar su actitud hostil en pocos segundos. Bendita, acudió por segunda vez a su padre, a quién envió una carta explicando el hecho y solicitando absoluta confidencialidad. Su padre contestó a las dos semanas recomendando a Bendita, más interés en su señor, más atención y que decida darle hijos: muchos y sanos. Culpó a Bendita del estado de Custodio, diciendo que un hombre se aburre en el matrimonio cuando la mujer mata sus fantasías. <Si notas que él se queda ausente por segundos, es porque lo aburres>y recomienda esmerarse en nuevos entretenimientos para que el esposo recobre la confianza en ella. Bendita lloró durante horas, a escondidas, con sus pañuelos mojados de lágrimas saladas. Su padre tenía razón: ella era culpable. Trató de enmendarlo. En el final de la carta -en la posdata- advertía: <Bendita; si eres una buena hija, debes serlo ahora más que nunca. Ni que se te pase por tu mente separarte de ese hombre que nos ha brindado el dinero y tranquilidad suficiente....Si tienes que sufrir..¡Sufre!, porque tu padre está sumamente contento> Bendita le dio la razón, modificó su vida. Trató de seguir los consejos de su padre, pero algo no estaba bien. Ella era una mujer joven, llena de impulsos y deseos. Su esposo esta transformado en un ser casi indiferente. Bendita llegó a extrañar la bestia; y él la juventud de su esposa.                     Bendita duró solo dos años en ese tormento, aunque no la pasó mal en los últimos doce meses porque Custodio adquirió una enfermedad diagnosticada como narcolepsia. Las veces que se quedaba dormido en distintas posiciones, ella aprovechaba para desahogar sus instintos exacerbados, con jóvenes amantes, siempre cercanos al sueño del patrón. Ella se ocupaba de mantenerlos muy cerca con alguna tarea rural como excusa. El pueblo sabía de esta pícara como digna situación y contribuía a la felicidad de Bendita acercándole sus hijos más dotados. Se puede afirmar entonces, que ese matrimonio estuvo definitivamente arraigado en ese terruño y contó además, con la absoluta solidaridad de sus habitantes.                     Bendita heredó una fortuna después que el médico de cabecera-traicionando ese título-, tironeó los píes de Custodio, para lograr desmontarlo de esa habitual posición encima de su esposa-se puede decir que era su vicio- pero esta vez: muerto por infarto orgásmico, en su última noche de amor. Lo encontraron rígido. Aferrado vergonzosamente a las caderas de su esposa, con dos manos incrustadas en los generosos glúteos de Bendita, simulando dos tenazas ante la desesperada paciencia de su esposa que lleva algunas horas soportando, el peso de la historia. Pero lo más curioso para la policía y el médico, fue la posición de cabeza de Custodio. Levantada; mirando asombrado, fijamente la pared. El pelo desordenado, mejillas rubicundas, orejas ardidas y ojos abiertos con exageración, mientras su rostro denotaba un gesto de inocente sorpresa, como tienen los héroes cuando mueren después de grandes batallas, preguntándose antes de sucumbir : <¿Y esto?> Nadie pudo responderle porque ese cuerpo, está vacío. El exceso de placer lo mató. El vicio cobró otra vida y Custodio, sucumbió como una víctima más del desenfreno. Un héroe -silencioso ahora- del fogoso juego amoroso. Ese gesto ausente y de gran interrogación de su rostro, habita como una constante en los grandes hombres públicos, y también, en las historias de grandes batallas: porque esos señores, han sido siempre sorprendidos por la muerte, en forma absurda y temprana, como si se les quisiera quitar en forma definitiva, el éxito de sus misiones temporales. Bendita, quedó marcada en ese pueblo como la mujer araña, por remedar la historia amorosa de ese insecto, que mata al macho después de la mecánica cópula. Y por cierto -debe agregarse- también temida por un sin número de potenciales candidatos a su amor.                           Custodio fue velado como corresponde cumpliendo una previa voluntad escrita, resguardada celosamente en la sacristía de la iglesia, el mismo día del casamiento. El velorio, se realizó en el dormitorio. Él, permaneció inmóvil -como corresponde a un finado- con su pijama de invierno a rayas que alguna vez perteneció a su abuelo y unas medias de invierno rojas-para la envidia-. En la pared de la cabecera, colocaron tres cuadros con su figura más grande, pintada al óleo. Desde ese privilegiado lugar, mira fijamente los visitantes, ofreciéndoles una sonrisa irónica y triunfal. Abajo de su almohada floreada, -siempre por indicación previa y escrita-la ropa interior última sin lavar, las fotos de sus parientes más queridos, y de él mismo, cuando gozaba de radiante salud. Debemos sumarle un trozo de cola de perro, que guardó celosamente desde su infancia, cuando el maldito-para él- rayo, mató su caniche al orinar debajo de un árbol. El rayo, subió o bajó-nadie puede afirmarlo-aprovechando esa columna líquida de la orina, lo cierto es que el caniche explotó en luces fosforescentes. Custodio, está naturalmente extendido en su propia cama, ubicado al centro de la misma, como para que los concurrentes a su despedida, supiesen que aún muerto: ese lugar, y esa cama, no cambia dueño y menos aún, se apropiarán de su esposa. Desfilaron amigos y enemigos para dar un último adiós, o el último insulto. Acudirán traidores, simulando llantos de dolor, al velorio de quién traicionaron, bajando su cabeza, llevando entre sus manos el recuerdo de quién admiraron en vida .Vendrán seguramente acompañados de más aduladores que ya no tienen más enemigo que su propia historia y harán que surjan de sus ojos enrojecidos lágrimas que no serán cristalinas ni puras; solo lágrimas, que son el esfuerzo de mostrarse al resto, como dolientes arrepentidos del abandono; de olvido. Buscarán palabras para justificar cada acto, cada traición, que envolvió una permanente conspiración subterránea en sus comienzos, y evidente en su final Serán también capaces de llevar a sus familiares de la mano al entierro y sin que lo vean muchos de los presentes, dejarán escapar alguna palabra piadosa del que fue en su momento su ejemplo. Todo esto, mientras en sus ámbitos y penumbras festejan con bailes de movimientos, el final de su enemigo. El final de una lucha para ellos. El objetivo deseado. Sentado seguramente está el sucesor, aunque no lo sabe, pero asustado, porque las conspiraciones que supieron gestar, ahora parecen revivir entre medio de sombras contra ellos.                            Custodio era un lector nocturno de Nietzsche, quién habla por Zaratustra. Lleva en su bolsillo definiciones escritas como si fuese una oración para la memoria donde el escritor hunde el puñal en el corazón cristiano y desafía tormentas de venganza divina, porque su coraza, ante los problemas graves, los sintetiza en un ejemplo simple <Yo hago de los problemas profundos lo que con baño frío: entrar y salir en seguida> Y lo que más divertía a Custodio es la curiosa postura ante la mujer y las comparaciones en el zoológico animal cuando sostiene que: "La mujer, aún no es capaz de amistad; Gatas, he ahí lo que son las mujeres. Gatas y Pájaros.... y cuando las cosas no marchan bien: Vacas.. "El hombre tema a la mujer, cuando esta odia, porque en el fondo, el hombre no es más que perverso; pero la mujer: Mala", "La felicidad del hombre es....<Yo quiero>; la felicidad de la mujer...<Él quiere>"Custodio goza con la lectura lenta del Zaratustra y registra en su papel estas máximas que él considera conveniente llevar consigo. Y así, en tantas frases irónicas, a veces agresivas, desempolva una frustración, que no acompaña el brillo de su inteligencia pero en ese lugar todo es válido. En el cementerio, fue recordado con las últimas oraciones del cura, que lo despidió con emotivas y falsas palabras, antes que la pala de tierra cubriera el foso. Custodio debería sentirse orgulloso de ese final cuando el cura afirmó: "Era un hombre de vitalidad increíble, pero fue abandonado por su ángel -no sabemos por qué- en momentos del deber marital consumado con hidalguía" sentenció el representante de la iglesia. El cura, acostumbrado a despedir, recitó esas palabras compungido y hasta se puede decir: envidioso. Lo enterraron en una ceremonia donde quedó asentado que aún en esa notable y honrosa posición: Su honor quedó intacto. Mientras la viuda Bendita, llora su desconsuelo; él, -como no puede ser de otra manera por su muerte- la ignora.                  El desconsuelo se mantiene fugazmente, hasta primaveras de solitarias tardes. Pocos meses después -como es natural por su belleza y edad- se cruzó en su vida lánguida, un joven recién llegado al pueblo de quién se enamoró perdidamente. El Joven artesano, alto, delgado, robusto, absolutamente bruto e inútil, especializado en copias de joyas naturales, deslumbró la viuda cuando le obsequió una pequeña imagen hecha de plata de una pareja fornicando-su última imagen conciente- El luto duró lo que una tormenta en el caribe y la joven mujer, vestida de negro ceniza, no tardó en quitarse ese legado sombrío con agilidad desmesurada y floreció como una primavera anticipada, a pesar de no encontrar en él un solo destello de inteligencia. Amó a ese joven vacío de mente y se casó con él como una forma de retenerlo a su lado, porque en ella quedó grabada en su mente la sentencia de la iglesia Hasta que la muerte los separe que reiteró el cura cuando legalizó: su segundo matrimonio. Pero tuvo mala suerte Bendita. Poco tiempo más tarde, no fue la muerte quién los separó, sino la huída del joven con su fortuna. Demostró el mozalbete que era un bruto especialista caza fortunas. La dejó en la miseria y le obsequió una hija a quién exigió le impusiera el nombre de Rudecinda en honor a su abuela fallecida en época de la peste. Su abuela había sido muy bella, hasta que decenas de bubones florecieron en su cara y su cuerpo, transformándola en una masa de pus. Su pestilencia, la marginó de la sociedad, que a su vez se encargó de declararla: Ausente y olvidada. Ese joven, había jurado reparar ese castigo injusto. Una sed de venganza se incorporó a su vida, y en sus años de conquistas y vagancia, fue dejando víctimas en distintos lugares de esas lejanas tierras. Fue entonces que la sombra de Custodio la rodeó para siempre, como castigo al rápido olvido y Bendita, no tuvo más alegrías que criar a su hija nacida en decadencia. Sin embargo, Bendita no protestó nunca, porque se sabía nuevamente culpable e hizo de Custodio, el escudo perfecto a su tierno corazón herido y anulado para siempre. Bendita trabajó en los lugares más inverosímiles para sostenerse y comprar indulgencias -hectáreas- ofertadas en el cielo intermediada por la Iglesia, hasta llenar sus arcones de madera con títulos celestiales a modo de reparar su pecado. El pueblo asistió a esa transformación que las mujeres pueden hacer de su dolor, una ceguera, y dedicó sus energías, a la asistencia perfecta de misas santas regresando al negro luto que la transformó en una mujer oscura. El finado, y la imagen forense de Custodio fornicando, fue tomado de ejemplo en el pueblo; ese rostro absorto por su final violento con un interrogante sin repuesta, se reprodujo fielmente en estampitas y cuadros, bendecidos por el cura del responso que logró sumar ingresos extras a su pequeña iglesia empobrecida y algún dinerillo en sus bolsillos.                      Custodio, pasó a ser venerado como el "Santo del amor" y también: ejemplo de orgullo varonil, que siempre corona la muerte en el campo de batalla. Nadie se acordó de sus crueles actos y tampoco, de los robos de bienes y tierra. Pudo más la imagen de víctima sexual, que de ladrón serial. El mozalbete desapareció de su vida, pero no de la vidaajena en otros lugares. Dedicado al ocio y la vagancia, vivió engatusando cuanta mujer ingenua encontraba y luego de vivirla la destrozaba con una nueva huída. Caído en desgracia y sin nadie que pudiera sostenerlo y alimentarlo, fue internándose en un desierto de arena, caminando sin rumbo y sin agua, hasta que su imagen desapareció de la vista del último poblador que dio ese testimonio. Caminando, con una sentencia "En cuanto el hombre se aleja del hombre/ viene el viento/ que ya le dice otras cosas/ abriéndole los oídos y los ojos/ a otras cosas -afirma Alberti- Dicen; que se desintegró en arenas del desierto.Dagoberto y Rudecinda. Un Amor de retina                              La niña Rudecinda como es natural cruzó los años con rapidez asombrosa y siempre fue señalada como niña del desamor. Muchos hombres se persignaban al verla y muchas mujeres suspiraban por ver esa niña como el triunfo del pecado. Heredó de su fugado padre la seducción y el alboroto del sentimiento y no le costó matrimoniarse en dos oportunidades con grandes beneficios económicos que llevaron a su madre y a ella misma nuevamente al sitial de Respetable. Bendita, nuevamente, recuperó su honor y posición y entre las dos, forjaron una envidiable repuesta a la agresión sufrida por años, hasta que Rudecinda conoció a Dagoberto, de quién se enamoró esta vez, sin pensar en su riqueza. Rudecinda renuncia nuevamente a la lógica y por ese amor nacido de las profundidades de su hermoso cuerpo, se entregó a la incertidumbre del futuro, a pesar de los ruegos de Bendita que recordaba su vida sufrida. La pequeña historia de este hombre tendrá su influencia en sus actos futuros. Dagoberto; un joven longilìneo, delgado, arqueado en su espalda y barbudo. Trabaja desde los catorce años en distintos y variados oficios. Sabe lo que es estar desocupado y también sufre cuando no hay pan en su familia. Su ímpetu y deseos de progresar lo caracterizaron siempre y tuvo la suerte de aprender oficios gracias a su rápida adaptación. Pero también hay una veta artística en este muchacho, nacida de su trabajo en talleres de escultores famosos. Mientras limpia, observa detalladamente como trabajan la madera, el mármol y la piedra, recuerda perfectamente los procedimientos para soldar hierros viejos que lentamente se transforman en figuras mágicas y un día, aprovechando la ausencia de los artistas tomó una piedra de un metro y comenzó a esculpir sin tener noción del tiempo. Horas enteras pasó en esa tarea hasta que se dio cuenta que la madrugada estaba a su lado. Dagoberto sintió el cansancio y se retiró olvidando guardar la escultura en el rincón. Al otro día, el maestro, lo recibió con curiosidad y preguntó quién había realizado esa obra. Dagoberto compungido se hizo cargo. Nunca esperó felicitaciones del maestro.               < ¡Sabes Dagoberto!><Tienes arte en tus venas>Esas fueron la palabras acompañadas de un palmada en su espalda. <Sigue así muchacho> y se retiró a su obra en el centro del galpón. Dagoberto estuvo casi tres años en ese taller. En sus momentos de ocio, aprovecha para tallar, reproducir y crear nuevas esculturas, pero por razones económicas tuvo que conseguir otro trabajo. Nunca abandonó el arte. Aún en otros trabajos, siempre tuvo tiempo para tallar madera o pulir una piedra. Cuando entró en una farmacia, al poco tiempo se dio cuenta como era el negocio. Estudió farmacología, aprendió lo básico y luego de cuatro años decidió buscar nuevos rumbos, pero esta vez, como propietario de una farmacia. Dagoberto apareció súbitamente en el pueblo Piedra Linda como referente de farmacia y colocó su primer botiquín frente a la plaza del pueblo. Con sus propias manos -porque no tenía como pagar ajenas-, acondicionó un viejo local en una carrera frenética contra el tiempo. Necesitaba ingresos. Adecuó las viejas maderas abandonadas lustrándolas con dedicación y luego, les pasó aceite de deshecho; las lustró, pintó de amarillo las paredes y confeccionó una mesa que servía de escritorio. Inventó un pequeño cuarto al fondo del local para instalarse y dormir sin tener que pagar alquiler. En pocos días, estuvo listo para abrir e inaugurar su fuente de trabajo. Confeccionó unos pequeños papeles en la imprenta local anunciando la "Farmacia de Dagoberto para una salud genial" asegurando con esto, que velaría por la salud de ese pueblo de ahora en más. En esa distribución, se proclamó único capaz de entregar invitaciones. Luego de lavarse con cuidado y esmero, se colocó el traje gris, una lánguida y vieja corbata, lustró sus zapatos gastados y con unos cientos de panfletos caminó por el pueblo derrochando simpatía y panfletos, hasta que por acción del destino, tropezó con un tablón, y en esa caída brusca y desordenada, llevó consigo abruptamente una señorita, que justamente, caminaba en sentido contrario,-Rudecinda- cayendo ambos en la vereda, tan cerca uno de otro, que sus corazones, no supieron a quién pertenecía, tampoco podían determinar en donde estaban las piernas de uno y otro, ya que estaban entrelazadas posiblemente por el temor al golpe. Ellos se entregaron sin saberlo en una mirada prolongada, como las películas de románticos finales.                            Capturados por retinas límpidas por edad y fundieron espontáneamente conos y bastones inconscientemente, dejando marcas definitivas. Los Conos y Bastones, son habitantes naturales de la retina. Son en definitiva quienes permiten visualizar imágenes por luces. Meses más tarde, esta fusión, sería la señal o la prueba de un amor inesperado. Rudecinda y Dagoberto, en un emblemático accidente -presenciado por vecinos- admirados por el silencio y la quietud de esos dos jóvenes que no se quitan la vista y curiosamente, tampoco sus cuerpos, permanecieron unidos sin protesta y con placer. Dagoberto, espaldas al suelo, sostiene encima de él esa joven. Las miradas confusas de transeúntes masculinos y réprobas de mujeres mayores, coincidieron en comentarios < ¡Esta juventud...ya no respeta los accidentes!> Rudecinda y Dagoberto en la calle; en el suelo; uno encima del otro; quietos, paralizados por el contacto físico y en permanente imanada mirada dejando interrogantes. ¿Es una señal?; ¿El destino? o el diagnóstico tardío del oculista viajero, cuando realizó el fondo de ojo a los dos enamorados y sentenció: El amor no es más casualidad; se manifiesta para la ciencia: con la fusión de conos y bastones de dos retinas encontradas Este diagnóstico desató una tormenta. Jóvenes núbiles del pueblo hicieron colas para ser diagnosticadas precozmente en este tema del amor, que ahora -por fin-, encontró la científica y certera manera de descifrar el misterio. Todos, y fundamentalmente las jóvenes mujeres, acudieron inquietas, para que se estudiara su retina y conocer por la ciencia, si alguna vez, el amor, fundió sus conos y bastones, sin darse cuenta. Temen haber perdido un amor; esa zona enigmática en los seres humanos que escapa a la conciencia, la sensación casi visceral, incontrolada, espontánea, escapando del lecho colectivo y promiscuidad, para encontrar en la intimidad el templo deseado. El amor secreto, el saber oculto del otro incrustado en la conciencia. El recuerdo de una bata transparente cubriendo el cuerpo desnudo. El deseo creciente que se apodera de la voluntad; el valor erótico de la piel, la palabra, y ahora: la mirada. La virginidad en la mujer, el lirismo y castidad del hombre; toda una contradicción arrebatada al secreto. Un juego eterno del cual nadie puede escapar: el descubrimiento del amor ignorado. Rudecinda, sin proponérselo ha cambiado contundentemente la radicación de esa maravilla, que ya no pasa más por corazones simbolizados en paredes y papeles de enamorados, y menos aún, heridos por esa flecha burda, que los atraviesa, anunciando que también el amor hiere ese noble órgano. Los conos y bastones, pasaron a ser en ese pueblo los símbolos más respetados que la propia bandera El hallazgo científico trascendió la frontera pueblerina para transformarse en un acontecimiento nacional y luego: mundial.                      La iglesia, prontamente requirió de un concilio para tratar el tema, porque las imágenes del sagrado corazón corren peligro de ser eliminadas. Hubo una crisis en el Vaticano, el Papa reunió sus cardenales para estudiar el problema que los afectaba en forma directa. La industria de santos, estampas, imágenes que ostentan como símbolo de amor y misericordia el corazón entraron en crisis. Esta en peligro la economía del Vaticano; hubo cardenales que acusaron a Dagoberto de hereje y a los oculistas de cómplices, sin embargo, la realidad se impuso y en forma inmediata ordenaron la incorporación de nuevas imágenes: la retina en signos sagrados. Los partidos políticos se nuclearon para modificar lenguaje, porque ya no podrían enviar mensajes de amor al pueblo representando corazones con el nombre del candidato. Los creativos comenzaron una competencia vertiginosa a los fines de reemplazar al corazón en todos los documentos gráficos y discursos, incluso, al hablar del amor no podían señalar el corazón con sus manos sino: los ojos. Las organizaciones no gubernamentales de caridad, obligadas a desterrar figuras y dibujos de corazones usados para solicitar aportes económicos: por amor a niños y ancianos, acudieron también a los publicistas. Todo se transformó. El mundo giró enloquecido en torno a esa imagen enviada por Internet y celulares de esos dos jóvenes aún encimados en la calle, con la mirada eterna del amor, y todo; debido a que el oculista local, diagnosticó con un fondo de ojos: <la fusión de conos y bastones en las retinas de esos enamorados>.                           El mundo ahora puede comprender que nada tiene que ver un corazón, y sí una humilde retina. Una oculta retina que dejó sellado como antecedente haber encontrado el amor de su vida en esa delgada membrana o peor aún, la ignorancia de muchos de haberlo encontrado y no darse cuenta. Los oculistas tuvieron que realizar fondo de ojos a millones de jóvenes. Los colgantes de plata u oro con corazones, fueron reemplazados por pequeños ojos enfrentados, cruzados por el título <El amor se ve, no se siente> Las propagandas de todos los artículos para el día de padre, madre, abuelo, tía, amigo, novia, perro, abuela, cerdo, etc. tuvieron que quitar el corazón como emblema de ternura y reemplazarlo por ojos colgantes con párpados semicerrados. Las parejas de jóvenes imitaron a Dagoberto y Rudecinda en todo el mundo y en esas semanas de locura amorosa, todos están encimados, tratando de contagiarse de esa pareja accidentada en la calle. Ya no se visitan; no toman café; no salen a bailar; los muchachos directamente enciman la joven mujer que creen amar en las calles, en los cines, en los autos, en las plazas, en los bancos, en el zoológico, en las almacenes, en los súper. Las jóvenes mujeres, desesperadas por encontrar amor o destino, caminan las calles abriendo los ojos desmesuradamente, tratando de impactar retinas de jóvenes que deambulan encimando mujeres. No hay en el mundo, lugar donde esta representación, no se acompañe de conmoción, porque el tema tocado es clave. Siglos enteros, el mundo fue engañado. <El amor no es corazón. Es retina>tamaña definición generó un movimiento a nivel mundial de encuentros y desencuentros. Las parejas casadas concurrieron a sus oculistas para certificar que no se habían equivocado en la elección y la frustración apareció con signos de tragedia. Los poetas, los escritores, los músicos, rompieron furiosos sus poesías; despedazaron canciones; rescribieron novelas; porque todas hablan del corazón, ninguna de la retina. Los artistas del teatro tuvieron que aprender a obviar la palabra corazón y más grave aún ignorarlo en su vocabulario. Las editoriales decidieron reemplazar sus portadas por otras imágenes más cercanas a la retina. Por ejemplo: pestaña, párpado, saco lacrimal, córnea. Pero los que más sufrieron fueron los poetas porque para ellos: el corazón es fuente de toda inspiración. Hubo muchos suicidios por estar ausente el corazón de quienes habían confiado ciegamente en ese importante órgano. Caminan tristes, desorientados, su historia de canto amoroso por años sostenida a sangre y fuego se desmorona. Nadie se atreve a rimar en las retinas. Nadie en la poesía puede sostener su mirada sin hacer el reproche de haber perdido el tiempo y así, el mundo olvidó temporalmente las guerras, porque los gobiernos tuvieron que concentrarse en el fenómeno del amor que misteriosamente y por casualidad, había sido finalmente identificado.                     Las fronteras imaginarias de los países se abrieron a quienes buscan una repuesta y un cambio. Los mártires no pueden golpear más su pecho buscando el corazón para el castigo. Peregrinos, peregrinas, penitentes religiosos, políticos; dominados y dominantes, todos, unidos en búsqueda de certificar este categórico como imprudente descubrimiento. Los estadounidenses acudieron a los musulmanes para mirarse, para encontrarse, para ver si ellos eran o no la razón de su existencia. Los judíos acudieron presurosos a Palestina, buscaban retinas, buscaban amor, buscaban el encuentro negado por las guerras. El corazón entró en una seria y difícil descalificación mundial y los cardiólogos tuvieron que esconderse de sus pacientes que acudían a la consulta desorientada y confundida por el descubrimiento. Los infartados supieron que ese órgano estaba vacío. Hubo crisis en los gobiernos. Los ministros encimaron sus secretarias. Los presidentes sus ministras y los generales las sargentas. El mundo se representa: uno encima del otro, mirándose, dejando que los dedos reconozcan los cuerpos después de la mirada fija.                             Llovieron ofertas económicas para Dagoberto y Rudecinda que vendieron sus historias a las revistas más importantes del mundo; pero no están sus fotos en las tapas: solo sus retinas. Hasta que Dagoberto, inventó un calidoscopio: un tubo, de caña hueca, dos lentes opuestas, una lente interna bicóncava y arenilla en la parte basal. Humo de cigarrillo en las áreas vacías y un pequeño espejo orientado al sol para dar luz al interior de la caña. Estos elementos permiten la visión directa de las retinas y por ende, el conocimiento de la fusión de conos y bastones y el posible encuentro, donde las parejas colocan sus ojos deseosos de certificar ese estado, para verse y admirarse durante horas.                        Su farmacia entró en la época más progresista; agregaron rápidamente infusiones y colirios de perpetuidad amorosa, preparadas junto a su nuevo amor, Rudecinda. Comenzaron a ser las más solicitadas y consumidas del pueblo y luego exportado a las regiones y países limítrofes. Entusiasmados por este salto económico y reubicación social, se concentraron en entregar recetas más extrañas, que por boca de sus ancestros, habían sido depositadas en sus memorias. Las infusiones fueron tan demandadas que en poco tiempo la farmacia se transformó en una importante fábrica: llamada R y D Cía. en honor a sus iniciales. Comenzaron también a generar Accesorios para el amor: Anteojos de retina fija; lágrimas de mujer enamorada; pañuelos usados de mujeres casadas exitosamente; lentes de contacto simulando retinas humanas; fotos de retinas familiares, colirios para fortalecer conos y bastones; vitaminas para retinas nostálgicas; pestañas de ojos enamorados; secreción de conjuntivitis de enamorados; sábanas y fundas usadas por enamorados confirmados; toallones y colonias hechas con el sudor de enamorados; hasta lagañas de hombres y mujeres enamorados y confirmados; hasta el pus de los orzuelos en enamorados se industrializó a un precio superior. La industria accesoria ganó impulso mientras que los dinerillos para las guerras caían sin remedio.                            Por primera vez después de largos siglos, el amor generó ganancia antes que gasto, el cura insistió, ahora cambiando el mensaje y sentencia del casamiento: no será hasta que la muerte los separe. Ahora: <Hasta que la retina los separe>. La vida sonríe a esta nueva pareja y a Rudecinda en especial, que se anexó rápidamente al éxito. Para certificar su estado amoroso utilizó todos los accesorios posibles después que el oculista certificara que ella: <Nunca fundió sus conos y bastones>, convirtiéndose repentinamente, en una nueva virgen del amor, con el beneplácito de Dagoberto.                         Sin embargo, la codicia se apoderó de los empresarios -para variar-y de manera imprudente como traicionera, fueron desplazando a Dagoberto del negocio en crecimiento. La ignorancia; sumada a la ingenuidad, determinó la pérdida de la empresa. No se amilanó Dagoberto; es un hombre emprendedor y rápidamente se dedicó a otros menesteres. Rudecinda era su apoyo incondicional y ambos iniciaron el nuevo camino convencido que si la vida avanza, ellos también. Bendita se hizo cargo de la venta y promoción de los accesorios para el amor retiniano, le dio grandes frutos. Pero años más tarde, la ciencia nuevamente, pulverizó la teoría de la retina. Hubo dos congresos mundiales de oculistas para reconfirmar la teoría de conos y bastones; presentaron sus experiencias logradas en este asunto tan sentido: ellos pasaron a ser los árbitros de los conflictos matrimoniales y sentimentales, daban consejos, decretaban el fin o el comienzo de un amor, miles de jóvenes se inscribieron en la especialidad seguro de futuro. Paralelamente, otros dos congresos mundiales de cardiólogos frustrados y arrinconados en el desprestigio surgieron imprevistamente a los cinco años de este hecho. Si aparece una nueva teoría, también aparecen detractores, y lo primero que dijeron los cardiólogos -tardíamente- como síntesis de su estudio fue <¿Cómo explican entonces el amor en ciegos; el amor de tuertos, el amor de quienes padecen cataratas o lagañas; el amor de aquellos que la vida les ha mezquinado cruelmente sus dos ojos?> Y comenzó la guerra de la ciencia y de los intereses mientras el mundo sigue sorprendido con parejas encimadas; las carreteras bloqueadas, las cabinas de los camiones, ómnibus, aviones y todos los medios de transporte paralizadas, porque las parejas no dejan de apilarse como monedas mirándose fijamente al margen de hacer otras cosas necesarias dada la proximidad de cuerpos.                             Nadie cede a la orden del ¡Basta! Las Naciones Unidas intervino organizando y financiando el último congreso de Cardiólogos contra oculistas, por la necesidad de tener supremacía en la explicación de lo que realmente es el amor Esa sesión en el ámbito del consejo de seguridad ampliada, quedó registrado para la historia, porque los embajadores, secretarios y representantes de distintas etnias, estaban imposibilitados de reprimir el ensimismamiento, motivo por el cual, los hombres delegados encimaron las mujeres; las mujeres a los hombres y todos terminaron encimados en sus pupitres. Las fuerzas de seguridad anularon un sexo, porque al reprimir, los agentes equipados para antimotines, abandonaban sus uniformes para encimar a sus compañeras oficiales o a quienes iban a reprimir. El mundo está envuelto en un caos. Los legisladores retenidos en sus bancas por cintas de embalar, pudieron sesionar y definir dos acciones: un comité internacional de oculistas y cardiólogos tienen inexorablemente que definir esta situación que ya deterioró la economía mundial. Se había globalizado la retina y el mundo industrial estaba paralizado. Hubo conflictos raciales; judíos y musulmanes encimados, buscando también el amor y no la guerra. Americanos y cubanos, encimados buscando el calor del amor. Hasta el mismo Bush encimó a la hermana de Ben Laden y el Papa, persiguió las Carmelitas Descalzas, que por casualidad visitaban los salones cercanos a su despacho. El mundo convulsionado por el amor y lo más triste: se olvidaron de la guerra. Las empresas de armamentos durante cinco años no vendieron un solo fusil, una sola bomba, un solo avión de combate, hasta que decidieron fabricar anteojos bélicos del amor para peleas entre parejas felices.                         Los movimientos de liberación quedaron sin combatientes porque al dar el primer grito de ¡avanzar! si había mujeres abandonaban su arma para encimarlas. Los oculistas a su vez, denostaron el poderío de los cardiólogos bufándose de ellos porque si el corazón es realmente el amor: la flecha lo ha matado antes de nacer. Pero todo tiene un final en esta vida. Los cardiólogos sostuvieron que fue una casualidad mal intencionada, y los oculistas, no pudieron explicar el amor de ciegos y tuertos, o quienes llevan cataratas de por vida. De nada sirvió que algunos mantuviesen esa teoría en vigencia. Nuevamente los cardiólogos se adueñaron del amor, y reinstalaron las imágenes tradicionales del corazón, como el símbolo insustituible de ese estado. Los oculistas vencidos y humillados decidieron de común acuerdo, negarse a seguir investigando la retina, y el mundo, fue rápidamente recuperando tradiciones y leyendas. La violencia y las guerras reaparecieron, los conflictos religiosos y étnicos florecieron. La gente no se encimó más en la vía pública.                      Las jóvenes mujeres nuevamente dejaron de mirar de frente en las calles, en los bares, en los lugares públicos. Las invadió una profunda tristeza y desazón. La iglesia restableció la flecha como el símbolo de su poder, atravesando el corazón. Los políticos, nuevamente hablaron con el corazón en la mano. Las compañías comerciales restituyeron el corazón como símbolo del amor eterno. La costumbre justificada de encimarse antes de conocerse fue derrumbada y prohibida; llevó a la población joven al tedio y aburrimiento.                     Una frustración sentimental invadió el planeta y la persecución de Dagoberto y Rudecinda fue implacable. Tuvieron que escapar y buscar en el anonimato la paz y nuevas formas de vida e ilusiones. Después de cinco años de fuga y desencuentros, regresaron a Piedra Linda, pero con trabajos distintos. Dagoberto se reencontró con la escultura y su intención al deporte; Rudecinda con sus funciones de ama de casa, temía salir a las calles y en sus horas de soledad y aburrimiento, aprendió a tocar el piano viejo que estaba arrinconado en una habitación.                      Bendita ya no estaba con ellos. Los últimos años estuvo enferma de su diabetes que fue invadiendo lentamente todas sus arterias, cerrando circulaciones fundamentales en brazos y piernas lo que obligó a amputaciones progresivas, que fueron reduciendo su tamaño y también su cama, pero aún en estas condiciones reparó un cochecito de niña y se dejó llevar por las rutas y pueblos empujado por un sirviente fiel y de tantos años como ella Se perdió en esos violentos tumultos de encuentros retinianos, buscaba en ese entonces un nuevo amor. Nadie supo decir si lo encontró. El sirviente también desapareció con ella.Gustavo Vaca Narvaja  

 Le decía un amigo a otro:-"Hoy he roto siete vecesel esbozo de un poema.No alcanzo la perfecciónque persigo".Y el amigo, algo mayor y sabio,le respondió con un ejemplo: -"Ves a esa joven que tenemos enfrente.Es bonita, ¿verdad?;pero fíjate atentamente en ella:Tiene dos ojos verdes hermosos,pero uno es algo más pequeño que el otro.Tiene unos dientes parejos y blancos,pero entre ellos hay ciertas separacionesque no tienen los demás.Fíjate en sus orejas, una de ellases más alta que la otra.No es perfecta, pero es preciosa. Quizás, la imperfeccióntenga, también, su gracia;una gracia que le otorgacierto atractivo singularpor ser diferente".                               E.G.M. 

Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblotá el reloj del campanario recitando su mñusics. Sí. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol, comienza de nuevo a caminar. La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las calllejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nada.- ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de persoans. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando, entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana. Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino, los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo de Dios y vosotros, ligeros de esperanzas abiertas bajo la incipiente luz del amanecer, camináis observando el algodón de las nubes. Platero te mira, de vez en cuando, agradeciendo tu manera de ser.Y le dejas suelto, alegre, vivaz... mientras en el pueblo ya han despertado las aguas del riachuelo donde Platero bebe, placentero, para calmar la sed de sus sueños. ¿Tiene sueños Platero? Tú respondes con una sonrisa amable y las flores se abren lentamente... lentamente... bajo el sonido del murmullo del agua. Quizás en la mente de Platero exista el porqué de tu caminar...Es hora de entrar al pueblo, al blanco pueblo onubense que, recogido en sí mismo, comienza a despertar. El olor del pan reciente te llega desde lejos; pero Platero, ajeno a los disturbios y las algarabías, está comiendo higos maduros...Es la sombra el cobijo donde, bajo la higuera, has dejado el sombrero solamente para refrescar tu memoria. Y en tu memoria te ves como niño jugando en las callejas del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblo, está el reloj del campanario recitando su música. Si. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol comienza de nuevo a caminar.La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las callejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nadie. - ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de personas. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando, entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana.  Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino, los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo de Dios y vosotros, ligeros de esperanzas abiertas bajo la incipiente luz del amanecer, camináis observando el algodón de las nubes. Platero te mira, de vez en cuando, agradeciendo tu manera de ser.Y le dejas suelto, alegre, vivaz... mientras en el pueblo ya han despertado las aguas del riachuelo donde Platero bebe, placentero, para calmar la sed de sus sueños. ¿Tiene sueños Platero? Tú respondes con una sonrisa amable y las flores se abren lentamente... lentamente... bajo el sonido del murmullo del agua. Quizás en la mente de Platero exista el porqué de tu caminar...Es hora de entrar al pueblo, al blanco pueblo onubense que, recogido en sí mismo, comienza a despertar. El olor del pan reciente te llega desde lejos; pero Platero, ajeno a los disturbios y las algarabías, está comiendo higos maduros...Es la sombra el cobijo donde, bajo la higuera, has dejado el sombrero solamente para refrescar tu memoria. Y en tu memoria te ves como niño jugando en las callejas del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblo, está el reloj del campanario recitando su música. Si. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol comienza de nuevo a caminar.La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las callejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nadie. - ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de personas. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana. Es de día en la espesa andadura de tu seguir. Dos cuervos rozan el olmo -presagio de tormenta elemental- y en los negros ojos de tu Platero la vida se condensa en una tristeza ligera, como de fuego vivo por la nueva tierra. Sigues pensando en el otro lado del mar. En la aldea, una anciana asaba castañas y preferiste solamente sonreír; más por dentro de tu corazón tenías la certeza de un marcharte para siempre; para no volver, algún día, con el retorno. Y sin embargo, amigo Juan Ramón Jiménez, no te has ido nunca de allí. Y mirando a tu Platero dices: "¡Qué tristeza de olor de jazmín! El verano torna a encender las calles y a oscurecer las casas, y, en las noches, regueros descendidos de estrellas pesan sobre los ojos cargados de nostalgia. En los balcones, a las altas horas, siguen blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas; el río manda, a veces, una cansada brisa, el ocaso, una música imposible y romántica. La penumbra reluce de suspiros; el mundo se viene, en un olvido mágico, a flor de alma; y se cogen libélulas con las manos caídas, y, entre constelaciones, la alta luna se estanca. ¡Qué tristeza de olor de jazmín! Los pianos están abiertos; hay en todas partes miradas calientes... Por el fondo de cada sombra azul, se esfuma una visión apasionada y lánguida". Visión del panorama escrito en el corazón. Te aprieta el latir del corazón. "Sancho Panza es aquéste, en cuerpo chico,pero grande en valor, ¡milagro extraño!".- dijo Don Quijote a su amigo. ... Quedó el olvido hecho, compuesto de tristeza por tener que marchar hacia la próxima estación; allí donde las olas rompen su violencia y te vuelves a hacer compañero de la paz. ¿Qué es la paz? Me preguntas mientras yo sólo observo."¡Mira la Luz de junio estallando en el centro de nuestras almas! !Cómo llena la Luz a los mástiles de mi barco y cómo resplandece el mar! Ven. Dáme tu mano de vida y de esperanza y acógete en mi pecho, que yo seré tu sombra para guarecerte de los ofrecimientos del sol. No temas. Tras la memoria de las olas existen las ofrendas de tus labios. No temas. La paz besa el estigma de tus pechos. No temas. Que la quietud adorna las estancias de este habitante y todavía regresa siempre esta Luz que tanto te nombra en mis recuerdos. La Luz se está haciendo intensa en mi barco. No temas. Yo seré la sombra del destino de tu alma. No temas. Que este relámpago de Luz sólo es mi beso estallando en tus pupilas". Es para recordar que tu Zenobia espera.¡Qué encanto es siempre la niñez! ¡Los niños! ¡Otra vez los niños queriendo jugar -máscaras de la infancia- con Platero! Y tú permites que suban sobre él y Platero pase a ser, por unos minutos nada más, burro de noria. No le importa a tu Platero ser imagen de caballo engalanado para que los niños pobres de las aldeas sueñen, por unos minutos nada más, que son caballeros de la Tabla Redonda en busca de alguna aventura, encaramados sobre tu Platero, por el olivar. En la plaza se queda alguna niña en la calle nueva; en la calle que acaba de abrir sus sueños. Y, como dices tú, "¡Cuántos sueños le ha mecido a mi infancia esa pobre pimienta que, desde mi balcón, veía yo, llena de gorriones, sobre el tejado de Don José!". Yo leo en la mirada de tu Platero otra escena ifantil. La plata de los días: "Qué entusiásticas oleadas de emociones inundaban nuestras almas infantiles que nos hacían con la historia. y las etnias humanas. A la mujer tirolesa, al campesino mongol y al viejo jefe dakota, se podrían añadir el fiero guerrero watusi, la joven lapona de mirada esteparia o cualquier otro rostro de aquella galería de personajes humanos que nos miraban cara a cara y que a mí me hicieron aprender a amar a todos los seres humanos. Un mundo, que con sus brillantes colores, me hieron aprender a respetar a todas las naciones. !Cuántas soñadas aventuras en paises lejanos realicé con ellos junto al hogar donde nos reuniamos la familia numerosa al calor del brasero o al borde de la estufa de carbón!". Y te envuelves en tu memoria para hacer compañía al eco. Si. Platero rebuzna de emoción y el eco, en el valle, lo tranforma en canción. La tarde se ha vuelto clara cuando despides a los niños regalándoles las rosas. Son ya rosas mustias, rosas que dejaron su olor en el recuerdo, pero los niños puede que hayan aprendido un sentir más hondo que la violencia de sus manifestaciones. Platero camina y no dice nada. Va con sus orejas tiesas. Solo escucha.Platero y tú camináis por el cerro en donde se oyen cencerros de ovejas. Comienzas a recordar, el pueblo atrás, al compañero Antonio Machado: "A la desierta plaza conduce un laberinto de callejas. A un lado, el viejo paredón sombrío de una ruinosa iglesia; a otro lado, la tapia blanquecina de un huerto de cipreses y palmeras, y, frente a mí, la casa, y en la casa la reja ante el cristal que levemente empaña su figurilla plácida y risueña. Me apartaré. No quiero llamar a tu ventana...". ¿Qué puedo yo decirte del compañero de letras y fatigas?. Quizás lo siguiente hablando con él: "Los que están siempre de vuelta de todo son los que nunca han ido a ninguna parte". Sí que es verdad, que hay muchos que dicen que han vivido porque a pesar de haber visitado muchos lugares no han podido comprender lo que han visitado, luego no están de vuelta de nada sino que deben recapacitar y guardar silencio para poder aprender. Quienes estamos de vuelta de todo sabemos que no es cierto que lo sepamos todo y que es imposible saberlo todo. Efectivamente, quienes dicen que están de vuelta de todo son los que no han estado en ninguna parte. Estoy hablándole de la espiritualidad, Don Antonio, de esa espiritualidad de la que tanto reniegan ellos, los que dicen estar de vuelta de todo y ni tan siquiera han dado un paso adelante en el camino de la Sabiduría. Viajar no consiste sólo en caminar sino saber para qué se camina. Entonces sí... entonces es cuando sabiendo por qué y para qué hemos caminado podemos decir a los ignorantes que estamos de vuelta de todo. ¿Ve cómo existen verdades absolutas y verdades que sólo son relativas?". Ahora Don Antonio vuelve a mostrarse sorprendido y, aprovechando este dicho que dicen los que no saben apenas de nada, cambia de tema. Entramos en un asunto muy interesante. Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer. Acaba usted, Don Antonio, de tocar el tema trascendental de la existencia de la pareja hombre-mujer; porque aquellos que estuvieron en labios de muchas mujeres no son verdaderamente hombres completos... mientras aquellos que estuvieron en labios de una sola mujer aprendieron y experimentaron lo que es ser verdadero hombre. La pluralidad de las mujeres sirve para aprender pero para amar sólo sirve la singularidad de una mujer". Ante esto ya Don Antonio, con un último trago, sentencia su participación en el diálogo-entrevista volviendo a mirar al yacimiento de las ruinas arqueológicas de Hellín. Todo lo que se ignora, se desprecia. Espere Don Antonio, antes de irse escúcheme lo siguiente: cuando miramos a una ruinas arqueológicas nos damos cuenta de que la ignorancia es necesario despreciarla... pero no se confunda... que esas ruinas que estamos viendo no son ignorancia sino experiencia humana, y toda experiencia enseña a saber valorar la vida. Todo lo que se ignora no se debe despreciar sino que se debe intentar aprender. Y con un último trago de vino, él se marcha camino de su Soria querida y yo camino hacia mi amado Madrid".A lo gallego es necesario, a veces sentir: volver con las horas doradas.Vuelves tu mirada hacia la pasada primavera. Piensas en aquel niño que se dejó ir al cielo y en tus ojos, como perlas cultivadas, unas lágrimas sinceras te piden un ¡quiero verla! para seguir recordando la rosaleda, abierta la ventana de tu corazón lleno de nostalgia, mientras Platero muerde las hierbas para saber qué es el cielo.Me introduzco en tu Platero: "Fluyes a manera de tan grande ilusión que estás llegando a ser tanta claridad que ya ni se ve esta primavera entre los chopos. Eres tú, con tu rostro de vida entera, la que despierta mi saber que estoy soñando. Llega tu alegría desde lejos del recuerdo y las gaviotas en prematura floración de nubes se transforman y entonces vivo lejos de todo sueño que ilumine el agua. La danza de imágenes en los espejos del mar. Soy tu desnudo secreto y mirada al viento en tus creencias de misterio e inocencias. Los años se unen en la balada de los girasoles. Ahí enfrente. Donde todo el amor vuela... ¿Y qué haremos ahora si están las alondras del alba cantando entre las razones de estos pinares?. Tal vez, entre las avenidas del camino el alumbrar será vuelo de sal y de serrín por tanta cercanía armonizada por la conjunción de la gracia y el oficio de ser dos silencios fugitivos".Tú nunca olvidarás a Zenobia y Platero durará, para siempre, como rayo de luz en la majada del pastor y su ganado que, vencida ya la tarde por los destellos de las estrellas, se refugian en su redil. Entra en mi cuerpo entero, amor, que está ya anocheciendo. Pende del candil de la cocina, mientras charlas con el buen pastor, una llama de inocencia. Es Platero que duerme. Es Platero que sueña. Es Platero que vuelve. Es Platero que no se ha ido. Es Platero sin final. Entre palabras de poeta y silencios de pastor puedes entreabrir un camino de infinitas sensaciones. En el rincón escondido, allá junto a la chimenea, la abuela te observa con sus pequeños ojos como midiendo la distancia que existe entre tus floridas frases y los monosílabos de quien te escucha. De pronto se oye la Voz de Dios: "Mi Voz dirigida va a los hombres, camina a bordo de la carreta de los sentimientos y penetra en el corazón de los seres humanos a través de las puertas del amor. Si oyes, en alguna ocasión, el silencio de mi Voz, podrás entender que en él habita la Verdad. Y si sabes escuchar el silencio de mi Voz habrás aprendido a escuchar el silencio y la verdad de ti mismo; así podrás entender que la inteligencia es la única justicia que tiene entendimiento para poder discernir cuándo los hombres y las mujeres de ésta Tierra son jóvenes de verdad. Si ves mi carreta pasar... sube... entra en ella... porque entre los libros de sus anaqueles, mientras saboreas el silencio de las horas pacíficas, siempre encontrarás una respuesta válida para cada una de tus preguntas. Tu juventud existe pero sólo podrás sentir que la posees cuando pases al interior de mi carreta y encuentres allí la belleza del Misterio de la Creación. No existe edad de calendarios para ser joven. Basta solamente con tener la edad del entendimiento". Se desata la tormenta en el valle. El pastor, con su farol como compañía indivisible, divisa el panorama. Tú comprendes que en el alma de toda buena persona existe siempre ese silencioso temor de Dios que no es miedo sino simplemente respeto. Hay un enorme respeto entre tus floridos verbos y los secos verbos de él: "Cantan. Cantan. ¿Dónde cantan los pájaros que cantan? Ha llovido. Aún las ramas están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan los pájaros. ¿En dónde cantan los pájaros que cantan? No tengo pájaros en jaulas. No hay niños que los vendan. Cantan. El valle está muy lejos. Nada... Yo no sé dónde cantan los pájaros -cantan, cantan- los pájaros que cantan".Se marchó la tormenta. Se fueron los viejos fantasmas del miedo y la noche aclara tus ideas. ¿Qué son para Platero tus ideas? Quizás un sentir que estás a su lado, guardando su sueño como el pastor guarda el sueño de sus ovejas. Las cuenta. No se ha perdido ninguna de ellas. Se echa a dormir en su jergón y tú, insomnio de la noche, observas el rincón donde la abuela también duerme sentada en su silla balanceadora. Posiblemente ella esté haciendo un balance de las cuentas que existen pendientes por saldar. Tú sólo te limitas a ser parte del suceso.Estás mirando, asomado a la ventana, la cumbre. ¡Allí está la cima! A tu mirada se asoman los recuerdos de muchachas que se van haciendo mujer: "Nuevos tiempos. Nuevos estudios. En el pupitre de madera han dibujado un corazón grande con un apellido dentro. A su alrededor hay un grupo de pequeños corazones femeninos. Había llegado el momento de conocerlas. El momento de poder liberarlas o morir en el intento".Observas la distancia como un espacio lleno de sensaciones: "Hora de comenzar con los verdaderos amores para destruir a los donjuanes que las habían dejado destruído el corazón. Y comenzaron a surgir los amores. Dibujaron el corazón grande con un apellido dentro y pusieron sus corazones pequeñitos alrededor de él. Y yo seguía pensando pero no decía nada mientras seguían aumentando los corazones pequeñitos de las chicas alrededor del corazón grande".Se abre el dia y sigues aquí, asomado a la ventana: "Fue entonces cuando, un día, comencé a escribir las dos primeras canciones de mi vida pensando en aquella Pléyade de chicas. Algunas pensaron y no se daban cuenta de que estaba realizando mi propia estrategia precisamente para volver a hacer que recuperasen su autoestima. Pero al principio no lo entendían".- ¡Vamos hacia la cima, Platero!:Y comenzáis a subir por la colina hacia la cima Platero y tú... mientras sigues escuchando la voz del viento que mueve las hojas de los pequeños arbustos: "No comprendían mi estrategia pero, por alguna razón misteriosa, me miraban de frente a los ojos y tenían confianza en mí. Dos apellidos iguales pero dos hombres bien diferentes. El mismo apellido pero yo no era como él"- Platero ¿estás contento?Platero mueve la cabeza dando un respiro a tu fatiga. Sí. Está contento Platero y tú sigues subiendo y escuchando el viento, ese viento que se enrosca en mital del alma: "¿Pero no ves que sólo son unas chiquillas con ganas de sentir un poco de amor? le dije a su conciencia. Los pequeños corazones femeninos que se dibujaron alrededor del corazón grande con el apellido varonil comenzaban a latir. Nadie comprendía la estrategia que yo estaba utilizando".Tú, mi amigo Juan Ramón Jiménez, miras los ojos negros de Platero y comprendes: "Yo solo queria hacer mi labor en silencio y además tenía otra batalla más grande esperándome".- Nada hay nada más grande que el amor, Platero. Está cayendo la tarde y continuamos en pos del diálogo trascendente: "Yo aprendía aceleradamente el mundo de las mujeres. Sólo le miré y él, que no comprendía nada de lo que estaba pasando, guardó silencio para siempre. Jamás me volvió a molestar con la misma pregunta. Mis silencios no eran silencios. Las estaba liberando a través de las sonrisas bohemias"Sigue cayendo la tarde poco a poco: "Por eso ni ellas mismas comprendíán por qué no terminaba por enamorarme de alguna de ellas. Al final lo conseguí. Y cuando conseguí hacerlas a todas sonreír de nuevo... silenciosamente, tan silenciosamente como había llagado, abandoné la cima y seguí el camino de mi Destino".- No hay nada más grande que el amor, Platero.Tú pones la poesía al cometnario.Y el viento comenta.- ¡Vámonos para el valle!Y tu Platero te sigue, una vez más, entre las peñas y cuesta abajo...- No hay nada más grande que el amor, Platero... nada más grande...Tú, mi amigo Juan Ramón Jiménez Mantecón, por la vega -llana azotea de sol quemando al día con la orquesta coninua del agua del aljibe donde, junto con tu Platero, bebéis la sed del caminante. En el recuerdo la blanca cal , el suelo de ladrillo, la cenefa bordada en los bordes de las servilletas y esa especie de zaguán donde escondiste tu misterio. "Nadando en el vacío sonámbulo de la tarde, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz, hay un silbo de onda pura en las hojas del almendro y un bosque de corales y náyades como sueño en las huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso, legado de la creación entera, y una alfombra de blancas perlas se mece sobre el bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma matinal. Más allá, dónde aparece el sol, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del camino para ser simplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinito también aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgenpor las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas".La casa aparece ante la vista de tu Platero que inicia un trote alegre. ¡Qué extrañas son las causas pero qué fáciles de determinar! Platero es el compañero que siempre agradece un poco de alimento para tu Fantasía. Y me vuelvo de nuevo filósofo para contigo: "A medida que crecemos en edad vamos siendo sospechosos de todo y la verdad es que nadie entiende de qué somos sospechosos. Extraña paradoja pero real como la vida misma. Y entonces escribimos para aprender que la vida es una ocupación y cuando ella se dedica a no querer... de nada nos vale la experiencia para cambiar su antojo. Ponerse a escribir es por tanto algo que no nos sirve de mucho. Lo importante no es ponerse a escribir premeditadamente buscando un interés, sino simplemente escribir cuando entra el deseo de hacerlo. No para explicar esos momentos en que la vida se vuelve caprichosamente inconforme con nuestros anhelos sino escribir para sentirnos vivos. Seguimos unas líneas de comportamiento dentro de un tiempo determinado y al contrario que ocurre con la piel, que cada vez se llena de más arrugas, el deseo de escribir viviendo nos hace rejuvenecer porque, en contra de lo que en principio se pueda pensar, el tiempo más existente es el pasado tomado siempre como una apertura irremediable hacia nosotros mismos y nuestro posterior proceder. Es importante pensar que el presente no existe y que el futuro no tiene límites pero es irreal. Entonces sólo nos queda por entender que el pasado es real y absoluto y además eterno porque ya no se podrá acabar nunca. A medida que vamos avanzando en el tiempo vamos siempre haciéndonos más sencillos. Sobre todo a partir de ese momento en que deseamos ya no complicarnos la existencia con sobrecargas y comenzamos a soltar lastre para economizar las energías y ser más concretos. Nos vamos desnudando de ropajes superfluos y nuestra preocupación se va basando, cada vez más, en ser explícitos y concretos sin abandonar la fantasía del vivir. Las percepciones se nos hacen más idénticas y nos vamos pareciendo cada vez más a nosotros mismos. ¿En qué espacio de tiempo nos hacemos nosotros mismos?. El presente no existe porque el tiempo no cesa de estar en movimiento y hace imposible la tarea de detener al presente para poder vivirlo con delectación. No hay tiempo posible para el presente. Por otro lado, el futuro es irreal pero sabemos que es infinito y sólo se construye con la acumulación de las vivencias del pasado que nos hacen proyectarlas hacia un adelante todavía no real. Es por lo tanto el pasado, en definitiva, el único tiempo real y eterno. Tal vez lo más auténtico es lo que podemos contar como pasado propio. En efecto, nuestra realidad más visible y reconocible es ese continuo pasado que se va acumulando de presentes inexistentes y de futuros irreales"Tú tienes dos composiciones paralelas; dos sombras unidas en un mismo camianr; dos andares entre los lirios amarillos. Cae la tarde... cae la tarde y todo lo que se encontraba en el poniente se llena de Platero en tu memoria: una alegoría para vivirla, caminando hacia las azucenas del jardín que alguien ha cultivado con mano amorosa. Arriba, el vasto cielo azul se ha vuelto de color esmeralda.Bajas la última cuesta y se te acuesta el recuerdo: la torre del pueblo, los azulejos que antes no recordabas, la hora pura en que la siesta de las cigarras es un eterno chirriar. esa monumental nostalgia que te llena en este verano de junio, donde el consuelo de lo solamente melancólico te traspasa el corazón. Y entras invitado dejando a Platero otra vez en el lugar donde descansa feliz. ¿Y Machado? ¿en qué invierno se ha quedado Don Antonio?: "Una tarde parda y fríade invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales". Retornar. ¿Hacía dónde retuernas, Juan Ramón?. ¿para qué retornas?... y, sobre todo, ¿qué es la infancia?. Si me propones describirla te diré que "la sombra invade hoy mi memoria. Intento recordar a una criatura de 9 años de edad que está escribiendo redacciones escolares en el humilde colegio. Intento recordar lo que escribe ese niño pero no puedo. La niebla del presente me lo impide. Sólo recuerdo algunas frases sueltas y algún inicio de poemillas. Pero yo quisiera recordar todas las redacciones completas; más sólo recuerdo al niño escribiendo sobre un pupitre de madera y soñando con las tardes pardas y grises con monotonías tras los cristales"- ¡Descansa, Platero, decansa junto al lirio de la sombra! -le dices- y piensas, de pronto, en lo que hay debajo del lirio. La raiz. Debajo de cualquier conjunto de flores existe el poema de su raíz. Siempre caminas buscando esa raíz por las calles mirando las verjas con hierros, de donde cuelgan las macetas de los geranios, las magnolias y las malvas. Entre todas las flores de tu poesía existe un lugar para todas ellas. Y en los ojos negros de tu Platero bailan tus poemas. ¿Sabes si alguien escribió, una tarde de cualquier mes de junio, un poema a las raíces? Quizás hasta pueda yo acompañarte en esa insólita búsqueda por ver si, juntos, descubrimos que hay que sentir las raíces propias para poder ser recuerdo de poesía iniciada con la paloma del sentimiento y terminada en el amor del atardecer. Quizás te sirva el siguiente preámbulo antes de que llegue el anochecer: "Si... nacerá seguro... pero de lo hondo; de la raíz con materia de tierra consolidada en medio de los pueblos. Nacerá de repente, como anunciando un clamor de bienvenidas... ¿y qué será eso que nacerá de nuevo pero con más energía que nunca?. La Sinceridad... La Sinceridad más Absoluta... y será recogida en los cántaros de la existencia y se inundarán los suelos de su fértil semilla...". Recoge tú el testigo de la presencia secular y anida en tu pluma esa aria que está queriendo salir del fondo de la raíz de tu alma...Y sueltas tu expresión sincera: "Río de cristal dormido y encantado; dulce valle, dulces riberas de álamos blancos y de verdes sauces... El valle tiene un ensueño y un corazón sueña y sabe dar con su sueño un son triste de flautas y de cantares. Río encantado; las ramas soñolientas de los sauces, en los remansos dormidos besan los claros cristales. Y el cielo es plácido y dulce, un cielo bajo y flotante que con su bruma de plata va acariciando los árboles. Mi corazón ha soñado con la ribera y el valle, y ha llegado hasta la orilla dormida para embarcarse; pero al pasar por la senda, lloró de amor, con un aire viejo, que estaba cantando no sé quién por otro valle". Ya llega la noche. Ya se recoge en el cuerpo de Platero, y en el tuyo también, ese cantar de otro que camina por el valle. ¿Me permites que sea yo mismo? Con sinceridad te hablo de mi noche por si te sirve de compañía entre las personas de tu pueblo: "La noche está soñando ángeles de amor en tus pupilas y hay estrellas tan fugaces en ese tu mirar enternecido que no existe distancia tan temprana como ver tu mirar en mis caricias. Lejos de todo este mundo mudo se escucha la voz de mi poesía dándole calor a tu presencia en medio de esta noche tan vivida. Me seduce la sombra de tus ojos llenos de nostalgia y de pronombres y me nombras evocando la llegada del nuevo sol en la frontera. Más acá, en el lecho acostumbrado a los besos ardientes de las flores, Dios ha puesto su Palabra en la vida de toda tu presencia y yo tomo la vela encendida en este pequeño hogar llamado anhelo y te hago fantasía hecha poema en medio del nacer de lo infinito. Soy yo el verso derramado en tu cuerpo de roja sinfonía y el ritmo de tu corazón ardiente palpita en mí como un silencio. Silencio. Todo es un principio inacabado que sigue la huella de tu lecho y cual crepúsculo encendido de amapolas la roja sangre se vierte en tus entrañas. La noche sueña con umbrales abiertos en tu espacio de minutos que, segundo tras segundo, ya palpita en el centro de tu imagen sumergida y yo me busco en tu oleaje para sentirte en la playa de mi sueño convertida en hembra adolescente que me observa desde la arena en que reposas. A tu lado mi guitarra yace heridade amor y, tránsfuga presencia. me sirve para estar con tu cuerpo entre mis manoscomo un vals de estrellas en tu boca. Soy yo quien te envuelve en la espuma de las olas que acarician tus caderas y entras a formar parte de la imagen de la interna sensación de mis arterias. Sangre a sangre, cuerpo a cuerpo, tu voz calienta mis sentidos mientras bajo esta luna de alma engrandecida. En la playa menor descansas pura y a tu virginal presencia inmarchitada le pongo una rosa entre sus manos. Acaricio entonces mi guitarra haciéndola cantar en media noche como un poema de amor eternizado bajo el cielo saturado de estrellas. Ya no hay otra cosa que perdure más que mi amor sobre tu cuerpo enervado. La playa arde en esta noche en que uno mi sueño a tu belleza. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rasgo las cuerdas de la guitarra con su canción de silencios... cuando la luna brilla sobre la almohada del cansancio, la fatiga y este seguir escribiendo en el aire sílabas sueltas. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escriben el siempre penúltimo poema amoroso de la noche: Solo existe la luz de tus ojos en este sentir / en este estar soñando con el alba de los sentimientos / en este quedar dormido con la mano acariciando tu rostro y tu cabello / en este no morir jamás sino en el interior de tu corazón".Nunca oyes hablar mal de tu Platero. El mío está tan recién nacido que es la imagen de ese níveo animal amoroso que restrega, dulcemente, su cabeza en tu hombro de hombre poetizando a las estrellas. El árbol, el terrón de tierra, el agua, el viento, la candela, todo eso que poetizas con el sencillo gesto de sentir a tu Platero dibujar en el aire composiciones con sus blandas orejas. ¿Qué existe en todo camino, Juan Ramón, qué existe en todo camino para sentirse a sí mismos? No hay hostilidad en el vuelo de los pájaros. Platero los mira y se levanta despacio, como llegando suavemente del mundo de este nuevo amanecer en donde el alba pinta sobre su lomo una sonrisa de emociones. Pájaros, lavanderas comenzando su labor, niños corriendo de un sentimiento a otro sentimiento. Y flores. Al amanecer siempre se vuelca todo en un mismo pleamar. Escucha... ¿oyes ese silencio?. Es el caer de los segundos en medio de la calma en donde se columpian las mariposas en las margaritas campestres. ¿Oyes ese silencio?. Viene de allá... del nacimiento de las cosas... de donde somos sólo unos niños dormidos en medio de las sombras. Escucha... ¿oyes ese silencio?... es el paso de los pleamares describiendo círculos de sueños en donde estamos sumegidos... callados... callados... escuchando el silencio de este hablar del corazón.Silencio. Silencio absoluto. Silencio total. Silencio inaguantable. Hasta, a veces, silencio sentimental. Silencio. Por todas partes silencio para poder meditar. Silencio aplastante. Un asfixia silenciosa recorriendo la espina dorsal de cada uno. Silencio incansable. Silencio para continuar. Suma y sigue del silencio. Todos fuimos maestros en el tiempo pretérito. Silencio en nuestros ojos guardados. Silencio. Silencio objetivo. Silencio fundamental. Todos fuimos maestros del silencio mientras alguien dictaba y ordenaba su sabiduría. Silencio universitario. Silencio universal. En el universo de nuestras edades los amores difusos, licenciosos, que había que callar. Silencio. En la pizarra nadie escribía nada salvo una mano invisible. Silencio para poder entrar en el silencio.Todos fuimos maestros de las tardes, maestros de las noches, maestros del andar, despacio y somnolientos. Silencio en el más allá de los vasos. Todos fuimos maestros mientras alguien enseñaba su momento singular. Alguien como todos. Guardar silencio. Eso era la lealtad. Un silencio insoportable. Un silencio sobresaliente. Un silencio para no molestar. Cabalgaban los jinetes. Había que callar. Escondido entre sus libros alguien recogía apuntes. Silencio nada más. Todos fuimos maestros que debíamos de enseñar. Silencio sobre los pupitres. Silencio general. Filosofía del silencio. Había que estar en las aulas sintiendo el silencio en tus espaldas clavando sus ojos de cristal que penetraba su silencio con mayor profundidad. Silencio. Había que soportar el dedo de las acusaciones. Silencio. No se podía hablar. Escribo breves poemas. Silencio verbal. Sólo algunos gestos para poder avanzar. Amores sin licencia alguna. Todos fuimos maestros del silencio. Silencio hasta para amar. Silencio. Nuestras señas de identidad. Silencio. Silencio para caminar, bajo lunas , lo que había que sentir. Todos fuimos maestros de aquel enorme afán por aprender, en silencio, lo que había que ocultar. Silencio. Silencio y nada más. Silencio para vivir mintiendo. Líderes de la falsedad. Quizás. Silencio para ocultar. Todos fuimos maestros de aquel silencio absurdo. Silencio brutal. Alguien llora por las calles. ¿Qué más da? Silencio del disimulo. Hay que aparentar. Aquellos tiempos vividos es el pecado actual. Silencio de los cobardes. Silencio y nada más. Quizás escribir así sea mucho más ideal. No nombremos a Jesucristo. Silencio. Silencio que puede escuchar. Platero lo sabe todo, lo comprende todo.En este duermevela de la mañana, los chiquillos ya están, de nuevo, jugando con tu Platero. Por fin, para poder seguir soñando, le han encontrado junto a los lirios y le han hecho despertar. Entonces, al mirarles con sus ojos negros, la luz estalla en las sombras y produce los contornos del momento feliz. Sales al huerto y te recreas, con el paso lento, en esta luz que te ha regalado, una vez más, Dios. La golondrina riza su vuelo junto a los aleros del tejadillo y un gorjeo caprichoso se escucha y se expande hacia los cercanos chaparros. De chaparro en chaparro cantan los pájaros su alborotado despertar y Platero se siente más ligero que la pluma con la que escribes un soneto."A tu abandono opongo la elevada / torre de mi divino pensamiento. / Subido a ella, el corazón sangriento / verá la mar, por él empurpurada. / Fabricaré en mi sombra la alborada, / mi lira guardaré del vano viento, / buscaré en mis entrañas mi sustento... / Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada? /  -¡Nada, sí, nada, nada... O que cayera / mi corazón al agua, y de este modo / fuese el mundo un castillo hueco y frío... / Que tú eres tú, la humana primavera, / la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo! / ...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!".Somos amigos y en la amistad conjunta conjugo yo también mi soneto liberado para otorgarle más acento positivo a tu caminar enamorado: "Una rosa en el crucial camino / es tu beso enamorado de presencia; / una forma de emplear tu esencia / en este existir bajo lo divino. / Es en esa rosa en la que adivino / el nombre principal de mi creencia; / fe que va más allá de toda ciencia / y divierte mi andar de peregrino. / Soy exactamente un ser con destino / que al final consigue el vespertino / despertar de toda mi conciencia. / Una especie de amor no clandestino / sino libre expresión del masculino / estar en el interior de tu existencia.".Miras a Platero cómo juega correteando tras los chiquillos, con el trasfondo del día  recién amanecido. Policromas figuras que danzan a su alrededor entre los amarillos resplandores del sol y la brisa que mueve sus cabellos. Platero no es caballo pero es algo mucho más importante que caballo: fantasía de juegos de infancia. Has bebido el agua fresca junto al rocío de las flores. Te has adentrado, seguido por Platero a la corta distancia de los sentimientos, en el camino pedregoso que guía hasta la ermita. Alguien pasa a tu lado entonando una canción. ¿Manguara? Quizás sea Manguara: "Un años más sin pecado y otra vez la misma estampa, la guitarra entre mis brazos, mil temblores en el alma, que al mirarte sin pecado se nublan las palabras, y empiezo a hablarte cantando... yo me declaro culpable de quererte con locura y a tu marisma entregarme mi condena es la dulzura para amarte. Pongo en tus manos mi vida, mi orgullo es estar a tu vera diciendo cuando llegue el día que bien nací en Huelva y que con Huelva moriría". Te ha invitado a un trago de anís con agua en su botijo y tú bebes con la mirada honrada. Todo el pueblo queda atrás. Sigues caminando por la vereda que va a la ermita y, al llegar al recodo donde todo tu sueño se enciende, llega trotando tu Platero, subes suavemente en él para descansar tu cansancio de poeta de los vientos y, entre las jaras, el cielo se cubre de canciones imaginadas. Deja que Platero también imagine la suya sin letras pero con latidos. Recuerdas ese palpitar de niño corriendo en busca de un sueño impenetrable y allí, en las calles de Moguer, te ves andando por las calles de arena, entre singulares casas tradicionales y ambiente romero. Un espectáculo para los sentidos.  - Vamos, Platero. Hay que bañarse en el río para sentir el fresco retorno a lo puro, a lo blando, a lo esencialmente natural. Es mejor sentir las aguas frescas que agonizar entre las malvadas confesiones. Te quiero igual que siempre; simple y con la  presencia de tu pura naturaleza nada más.¡Haz, por favor, un alto en tu camino, amigo Juan Ramón! ¿Sabes que yo también tengo dos Plateros en mi corazón!. Sé que son mucho más pequeños que el tuyo y que no son universales pero te ruego que les dejes entrar, junto a tu Platero, en las hojas de la literatura de los siglos; aunque sólo sea como simples referencias nada más. No lo llames vanidad, por favor; porque yo, como Jesucristo, no soy de la vanidad de las vanidades de este mundo. He aquí, con tu permiso y el permiso de los grandes escritores que pueblan la galaxia, sus presencias: “Toby es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos del azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”… así describiría Juan Ramón Jiménez a Toby si éste fuera un borriquillo; pero Toby no es Platero, Toby es un perrito blanco, dulce como el algodón de azúcar y suave como la fresca brisa del amanecer, al cual siempre le acompaña la alegría suelta cuando lo saco a pasear al Jardín de los Romanos. Toby no es Platero pero también es tierno y mimoso como un niño.Toby llegó a casa hace ya un año y dos meses, en medio de los brazos de Carlita y con una especie de volar de mariposas blancas como él, rozando los rayos de un tímido sol de invierno. Llegaba en forma de cachorrillo con ganas de jugar… y nunca, hasta ahora, ha dejado de hacerlo. Para eso utiliza sus tres pequeños juguetes de plástico: una pelota blanca, un hueso verde y un burrito marrón (nieve,hierba y barro de la pletórica inconsciencia naturalista). Toby juega siempre y no hace más que soñar con paseos bajo la luz de los atardeceres. Toby también husmea mis zapatos y me hace sonreír como un niño cuando corre a perseguir a las moscas. A Toby le gustan los yogures y es toda una fiesta ver cómo toma el tarro con sus patas delanteras y hunde su hocico blanco con punta azabache en el cremoso contenido… hasta que Toby se metamorfosea en crema él mismo y como crema me endulza los días cuando la fatiga del tiempo me hace descansar sobre su pelaje al cual acaricio lenta, lenta, lentamente… mientras él entorna sus ojos negros y encoje las orejas para dejar que mi mano resbale por su lomo sintiendo los arpegios musicales de su tersura. Toby tiene ya un gran número de amigos pero los íntimos son Goofy, Simba, Sara y Zoe. Juntos forman el quinteto de las tardes de cielo azul… porque la luminosidad de sus coloridos (cada uno de ellos es de una raza distinta) los hermana en un azulado tornasol de pacífica serenata. Y cuando Toby corretea con ellos y me hace notar que es feliz… entonces yo retomo el camino del profundo silencio y me adentro en su alegría… hasta que le silbo suavemente y él, agradecido y mimoso como siempre, corre hacia mi y me trae alguna rama de avellano caída en los senderos del jardín mientras los otros vienen tras él a que yo les reparta las caricias que tanto le sobran a Toby. Toby no es celoso. Deja que acaricie a sus amigos y amigas y luego me hace retornar a los mágicos ensueños de mi infancia porque contemplándole (siempre eterna retama de pleamares en el interno corazón) me siento embarcado en los tiempos infantiles del juego sin final. Y así, viéndole febrilmente activo y resistente en sus largas correrías, termino por decir de él lo que Juan Ramón Jiménez escribiría si fuese Platero: “Toby tiene acero, acero y plata de luna al mismo tiempo”. Chester, todo canela él, era un setter irlandés. Una espolvoreada de canela en escarcha dorada esparcida sobre cuatro mástiles y un hocico color azabache. Caballo de cartón para los niños del barrio y clarinete de sinfonías en esos atardeceres en que se quedaba mirando como queriendo interpretar canciones azul turquesa. Era un oleaje de estallidos luminosos buscando anémonas del pensamiento en el fondo de los riachuelos. Y era algo mucho más que una simple presencia cuando su compañía venía a ser hálito amoroso de dulce compartir. Recuerdo que por las tardes, cuando caminábamos por los agrestes senderos de las campiñas, "Chester" era una especie de romántico vaporoso de las flores y las mariposas, perseguidor de lagartijas no para dañarlas sino para jugar con ellas a las marejadas de los sentimientos. Y al igual que el "Platero" de Juan Ramón Jiménez, también él rezumaba poesía entre las adelfas y los rododendros y también él era "d'asero". Ahora que se fue, envenenado por la envidia de algún anónimo destructor de vidas alegres, sigue correteando entre las galaxias de un universo plagado de amores; ladrando y saltando de estrella en estrella, cuajado de brumas nebulosas, llamándome a participar de todo el concierto universal que tiene su cuerpo de madrépora canina... pidiéndome que perdone para poder seguir sintiendo amor hacia los seres humanos. Y "Chester" color canela tiene razón. Un ser humano comete depravaciones como envenenar a un amigo pero... hay muchos otros que llevan sentidas flores a su tumba". Ya ves que no es vanidad. Ya ves que sólo es sentimiento. Quizás tengas a bien, antes de continuar con tu camino, dejarles un pequeño lugar junto a tu Platero aunque sólo sean solamente sencillas referencias. Son mucho más pequeños y no son universales pero son.Platero te espera para seguir por la ribera del Odiel, el que nace en la sierra de Aracena, a 660 metros de altitud, en un lugar llamado Marimateos. Espera un momento, en las afueras de Gibraleón, para seguir transcurriendo su vida inmortal...Miras al sol perderse tras la montaña dejando, tras de ti, un gran pedazo de historia que arranca del siglo sexto antes de Jesucristo; después fue un importante asentamiento musulmán en los tiempos de al-Ándalus, perteneciendo posteriormente al taifas de Niebla. Reconquistado por Don Alfonso de la Cerda en 1257... por fin, definitivamente arrebatada a los árabes por Castilla, reinada por Alfonso X "El Sabio", en 1282. Siendo la villa dejada como feudo a su hija Beatríz. Posteriormente el pueblo fue escenario también de las disputas entre los Medinaceli y los Guzmanes. El pueblo se convirtió en Marquesado, título que fue otorgado a Don Alfonso de Zúñiga (Duque de Béjar), durante el reinado de Carlos V. Junto a la localidad de Niebla es una de las más antiguas de la provincia onubense. Y con el antiguo polvo de la Historia entre tus zapatos de sierra, subes con Platero camino de Aracena. Mágica ascensión propia de una verdadera mitología de sueños, tu caminar se hace lento... tan lento como el sincopado tictac de un latir de corazones; porque Platero y tú sentís dentro del alma esas campanadas de las ocho de la noche. Es necesario llegar. Es necesario llegar a ser para poder existir. Platero existe como referencia universal. Quizás en el olvido queden Toby y Chester... o quizás tampoco pienses tú como piensan otros que sólo admiran a Bucéfalo porque era la gran montura de Alejandro Magno. Piensas, quizás, en qué hazaña hay que llevar a cabo para ser tan grande. En un remanso del Odiel, tu Platero bebe agua limpia. Quizás sólo sea eso lo que se necesita para llegar a ser y poder existir en las páginas ilustres.Se te ilustran las retinas como en un idilio con las flores cuando ha aparecido, de nuevo, la luna. Escucha mi canto, amigo y compañero, escucha mi canto acompañante: "Lo elegíaco de los cantos amorosos son como recordatorios yuxtapuestos entre los coloquios que mantenemos con la luna. Las diversas lunas inmutables de las atmósferas terrestres iluminan nuestrras persistencias poéticas para evocar estos modos de cantar consecutivamente a los amores y desamores que dejamos en este nuestro pasar por la vida. Son las lunas mudas y silenciosas pero siempre presentes en nuestros cantos nostálgicos. Con los cantos del amor y de desamor pasa algo interesante: que nos dejan construcciones sentimentales que nos unen a la conciencia universal de todos los integradores de la poesía. Y nos hacemos hombres y mujeres restrospectivos con una memoria viva a través de los versos hilvanados con nuestras realidades y nuestros sueños sentimentales. En estos casos de recuerdos idílicos, realidades y sueños son la misma cosa. Soñamos siempre cantando a las fuentes amorosas idelizadas a través de realidades concretas pero llenas de metáforas. Cantamos al placer de amar y al dolor de amar y seguimos siendo siempre conclusivos en las maneras diversas y diferentes en que cada uno de nosotros y nosotras describimos, po ejemplo, un beso... o, por ejemplo, una caricia... o, por ejemplo, un acto sexual... El caso es que damos poemas a la tierra para que germinen con el paso de la primavera... muchos poemas diversos...y como dejó escrito el célebre poeta italiano Giacomo Leopardi: "Ni hasta ahora eres jamás lo que tú misma inspiraste a mi mente en otro tiempo". Y nos inspiramos, bajo la luna, al lado de una fuente gorgorita que suelta sus perlas acuíferas hacia nuestros rostros de poetas y poetisas bañados por la luz de la noche". Ya está, amigo y compañero, ya puedes dejar fluir tus sueño bajo la plateada luz de la luna. Los niños están dormidos en sus hogares y sueñan, ¡claro que sueñan los niños!, pero existen hombres que no les dejan soñar tanto como ellos desean. Platero descansa junto al arroyo de los chopos... mientras los niños sueñan, ¡claro que sueñan los niños!, con volver a montar sobre él; el burrito de pelaje blanco que les sirve de entretenimiento en las ferias de los pueblos. Y tú piensas, ahora, debajo de la luz de la luna y antes de dormir, que la fiesta es un lugar donde todos debemos participar en un momento de nuestras vidas. Has escrito: "¡Idilio fresco, alegre y sentimental! ¡Hasta el rebuzno de Platero se hace tierno bajo la dulce carga llovida!". De vez en cuando te quedas en silencio y escuchar el rumor del agua. Quizás la luna se baña la fuente para que la mires sin tener que observar más allá de su reflejo. ¿Quién regó sus sentidos en las aguas del río? Mira bien. Es un rayo de luna que se baña en el río. En algún otro lugar del planeta alguien está contemplando la misma luna pero desde la propia cosmovisión de su persona. Y tú eres persona que sabe entenderlo. ¡De nuevo la noche a las espaldas del caminante!. Te quedas durmiendo, junto a la ribera del Odiel, a pocos metros de ese tu Platero que, en esta época estival, sueña. También sueñan, más allá de tu frontera, Toby y Chester desde la tierra y el cielo.  Mientras sueñas, Juan Ramón, recuerda que también Wendy está en el camino. No te hablo de la historia de Peter Pan. Escucha en el interior de tu sueño: "Wendy es la cooker inglesa de mi familia. Es de pelo completamente negro y tiene los ojos de color azabache que cuando te miran te traspasan el alma. Es juguetona, con un espíritu alegre (5 meses de edad) que contagia a todos y te alegra el ánimo. Siempre está corriendo y saltando y es lametona (muy lametona). Traviesa. Muy traviesa como si fuese una chiquilla humana aunque es perrita. Pero sucede que yo creo que los animales tienen alma muy parecida a la de los seres humanos. Al menos, cuando veo la vitalidad de Wendy, creo en ello... Wendy es libre. Juega libre. Sueña libre. Camina libre. Y nos ama libre. Amiga de los humanos es muy fácil quererla... y por eso Wendy me despierta las ganas de poetizar y de sentir que allí donde late un corazón vivo hay una esperanza para el futuro". Y no te olvides, para acabar de soñar esta noche, de Tiana: "Adiós, Tiana. Gracias a Dios que tuve la enorme alegría de conocerte y jugar contigo. Tú, ahora, donde quiera que estés me traes recuerdos inolvidables a mi memoria. Fuiste feliz el poco tiempo de vida que tuviste y eso es lo importante para una perrita tan dulce como tú. Tuve la alegría de poder jugar contigo en largas horas felices y tú, cuando jugabas con mis zapatos, me mirabas por ver si te regañaba pero no... tú sabes que me hacías feliz jugando con mis zapatos. Me mirabas como diciéndome ¡aquí estoy yo! y yo te devolvía las miradas dulcemente y te sentías feliz a mi lado. Ahora ya eres parte intrínseca e importante de mi historia personal. Ahora que te has ido eres parte, y seguirás siéndolo siempre, de mi historia personal como lo fueron Lolita, Estrella, Chester, Toby, Chiqui y Wendy entre otros y otras. Adiós, Tiana. Sólo quiero que sepas que nunca jamás te olvidaré y en esta llamada Eternidad tendrás un pequeño pero hermoso hueco en mi corazón para que, cuando llegue el crudo invierno, te calientes allí, entre mis sentimientos más bellos. Te recuerdo con tu piel negra y tus manchas blancas o tu piel blanca y tus manchas negras porque cuando de amor se trata no tienen importancia el orden de los colores de la piel. Hasta siempre, Tiana, perrita alegre y feliz". Y ahora duerme, amigo y compañero Juan Manuel, bajo la luz de las estrellas. Algunas de ellas son fugaces, pero la gran mayoría se quedan para velar tu sueño.Un día te levantas y piensas en cómo puede ser la vida de un pájaro escondido en las ramas de un almendro. Te levantas y sientes ese miedo que, a veces, llena el corazón del bosque. Quizás descubres, porque tu Platero te lo ha contado, que existen pájaros  asidos a la falta de la libertad. Y piensas en la libertad. Andas toda la mañana pensativo. Platero intenta alegrar tu corazón lleno de sentimiento. ¿Qué es un sentimiento, Juan Ramón, qué es un sentimiento? Sin el sentimiento no existiría el pensamiento. Nos es imposible pensar sin antes haber sentido. Te hablo solamente de los hombres nobles.Entre los granados del huerto, guiado por tu Platero, existen unos lirios morados. Y piensas: ¿tienen que ser todos los lirios morados? y descubres que no todos son iguales. Hay variedades del violeta al blanco, al amarillo y al rojo, con elegantes jaspeados. Tampoco todos las pajarillos son del mismo color, pero todos vuelan jugando con el viento cuando no están sometidos a la falta de su libertad.Hoy es día para contemplar esa casa grande, en cuyo largo y estrecho jardín, las jaulas están repletas de pajarillos. Sobre el tejado los hay que escuchan su piar y les contentan con un canto de liberación. Eso estás pensando. Estás pensando que lo que los pajarillos necesitan es una liberación. ¡Qué alboroto han organizado los niños al ver llegar a Platero! Otro día nuevo. Otras nuevas sonrisas y vuelves a recordar a la niña de los zapatos rotos. Era silenciosa pero llevaba muchos verbos en su interior: aprender, comprender, entender y uno que rimaba con amar y que era soñar. También la niña de los zapatos rotos pedía su propio sueño. Tus pocas monedas ayudaron."Encontró un par de zapatos en una parada del bus. Se los puso. Se sintió cómodo. Pensó que acababa de entrar en el interior de otra persona desconocida y que ahora comenzaba a comprender a aquel ser humano... pero no se daba cuenta de que aquellos zapatos eran los suyos mismos, que se los había quitado hacía un par de minutos porque le dolían los pies mientras esperaba al bus. En el fondo, sin saberlo, seguía siendo egoísta". ¿Me comprendes, Juan Ramón?. Me das tu sí envuelto en el silencio de la niña.Ahora, mientras dejas que Platero corra alegre con su ligero trotar, te cambio un sueño por una esperanza: "Y soñé que Dios me oía... ¡desperté!... y era Verdad que me hablaba". Me ofreces, a cambio, ese tu mirar a la alta nube, leer en la neblina del camino una paráfrasis de anhelos y caminar contigo, apoyado en el rodrigón con el que mueves las ramas de los arbustos para espantar alimañas. Yo sigo aquí, en el camino de las paráfrasis.Hablando mutuamente de paráfrasis, yo también me acuerdo de Ella: "Parábola del aire y paráfrasis del viento eres tú silenciosa compañera hipérbole de mi verbo... Eres la tilde dulce que pones sobre mi acento el signo más destacado de mi leve pensamiento. Por eso, entre comillas, despacito yo te cuento: "!Cuánto te amo pequeña princesa de mi sentimiento!". Con la energía de la luz te mueves ligero, soltando canciones para ser escuchadas por los jilgueros que están enamorando a sus hembras. Recuerdas a Zenobia Camprubí Aymar y sus predilecciones por Rabindranath Tagore.Resulta que has leído "El despertar de la fuente" mientras despiertan los campos onubenses en los que se recoge tu mirada en la cuneta del camino. Has encontrado ahí, en ese mismo lugar, quizás la huella de un poeta que traspuso fronteras y tú decides seguir otras huellas similares de alcance universal. ¿Sabes que todos formamos patria y que esa patria es un pequeño rincón llamado Universo? Pues de ese Universo hablamos, amigo y compañero, de ese Universo hablamos...Te sientas en el mojón del camino centelleante de sol bruñido en tu frente y me escuchas: "Leyendo estrellas he podido comprender la poesía de los libros... pero sobre todo he podido comprender la poesía de los vientos, de las galaxias, de los billones de universos que existen en nuestros sentimientos y he podido escribir a Ella todas y cada una de las páginas de cada texto, de cada flor, de cada gaviota... de cada vela surcada al viento en el mástil de la embarcación de mi Fantástico Destino... así que sigue observándolas y sigue sintiéndolas para luego, al despertar, seguir soñando bajo el Sol y como Icaro pero sin alas, sino con poemas, surcar todos los cielos". Y te levantas, con el sonido de las ramas sopladas por el viento, para continuar dando versos a los olivos. Yo también canto a la vida: "Por el verde olivo de la verde rama trepa el verde brillo de la esperanza y el cercano nido de la encina parda hacia el cielo, erguido,la vida reclama. Se oye un pajarillo cantar de mañana y el murmullo del río que lo acompaña. Un grupo de niños juegan y cantan en el patio vecino de la escuela cercana. Tengo abierto un libro y hay una albahaca de olor muy fino sobre mi hamaca". - Platero, yo creo que es hora de almorzar...Y Platero te sigue, por el sendero verde, hacia la aldea vecina donde, como huido fulgor de las primeras horas de la tarde, dos horas son signadas en el espacio desde la torre de la vieja iglesia.Por la vereda florida, llena de arpegios de fiesta, tú delante de Platero y detrás de éste un enjambre de sueños infantiles, entras en la red de la alegría; en esa función humana de sentir el calor de quienes te acogen levantándote de las penas. Y Platero parece como que sonríe, dejándose acariciar por quienes le creen una visión del cielo... y es que su remansada paz es lo que le hace ser Platero. Sin quererlo, sin apenas quererlo, es querido por todos los niños y niñas. Melismas de fe en Alosno.La mañana es clara. Suenan los tambores del corazón de los poetas, las poetisas fabrican melismas de algodón y brotan musas y duendes de la alegría. Tú sabes que toda fuente de alegría empieza por saber qué es la felicidad. ¡Pobres de aquellos que creen que tu Platero es infeliz porque es noble! Tú bien sabes que toda felicidad empieza siempre por tener fe. ¿Qué es la nobleza? Miras al cielo y hayas la respuesta.Ahora subes, montado suavemente sobre tu Platero, la pequeña ladera que conduce al pinar. La sombría cúpua frondosa, el sonido lejano de las castañuelas, los gritos de los niños alrededor de los tenderetes de la feria, ese pozo alegre de donde las mujeres sacan cubos de agua para refresacar a los geranios, esos pájaros que cantan su melodía al borde de las primeras horas de la tarde. Platero, con su cabeza erguida, observando a las mariposas danzar sus bailes multicolores entre rosas y espinos. ¿Por qué será que algunos se fijan en los espinos en vez de la fragancia de las rosas? Yo tampoco se explicarlo.Escucha, amigo y compañero, escucha mi voz a través del tiempo: "Ingresó en nuestras mentes con su tesis de Relaciones Interpersonales recién elaborada y allí, en medio de las neuronas del cerebro, celebró sus primeros discursos en medio de las infantiles propuestas de juegos pirateriles en donde él siempre resultaba ir un poco más allá de nuestra conciencia y, grillito de las emociones ocultas, contestaba a nuestros primeros coloquios sintomáticos de la pubertad, de la edad de los descubrimientos. Y nos hacía el favor de dejarnos capitanear la carabela aquella en que nosotros nos íbamos deslizando como por un tobogán de aprendizajes coetáneos. Después se hizo confidente. Acérrimo y exclusivista confidente de nuestros muy variados amores y desamores. Y nos abrazaba en medio del llanto y de la soledad y elevaba su copa llena de espíritu para brindar por nuestra inmensa alegría; y así, en medio de risas y lágrimas, entre rosas y espinos, haciendo la guerra y la paz de todas nuestras manifestaciones juveniles se nos convirtió en el adulto que llevamos dentro. En el oculto adulto imaginario que hace realidad todo aquello que le conversamos y que, eternamente fiel a la palabra dada en el primer segundo en que penetró en nuestra mente, guarda como un tesoro escondido, bajo mil llaves de plata y de coral, nuestras más íntimas confesiones".Bajas de la montura de tu Platero y le miras de frente. Él topa con su cabeza el lugar que ocupa tu corazón mientras el sol se refleja en tu cara.  Una muchacha, que aparece en el camino, lleva un puchero para su padre: el jornalero que está faenando entre los olivos. La hierbaza seca le acaricia las piernas y su cabello, suelto, te hace recordar los remolinos del agua. Con una sonrisa, ella saluda a Platero y éste, sin saber qué es lo que sucede, responde con un rebuzno de agradecimiento. Ella quiere saber algo más de él; pero tú le explicas que sólo es una fantasía convertida en dibujo caminante para alegrar el corazón de los niños y ella, que va camino ya de ser mujer, se queda mirando, asombrada, cómo dibujas tú a tu Platero y después se asombra más cuando le regalas la hoja de tu cuadernillo.Es posible respetar el silencio. Lo sabes bien. Lo sabes incluso mejor que quien dijo que la verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno. Era Erasmo de Rotterdam. Pero a Platero lo que le interesa, en la verdad de su presencia en el mundo, es dar vueltas por el planeta de tus sentimientos; hacerse liviano, suave, placentero y, de esa manera, poseer razones para existir. Es cierto que el silencio de Platero es mucho más que una simple paradoja. No existen paradojas en la amistad y sentirse amigo de Platero es como ser un niño creyendo en la Fantasía.Está la estación veraniega muy caliente. Las nubes grises, sin embargo, están pidiendo lluvia mientras tomas tu pluma y escribes. - Aquí tienes, Platero, la esencia de la vida. Ese misterioso don de la Providencia de Dios que nos regala agua para sentirnos más de carne y hueso, más de alma y corazón. En este amanecer sediento la lluvia es una respuesta más certera que emplear la suerte como dirección adecuada. No. La suerte no designa tu destino y el mío. Si hemos de caminar hay que saber respirar el silencio.No somos, ni tú ni yo, perfectos. Pero tu Platero casi siempre lo es. En la plenitud de la mañana seleccionas flores imaginarias para tu soñada Zenobia. Pero el sueño de Platero se queda solamente en servir de transición rápida entre tu tiempo y el mío. Platero va siempre directo hacia la infancia entre los encendidos cielos de la lluvia. Y el viento acaricia sus crines blancas para darle un beso en el relámpago de este instante en que comienzas a escribir.En la última media hora de la prolongación del sol, esta mañana yo sigo siendo sólo como el caminar lento de tu Platero y, lejos de ti, una banda de palomas aletea frente a tu vista. Te subes las solapas de tu chaqueta gris y sientes algo que quizás dudes de pronunciar; algo así como si fuésemos cuesta abajo hacia la vida del nuevo renacer de la conciencia adornada por las guirnaldas de la fiesta del pueblo que espera levantar sus esperanzas. Perdona si lo pronuncio yo por ti."Si no vienes mi ser se encalla en el silencio de los tulipanes y el beso se hace puñal del tiempo como feroz amante del recuerdo. La noche es noche si no vienesy entonces me dan miedo las estrellas cuando están ausentes tu frente y tu boca. Si no vienes yo no pronuncio nombres entre las chispas del fuego de mi piel que se quedan latiendo entre la memoria del cárdeno mundo en que me hundo. En tu ausencia tiemblan mis miradas dentro de un alma que se encoge en el dolor profundo del recuerdo. Si no vines este junio se me hace pájaro oculto en las entrañas y, sueño perdido en el silencio, me quedo suspìrando tu sinfonía". Y tú quedas mirando al horizonte donde yo estoy sintiendo.Has tenido que cambiar un verbo. Has tenido que escribir vivir en lugar de morir... mientras observas el campo desde el zaguán mientras, como música del tiempo invertebrado, las primeras gotas comienzan un romance con las tejas. Bella novia es esta mañana de iniciación silenciosa y los acordes de una guitarra rasgan la melancolía de tu taciturna sensación.Platero se remueve, inquieto, entre las pajas desperdigadas por el suelo. Busca un axioma para su existencia.- Parece mentira, Platero, pero es verdad. Espera, Platero, ¿qué prisas tienes ahora que el mundo ya no es lo mismo?Vuelta al viaje. Platero y tú váis por vuestro mundo: dos horizontes paralelos y dos paralelas sensaciones. Y observas, entero, ese punto infantil en donde alguien leía mientras yo escribo mi afán: "Si vieras el apoyo de esta "roca de alma" donde cobijo, hoy, mis nostalgias en un llevar muy lejos y muy hondo lo ondulante del incendio sentimental y la callada soledad de estas horas... si lo vieras... una canción de cuatro ritmos sincopados entrarían a formar parte de tu espejo girando, girando y girando, en los pasillos subterráneos de tu memoria. Por cada peldaño ascendido en tu conciencia, interpretarías lo identificable de mi súbita pasión por este agujerear los tedios a través de las fecundas palabras que en su misión, a veces, dejan ver tu rostro recorriendo todos sus arrullos. Si vieras este otro sueño de las rosas en el bosque, los mundos y los días serían como cajas de plata donde guardar las luces y el querer situarte en el centro de la vida para sentirte, aún más, en el conmovido afán de las emociones. Por cada mundo entero, así visionado, yo te estaría queriendo con toda la voz a mi alcance y ya no serías más fuego solitario, ni despedida subrayada, ni olvido en medio del tiempo".- Espera, Platero... ¡Sueña!...El crédito materiaista no existe para los poetas. O eres o dejas de serlo. En algún momento te has quedado pensativo, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez. Platero es tu interior. Platero es tu corazón. Platero es tu alma. Y entre los sueños de tu Platero quedan los míos. ¿A qué te refieres cuando crees que las decisiones para escribir unos versos solidarios provienen de la paz? Quizás en los ojos negros, grandes y profundos de tu Platero siempre exista un por qué pro yo leer algo más que batallas sangrientas del amanecer en las columnas de las Letras... como a manera de Hércules en la frontera entre tus límites y mi también caminar por las riberas de los ríos. Comprendo tu pena al contemplar cómo mueren los gorriones bajo el fuego de la dureza inclemente. No. Yo, como tú, también amo a los gorriones con los que, ahora, juega Platero en una especie de baile infantil donde él cree que es viento.En el vigor de ese trotar de tu Platero se baña el íntimo rayo de sol. Cuatro caminos existen en tu sentir y cuatro estaciones para cumplir una jornada completa: el alba, la luz, el atardecer y esa hora que, ahora, hace posible que comiences a surgir para fijar un imposible. ¿Por qué llamarán los otros, lo del durop abatir inofensivos gorriones, imposible que Platero sueñe. Claro. El único sistema que puede existir, para los poetas, es no confundir la luna con lo lunático; es comenzar a pre sentirse y presentirse dentro de la lucidez lo que es solamente lúcido paisaje: un escribir sin precipitarse en el vacío de las falsas palabras. ¿Acaso has conocido alguna palabra más verdadera que decir simplemente "palabra" envuelta en el interior de tu chaqueta gris trasvasando tu Guadalquivir a mi Guadiana?. Es sencillamente los siguente, Juan Ramón, es sencillamente lo siguiente: "Desde los orígenes de los humanos las palabras forman parte intrínseca y extrínseca de todos nosotroa. Somos comunicación verbal, oral, escrita, gestual, sonora, silenciosa... hasta el silencio está lleno de palabras. Hay palabra dicha y palabra escuchada en este tornar y retornar de la comunicación humana. Pero la palabra es la que nos hizo humanos y no animales simplemente. Lo que sucede es que existen personas que nos hacen consumir palabras escuchadas porque son proclives a querer dominar el ámbito de todos nosotros. Es la alienación del consumismo de palabras". Dile a tu Platero que sea palabritud: exactitud de la palabra sencilla coordinada con la virtud de los caminantes.Espera a que llegue la noche, amigo y compañero, para poder decirte que "Dejando ya las avenidas de las mentiras piadosas... sólo soy, ahora, un caminante de veredas y verdades. Otros son los que pregonan que son muy libres pensadores usando la demagogia y la doble moral. !Quién dice que los pensamientos no están ligados a las razones!. A mí me basta con mis Sueños para charlar de la Vida. Un gorrión es un pajarillo que vive para ser mucho más que un adorno enjaulado. No. Los gorriones no son adornos aunque las jaulas sean de oro. Ellos sólo viven su libertad. ¿Y cómo se atreven algunos a decir lo contrario?. Los gorriones son diásporas completas por las ciudades, pueblos, aldeas, veredas y caminos. Y para ellos cada día es un romance nuevo. Un romance mezclado con los aromas de los tomillos, el espliego, el romero e incluso la mejorana y los jarales. Excelsas veredas y caminos llenos de flores y mariposas. Que hay en este mundo unos abetos que hincan sus raíces en una diáspora completa de versos y amapolas rojas. Es el viento el guardador de los desnudos ecos de aquel ayer. Hoy algo ha pasado con las palabras "magnas". Algo que está creciendo en medio de las noches de los insomnios. Son corazonadas erigidas en esas noches donde los gorriones comienzan a soñar. ¿De verdad? preguntan los incrédulos. ¿Y quién sabe qué es exactamente la verdad?. La verdad es un absoluto camino llamado Realidades. Sí. Realidades vivas y no muertas. La diáspora completa de los Grandes Sueños de quienes, en verdad como diría Jesucristo, son poetas y poetisas. Debemos ser siempre tal como somos para poderlo comprender y, sobre todo, para podernos comprender mejor. Que si Calderón de la Barca dijo aquello de "La vida es sueño" yo digo y defiendo lo contrario; o sea que "El Sueño es la Vida". Si todos entendiésemos algo tan sencillo, todos podríamos aprender que lo que digo es la verdad. Palabras mayores. Sí. Palabras mayores para designar exactamente lo que es propiedad privada y lo que es propiedad pública. Diáspora. Diáspora completa son las palabras de este mundo cuando sabemos y aprendemos qué es la Libertad. Algo que muchos han olvidado porque se creen donjuanes de la Literatura. Barbarie. De verdad que es una barbarie lo que sucede en este mundo... y por eso necesitamos la Liberacion Literaria".En la aldea todos confían en ti porque te acompaña tu Platero universal. Universo. Hay un universo de resplandor en esta noche iluminada...Miras al horizonte que se vislumbra desde el viejo caserón de los balcones de terracota y las macetas vigilantes del anochecer. Más lejos. Mucho más lejos de ti, quizás los ladridos de mis "pequeños plateros" sólo sirvan para imprimir otras interrogativas diferentes, O tal vez no tan diferentes si unimos nuestro común destino. Por eso estás pensando que se debe dialogar con la luna usando verbos tan peligrosos como "amar". ¿Qué amamos los que preferimos seguir caminando para dormir al llegar el alba? Tú juegas a las damas con el caballero del viejo caserón que ha dado hospedaje a tu Platero en su cuadra y a ti en su zaguán. Y to me quedo caminando solo por entre los hilos de plata que, desde la luna, me guian hacia tu infinito: una curvatura del universo prolongada entre tú y yo. Platero duerme. Tú descansas jugando con las damas. Yo sigo hacia el punto en el cual dispongo solamente de la oscura noche en que meditan los poetas.Y canto a tu conciencia por si me puedes escuchar: "De los arenales vengo...a los arenales voy... y por el camino pienso yo quien soy... yo quien soy... yo quien soy...". Letras penetradas por las orillas donde los cardos están alumbrados de luciérnagas y mariposas dormidas. Te pilla el amanecer con el ritual de Platero iluminándote el camino. Su ligero trotar es compañía en el territorio virgen de los milanos.Y aparecen los santos inocentes del discurso diletante: un grupo de ancianos y ancianas que bajan de su residencia. Deben venir quizás a refrescarse en las aguas del río. Desde una torre bermeja alquien silba y Platero, tiesas sus peludas orejas, comienza a conversar con tu nostalgia. Una esperanza nueva te hace renovarte a ti mismo.. otra vez... otra vez tú y tu poema: "¿Qué me copiaste en ti, cuando falta en mi la imagen de la cima y corro a mirarme en ti?". Por el puente llegan ya con sus charlas de pretéritas ilusiones renovadas en este amanecer de agua, de sal, de limoneros.Y tras ellos, las gitanas buscan la vida en el otro lado de lo unívoco. ¿Qué sucede al otro lado del puente en ese momento unívoco? ¿Qué es lo unívoco, Juan Ramón? Deja que te envíe mi expresión: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unìvoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Espacio vital. Quizás por eso son así las gitanas. Quizás recojan lo unívoco para explicar a los extraños que solamente están celebrando el amanecer.Amanece y te calas, de nuevo, el sombrero andaluz para dar un feliz escape a esa sed de granadas maduras que tanto le gustan a tu Platero. Platero y tú desangrando granadas bajo el tamborileo de las voces que, por las callejuelas, despiertan el ánimo inflamado de tus recuerdos. Recuerdo yo también esos silencios vividos, esos silencios sentidos, esos silencios recordados, esos silencios que, de tan existentes como son, se terminan por olvidar. Te empapas de incertidumbre y Platero se te acerca para recuperar tu alma. Algunos niños valientes llegan con sus juegos y sus risas para seguir formando parte de tus recuerdos. A mí se me han quedado ya algo distantes, colgados de este ser tan transitivo. Transito por el recuerdo."Eres tú el azul cariño que me guía al camino de las cosas; al ritmo sinuoso de las olas que reflejan su mirada en los relojes; la íntima presencia de los hechos fabricados en el taller de las expresiones. Eres tú el acento enarbolado entre las horas prendidas de los sueños y el compás diáfano del día envuelto en el tránsito del tiempo. Eres tú como un oficio de vivir manteniendo la esperanza; el ínclito discernir cada momento en el tejido singular de la existencia y ese momento esculpido en el aire que se convierte por magia del recuerdo en plena sinfonía de palpitares. Eres tú el abierto aire del sentido embarcado en el ámbito fervoroso de sentirte en cada pulso de mi sangre marcando las pausas del silencio. Eres tú la esfera donde gira esta cadencia de notas sincopadas que convierte cada sombra del destino en vuelo de ave sin retorno; el líquido hervor de las pasiones liberadas en el espacio de un segundo y la imagen ensoñada en las creencias del palpitar creciente en los instantes. Eres tú, en fin, ese principio de cosas que se arriman al paisaje y en medio del tránsito y la espera abre las compuertas del sentido y lo llena de completa consistencia".Acaricas a Platero y saludas al carretero que se ofrece a conversar contigo si le sacas del hundimiento de sus ruedas en el lodo. Unes a Platero al carromato junto al flaco compañero de su especie y una especie de fuerza imperial desatasca el punto muerto. Caminas conversando.¡Qué feliz está la chiquilla que, caprichosa del momento, aprovecha para subirse a lomos de tu Platero!. Y se le enciende la sonrisa. La llanura se hace ancha, larga, espesa.Platero y tú avanzando por el día para uniros al mundo. Platero es tu mundo; el universo dentro del mundo. Tú vas hablando con el otro entre los clamores de la luz que, a lo lejos, arrasa la llanura. Yo he visto esa luz arrasando la llanura. Esa luz fugaz que ahora alumbra la mirada de Platero. Ser poeta es ser imagen y algo más...Le dices a Platero que es hora de despedirse de la compañía infantil para seguir madurando un poco más los minutos matinales de este dia que que, por dentro, te viste blanco de inocencia y, por fuera, moreno por el sol moreno. Platero, blando como siempre... pero duro, de acero, de metal incandescente, te sigue.Estás, ahora, esperando la llegada del mediodía para unirte, de nuevo, al mundo. Platero es la alternativa que te queda para conducirte a alguna blanca aldea. subes en él y seguís caminando latentes... viendo cómo se os cruzan los carneros que van a ser sacrificados en el matadero de sus sueños. Una imponente prsencia de luz estalla en camino que existe entre tu mirada y su sempiterna costumbre de escritor. Déjame cubrir el hueco de esa hoja en blanco que has dejado para mis sintagmas. "Porque aún conservo, dentro de mis mil conciencias, los veinte poemas de amor de la tarde en que besé tu boca y aquella canción desesperada en el nocturno soportal, bajo la luna, con unas cuantas estrellas brillando en medio de aquel caliente agosto de Madrid... Y comenzó a nublarse el cielo. Después llovía. La lluvia traía aquel olor a flores del parque del Paseo del Pintor Rosales donde habíamos compuesto una sinfonía de miradas hondas y profundas en medio de la conversación de nuestros miles de mundos fantasiosos. Hoy es lunes. Tengo mi Diario abierto y escribo en él tus sentires dentro de mi alma. Por eso y por mucho más todavía estoy luchando en medio de la pertinaz batalla con las palabras y los sintagmas del corazón dando vueltas y más vueltas alrededor del universo de las expresiones". Los panaderos del pueblo dejan de faenar para verte cruzar, sentado suavemente sobre el lomo de Platero, mientras los últimos clientes acuden a las tahonas para no perderse la barra caliente del día. Hace calor. En los estancos se despachan los cuarterones de tabaco y unos campensinos, con los brazos desndos - las camisas quedaron colgadas de las ramas de los olivos- acuden a la cantina.Y están también los niños pobres, los niños que sólo pueden mirar las adronadas fuetnes de los jardines de las propiedades pirvadas. Ellos no son niños privados pero están privados de todo lo que se necesita para ser algo más...Escribir poemas, ene stas ocasiones, se hace tiempo detenido en el espacio en donde juegan los duendes de la fantasía a construír sueños para ellos, para lo que no tienen nada más que lo insuficiente. Detienes tu camino y entras al bar. Yo me quedo escribiendo."Son niños y niñas que viven vidas duras. Son niños y niñas que trabaan de sol a sol. Son niños y niñas que miran furtivamente a los ojos y bajan la cabeza pero aunque pobres en dinero, son grandes en humanidad. Son nuiños y niñas que sufren pero ahora se entretienen y son felices bailando... mientras los adultos se sientan tranquilamente en los bancos para hablar de la vida. Son niños y niñas nada más."Son niños y niñas que a veces realizan viajes en grupo hacia la charca vecina -el límite espacial de sus sueños-  porque es gratis. Son niños y niña que aman pero  saben loq eu es el amor. son niños y niñas. Son personas dignas. En ellos no hay rencor. Ellos saben lo que es repetar para poder vivir a pesar de que son insuficientes. por eso, a las doce del mediodía, celebran La Hora Feliz.- ¡Qué blanco está, Platero!. Y Platero, lo mismo que los niños y niñas pobres, inicia una corta carrera y juega a la Hora Feliz. Corre, entre tímido y suave, junto a ellos, como haciendo que esos sesenta minutos que tienen de son el tesoro escondido que deben descubrir para conseguir la Felcidad. Pero sesenta minutos al día es muy poco, Juan Ramón. Entre la bondad y la hermosura, ¿con qué te quedas?. ¿Entre la bondad y la hermosura ahy alguna cuestión inconfesable?. "Más allá de ese límite sublime de las nieblas y el viento desolado existen las verdades derivadas del vivir pendiente del Destino". Perdona que lo dijera. Alguien debía decirlo. Destino impuesto por otros me refiero.Y mientras tú, amigo y compañero Juan Ramón, comes sardinas en pimientilla, raya en pimentón, chocos con habas y el excelso jamón de Huelva... en este alto en el camino te voy a hablar del Destino. Otra vez te pido perdón por ser yo quien lo dice: "¡Qué importante es poseer una identidad personal que sea algo así como un estallido de ritmos cosmovisionistas que se proyecte en cada una de nuestras interpretativas representaciones en este teatro llamado vida!. La mejor manera de describirnos es hacernos gestores vigorizadores de nuestros continuos sentimientos, recorrer el camino de nuestros a veces altos y a veces pequeños sueños para sentirnos aire, sangre, esperma de anhelo hecho realidad gracias al esfuerzo redentor de todos nuestros sentidos. Y es a lo largo de ese camino cuando nos debemos preguntar ¿cómo nace mi conciencia?, ¿cómo crece mi entendimiento?, ¿cómo surge mi esperanza?, ¿cómo termina de forjarse mi destino?. Las respuestas deben ser inclaudicantes: nace mi conciencia cuando aprendo a leer en los árboles, en los riachuelos, en las flores silvestres, en el viento abrazador, en la mitad de una mata de paja, en las manos de un anciano, en los lloros de un niño, en los ojos de los seres humanos... crece mi entendimiento cuando como habas que ha cultivado el agricultor, cuando bebo agua que ha caido de la lluvia, cuando siento mi alma crepitar en los crepúsculos... surge mi esperanza cuando meto sentimientos a mi cuerpo, cuando danzo al magno compás de las cuatro estaciones que se van acumulando en mi existencia, cuando mi sensualidad se hace desenfado de trópicos arrullados en el centro imponente del universo... y termina de forjarse mi destino cuando soy parte de ese escenario que resume todo el crisol de mis ideas expandidas por el cosmos de mi persona que, en ese momento, se hace cultura hegemónica, proyecto maduro de mis propios parámetros y vitrina de mi alma ante los ojos del planeta". Ya podemos caminar de nuevo. Yo aún no he podido sociar mi hambre pero me compensa poder caminar al lado Platero y tú. Escribir poemas, mientras caminamos, es rectificar el tiempo detenido y hacerlo converger con los ojos que te miran, entre asustados e interrogativos, para`poder acompañar a su dolor hasta superarlo. Lo único que no escribiré jamás será lo incomprensible. Comprendes la filofñia de Platero bajo el cielo azul de las nubes blancas. Comprendes la plenitud de esos sueños que sólo tienen el color de las sensaciones de poderlos alcanzar. ¿Acaso no somos los poetas algo así como los filósofos de las necesidades? Mira a Platero mientras va, delante de ti, abriendo camino entre las miradas de quienes quizás no os vuelvan a ver.¡Qué fuerte es el tiempo, amigo Juan Ramón, qué fuerte es el tiempo que nos hace crecer para ser grandes aunque no estemos precisamente dispuestos para eso!. De pronto se corta el camino y no tienes más remedio que atravesar la acequia para adentrarte en el bosque. ¿Habrá alguien en el bosque además del leñador que se aprovisiona para el invierno de la madera también sacrificada en aras del calor humano? La palabra grande nos viene pequeña muchas veces. Tú no quieres crecer y, sin embargo, has crecido con tu Platero. Yo no quiero crecer porque quizás mis "pqueños plateros" no lleguen jamás a cruzar ninguna acequia y no estén preparados para ser poetas en el bosque. De repente cuento algo en el bosque por ver si eres capaz de escucharme: "Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelvela mañana sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compás del movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante, el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. !Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas!. Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantes  que se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle. Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento, hasta llegar a la tierra que la abraza.Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... !y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres!. No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso sino que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditanto en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horasque Dios colocó como inmortales. Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormirme sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos,cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabe más que un verbo apresado en la memoria: !acostarme!. Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la tarde... Sombrea la luna el espacio que existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una. Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo;mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde?. Quizás sea tarde para muchos pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas, algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los aires". Llueve. Es una lluvia de reconocerse en el cariño a manera de homenaje a esa eterna forma de pensamiento que es camino de celebraciones... y te refugias/recoges en el humilde chamizo -techo de madera y paja- del leñador. Y tú, ávida la mano de pluma, te ases a ella y culminas tu plural conciencia mientras observas, con interés de persona interna, a Platero jugando con las briznas de hierba: esas razones que todos tenemos para exponer sentimientos que afloran a la superficie de nuestros piélagos de piel. ¿Qué son para Platero y tú los piélagos de la piel? ¿Quizás una compañía de palabras surgidas de la mágica imaginación? Deja, por un momento, funcionar mi magia."Y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido. Y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer. Y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tienen señales unívocas en el sentir de las pisadas. Y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas. Y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas. Y me vuelvo ola. Y me vuelvo llanto de lluvia y mar y gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma. Y me vuelvo calma. Y tempestad. Y aire que suavemente acaricia tu misterio. Y me vuelvo monte. Y me vuelvo roca. Y me vuelvo alma".Pero tú siempre hablas de las cosas maravillosas que viajan con Platero. Platero y tú. Otra vez Platero y tú viendo caer la lluvia que moja mi presencia. Yo, refugiado/recogido en el sueño de la noche, camino de esta encrucijada por poder llegar hasta el límite... y, mientras tanto, tú escribes signos de identidad refugiado/recogido dentro del chamizo del humilde leñador contribuyendo a la universal concienca. Pero yo me estoy mojando por dentro.Tú escribiendo y yo guardando un secreto en mi interior. Es el precio de saber que Platero te permite siempre vivir un nuevo mañana pero... ¿qué sucede con mi yo, con mi otro yo, con ese yo que se está mojando por dentro?. Y diriges otra vez tu mirada a Platero por ver si él sabe donde está ese límite que hay entre el chamizo del leñador donde descansas y mi cuerpo mojado en este tiempo que vivimos, los dos, en las horas en que el vacío se precipita por las regueros rumorosos del agua.- Min Platero, mi blanco y suave Platero...Dejas huellas de futuro. Piensas que el futuro es una especie de liberación. Quizás te liberes viendo a Platero jugar con las briznas de hierba mientras yo sólo planteo un paradigma: "Yo, grano de trigo enmedio de la siembra de esta tarde gris, lluviosa, fría, soy un hombre embarcado hacia el destino de tu Sonrisa. En medio de las amapolas brilla el sol regateando a los meandros por entre las arboledas. Tranquila llega la noche para serenar tu canción y yo, grano de trigo solamente, te sirvo de alimento envuelto en paradigmas del mundo de los sentidos".Tal vez tu paradigma, que también existe, sea continuar escribiendo durante la noche... pero a mí me toca sentir que hay ciudades más allá del horizonte. Posiblemente ciudades que tú estás soñando recorrer -exiliado sin prejuicios- y, sin embargo, pueden ser tus mismas fronteras. Hora y media para escribir un nuevo soneto con medida y métrica perfectas. El mío solamente se refiere a una manera de vivir la Eternidad: "Pasé del alba a la noche / en una ajena realidad / ¿quiénes nacieron en la ciudad? / ¿quiénes murieron anoche?. / ¿Quiénes dicen la verdad? / ¿Quiénes son sólo un reproche? / ¿quiénes viven con derroche / mientras otros son necesidad? / ¿Cuántas aves hubo en el cielo? / ¿cuántos sufrieron de anhelo? / ¿cuántas barcas hubo en el mar? / ¿Qué Eternidad sirvió de consuelo? / ¿quién perdió en este duelo? / ¿cuántos supieron amar?". Imperfecto. Solamente sé que soy imperfecto mientras tú mides el verbo más agudo, el verbo más florido, el verbo más exacto. Exacto. Es el minuto exacto para pensar en dormir.No sé si Platero entenderá o no entenderá este lenguaje humano... pero hay un niño escondido observándole entre el follaje: el humilde niño que está dentro de su alma.Alcanzas a escuchar las horas del tiempo mientras sueñas a través del reloj de las edades.Después, una simple y sencilla araña va tejiendo el sacrificio de todo tu soñar. y te quedas durmiendo.Platero te llama porque necesita tu encuentro para quedar en silencio y yo me alejo, algo más allá, hacia donde las ocasiones de alcanzar la cima son un continuo registrar datos numéricos cada mañana.´Para ti los números sólo son las fantasías de las que has leído tantas veces y tantas cuestiones dignas de cantarlas en la maravillosa compañía de Zenobia. Pero los números se me enzarzan entre las manos y no me dejan nada más que registrar sus grafismos por enésimas veces. Tus enésimos caminos liberados son mis enésimos números registrados. Registros de la memoria tal vez. Tú ves a Platero tan feliz como siempre... pero yo sólo lo intuyo en medio de una lejana esperanza. Tal vez deba de pensar solamente en Toby, en Chester, en Wendy, en todos los demás "pequeños plateros" de mi existencia. Quizás eso sea también la liberación que siempre discurre en mi pensamiento. Por eso, quizás, nos podamos entender. Platero se ha dormido como un adolescente apasionado por ese pasar por la vida simplemente jugando... como yo quiero pasar la vida simplemente existiendo como adolescente nada más.  El chamizo del leñador tiene las paredes tiznadas de sueños. Es el tiempo plegado en tu andar por las letras; esas letras que los siglos dejan alojadas en el alma de los hijos del hambre.El leñador quiere hablar contigo pero tú estás lleno de cansancio y necesitas el tiempo para elaborar una elegía. Sin embargo él entra en tu habitación con la olla repleta de caldereta de cordero y un par de vasos de latón llenos de vino. En la cañada, una bandada de patos nada sus sueños en el silencio. El leñador se sienta a tu lado para cantar:Mi vida es el seguirsiendo como la mar...Pausa. Bebe un poco de su vaso..... y por querer ser marineroestoy empezando a soñar...El cante, Juan Ramón, el cante de un simple hombre haciendo que tu Platero se quede, poco a poco, dormido sobre la tierra blanda hasta que, como si fuera un niño cansado, se queda mansamente quieto. Ese árbol que está junto a la acequia me recuerda un punto de encuentro. Y, de repente, en mitad del sueño sueña el clarín y comienza la fiesta. Es el torero de las letras imaginadas: ese mito en que se convierte tu caminar como pasodoble caído de la lluvia y con el alma entregada a extrapolar metáforas. También yo creo mis metáforas pero, alguna vez, he colocado sus presencias en el profundo sentido de las horas revertidas porque el camiar siempre es el derecho de merecer volver a sentir la sílabas que nos convierten en imágenes mil veces presentes: ¡qué bonita era mientras duró el sueño!.Platero es la sílaba que yo interpreto a través de una mirada de mujer. Platicar con las emociones robando segundos a la gloria. Descubres ese sueño que existe dentro de mi corazón empapado por la lluvia. ¿Qué piensas tú, Juan Ramón? ¿Qué piensas del abecedario que inicias con la a de amante y acabas con la o de opresión?. Yo no. Quizás porque no llego más que al abecé de la a de amador y la e de equitativo.El otro Juan Ramón no eres tú. El otro Juan Ramón es el que compone sermones de revolución mezclando amores en la coctelera de la confusión. Por eso al otro Juan Ramón no le entiendo ni deseo, como pretende él, convertirle en imagen é ídolo a quien adorar. El otro Juan Ramón del que te hablo, Platero, no es el que te acompaña por los senderos blancos. El otro Juan Ramón es alguien a quien nunca podré confiar ni confiaré ninguno de mis versos porque lo destruiría con su mezquina manera de entender lo que ellos llaman hacer el amor. Asi que sigo amando tu manera de ser, Platero, y es a tu Juan Ramón a quien deseo brindar esta lluvia que está empapándome de sensaciones. Porque el abecé que yo busco es el que empieza por la a de amanecer y termina por la e de esperanza pero, en su caminar, no rompe la inocencia de ninguna niña-mujer. Somos de una sola chiquilla y no de mujer más amoríos. A esa acacia, cuya sombra estás dibujando como sostén de tu poesia, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, también la poetizo yo: "Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Tan cerca estás en la distancia que me has marcado un canto para llegar a esta hora de la acacia y del acanto. Olvido y retomo tu ausenciaen forma de tictac tan desbordante que el pulso de mi sangre determina todo mi camino hacia adelante. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo.Tic. Olvido. Tac". Y sigo mientras tú continuas dibujando tu poema bajo la luz de la luna invisible que es la misma para los dos: "Tu reloj es de los de pulsera y el mio tan sólo es de arena. Pero hay un reloj de sol caliente que irrumpe en medio de mis venas. Como todos los relojes son distintos y no hay manera de igualarles... te noto presente en mi memoria con tiempo ausente y deseable". Y terminamos de pensar en nuestros pensamientos: "Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo. Tic. Olvido. Tac". Deja que termine de secar mi corazón para de nuevo reanudar el camino: "Está lloviendo y, en medio de la lluvia, la pura imagen de los árboles se abre en medio de un recuerdo que me retrotrae hasta la adolescencia vivida en mis vacaciones veraniegas. Y vuelven las voces de nosotros, los niños de entonces, jugando a batallas. Una leve sonrisa me llega a la memoria mientras recuerdo. Llueve. Hay una especie de beso etéreo que le da una gota de agua a una hoja amarilla, de acacia, que está cosida al suelo. Mi recuerdo se enreda en los callejones de los viejos barrios y en el terraplén de la huerta del, alrededor de aquel gigantesco granado donde yo un día robé un beso. Y ahora, caminando en busca del café, tantos años después de aquel entonces, me sigue gustando mojarme de agua bajo estos cielos grises. Llueve y el amor inocente me sigue mojando la memoria. Y caen las gotas. Caen. Siguen cayendo mientras el beso adolescente junto al gigantesco granado entra en lo hondo de mi conciencia donde todavía queda rememorado el moralista sermón que nos lanzó el hipócrita cura de la parroquia cuando nos vio enlazados en aquel beso puro... tan puro como la imagen de estos esponjosos árboles. ¿Quién miró y no vio nunca a la lluvia caer en forma de adolescencia latiendo entre sus manos?. Sigo caminando. Llego a la puerta de madera y entro en el bar. Hay ya varios parroquianos que me saludan preguntándome por qué sonrío tan de mañana. ¿Y cómo voy yo a explicarles a todos ellos, que están ahora enfrascados en tertulia de fútbol y política, que estoy sonriendo por un beso robado a adolescencia que me ha venido a la memoria mientras me mojaba con esta suave lluvia?. ¿Cómo voy yo a contarles a todos ellos que sonrío porque recuerdo penetrando en los mismísimos territorios prohibidos para seguir fomentando nuestra mítica leyenda de forajidos entre las chicas de los barrios de Cuenca?. No. Mejor me siento ante la mesa mientras me sirven el café con leche caliente y comienzo a escribir estas notas en mi Diario mientras oigo, de fondo, los comentarios sobre el fútbol y la política que tan entretenidos tienen a los asiduos".Está triste la silla donde ves aparecer el alba a través del cristal de la ventana y, en medio de tu refugio/cobijo en el chamizo del leñador, comienzas a preparar de nuevo el camino.  A veces hay un momento en que nos entra la tristura, que no es exactamente un momento de tristeza, ni tampoco se puede decir que sea melancolía sino, más bien, algo así como añoranza o, quizás, nostalgia. - Cuando lleguemos al puente, Platero, veremos a los señoritos paseando con sus lustrosos caballos. Entonces entramos en una especie de pequeño vacío recordando algo que quedó inconcluso en el pasado. Quisiéramos, en ese momento, retroceder en el tiempo para terminar aquello... pero el tiempo pasa... y nos sentimos pequeños e insignificantes ante la grandeza de su magnitud. Muchos dicen que esos momentos de tristura suelen ocurrir cuando cambia el clima, cuando pasamos de una estación a otra. Puede ser. Lo cierto es que ese momento de tristura, que no es tristeza ni melancolía, sino añoranza o quizás nostalgia, envuelve nuestros sentimientos. A veces la tristura es inevitable; así que no me esperes ahora porque yo estoy en esa estación que todos llaman imposible; sin darse cuenta de que lo imposible deja de existir cuando nos hacemos verdaderos. Transición de lo transitivo. Me vuelvo tránsito con las palabras: "Y el viento alegre juega con tu cabello negro y mineral y te transformas en un nuevo soñar tan alto que asciendo hasta la cima donde las estrellas están besando al rocío para despedirse en este amanecer. Me quedo hablando, sin voz, poemas... poemas hacia el horizonte. Y desde el horizonte me llegan las dos palomas de tus ojos, profundos ojos, blancas palomas, grandes ojos de mirar hacia este mi viaje entre el agua y la luna. El agua del mar. La luna del cielo. Y, en medio, mi cuerpo terrenal donde el alma me amanece en un llegar contigo hasta la espesura del bosque. Caminan mis acostumbrados pensamientos de amar en esta aurora donde las multiformes y multicolores figuras del alba encienden este descanso de ser sólo un poeta componiendo letras vivas. En el recodo del camino las palabras quedan escritas en el desapego intenso de los pájaros del alba. Y me vuelvo a soñar otra vez dentro de ti en este estar contigo en el lenguaje de las metáforas pequeñas que sólo tienen como principio el silencio de los abedules. Entre el cobrizo color de la colina mis experiencias me hacen recorrer todos los sueños. Sueños rojos de pétalos de amapolas. Sueños rojos de sangre de flores abiertas en esta hora unánime de vigilias. Con la combinación de todo lo por vivir encuentro el camino para poder emprender la marcha hacia el infinito de los lejanos robledales donde los campesinos faenan y laboran sus tierras vírgenes con el germen de sus futuros. Paso. Yo paso en silencio por los pueblos adyacentes y me penetro en el misterio. No hay más mundos que este tuyo dentro de mi corazón. El resto del mundo me es solamente una ficcíón vacía y sin sentido. Juan Ramón Jiménez se despide de mí quitándose el sombrero mientras Platero, suelto, camina hacia la colina. Si hablara... si hablara Juan Ramón Jiménez de mis palabras un par de lágrimas de hombre surgirían de su rostro pero yo me despido de su nostalgia. El poeta me ve pasar y me dedica una leve sonrisa que es, para mí, un breve saludo más importante que cualquier premio literario. Una manera de poder escribir poemas en algún cuaderno escondido en los tiempos de mi infancia... y él se queda esperando a que vuelva. Pero yo ya he crecido tanto en los intensos caminares que estoy muy lejos... muy lejos para poder regresar. Y en la alargada sombra de un pino Juan Ramón Jiménez duerme su fiesta profunda. Yo sigo aún siendo sólo un pedazo de alba de la vida. Conozco cómo se pueden agitar las pequeñas retamas cuando acaricio sus sentimientos pero solo me acompañas tú en este breve pensamiento de mi corazón. Cada cuál juega con sus propias fuerzas a esta experiencia de poder vivir. Y cada cuál recoge sus propios silencios y los convierte en palabras vivas y con voz que, en algún lugar lejano, están cantando los poetas de las canciones nunca olvidadas. No. Yo no olvido mientras las estatuas arbóreas del parque se quedan observando cómo avanzamos hacia el alba del amanecer. Hemos tomado el agua del mar y hemos tomado la luna del cielo y hemos podido componer una escultura llena de vida que es la meta deseada por nuestros comunes sueños. Cada cuál es libre de elegir a qué clase de sueño desea pertenecer. Y yo y tú y nuestras vidas han elegido la existencia. Lejos, allá donde los pueblos pierden sus nombres para ser sólo agrupaciones humanas nada más, yo los nombro según el capricho de tus propias metáforas. Y al viento lo hago recorrer la bahía donde el poeta onubense descansa sus poemas. ¿Y los míos?. ¿Dónde habitan mis propios versos si no es en la profundidad de tu corazón?. Sí. Están ahí dentro. Defendidos del paso de los años por esa especie milagrosa que es la Poesía cuando no se escribe, cuando sólo se siente en cada una de las palabras escritas sobre los romeros y el limonar. Juan Ramón Jiménez está dormido... pero yo sigo caminando hacia la vida inexpugnable de todos los misterios del poema infinito. Por eso no tengo capacidad alguna para poderlo escribir. Nadie posee el don ni capacidad alguna para escribir el poema infinito... pero se puede conseguir hacer infinito el sentimiento. Esa es la costumbre de mi pasar por al lado de los seres humanos en silencio, en un profundo silencio, para que no se den cuenta de a quién estoy soñando. Este clavel del campo abandonado, aquella fuente del pueblo sin vida, el camino que nadie quiere ya volver a hollar, la nube gris de la que todos huyen. En todos ellos escondo mis palabras y guardo silencio mientras recorro poco a poco, lentamente, el paso de mi sentir entre las calles repletas de sueños ajenos. Cada cuál tiene sus propios sueños y cada cual tiene la libertad de poder escribirlos en alguna hoja de papel más o menos lujosa. A mí me da por escribirlos en cada centímetro de tu piel y así quedan grabados para el eterno soñar. El paisaje toma luz porque la luz es el paisaje. ¡Si pudiesen comprender esto las gentes quizás no tendriamos que soñar tanto sino sólo dedicarnos a vivir! Pero cada cual sigue el camino o abandona la búsqueda del infinito. Yo me represento solamente en ti, yo me acreciento solamente en ti, yo me eternizo solamente en tí. Lo otro, lo del clavel del campo abandonado y la fuente del pueblo sin vida y el camino que nadie quiere ya volver a hollar y la nube gris de la que todos huyen, son espacios de materia donde puedo grabar versos sueltos; pero la verdad de mi poema infinito sólo eres tú. Sin palabras posibles, porque no existen en los diccionarios de ningún lenguaje, he aprendido a escribir los propios verbos de mi corazón mirando a las gentes pasar hacia no sé cuál destino. Sin palabras posibles, porque no existen en los diccionarios de ningún idioma humano, me he podido convencer que el poema infinito sigue siendo este silencio de anónimo caminar entre las brumas del alba de este continuo amanecer. Y amaneciendo aprendo a calmar la sed de mis cansancios... Ya estoy aquí. Al menos yo ya estoy aquí soñando. Muchos creen que no es posible soñar imaginaciones ni fantasías porque consideran locuras de un Juan Ramón Jiménez dormido junto a un Platero blanco. !Si supieran que no es Juan Ramón Jiménez quien me dicta sus palabras quizás entenderían la verdad de este misterio!. Pero sigo escribiendo frases para el poema infinito. "Sólo creo en las alas de los pájaros para poder volar". Y el viento alegre me sonríe".  Platero y tú. Tú escribes: "Platero, vamos a esperar las Carretas. Traen el rumor lejano del bosque de Doñana, el misterio del pinar de las Ánimas, la frescura de las Madres y de los dos Fresnos, el olor de la Rocina... Me lo llevé, guapo y lujoso, a que piropeara a las muchachas por la calle de la Fuente, en cuyos bajos aleros de cal se moría, en una vaga cinta rosa, el vacilante sol de la tarde. Luego nos pusimos en el vallado de los Hornos, desde donde se ve todo el camino de los Llanos". ¿Y qué sucede al otro lado del mar? ¿Qué existe al otro lado del mar? ¿Qué late al otro lado del mar?Buenas preguntas interrogativas que se reflejan en tu Platero entre las viñas verdes, entre las nubes pasajeras que, ahora, son de color malva, mientras los demás no alzan sus ojos de tanto que sólo caminan para no tropezar con sus realidades. "Nos vemos tras el tamiz de todas las lluvias de todos los pueblos, de todas las ciudades, de todos los países y nos vemos en los rayos de Sol de todas las tardes de todos los Continentes. Nos vemos y nos estamos comunicando a través de todos los vasos comunicantes de la honradez y la sencilla parsimonia de las horas ajustadas al tiempo de nuestras pulsaciones: latidos unánimes y mancomunados que sirven para decir al mundo que estamos viviendo en lo profundo, en lo más profundo de este siglo y que, en cuánto salga la luna a pasear, nosotros estaremos otra vez cantando al alba como hacemos en todos los estadios temporales en que nos encontramos. Nos vemos en los espejos de las nubes viajeras país a país, región a región... nos vemos sin tregua y nos sentimos en la victoria de toda las pacíficas batallas con las que despertamos las ansias de vivir y de amar. Nos vemos, como te digo, en el pleamar de los labios de todas nuestras enamoradas y consecuentes femeninas presencias... y que Dios te proteja siempre, compañero y amigo amante de la Eternidad". Recorriendo la vereda, Platero y tú, sabéis que solo al caminar se puede conocer. Pero ¿qué es, en verdad, eso del conocer? ¿Qué podemos entender, en medio de una larga y angosta vereda de la vida, lo que es conocer?.El Conocimiento es todo aquello que nos transforma del futuro hacia el pasado... porque nos hace ser lo que fuimos y eternizarnos en aquellos momentos que la memoria recuerda. Díselo a tu Platero. Platero, entonces, al escuchar que conocer es algo que pertenece al sentir, siente que lo blando, lo humilde y lo que tiene sentido, es mucho más perfecto que esos caballos que se cruzan ante él al pasar el puente y le miran con envidia.Libre ya de las imágenes impecables de los caballos que se empalidecen mientras resurge su eternidad, Platero camina como filósofo de las circunstancias que, al entrar en su vida, le hacen más ligero, más sencillo, más sentimeiento. Eso es lo que puede permitirse pensar. Como se ven las rosas rosases el bello rostro de la primera muchacha en flor.He aquí la fiesta del verano. Arriba, saltando de rama en rama, los leves pajarillos buscan su existencia bajo los rayos dorados del sol. Son aspirantes a ser Poesía. Y entre vuelo y vuelo yo explico: "Esa soledad, ese silencio, esa especie de ternura en donde penetramos hacia las causas secretas de las cosas, ese mundo lleno de descubrimientos internos, ese filosofar con uno mismo hasta el punto de llegar al inaudible diálogo con la naturaleza de nuestros universos, ese ser real en el hallazgo de la vida, ese sentir que nos subyuga en la búsqueda general de las partículas de nuestro ser, ese imaginario pensamiento, ese vivir al margen de las cosas concretas, ese ahondar en la luz de nuestra mirada hacia el horizonte de los sentimientos, ese saber que nos hunde en las raíces de las cosas invisibles, esa consecuencia de sernos verdaderos, ese anhelo de existencia más allá de lo superfluo, esa simulación que se convierte en hada para cumplir el sueño de volar... es lo que nos hace accesiblemente humanos". Viva el color cuando nos funde con su armonía. Los pajarillos siguen arriba, sin prisa, sin otro afán mayor que el de sentir la presencia de la Poesía volando entre sus alas. Superando a Ronsard: "Mece el aire tu alma marinera / de compañera envuelta en mi ventura / y pido a tus labios seguirme en la aventura / de tener tu esencia firme y verdadera. / Sigue ahora tu sonrisa siendo placentera, / preámbulo infinito de incógnita apertura, / y mido el espacio de esta coyuntura / palpando la calma del alba pasajera. / Entonces pronuncias el dulce pensamiento / del gozo profundo, primario sentimiento, / elevado en el ámbito de toda tu hermosura. / El espacio ya no existe en este firmamento / conjunto de unión, de plácido momento, / de ansia inmortal y de lúcida locura". Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me miras, me hago grande cuando me acaricias, me hago grande cuando me besas, me hago grande cuando me amas... Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me escuchas, me hago grande cuando me comprendes, me hago grande cuando me entiendes, me hago grande cuando me acompañas...Sigo bajando por la elevada cuesta: "Desde las altas torres del sentimiento surge mi sueño elevado al cielo... las nubes recogen... recogen... todo el profundo desvelo. Y en medio de este tiempo,que llaman del desconsuelo, bajo hasta el valle verde pisando por fin el suelo. Despierto... despierto y estás dormida teniendo en tus manos el pañuelo donde están bordados los nombres de tu gracia y de mi anhelo".En la esquina de la entrada al pueblo, un viejo guitarrista y un joven pianista hacen sonar su acompasada música rodeado de un grupo de niños y niñas. Una pareja baila un tango. Tú te acercas y le regalas una moneda al viejo, que él recoge, sonriendo, mientras Platero observa sin más quehacer que dejarse llevar por la corriente de su singular presencia en aquel corro de seres animados. La guitarra y el piano siguen sonando. Recuerdos que te llegan al alma, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez...- Ahora verás, Platero, cómo te conviertes en el caballo blanco de Santiago pero mucho más feliz porque no eres para la guerra sino para la paz. - ¡El guitarrerooooo! ¡¡Soy el guitarrerooooo!!Otros grupos de niños y niñas, salidas del gran número de casas blancas con sus blancos corazones, van acercándose, absortos y atraídos por esta música que me suena a infancia.- Ahora verás, Platero, cómo te conviertes en el caballa blanco del Cid pero mucho más feliz porque no eres para la batalla sino para el éxito. Yo recuerdo: "Con letras hirvientes de un fandango / rasguea las cuerdas un guitarrista, / el llanto quejumbroso de un artista / mezclándose con sabor de vino amargo. / En el fondo están bailando un tango / el penar de un cantante y su conquista / y queda flotando, por todos entrevista, / la honda hendidura de su rango. Dulce y salado me queda este soneto / pintado en la tela como un boceto / rojo y azulado para la vista. / Y ronda el recuerdo del lamento / que está prendido en el firmamento / del raudo teclear de un pianista.Platero, que se ha ido con una niña y un perro, mueve las orejas en señal de alegría. Entre los niños surge una especie de afán por convertirse en artistas de la calle. pero la calle es dura, seca, difícil de interpretar. Y los niños sin dinero, pobres de solemnidad en este arrabal de las afueras, ríen con ganas creyendo que van a conquistar su solemne momento de gloria. Un turista norteamericano, copia exacta de Ernest Hemingway, está sacando una fotografía a un gitano que dice llamarse Manuel. Y pienso en Machado; pero no en Don Antonio sino en Don Manuel... que es también sevillano pero se ha ido para los madriles de la capital española. Todo es puro y no existe ninguna maldad en el poeta que busca su reivindicación bajo las nubes de azul turquesa. "Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son; y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor. Tal es la gloria, Guillén, de los que escriben cantares: oír decir a la gente que no los ha escrito nadie. Procura tú que tus coplasvayan al pueblo a parar, aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás. Que, al fundir el corazón en el alma popular, lo que se pierde de nombre se gana de eternidad".Esa flor que lleva la mujer que atraviesa la calle vivirá pocos días; pero Platero y tú sabéis que es una flor divina porque es el ejemplo más sencillo y más profundo de lo que es esa Eternidad que yo expreso al decirte que al final resulta que sí... que quizás la Eternidad sea un Sueño Real y yo haya acertado no por mí mismo sino por la intervención de algo en lo que muchos no creen pero yo sí: el espíritu que anida en el interior de algunos seres humanos.No sé si tu Platero sabe ver lo que es una fotografía de un hombre que anda de lugar en lugar... pero él sigue jugando con la niña y ese perro fox-terrier, mientras en el patio del colegio cercano ya no están los niños. ¿Lo ves, Juan Ramón? ¿Ves cómo un patio de colegio humilde siempre es un recuerdo de niños jugando en el estrecho espacio de unos cuantos metros de piel nada más? Sí. Sentir ese recuerdo quizás te guíe en el camino que debes recorrer hasta llegar... ¿adónde es necesario llegar?.Rompe los esquemas, Juan Ramón; porque todo tiene sentido si pensamos en lo limitante del tiempo y del espacio y en que nos han organizado un ámbito donde desarrollar nuestras potencias e impotencias. Puede ser más cómodo dejarse llevar por el día a día de lo cotidiano y estar amarrado al banco de las coordenadas previstas con anterioridad; pero entonces el límite de las emociones se nos hace tan estrecho que nos aburrimos pensando en lo que sólo podemos hacer. Para algunos es mejor romper los esquemas, rebelarse contra la apatía, y buscar horizontes de mucha mayor magnitud. De vez en cuando debemos marchar hacia la consecución de algo incierto que nos enamora y nos produce ilusión de búsqueda. Es más incómodo y más dificultoso... pero es mucho más congratulador descubrir hasta dónde podemos llegar si nos lanzamos a la aventura de buscar esos lejanos horizontes. Y no me refiero sólo a lo geográfico, sino también a lo intenso de la aventura. Para algunos de los seres vivientes todo eso nos llena. Sabemos que tenemos que salvar una gran cantidad de peligros, de incomodidades a veces, de sacrificios del bienestar... Pero ¿qué es el bienestar?. Yo no soy feliz amarrado al duro banco de los avaros, comiendo siempre de la misma pitanda, haciendo siempre la misma cosa... Por eso he decidido arriesgarme y marchar a visitar mi aventura. Es hora de sentir una nueva emoción. Y si en el intento no obtengo mucho siempre lo poco que consiga aprender será mejor que estarme tostando al sol del mismo jardín. Es necesario que, de vez en cuando, se rompan los esquemas para vivir impresiones nuevas, horizontes lejanos, aventura..La mirada que dejas atrás, Juan Ramón, es la que te guía llenando tu corazón de palabras amorosas dedicadas a tu Platero. Cada vez que él levanta la vista y mira al cielo descubre a las bandadas de palomas que transitan su existencia dejando huellas maceradas en el viento. ¿Tú crees que se pueden dejar huellas en el viento? Platero sabe que sí. Cada vez que una bandada de palomas cruza por los cielos se van quedando las huellas de su paso en nuestra memoria. Y te adentras, subido ahora nuevamente sobre tu fiel y amigo Platero, en la plaza donde las palomas están escribiendo su propia historia. Déjame escribir también, a tu lado, sobre palomas. Soy yo mismo pero imagina que eres tú pensando en Zenobia y guiando mi sentimiento: "Y un vuelo de palomas rozó tu rostro y dejó su espuma en tu linda faz y un momento eterno de transeúnte paz regó el momento de todo el encuentro. Y volvió a nacer la fuente del líquido amoroso en el lecho anchuroso del claro acontecer. Y una voz profunda entró en tu pecho movida por los labios del íntimo deseo y desde entonces te siento en el recreo de las horas sutiles que existen por derecho. Y volvió la calma al tiempo henchido de placeresdonde se refugian todos los seres en la sombra de la dulce palma. Y un sentir de sueño se apoderó de tu mirada más allá de toda la corriente fluida y ya nunca más fuiste una huida que se escapaba siempre de mi fe amada. Y volvió el acento a subir su nota roja y desgranada hasta la cúpula fielmente enamorada de todo mi amplio sentimiento". Espero que haya servido para seguir juntos el camino aunque yo, la verdad, sea todavía mucho más pequeño que tú. ¡Qué palabras tan hondas le dices al oído, amorosamente, a tu Platero. Y éste trota para hacer más alegre el caminar. Parece como si tus palabras fueran, para él, sentimientos de amor. Amor. Bello sentimiento mientras las higueras adornan el brocal; ese antepecho alrededor de la boca del pozo, para evitar el peligro de que Platero caiga dentro de él. Dentro del amor sólo existe el amor. Una golondrina viene, trazando parábolas e hipérboles en medio del aire. ¿A qué suenan esas parábolas y esas hipérboles, Juan Ramón?. Yo las defino, en medio del amor, de la siguiente manera: Parábola del aire y paráfrasis del viento eres tú silenciosa compañera hipérbole de mi verbo... Eres la tilde dulce que pones sobre mi acento el signo más destacado de mi leve pensamiento. Por eso, entre comillas, despacito yo te cuento: "!Cuánto te amo pequeña princesa de mi sentimiento!". Dentro de poco la noche va a entrar por las puertas del campo abierto. Los montes se inflaman de aromas de oréganos. El pozo se queda atrás mientras tu Platero, ya más fresco en el atardecer, sigue soñando caminos. Soñar caminos. A veces sueñas caminos sentidos dentro de ti. Es entonces cuando el alma se te escapa y se desliza por entre el mágico laberinto de esta quietud que te convierte en gigante de los minutos pasajeros. Alguien lanza la voz a los lejos: "¡Viajeros al tren! ¡Viajeros al tren! ¡Salimos para la capital!" Yo estoy en la magnética capital de mis sentidos.- Platero, si alguna vez me ves asomado a un pozo... no es para lanzarme dentro de él sino para contemplar la primera estrella del anochecer. Platero rebuzna pues sabe que es Venus. Por algo le dicen "lucero del alba". Y tú esperas ver su brillante belleza mientras la golondrina se marcha hacia el horizonte.Por el callejón dónde os habéis introducido Platero y tú; una vez que te has bajado de su lomo y vais con el paso unísono escuchas el principio de una copla andaluza. Quizás la esté cantando un hombre convertido en niño por su propia voluntad o quizá la esté cantando un niño que no deja de ser un niño por su voluntad propia. Ambas cosas no son iguales pero en este mundo de los caminantes lo que no es igual mcuhas veces se une en una doble dicotomía: voluntad de ser para ser; esa decisión crucial cuando aparece el lucero del alba.... Si me lo hubieran contado,no me lo hubiera creído...Sueltas a Platero para que vaya anticipando tu presencia. La presencia de todos nosotros, los que tenemos fe en nuestros cantos de copla, es lo que nos convierte en infinitos. Yo también puedo sentir esa fuerza que me arrastra a la tierra y hace que mi voz se una a los cantes de quienes viven pendientes de sus esperanzas. Si te la canto es para que lo creas. "La zagalilla viene del campocon un manojo de rosasentre las manos......La zagalilla viene contentay va cantandocoplas de sol y fiestaa sus paisanos". - ¡Albérchigos!¡Los últimos albérchigos que me quedan! ¡Quién los quiere!Te acercas a la zagalilla y le compras esos últimos albérchigos que nadie iba a comprar ya. Y en ella aparece una sonrisa mientras canta.... tú no tienes la culpani te culparé jamás...Y le das un beso en la cara, sin saberlo... ¡Besos! ¿Qué podemos saber nosotros, poetas del insomnio, lo que es dar besos sin saberlo? Permite que dé yo un paso adelante mientras tú descansas tus pensamientos en la mullida almohada de la habitación del cortijo. Para mi sed, Juan Ramón, para mi sed y por mi sed: "Para mi sed de costumbre trabajada es tu amor una partición de los principios; mil fuegos cambiantes con lucha de versos formando presencias secretas unos con otros. Un todo acariciado por la suave y frágil dicha del descubrir que se incendian todas las verdades. Y un sistema de varios mundos construidos en cada uno de los instantes del líquido esperado. Para mi sed ansiosa de caricias en el cuerposon tus besos reposo del laberinto en tiempo amado; mil espacios rellenos de lo puramente ardiente con luces absolutas deslumbrando todos los sentidos. Un lugar mágico y fantástico para la gloria de sentir que es mi nombre el que a ti te importa.Y un concreto delirio amante que se va creciendo dentro de la ternura de cada uno de los instantes destinados. Para mi sed de diáfano abismo hacia lo fascinante es tu presencia una luz reunida en el misterio; mil caprichos recorriendo toda una leyendade contenidos hirvientes por los besos de lo humano. Un nido tan ansiosamente cálido y tan denso que responde al silencio con mil palabras de aliento. Y un principio señalado en el mapa de mis mundos para guiarme hacia donde tiemblan los eclipses de la luna.Un chiquillo se acerca al cortijo.- ¡Platerooooo!Pero Platero no quiere despertar. Ahora está soñando con no sé qué mundos de puntos suspensivos. Puntos suspensivos. También los seres como Platero saben lo que son los puntos suspensivos. Y en esos puntos suspensivos se recogen todas las propuestas para el mañana...- Bueno, Platero... ya me voy a seguir buscando algo con qué poder entretener mis sonrisas... ¡ea!... ¡hasta mañana, Platero!Yo también me convierto en durmiente de la noche a través de mi corazón: "La Vida (así con V mayúscula) tiene tantísima importancia para todos los seres humanos que tenemos la gran fortuna de poder vivirla en libertad y con amplitud que sólo ella es la que hace que seamos... y que al ser nos conozcamos y podamos desarrollar algo tan sensacional como es la Comunicación a través de la cual sabemos que existimos, conocemos nuestras verdaderas identidades y podemos abrazarnos de manera real y de manera virtual, de manera presencial o de manera "invisible"... pero nos conocemos y nos comunicamos los conocimientos para poder ser algo más cada día y así ir evolucionando. Otra cosa es la triste realidad de que hay muchos seres humanos que no pueden vivir como seres humanos... pero ni tú, que me estás leyendo, ni yo, que te estoy escribiendo, somos culpables de ello... ni tampoco responsables de ello tan siquiera. Lo que sí tenemos es la obligación moral de que, si podemos gozar de la vida, luchemos por hacer que esta libertad y este derecho alcance a todos los seres humanos; y tenemos el deber moral de denunciar a ese grupo de poderosos avarientos que impiden a millones de seres humanos que no puedan vivir. Esa es nuestra obligación o nuestro derecho, pero la culpa es de quienes tienen la solución en sus manos y no la desean poner en práctica. A esos es a los que debemos exigir responsabilidad y culpabilidad. En cuanto a la muerte sólo se que tampoco vamos a morir todos iguales. Vivimos y morimos todos distintos. La muerte, en sí misma, es una nulidad de nuestra personalidad y es por eso por lo que no soluciona absolutamente nada. Lo que sí puede ser que exista es algo más allá de la muerte. Y entonces volveremos a ser (quizás) algo importante si es que existe algo más allá de la muerte... pero la muerte en sí misma es un cero absoluto y si después de ella (y no en ella que no tiene ningún poder de solucionar nada) obtenemos algo importante es sólo porque hemos vivido... sólo porque hemos vivido y no porque hemos muerto. Morir es haber terminado la vida y lo importante es llegar a la muerte habiendo dicho lo que dijo Pablo Neruda: "Confieso que he vivido". E insisto, para terminar, que si existen millones de seres que sufren y pasan toda clase de calamidades no es por culpa de la Vida sino por culpa de unos cuantos seres inhumanos que los explotan y los encadenan al sufrimiento. Puntos suspensivos... no creo en la Muerte... y comienzo a dormir... Ama la vida y lucha por que todos la podamos amar.Sales del cortijo de Montemayor en busca del herrero porque Platero ha empezado a cojear ligeramente. Por el patio empedrado, bajo un sol que empieza a arder de entusiasmo, trotan dos potentes caballos, de los de Pura Raza Española, que llevan en sus monturas a dos mujeres de las clases altas. Y tu Platero busca unirse a ellos para seguir pasando a la Historia.- Pero Platero... si tú no puedes ir con ellos. ¡Eres demasiado niño!Se pone tan nostálgico tu Platero que tienes que echar mano de tu poesía para hacerle saber que como él no son los otros. Él es mucho más soñador. "Andando, andando. / Que quiero oir cada grano / de la arena que voy pisando. Andando. / Dejad atrás los caballos, / que yo quiero llegar tardando / (andando, andando) / dar mi alma a cada grano / de la tierra que voy rozando. Andando, andando./ ¡Que dulce entrada en mi campo, / noche inmensa que vas bajando! Andando. / Mi corazón ya es remanso / ya soy lo que me está esperando /(andando, andando) / y mi pie parece, cálido, / que me va el corazon besando. Andando, andando.¡Que quiero ver el fiel llanto / del camino que voy dejando!". El herrero ha curado la herida de tu Platero y anda feliz a tu lado. Por el campo claro las marismas están risueñas. Nadie hace caso a vuestro andar porque las faenas les tienen ocupados en dejar el sudor de sus cuerpos entre los surcos donde las cosechas del melón y la sandía se amanecen con los primeros sonidos del campanario. Uno de ellos te regala esa sandía -verde y rojo de tarantos- mientras se escucha el lejano cantar de una mujer encerrada.Se fueron los dos, dice la copla, se fueron los dos por el arroyo seco, bajo el tropel del silencio que se ha quedado soñando entre las rejas. Ya no mires más al tiempo, Juan Ramón. Sigue la línea azul de tu pensamiento. Y después, cuando ya habéis recorrido la distancia, regresáis movidos por la nostalgia de volver. - ¿Ves, Platero, cómo no era nada más que un pequeño dolor?Leo en un Diccionario. Dolor: Sentimiento de pena y congoja. Es un dolor masculino que me hace a mí también meditar."Es necesario seguir... pero esto no significa olvidar, ni rechazar, ni dejar de esperar. Al amor se le espera caminando.... caminando... caminando... que ella está siempre en los cruces de cada camino. Puede ser que creas que el amor te ha abandonado o que está pasando de tí, y sin embargo yo creo que no. Que el amor te está observando... siempre te observa el amor... siempre observa tu camino... y siempre está soñando que un día se embarcará contigo en el Navío de la Inmensidad: ese aparato en que viajan los soñadores del espacio. No. El amor no está pasando de ti"."El amor no está olvidándose de ti. Te observa. Sus ojos te observan. Y un día saldrá al camino, te hará parada en mitad de tu travesía y la invitarás a seguir adelante juntos... No lo olvides, Juan Ramón, no creas que el amor te ha despreciado. Lo que ocurre es que el compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor siempre, siempre, siempre nos sorprende... !Adelante, Juan Ramón!. !Llora todo lo que tengas que llorar por ella... por la que no es ella.. por las otras... por todas... porque que sé que una te sorprenderá!". "Puede ser que sea ella... la que no es ella... otra... la que no es otra sino la misma pero en distinta versión... pero te sorprenderá. Y mientras olvidas el dolor de su desprecio, que el llanto te sirva para levantarte y recuerda, caminante, que aquí estamos para camianr. Por saber llorar a tiempo, por saber levantarte a tiempo, por saber caminar a tiempo... y porque estoy seguro de que comprendes que el amor está siempre observándote hasta que te sorprenda como nos sorprende a todos los demás. Gracias por ser humano... y por eso gracias por demostrar que el amor es terriblemente así". Y pongo, al margen de la hoja. Dolor: Sentimiento de pena y congoja. Es un dolor masculino que me hace a mí también meditar. Vuelves a pasear hacia el huerto mientras tu Platero termina de curar su herida. Vuelves al huerto mientras se te cruza, en el camino, una pregonera que vende pucheros de bronce. ¿Quién no puede saber lo que vale un puchero de bronce después de tantos años de camino comiendo por las alquerías? Sabes que esa mujer perteneces una pequeña comunidad rural de unas pocas casas, conformada por una o varias familias.Todos se dedican a explotar las tierras de los alrededores, así como a las activades ganaderas. Pero ella, para elevar el sustento de su prole, vendes pucheros de bronce. La historia humana, Juan Ramón, nos hace recordar el bronce. Pero yo lo quiero hacer en sueño literario: "Tarde de oro, noche de plata y tierra de bronce acicalando el cuerpo de los olivos. Andalucía abierta por los caminos, y las serranías y los pueblecitos con casas pintadas de blanco que son como poemas dedicados a la luz. Al llegar la noche las chiquillas se asoman a las rejas para escuchar las notas de amor que cantan las guitarras de los cantautores de la tierra en las callejuelas llenas de estrellas. El blanco del alba dulce como las aceitunas es alumbrado por la luna y en todos los pueblos se escucha el murmullo de las aguas cantadas... ¿quién hizo que los poetas cantatautores hacen vibrar hasta el éxtasis a las chiquillas del Guadalquivir?. Yo esta noche voy a intentar escribir un poema lleno de seguiriyas para cantarlo a las rejas en el punto exacto en que la luna me envie a su musa. No. Ya sé que es la musa de otro pero más allá está la mía, en el celeste pleamar de la marisma marinera. También puede coexistir en el mismo lugar. Solamente hay que girar las rosas para entablar el romance con la verdadera. Ya está. He aquí mis rosas rojas.  "En lo violeta de tu sonrisa baila la fiesta del torrente alegre y yo silbo como una centella una canción de amor sin ruidos. Esta noche estoy nadando en el vacíosonámbulo de la aurora, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz. Hay un silbo de onda pura en las hojas frescas del almendro y un bosque de corales y de náyades sueño en las borradas huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso como rumor legado de la creación entera y una alfombra de blancas perlas se mece sobre los gnomos y los elfos del bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre su eje para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma nocturnal. Más allá, dónde aparece la luna, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del caminopara ser siplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinitotambién aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgen por las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas".Platero, en este hueco del silencio, se hace mansedumbre de la paz. Y todo el espacio se encierra en el punto exacto en que la luna cae, vertical y rotunda, sobre el alféizar de la ventana donde estás -otra vez el mismo amor- escribiendo a alguien que está más allá de la noche. El rebuzno de tu Platero te hace concentrarte de nuevo en tus ganas de dormir. Y vuelves a recostar tus pensamientos en la mullida almohada.Platero y tú camináis ahora por los hondos caminos del estío repletos de tiernas madreselvas. ¡Vámonos ya al otro lado de la vida! No a la muerte jamás... sino al otro lado de la vida donde viven las madreselvas y los gladiolos. Si. Al bosque de las sorpresas... allí donde las empolvadas malvas y las vinagreras amarillas detienen el tiempo.Cielo azul, azul, muy azul. ¿Sabes lo que significa un cielo azul? Sentirse tranquilos y protegidos de todo el alboroto y las actividades del día. Es muy bueno para superar al insomnio. Estabilidad. Profundidad. Lealtad. Verdad. Generosidad. Tranquilidad. Como ves todo termina en la Edad. ¿Qué edad tienen los poetas como Platero, Juan Ramón? Cuéntame, cuando veas que me acerco en silencio, qué es la verdadera edad de Platero.Siempre es un niño me respondes. Siempre es un niño que crece solamente como un niño. Está marcado el juego desde el inicio de su magia redentora y los niños lo saben y columpian sus risas en el círculo completo. Es el juego de las alternativas entre el bien y el mal de los infantes y, disparando al centro de la vida, sus corazones laten bajo el sol. No termina nunca este juego de infantiles sueños a la sombra de la vida ajena de lo adulto. Y, en medio de sus personajes, los niños juegan entre sus verdades. Atónito al esfuerzo de los días el juego infantil se continúa más allá del límite horizonte... así que sigamos siendo niños como tu Platero para poder enamorarnos del horizonte en donde se encuentran las enamoradas. Caminamos. No somos como pensamos...cada día, cada hora, cada instante cambiamos y somos un enigma caminante sin podernos detener sin podernos detener. Somos enigma cambiante desde el momento de nacer. No somos siempre igual. Cambiamos cada segundo y pasamos el umbral del tiempo irrepetible. Es algo terrible pero es algo normal. Todos en el mundo vivimos la fatalhistoria de lo imposible: hacerse inmortal en el éter invisible. No somos siempre igual. Vivimos un lamento y somos, al final, los hijos de un momento. Huele a naranjas y se oye, la noria de la feria que han instalado en el próximo pueblo. Platero rebuzna y retoza. Platero te contagia ganas de vivir. Sé que Platero te hará existir en la conciencia de la Humanidad. Yo también sueño con la feria en mi barriada madrileña. Por ver si pesco el pato de plástico que lleva un breve y pequeño regalo para mí. Platero y tú. Tú tienes a Platero. Yo tengo a Greta.Las banderas españolas adornan todo el recinto ferial. Son rojigualdas como la sangre y el sol. El encanto de lo rojifgualda festoneado por la clara luz del cielo. Están allí, en una caseta, los libros de Benito Pérez Galdós. Los Episodios Nacionales que tanta gloria nos dieron con el pasar del tiempo. Hay tiempo para hojear algunas novelas de autores tan anónimos como el discurso del rumor del río cercano. Alguien juega con los naipes y las cajas de tabacos tienen cromos en su interior; pero la chavalería buscan estampitas en los envoltorios de los chocolates. Escuchas los últimos cantos de los gallos. De vez en cuando alguien discute con alguien. ¿Cuáles las cuatro ensoñaciones que, en la mente de tu Platero, le hacen creer que es mucho más que una estampa del verano. Te ofrecen el botijo del agua con anís y te reconfortas por un escaso céntimo de sed. Los ganaderos están presentes en las pujas... Apotegma. Busquemos un apotegma para confluir en la feria. Permíteme filosofar a lo galdosiano mientras paseas de caseta en caseta buscando recuerdos de felicidad: "Girándulas. Esencias de sueños. Mágicas incursiones en los mundos del Arte donde los bohemios nos fundamos y nos refundamos mil veces por segundo. Profundas metáforas a corazón abierto como operaciones poéticas de los versos que se concatenan en los deseos del vivir. Girándulas. Poemas vivientes y libres. En el viento de los sentires os hacéis movimiento. Mucho más tangibles, reales y concretas que los cronopìos borgianos sin sustancia ni alegorías posibles. Girándulas. Alegorías soñadas junto a un surtidor de ideas que bañan el cuerpo y la mente de los poetas y hacéis de nuestros mundos una verdadera existencia floral, concreta y tan verídica como las musas de los romances. Muy lejos de vosotras, los cronopios se hunden en sí mismos porque se creen poseedores de una verdad que sólo es el absurdo de la irrealidad abstracta. Girándulas. Realidades transformadas por los sueños. Los vientos literarios forman sílabas de amor con vosotras, girándulas de los sueños que sois la raíz esencial de donde derivan los apotegmas y los sintagmas de la Fantasía. ¿Qué son los cronopios comparados con vosotras?. Nada. Vacuidad. Vacío. Los cronopios borgianos son unos vacíos sin materia definida ni espíritu definible; algo así como fantasmas inexpresivos. Pero vosotras, girándulas de los sueños, no sois, como diría Don Quijote, "fantasmagorías inexplicables vive Dios". Tenéis un cuerpo formado por las proposiciones bohemias de los poetas de la luz... porque sois luz de ideas libres mientras los cronopios permanecen atados a la ineficaz tarea de las abstracciones absurdas e imposibles de definir como su propio autor (Jorge Luis Borges) no tuvo más remedio que confesar. Girándulas. Concretas composiciones de cuerpo, materia, alma y espíritu y ese otro concepto lírico que llamo "liriasis" del tiempo porque sois como lirios en medio del desierto, crecidas en el oasis donde los poetas bohemios vamos todas las noches a beber sedientos bajo la luna de la Imaginación rodeados de estrellas de la Realidad. Girándulas. Experiencias vividas por y para el amor. Los cronopios se pierden en las nebulosas de la antipoesía mientras vosotras sois poesía completa. Besos, luz y luna".Más ahora es tiempo bajo el sol y en lo ancho del horizonte, como pastel pintado por algún amante de la luz, las flores de azahar perfuman tu alma y yo, como siempre, sigo definiendo mi liriasis: "Oasis de Voremia, llenos de candinfloras y donde los poetas se acercan para llenarse de inspiración bebiendo de la nectarlunia que producen dichas candinfloras. Las flores de las candinfloras (llamadas Florilunias) se abren durante las noches de lunas anaranjadas (porque las lunas de Voremia son anaranjadas al parecer, aunque hay que saber qué opinan los demás para poder consignar de qué color son las lunas de Voremia que, por ciertos son Mil Y Una Lunas (lo cual hace pensar que no todas las lunas de Voremia son de color anaranjado). Hasta ahora yo solo las he visto de este color pero estoy seguro que entre Mil y Una Flores (como entre Mil y Una Noches) las hay de todos los colores".- Platero, quedémonos un tiempo más. Un tiempo más, amigo y comopañero Juan Ramón Jiménez. Te tomas un tiempo más dentro del recogimiento de los sencillos habitantes del pueblo. Es una contagiosa sensación de bullicio que se mete entre las venas y hace circular la sangre en el sentido de las agujas del reloj. Otra vez el reloj del campanario de la iglesia vas deshojando sus horas. Como los enamorados que deshojan margaritas por ver si, en alguna ocasión, les sale el sí que están soñando.Hay un olor a grano limpio. Se amontonan los visitantes alrededor del melonero que, con su cuchillo de hoja de acero, cala su mercancía para demostrar que no hay mentira posible. En los ojos soñolientos de un anciano que, sentado en el zaguán de la puerta de su vivienda, toma limonada y recuerda. Detrás de los corrales los niños corren persiguiendo sombras. Platero ya no es sombra. Platero ya es luz. Platero es como una estrella invitada que, apareciendo por la esquina del puesto del melonero, se acerca a ti. Y yo me convierto en pájaro vespertino para hacer vigilia con el aire del tiempo.En la umbría que te ofrece una casa con fachada humilde, pintada de verde color y de blanco nupcial, preparada la boda. Es la boda de un enamorado y una enamorada. ¿Y qué es estar enamorado y sentir que se está enamorado? Entre la mansedumbre de tu Platero y por Zenobia piensas: "¡En el amor está la estrella! ¡A ver quién puede cojerla! Un ruiseñor, fascinado por las gracias de una rosa, todas las noches constantes, le cantaba su pasión. He mirado a las rosas y me he acordado de ti. Y es que el poeta no es un filósofo sino un clarividente". Si encuentras por el límite de los horizontes podré decirte que la filosofía también son deseos de darle abrazo de amistad a un ser anónimo que lucha contra la desesperanza de sentirse abatido por el viento. "Veníamos hablando por los caminos entre los álamos blancos y al sueño del agua en las orillas tornábamos cantando... Muy despacio, de vez en cuando, un pájaro cruzaba su vuelo aleteando y, al final de las palabras, quedábamos el silencio escuchando. Después, una flor abierta de nuestro campo amado era motivo para darte un beso enamorado. Y así, entre silencio y sueño, contigo sigo andando". Es para Ella...¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!¡Cuánto soñé yo con tener un amigo en el colegio que supiera cómo latía mi corazón leyendo los sueños de tu Platero! Con una pluma y una hoja de cualquier calidad, enhebraba mis ideas mientras la abuela miraba más allá de mi escritura. Sobre la situación de mantener equilibrio para no caer en el abismo de las vulgaridades, mis letras surgían como estampilladas con la facilidad que el orfebre trabaja el dorado elemento esencial de su oficio. ¡Qué duro era entonces el oficio de escritor!¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!Algunos días llegaban los recuerdos de tu Platero a mi sentimiento y yo, ajeno a las acciones de quienes no comprendían que había nacido para acompañarte por los caminos de mis ideas, seguía viendo que alguien había regado su collar de diamantes en las aguas de la fuente. ¡Era un rayo de luna bañándose!. Colores. me gustan los colores que terminan en el infinito... en ese horizonte marino donde mi barca refleja la voluntad de ser siempre compañero de los caminos de Platero y tú. ¡Qué largos días aquellos, Juan Ramón, qué largos días que se prolongaban hasta el sueño! ¿Y para qué sirve dormir cuando la luna nos llama a encender nuestros sentimientos! El sentido triste de las cosas no es una meta para mis ensoñaciones... porque prefiero las fiestas donde Platero y tú creáis poesía para el futuro que llama a la puerta de los corazones abiertos. Hemos hablado, Juan Ramón, de Don Antonio machado y don Manuel Machado... pero ¿qué pasa con Don Francisco Machado? ¿Quién conoce a Don Francisco machado? He aquí su palabra que llega a mi rincón donde siento: "“Soy mi mayor enemigo, / porque lo es mi fantasía, / y esa siempre va conmigo”. En el reloj de la cárcel suena el mediodía.¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!Yo te hablo en el mediodía que raya la lucidez con lo lúcido compuesto de sinfonía transversal. ¡Va por el sueño de existencia de todos los poetas y poetisas que quedaron en el olvido!: "Entre materia y espíritu derramado 7 la existencia es un sueño de soplo divino; / no accidente, no inesperada / la vida entera de las lunas y las sombras: / naturaleza de la vida desenterrada. / ¿Qué es el viento del vivir enamorado / sino un soplo de Dios en nuestras almas?. / Y las incansables horas del momento / como rosas encendidas y alumbradas / en el fuego de la brisa pacifista / alimenta el tamiz de las miradas. / Trémulas las flores del edénico / paisaje de la alfombra irradiada / bajo el sol y sobre el cimiento / de la atmósfera suave y recargada / de besos en la boca enamorada. / Sin vergüenza canta el gallo, / canta el ave y canta la chicharra. / Y ante todo canta el hondo sueño / de esta existencia en calma. / Desde el azul de la infancia / al verde de las esperanzas / con el amarillo de la ciencia / sobre el blanco ya descansa... / y el rosado de los albores / hacia el rojo se trasvasa. / Los colores de la Naturaleza / sonríen entre las ramas. / No hay soledad en la existencia / sino presencia bien acompañada / de ángeles divinos que atentos / con sus duices ojos la resguardan. / Como si caminara todo el panorama / por el extenso sinfín de la pautada / sinfonia invisible del verano... /  así es todo el universo de tu mano / en esta existencia remansada. / Todos los días amanece el claro / discurso de la inmensa Palabra / y el continuo movimiento de las olas / es fuente limpia que desparrama / las gotas del rocío. El viento / la torna en ola y la explaya. / La piedra de la fuente nacarina / es piedra por la vida horadada / y el musgo que le sirve de compañía / es latido en lo interno de su alma. / Se despierta la Nada y se convierte / en Ave de vuelo acompañada / del arco iris y del vuelo /silencioso de la arqueada / marisma. La ensenada / que hay en la bahía / de luces rojas está adornada. / Un reposo sosegado y cierto / resplandece en la almohada / del céspèd florecido y muelle / bajo luna blanca y desgranada. / Está toda la atmósfera caliente... / !caliente y a la vez tan descarnada!. / Todo el mar se agita y los pájaros  / en los almendros cantan / sobre el enorme espacio de meseta. / Las nubes se levantan... / Lluvia de canciones con anhelos / de incipiente e invariable marcha. / El tiempo todo lo ennoblece / en este sueño de existencia clara. / Las significaciones de todas las cosas / están en los cielos pronunciadas / y bajan a la tierra convertidas / en sílabas y estrofas versificadas. / Los árboles, los valles y los montes / son volutas de humo incineradas. / Las gardenias, en manto recogidas, / se refugian debajo de la desnudada /naturaleza del círculo interrogante  / que forman los duendes y las hadas. / En magia pura se convierte todo / el ancho espectro de la mirada. / Una variedad infinita de corolas / y de pétalos en la enlazada / amanecida y mecida aureola / surge diariamente amamantada / de filtros solubles y licuosas / en verde savia fermentada. / Dios bendice todo el panorama / donde reclina su presencia alzada. / Lo elemental de estas esencias / en bondad divina transformada / es un infinito pasatiempo / a esta madre tierra imantada. / Abiertas las líneas del horizonte / surgen todas las enarboladas / esporas del dulce y tierno almendro / que posa sus raíces en las labradas / tierras del sufragio universal, / y el aroma de las ventanas / cubiertas del dulce álabe / enamora a las aves más cercanas. / Se olvida la tristeza entonces / como campanillas de plata en las almohadas / siempre anhelantes del futuro / de toda la existencia orillada / y llaman las nubes al recreo / de las serenas y pausadas calmas / de los mundos que allí recogen / todos sus bejucos y lianas. / !Dulce espejo es ahora el sueño / perenne y refractado en las aguas / del lago pacífico y sereno / donde todas las musas se me bañan!". La vida de la que te hablo, Juan Ramón, es la que ves a tu alrededor; la misma que circunda mi fantasía de ser alguna vez un poniente anaranjado. Por el camino de Los Llanos tú puedes presentir esta presencia de quien, cual niño sorprendido e imprevisto, te envía su pensamiento adornado: El sonido de tambores lejanos y los atardeceres de fuego en las playas desiertas mientras crujen los velámenes de los barcos en mitad de la tormenta marinera, son especie de cantos nocturnos expandidos por las tribus que habitan en la mitad de la selva. Aventura. La vida se nos puede convertir en aventura saltando entre los acordes de un sentimiento soñado que nos hace desear las libertades y perdernos en las épocas del tiempo. Incluso podemos llegar al Lejano Oeste como si fuera un viaje de mil noches o convertirnos en imágenes del Oriente de Sherezade en busca del cuento perfecto. Míticos momentos fabulosos que nunca desaparecen de nuestras fantasías. Mundos fascinantes de burbujas donde entramos para recrearnos en el borde artístico de nuestras mente. Poesia hecha aventura metafórica pero literal. Y nos vaciamos de realismos para perdernos en lejanas montañas o profundos mares con viajes ubicados en nuestros cuerpos invisibles. Sentimientos y pensamientos se hacen fantasía. Podemos imaginar futuros más cercanos que las guerras de las galaxias; dudas y ansiedades en el espacio exterior, naves intergalácticas, planetas alucinantes, estaciones espaciales abandonadas por civilizaciones ya extinguidas. Ficción. Fantasía. Mito para combatir la fría realidad. La brújula descontrola su ritmo y somos un cuento por contar... Hablemos de cartas. Escribes: "“Me habla usted de mi aislamiento, del aislamiento. Yo he sido siempre, un aislado; creo que la soledad es buena amiga de la bondad, y de la belleza. Ahora bien, la cuestión es ésta: ¿dónde debe uno aislar su vida?".Escribo: "Amada niña: durante 6 años he estado esperando la llegada de tu luz a mi corazón; y ahora tú, niña de las estrellas, alumbras mis caminares nocturnos en esta soledad acompañada. En las fuentes del recuerdo bebo esta infancia de paseos por el bulevar vestido con el traje de las fantasías. Y tu fantasía es la realidad que más enteramente vivo".¡Breve descanso en tu camino, Juan Ramón! Eres el poema que dibujó Rubén Darío: "¿Tienes, joven amigo, ceñida la coraza para empezar, valiente, la divina pelea? ¿Has visto si resiste el metal de tu idea la furia del mandoble y el peso de la maza? ¿Te sientes con la sangre de la celeste raza que vida con los números pitagóricos crea? ¿Y, como el fuerte Herakles al león de Nemea, a los sangrientos tigres del mal darías caza? ¿Te enternece el azul de una noche tranquila? ¿Escuchas pensativo el sonar de la esquila cuando el Angelus dice el alma de la tarde?... ¿Tu corazón las voces ocultas interpreta? Sigue, entonces, tu rumbo de amor. Eres poeta. La belleza te cubra de luz y Dios te guarde.Tal vez estás pensando quién será ese muchacho que habla contigo en medio del mediodía plateado de la honda y profunda Andalucía. ¡Quién debía ser!. Tú y yo... ¿verdad, Platero?. La tarde está cayendo a plomo. Se empiezan a vestir, de blanco y gris, las nubes antes de algodón. Y los gorriones bajan para saludar a tu Platero. Platero y tú. Y yo en el jardín de los gorriones. ¡Los gorriones! Hoy, una vez más, me he levantado con los gorriones dentro del alma... y bajo las redondas nubes, mientras unas finas gotas de lluvia cala el suelo de la alameda, tiembla Platero enrevesado con la enredadera. Te acercas. Le acaricias suavemente y te quedas mirando a los gorriones. ¡Los gorriones! Siempre esa perpetua compañía de jardín en jardín, de árbol en árbol, de paseo en paseo, de alma en alma. "Nadie canta, pero puede servir el piar de los gorriones para revertir lo trágico de esta vida, que tanto intentó explicar Unamuno, para que las flores se abran y los recuerdos de múltiples viajes nos hagan volver a ser aquellos que fuímos cuando tomábamos el chocolate de aquella existencia espesa. Nadie va a descubrir cuánto amamos la existencia volviendo a girar los sueños de arena limpia en la playa, con el mismo estilo de siempre: llamando a los caballitos de mar simplemetne gitanjáforas o, por qué no, solamente alumbramiento. Y es que este alumbrar de nuevo la historia humana es un hipocampo literario. Un hipocampo que surge de las aguas para extenderse por todo el extenso panorama de la playa. Nadie canta, y sin embargo, por dentro, todos tenemos un secreto guardado en el diván de la memoria. Es continuo este fluír de los recuerdos en medio de un oleaje de suspiros y de meditaciones que nos convierten en pasajeros infinitos. Caminar. A veces, sí. A veces solamente consiste en sentarse y dejar que esos sueños de arena se deslicen por todo nuestro ser hasta convertirnos en aquellos que fuimos cuando la vida era otra cuestión. Y es que la cuestión de aprender lo que son las olas puede servir para componer una canción de esperanza con la guitarra insomne del tiempo.!No podemos cerrar los ojos cuando deseamos caminar hacia el centro de nuestro corazón salvo que los cerremos para entrar en el profundo sueño del reloj de arena que, continuamente, nos está dando razones para afirmar nuestra libre voluntad de ser tal como éramos!. Sí. Se puede llamar milagro a esta forma de vivir, sentir y aprehender nuestros momentos de gloria y transformarnos en una simple flor abierta a la nueva primavera. ¿Acaso no puede existir la primavera en el mes de julio?. Todo consiste en mirar al cielo y ver nubes blancas y dejar que el viento acaricie nuestros sueños y nos transporte al mundo al cual deseamos pertenecer. ¿Cuántos mundos existen en el interior de un ser humano?. Si tuviésemos que contarlos no tendríamos días suficientes para poder vivirlos todos... así que es necesario seleccionar aquellos que nos hacen felices. ¿para qué vivir los mundos trágicos unamunianos si podemos tener la capacidad de vivir las primaveras en pleno mes de julio?. Algunos pensarán que es una utopía imposible. Sin embargo, ya lo ves. Mira al cielo y verás cómo es verdad que estamos en plena primavera. No te hablo ni del ayer, ni del hoy, ni del mañana. Te hablo del tiempo completo, el tiempo que consiste en saber que somos capaces de transformar la tragedia unamuniana en el sencillo piar de los gorriones. Nadie canta, pero puede servir el piar de los gorriones para demostrar que la vida no es ningún teatro aunque muchos hayan preparado sus tramoyas. No. Más allá del teatro existe la existencia. ¿No hemos deseado siempre una vida mejor?. No entender que la vida es necesario ser experimentada tal como éramos es renunciar a la felicidad. Es importante, muy importante, cambiar el fondo de las ideas y hacerlas salir a la superficie para asirnos a ella scomo tablas salvadoras. Esta vida, en realidad, deja de ser un teatro, perdón señor Calderón de la Barca, porque nunca es un teatro. Y es necesario saberlo. Lo que sucede es que todo es una larga historia que se inicia en un despertar. ¿Se puede saber qué es dicho despertar?. Simplemente abrir el corazón y dejar que la vida penetre en él. Claro que amar no es imposible. Puedo estar soñando toda una eternidad dejando transcurrir el tiempo. Puedo estar soñando toda una eternidad dejando fluír el tiempo. Y puedo estar soñando toda una eternidad dejando sentir el tiempo. Eso, para muchos hombres de este mundo actual, es un imposible. ¿A dónde volvemos los caminantes que sabemos que la vida es una existencia?. Volvemos a aquel lugar donde nació nuestro sueño y donde, de repente, sin que nadie nos enseñase nada sobre ello, nos convertimos en poetas, cuentacuentos, historicistas de las expresiones literarias. Todo porque sabemos, los que hemos vuelto de haber vivido la existencia, que la existencia es una eterna consecuencia de asumirla como vida propia. Y así, cuando nadie canta, basta el piar de los gorriones basta para decirle al mundo que es un error lo que han creído; que la verdadera credibilidad es esa parte de fantasía que nos convierte en héroes sin serlo, en iconos de la existencia sin desear serlo... porque nuestra única meta final es el amor".¡Los gorriones! Como tú bien dices son pájaros sin fiesta fija. Con el libre volar de lugar en lugar sólo tienen, por obligación, ser compañeros en los caminos por estas arterias pobladas de personas que van, vienen, van y vuelven a venir. Dios creó lo azul del cielo para que los gorriones nos sirvan de brújula en estas ciudades de almas enrarecidas. Tú miras a los gorriones en la enredadera y descubres qué quiero decir cuando expreso que "ser gorrión es ser humano". El poeta debe ir por los mundos sembrando gorriones grises que hablan de amor y de paz. ¿Es posible viajar sin dinero, Juan Ramón? Tú tienes suficiente con el caminar de tu Platero pero, a veces, repartes monedas entre quienes necesitan acariciarle por un momento en sus vidas y... después... ¿qué hay después de las caricias a Platero? ¿Sabes lo que es, en realidad, una caricia? Te lo explico a mi manera: "Ternurasuave mano de dulzura que acaricia la mejilla del sufriente... florecilla que crece de la semilla de tu vientre y siempre tú, ternura sencilla, del corazón a la frentedas a mi cuerpo sombrilla para hacerme hombre que siente cómo vuela el avecilla, cómo se ama la gente cuando siente que está derecha la quilla de la nave resplandeciente. Ternura suave mano de dulzura caliente"...Y cuando las gentes te ven pasear, con Platero siempre al lado de tu corazón, ven esa alegría de los ojos de él que, sin apenas darse cuenta, va desgajando tu memoria para saberte cumplidor de los poemas que acompañan la caricia del viento. Se ha levantado el viento y los árboles de los jardines comienzan a mover sus ramas al compás de la música del aire. ¿Puedo seguir contigo hablando de lo que es esta vida de caminar por los jardines en las tardes solitarias?Te toca descansar y te sientas bajo la emparrada. Las uvas, maduras, son el refresco que termina con tu cansancio.Alguien proclama el bando del alcalde: "¡Todo el pueblo tiene la obligación de llevar a sus cabalgaduras con bozal para que no surjan problemas con las palabras!" Hay que tener cuidado con las palabras. Sobre ellas te puedo afirmar: "Muchas veces sentimos la sensación de ser pequeños, diminutos, como gotas que se borran en el accidentado paisaje urbano de la Gran Ciudad. Quizás esa sensación sea un valioso alivio para nuestra alma. Sentir un poco la sensación de pertenecer a la galaxia de las esperanzas a la hora de tomar "el café de las palabras" surgidas de su escondite latente... para plasmarlas en el mundo de las verdades inventadas por nosotros mismos sin saber exactamente por qué. Y es que es mejor no saber por qué inventamos vocabulario para estar aquí, en este universo paralelo donde la garantía de ser algo se palpa en la fértil conciencia de nuestra existencia. Crear, poco a poco, los fonemas, los morfemas y los lexemas de nuestro caminar, adobados con la sal y la pimienta de este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes. No lo esperamos nunca a una hora determinada... pero siempre aparece, inesperadamente, el mensaje de la memoria que sale a la luz desde nuestros disfraces diarios. Y llega a tiempo para obsequiarnos un espejo donde visualizar el espacio de nuestras ideas más valientes; esas que tenemos que asumir para ver cumplido el adagio "Es valiente quien calla en lugar de decir palabras insuficientes". Y pequeños, diminutos, como gotas que se borran en el accidentado paisaje urbano de la Gran Ciudad, lo conquistamos a fuerza de palabras redentoras".Esto quiere decir, amigo y compañero, que existen gentes que pueden buscar hacer daño a tu persona por tener la compañía de tu Platero. Platero y tú despertáis mucho la envidia de los enjundiosos. El día brilla cuando hoy mis fuerzas estaban en el límite posterior a haber pasado una temporada de pruebas exhaustivas que buscaban valorar la enjundia de ciertos contenidos anímicos por los que merecía la pena luchar. Y es que, efectivamente, el alma a veces pesa mucho y es muy fuerte su carga. Pero hoy es diferente. Hoy puedo volver a sentir lo feliz que se nota un ser humano cuando se pronuncia de esta guisa, de salir de un destello efímero que no esperábamos y llegar más allá de cualquier soledad de domingo. Los lunes pueden ser tan brillantes como cualquier otro momento de nuestra vida. Sólo depende de si es en lunes cuando descubres la pequeña gran sonrisa del aliciente anímico que te hace experimentar el deseo de reiniciar la marcha detenida. En todo camino de búsquedas inquietas hay necesidad de tomar, de vez en cuando, un pequeño descanso no sólo para respirar profusamente sino también para meditar sobre cuál es la siguiente senda por la que debes transitar para sentirte satisfecho. En todo camino hay vicisitudes y hay situaciones que tienes que vivir. Por eso es importante, para mí, haber vislumbrado hoy esa pequeña gran sonrisa del aliciente anímico ingresando en mi corazón. Bien. Buen lunes inesperado. Me levanto del mojón donde me encontraba meditando y, recargado de alma leve y ligera, me desprendo de gran parte de pesos superfluos y reinicio la marcha. ¡Hola Juan Ramón!. ¡Qué bueno saber que estás compuesto de seres humanos que caminan hacia esos espacios de la sensibilidad anímica!. Gracias a ti, por tu llamada. Sabes bien que me refiero a ti y que sin tener que pronunciar tu nombre sabes bien que tu llamada me iluminó este lunes y me hizo sentir la pequeña gran sonrisa anímica a la que me refiero.Platero comienza a echar sangre por culpa de la picadura de los tábanos. Abre los ojos y te mira, en medio del paisaje arenoso, mientras las chicharras cantan en los pinos, para que le puedas redimir esa sangre injusta. Y tú espantas a los tábanos con tu sombrero y le aplicas el ungüento del amor que llevas siempre contigo. Un sueño inmenso nace en la tarde.Están los jarales bajos. Hay flores vagabundas, desparramadas de forma irregular por entre las retamas. Son las margaritas. Son las amapolas. Son esas flores que no cuentan para muchos llegada la hora de regalar amor. Pero, exentas de lujo artificial -vírgenes de los campos- siempre presencian el paso de la historia de los caminantes. Un carretero que llega te invita. Atas a Platero en la parte trasera y subes. Los pájaros, en los cercanos huertos, cantan bajo los nogales grandes y se crece la estatura de la tarde. El desvencijado espantapájaros tiene deshilachada su gris chaqueta. Y escribo: "En esta tarde caliente / tú, vestido con los harapos / del guardián hiriente, / saludas a los viajeros / que pasan por la vertiente / del fino riachuelo. / Y la gente / observa que eres desvelo / del campesino sonriente. / ¿Qué tendrás tú, obediente / observador bajo el cielo? / Te queda siempre el consuelo / de saber que eres valiente".¡Suena la campana como saludando tu entrada en la ciudad! Un... dos... tres... cuatro   golpes de sonido. La campana dialoga con las cenefas rojas de los rojos claveles. Y dialoga lentamente con la gris acera pedregosa. Un gato pardo dormita en la impenetrable siesta de los centenarios siglos. Una chiquilla recuerda también el olivar donde, recogiendo aceitunas hasta llenar a rebosar las tinajas del invierno, recibió el primer beso de amor. Fue tras la fiesta de San Juan. Ya. Ya lo recuerda… ¡En el campo de esta ciudad de Lucena a donde has llegado, subido sobre Platero, para buscar posada! La tarde está apretando tu corazón.- Es grande tu corazón, Platero. Sí. En el rebasado horizonte de los pinos, el espantapájaros dejó su gravitar de pajas de heno flotando junto a los tomates. Encuentras un lugar donde te sirven, mientras llega el sustento, unas rodajas de tomates con sal y un buen vaso de vino. El posadero tiene los ojos muy negros y unos puntos blancos en los labios. Quizás descienda de una de las muchas etnias que han convivido en tu Andalucía. Posiblemente en su sangre exista la mezcla de esta Ciudad de las Tres Culturas: judía, musulmana y cristiana. ¿A qué puedes tú llamar cultura, Juan Ramón? Te traspaso mi idea: "La cultura, como fuente inagotable de vida o como esa tenue luz que vivifica el espíritu y engrandece el alma, tan rica y diversa como es ésta, le dota al ser humano, hombre o mujer de cualquier edad, de muchas formas de expresión y de múltiples caminos para manifestar sus vivencias que, todas juntas, forman un brillo perpetuo de la humanidad entera. Pero la cultura, y en este sentido las pluriformes culturas que se expresan son un ejemplo, es también una expresión humana que desborda cualquier concepto de intolerancia y nos permite ser auténticos visionarios (diferentes cada uno de nosotros y nosotras) idealistas de lo lógico y lo ilógico, lo terrenal y lo divino, lo trascendente y lo intrascendente... toda esa amalgama de sentires profundos que llevamos dentro y que nos ubica en nuestra propia identidad. La cultura, vista de ésta manera, es la certeza de nuestra sinceridad y la podemos expresar, fuera de los canales dirigidos por intereses ajenos, en palabras abiertas, con la frescura de nuestra propia sensibilidad. Cada uno de nosotros, hombres y mujeres, podemos construir con nuestras identidades culturales (divergentes y profusamente colectivas a la vez), nuestras crudas interpretaciones de tristeza, dolor. soledad... y también de amor, solidaridad, familia humana... fuentes infinitas para mostrar nuestros sentimientos o quizás solamente, !para qué pedir más!, de puesta al día de nuestras mentes humanas. Las culturas son un sello de nuestro corazón y, como tal, se convierten en calor tenso, latente y acogedor, que cada uno de nosotros y nosotras alimentamos como visión cosmopolita de nuestro yo interior. La riqueza personal de cada ser humano es el mejor referente cultural de su propio estilo de vida. Dicho de otro modo, cada uno de nosotros y nosotras somos los creadores de nuestra propia cultura y por eso, por la firmeza de la expresión, todas las culturas deben ser altamente respetadas. Dueños de nuestra propia personalidad, con las culturas abrimos las fronteras de nuestras visiones firmes o dubitativas pero siempre auténticas y creadoras de un cosmos de luz que nos abre sentires, a través de la comunicación interpersonal, en este caminar vitalista en que se ha convertido nuestra existencia. Por eso -brillo perpetuo de sensibilidad humana- las culturas nos ofrecen musas personales con las que nos identificamos para conjugar nuestras facetas humanas. Esas que nos hacen transparentes y coterráneos sea cual sea el lugar donde están parados nuestros pies".Un rebuzno de Platero, allá abajo, en el corral, te produce el escalofrío de pensar que algo sucede. Siempre algo sucede. Pero ocurre que tu Platero rebuzna solamente porque tiene sed. Bajas con el cubo lleno del agua natural de la fuente y le dejas saciar su necesidad. ¿Cuántos seres humanos están necesitando saciar sus vidas con algo más que el duro pan de varias días anteriores? Observas la calle a través del ventanuco de la cuadra. Efectivamente, entre los transeúntes puede descubrir al pobre ciego con su escudilla. Sale a su encuentro y le entregas un buen pedazo de queso fresco y un racimo de uvas. Del bolsillo derecho de tu pantalón sacas, también, unas cuantas monedas y se las entregas sin que él haga otra cosa sino mover la cabeza con agradecimiento. Es ciego y sordomudo.Camino de la dehesa de los Caballos, Platero y tú llegáis hasta el arroyo. Alli, sentado en tu alegórico mundo de la existencia, meditas sobre lo que sucede cuando esparcimos nuestra personalidad por la faz de la Tierra. Nuestra personalidad. Esa forma de ser que hace que Platero exista como existe Chester. Y es que no hay diferencias para privilegiar la fortuna de nadie por tener por compañía a seres puros, seres transparentes, seres sinceros y seres con fidelidad. Sobre la fidelidad podría entrevistarte a través del tiempo y preguntarte por algo así tan parecido a la lealtad. Un puñado de versos y poemas nos puede llegar a rozar la singularidad de nuestra piel: una presencia de armonías coloquiales dispuestas en forma de épica culturalista; una línea clara u opaca pero siempre dispuesta a diseñar la pasión que tenemos hacia la fidelidad de nuestros sentimientos. Me escuchas y te oigo.Poco importa, en estos momentos, la narratividad de profesionales. Lo importante, cuando estamos con la vida en llamas de nuestros problemas fundamentales es el ordenamiento de nuestras pasiones ligado al incesante deseo de sentir la vida. Hablamos claro cuando escribimos poesía prosaica y que la comunicación de nuestras vivencias no es más que la trasposición de nuestros conocimientos existenciales a un papel en blanco. No sé cuanto de cierto hay en ese dicho, pero puedo distinguir que conoce ávidamente quien renuncia al mundo de las declaraciones teóricas y se hace vida en sí mismo. Lo que leo, lo que escribo, lo que siento... es parte de ello. Cualquiera puede ser poeta solamente con no falsear su propia vida, huyendo de las consignas de la banalidad y mostrando su vida en llamas en medio de las sombras de una filosofía propia y singular, expresando su verdad por medio de la fe en vivir las creencias populares de que ser valiente no es cosa de héroes corriendo a velocidad del relámpago sino de seres sentados, en medio del camino, en un jardín de eucaliptos y escribiendo versos a su ineludible deseo de reflexionar. El valor no es solo propio de los héroes de las leyendas sino otra cuestión más importnate.Sobre todo es la demostración palpable de que vivimos en medio de todas nuestras pequeñas batallas, formulando soluciones imaginativas en el tratamiento de nuestras vidas cotidianas; las cotidianas vidas de cada uno de nuestros interiores. Dijo un famoso personaje que las casas son más grandes por dentro que por fuera. Por eso cuando estamos sentados junto a un arroyo escribimos versos a la vida y nos hacemos valientes héroes de la existencia. !Adelante, Juan Ramón!. levanta el ánimo viajero y caminapor la orilla verdadera; por la orilla natural donde los seres humanos somos lo que Dios hizo que fuésemos y no transformados en lo contrario de nuestro ser.Una lavandera pasa por tu lado y te regala una sonrisa. Sus ojos son de azul cristal. Y tú, tímido de infancia, recuerdas lo que expreso: "Tenemos relojes que esperan hallar encuentros. !Qué extrañas son las cosas que nunca imaginamos que pudiesen ocurrir hasta que de repente acontecen!. Todo un día entero podemos estar sintiendo el fluir de algo especial que va a ocurrir dentro de sus 24 horas.. !y nada ocurre!... pero, sin embargo, de repente, hay un día en que no estamos esperando nada y de pronto el reloj pierde su timidez y se nos dispara y acelera su tictac hasta tal punto que nos envolvemos en un torbellino de sucesos y descubrimientos que no dejan de asombrarnos. A veces pensamos que no estamos viviendo nada. A veces pensamos que lo estamos viviendo todo. La vida, en fin, es un coloquio contínuo entre los detalles de las horas que se convierten en libélulas del pensamiento iniciando una efervescente orgía de detalles. Entonces se me ocurre un breve pensamiento: que la vida de un ser humano es una danza en la estrecha e íntima pista de baile de lo cotidiano. O somos simplemente cosas o somos profundamente algo. No hay término medio. La decidida confesión de lo que somos está siempre latiendo en la existencia de nuestros desafíos".Hasta el guarda forestal tiene un por qué para quedarse mirando a tu Platero. Platero y tú soslayando las horas de la tarde, movidos por esa esperanza de la fidelidad ligada a la leal manera de sentir. ¡Qué bienestar sientes por dentro! El guarda forestal acaricia las crines de Platero y sigue su camino. Levantas tu sueño hasta convertirlo en esencia del camino. No existe mejor camino que el que nos enseñó Jesucristo para saber dónde está la verdad de este porqué seguir siempre hacia adelante. En el silencio queda colgada una palabra. Yo la llamo Fe. Y es en este silencio que se abre entre nosotros, en este dialogar con tu Platero y mi Chester donde podemos encontrar ese hilo para salir del laberinto. Las avispas orinegras vuelan en torno a la parra cargada de uvas de moscatel. A Platero le gustan las uvas de moscatel. Es una manera de sentir que la fidelidad y la lealtad son valores fundamentales para los seres vivos. De vez en cuando, Platero deja de comer uvas de moscatel y te mira por ver si escribes algún poema a su figura. Tu Platero y mi Chester conocen bien lo que es la Poesía enhebrada en el sentimiento de la fidelidad y la lealtad. El piar de los grajos, en el crepúsculo, se hace sonido con ritmo natural. Cantan los grillos. Todo lo fugitivo del crepúsculo de este atardecer se resbala, se escapa entre las dudas como vela de barco en horizonte, como gaviota de vuelo perseguido, como espuma de ola aventada... y la blancura se transforma e un ir flotando con la música corta de los zorzales; con un tropel de ninfas convertidas en sombras que zigzaguean sobre el agua. Y la tarde pasa como flecha rebotada en el pecho abierto y nos hacemos destino de mundo ante el ventanal de la noche, rotos ya los cerrojos de las horas yertas. Entonces comienza la vida a ser una forma de escape hacia el ansia de bebernos la frágil llamarada del viento. Atardece. Recojo mi sentir para traspasarlo a la hoja de mi diario y pongo la voz al servicio de esos remolinos nocherniegos que se agrupan sobre la arena de la playa de mis meditaciones. No vacilas ya y te unes con la hermandad de la sombra de Platero y la tuya.Pasan las horas serenas. No existen batallas de sangre sino lucha de emociones. ¿Qué distinto es el mundo visto de esta manera? El cielo, en lo alto, ausculta los sentimientos. La fragancia tierna de la tierra blanda te llega a lo profundo y de lo profundo te puedo sentir para sentirla a Ella: "De tanto querer y amarte, he podido comprender que tenerte es aprender a sentirte libre amante. De tanto querer y amartehe llegado a comprender ese profundo saber que eres vida y eres arte. Vida para mantener el deseo de adorarte y arte, sencillo arte, para saberte querer. Si me preguntas en qué reside este afán de captarte simplemente te diré que en los ojos para mirarte, en el tacto para sentirte y en los besos para soñarte se centra todo lo que existe en esta función amante".Tu respondes también, pero algo más triste: "Río de cristal dormido y encantado; dulce valle, dulces riberas de álamos blancos y de verdes sauces... El valle tiene un ensueño y un corazón sueña y sabe dar con su sueño un son triste de flautas y de cantares. Río encantado; las ramas soñolientas de los sauces, en los remansos dormidos besan los claros cristales. Y el cielo es plácido y dulce, un cielo bajo y flotante que con su bruma de plata va acariciando los árboles. Mi corazón ha soñado con la ribera y el valle, y ha llegado hasta la orilla dormida para embarcarse; pero al pasar por la senda, lloró de amor, con un aire viejo que estaba cantando, no sé quién, por otro valle".¿Sabe tu Platero por qué se le acercan tanto los niños? Para llevarse un pedazo de la blancura de su cuerpo y abrigarse con él en las duras y tristes madrugadas de quienes sólo tienen sueños para jugar. Pero no dejes de caminar tú. Yo explico a tu Platero lo que es esa clase de sueños.¡Vienen los niños pobres, Platero! Vienen los niños pobres: "Galáctica conciencia de ser minúsculo habitante viviente que en la fuente del sol abreva sudores en la frentey de tener en su alma un blanco opúsculo. Mueve el cuerpo, músculo a músculo, su materia de animal raudo y moviente y el corazón palpita en el ya silente espacio del universo grandemente esdrújulo. Entonces razona la mente superpuesta y cuando el sol en la tarde se acuesta nace la noche con su andar crepúsculo. Y sobre la hierba del jardín recuesta el ansia de sus sueños el poeta que siente rodearse del amor mayúsculo". Es la geometría variable del ruido de la calle. Una manera de gobernar la vida como hechando monedas al aire. A algunos les sale cara. A otros les sale cruz. Y yo, mientras tanto, sigo convencido de que Pascal es sólo un espíritu yaciente en esta geometría filosófica. Los niños pobres, Platero, los niños pobres don la geometría variable. Ayer éramos como éramos. Hoy somos como somos. Yo sigo defendiendo la idea de que el Destino no puede ser el espiritu de los "dioses" sino la Verdad de Dios.Todo el pueblo se asoma para veros desaparecer tras la línea anaranjada de horizonte que contiene más alma, muchas más alma, quizás demasiada alma desbordante. Escuchas las notas lejanas de la banda del pueblo siguiendo con la fiesta. Seguramente por las callejas algunos buscan un refugio para no ser reconocidos como eslabones de la misericordia. Da pena ver a ciertos muchachos caminando torpemente porque no tienen zapatos nuevos. Escucha, amigo y compañero Juan Ramón, escucha al viento. Hay hombres, en la fiesta que has dejado atrás, que buscan consuelo en el aguardiente pero ardiente es la fiebre que no termina de apagarse. ¿Olvidar? Tú bien sabes que olvidar es imposible y que lo más natural de todo es seguir estando en pie. A dos horas de camino, Platero siente la soledad de la campiña abandonada. Quizás muchos abandonan cuando llega la hora verdadera. Diestros en las luchas por desarmar a sus rivales se encuentran, al final, con que de nada les ha servido la victoria de beber más licores; porque el triunfo es de lo que supieron permanecer erguidos.Ves el campo grande, el campo ancho, el campo elevado al canto general de las aves. Hablo yo y habla mi ser: "Sobre las olas de la tierra existen alamedas en la breve distensión de los segundos. Alamedas que saludan, convertidas en pañuelos medio ansiedad y medio querer, quedándose ingrávidas y sutiles en cada milésima de su tiempo y envueltas en aires de canciones sin destino; pero yo también tengo un reloj con los surcos del mar sobre las olas de la tierra... Hora de meditación. En el horizonte plano se refleja la gris cuchilla del azadón que descansa tras la jornada campesinal (filosofía rural discurriendo bajo el plomo del atardecer que cae y se prieta con la piel). Piel. Archipiélagos de piel. El mío y el suyo lentamente beben de una misma sensación de entrega. Piel a piel sin victoria ni derrota. Piel a piel sin afanes de conquista. Piel. Archipiélagos de piel.  ¿Ves los pájaros, Platero? En el interior de los pájaros existe un amasijo de memoria que les hace viajar por la ruta hacia una distancia prudencial por encima del sueño. En el interior de los pájaros existe un asalto de conciencia. Y en el interior de los pájaros existe una sustancia que les sirve para acariciar al viento. Sentado ante el café tú escribes: "Miedo. Aliento contenido. Sudor frío. El terrible cielo bajo ahoga el amanecer. (No hay por donde escapar.) Silencio... El amor se para. Tiembla la culpa. El remordimiento cierra los ojos. Más silencio... " Yo, mientras tanto, también estoy ante el café y correspondo: "Son tus ojos de color café / para ser amados en todo momento. / Café brillante. Café sustento. / Café sincero por su firme fe. / Todo en ellos es lo que se ve / cuando el amor es puro sentimiento. / Café excitante. Café sediento. / Bello café de lo que se prevé. / Yo bebo de ese café alimento / que da vida a todo el firmamento / de lo que siempre sueño y soñaré. / Y tengo en mí el firme pensamiento / de que ese café está contento / de ser camino que nunca dejaré".Tímido, Platero mira por la ventana entreabierta donde tú estás recogiendo las hojas. Arriba, en el cielo, unas nubes desgarradoras comienzan a llorar lágrimas de agua. Se ven malvas y rosas con aire de nostalgia. Antes de que recojas la última de tus cuartillas te invito a la nostalgia, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, te invito a la nostalgia ahora que Platero -niño curioso ante juguete de marfil- curiosea a través de la entreabierta ventana. Un rayo sesga el aire y alumbra la sala donde estás pensando en mi invitación."¿Habéis visto la lluvia? Esta lluvia de madrugada que ha colgado sus lágrimas en el perchero gris de la sombra de los juncos. ¿No la habéis visto? ¿Pero si está cuajada en las horas de vuestros párpados sedientos? ¡Es imposible que no la hayáis visto! Ha llegado así, de repente, con la tristeza del niño acurrucado bajo el mantón de la abuela. Ha sido una lluvia de pequeños llantos colgados, como la rama del almendro que está ahora sollozando por la larga espera. ¿De verdad que no la habéis visto? Ha sido una lluvia de mandrágoras saladas surgiendo de un vaporoso lagar de mares en tinieblas. Pero bien. ¡Tenéis que haberla visto! Una lluvia de cristales agudos erizando sus aristas en el corazón de la madrugada, con los gorriones dormidos en medio de las callejuelas en donde hay sapos croando al cloquetear de las viejas sandalias del pescador. ¿Es verdad que no la habéis visto? Ha sido la lluvia del desamparado perro dálmata, blanco y negro como la noche de los pecados inocentes del sarmiento. Sí. Ese sarmiento empeñado en sacar a la luz su inerte sonrisa. ¡Tenéis que haberla visto! ¡Seguro que habéis visto esta lluvia calando los huesos del camposanto de la sementera! Aquí. Aquí mismo. Bajo las buhardillas del desamparo yo he visto cómo se han mojado todas las sonrisas del desdentado y viejo borracho empeñado en beber las lágrimas del viento. ¡Y cómo chorreaban los bordillos de las aceras! ¿No habéis visto cómo chorreaban los bordillos de las aceras?. Quizás porque estábais abstraídos en observar los railotes del tejadillo de las iglesias. Claro. Pero de tanto llorar las campanas no habéis podido escuchar el llanto del recién nacido. Sí. Ha nacido hoy, bajo la lluvia, el infantil recuerdo de una melancolía colgada del aguacero de la madrugada. ¡Estoy seguro de que habéis oído la lluvia! ¿Por qué os da miedo o temor o requemor reconocer que habéis oído a esta lluvia pedir licencia para morir de hambre? No. No es posible no haberla oído. Esta madrugada la lluvia ha sido más huracán, más tormenta, más espanto que nunca… y las mujeres del burdel se han quedado solas, llorando por el niño perdido en la barahúnda de los jardines del sueño de su madre. Ha sido una lluvia de ceniza clavada en el ras del suelo. Sí. En el ras del suelo de los que carecen de todo excepto de nostalgia. ¿De verdad que no la habéis visto? ¿De verdad que no la habéis oído? ¡Pero si ha sido una lluvia tan poderosa como el terror de la propia muerte! El niño se ha ido a llorar a la otra esquina, la de las paredes sucias envueltas en la bruma de los vencidos. Y yo aquí. Observando tras los cristales de la funámbula silueta una especie de lluvia ácida como el jugo de los limoneros. Sí. Los limoneros que han parido al niño bajo la yerma sequedad de sus guedejas. ¿Que de qué guedejas hablo? De las guedejas de una madre en donde se ha terminado de sacudirse el sueño soñado de lo inerte. ¿Es posible que no la hayáis visto? Ha sido una lluvia de parto con dolor, de muerte hacinada bajo las sombras del enebro. ¿Es que no habéis oído el llanto del niño? Lo que debe suceder es que acaso los acentos del viento no os han dejado escuchar o discernir. Pero yo os doy mi palabra de que ha sido una lluvia de temblores y de fríos. Que ella se ha quedado tan lejana como la última estrella del alborear y que el niño aún está ahí, desmadejando su sueño entre las telarañas de la inexistencia. La madre ha muerto llorando por la lluvia y el niño llora porque la lluvia le moja la vida".Una especie de ángel dorado penetra en tu pensamiento, Juan Ramón... y quiere que le regales un sonar de campanas. ¿Cuántas cosas te piden los ángeles? Que acabe pronto este llover continuo porque yo sigo mojándome sin dejar de caminar. Tú dejas tu pluma descansar sobre el tablero de la mesilla y amaina la tormenta. La carreta que conduce el barrendero de la barriada aparece con los chirridos de sus ruedas. No hay por donde escapar. Yo tampoco tengo otra salida más que seguir hacia adelante. Los niños pobres llaman desde todas. ¡Plterooooo! ¡Platerooooo!¡Platerooooo!- ¿Por qué será, Platero, que tanto te aman los niños pobres?Pocos burros pasan por la Historia dejando huellas. Quizás quien más se parezca a tu Platero, Juan Ramón, sea el burro de alguno de los gitanos que vuelven a aparecer por la esquina donde el barbero está comenzando a afilar su navaja. Permitidme, Platero y tú, por favor que me siente en un mojón de mi caminar y os hable algo importante de los gitanos. Aquellos gitanos de la infancia que me hacen recordar la inolvidable juventud. Ahí va mi memoria para que la enhebréis en vuestra compañía:"La fuente donde bebí en aquel fuerte verano estaba situada en el corazón mismo de los gitanos de Vallecas de Madrid. Bebí para saciar yo mis ansiedades y para calmar un poco el dolor mientras las gitanas, a mi alrededor, hablaban con su jerga caló, de aquel extraño viajero payo que cruzó el desolado campo de los desamores. Allí bebí agua fresca del caño de la pequeña fuente de piedra. Los gitanos me observaban desde el interior de las chabolas con las navajas abiertas para afeitarse sus sucias barbas mientras las gitanas se les escapaban por todos los rincones para salir a ver al extraño viajero. El descampado y desolado campo de la seca arena había quedado atrás y yo sólo bebí un poco de vida para continuar, campo a través, aquella maratónica jornada calurosa. La fuente de piedra donde bebí se me había convertido en un sueño de esperanza y el frescor del agua me sirvió para borrar el sudor de los desamores. Todo lo demás me era ajeno por completo. Todo me sabía a agua fresca y reconfortable. En el bario, los corazones de los gitanos que se estaban afeitando sus sucias barbas, se habían quedado paralizados y ellos, con las navajas abiertas en sus manos, no se atrevieron a salir a preguntarme por qué había ido yo a beber agua de aquella fuente. Solo les quedó el remedio de afeitarse y aceptar mi Libertad; porque las verdaderas cicatrices no eran las de ellos, muy terroríficas sólo para los niños por cierto, sino aquellas que yo sólo conocía. Yo, aquel joven payo que las llevaba grabadas dentro de su corazón. Las gitanas sólo salían para verme beber, con total serenidad, mientras ellas llenaban sus botijos en el mismo círculo central del duro barrio vallecano. Había atravesado yo el desierto de arena, piedra y suelo duro, y me lavé la cara en el espejo de mis sueños. Los gitanos, desde el interior de las chabolas, sólo podían guardar silencio mientas se afeitaban con sus navajas abiertas y se quitaban las máscaras de sus falsas cicatrices. Y después seguí mi camino hasta llegar al centro del propio corazón de la ciudad de Madrid, para olvidar los dolores del alma mientras allá, en el barrio gitano, se escuchaba, por la emisora de radio, el baile de Carmen Amaya, la gitana de Barcelona, acompañada de una voz que cantaba un taranto: "Si tú me quieres dímelo y si no dame veneno y sal a la calle y di yo maté a mi dulce dueño con veneno que le di. Se me partió la barrena emboquillando un barreno yo le dije al compañero ya se sienten las caenas creo que viene el relente". Y quedaron muy atrás, en mi memoria, unos gitanillos jugando al fútbol mientras los churumbeles lloraban de hambre"...¡Qué alegre este descampar que te llena el rostro de luz poetizada por los colores del arco iris! En las patas de Platero se reflejan los siete colores: el rojo, el naranja, el amarillo, el verde, el azul y el violeta. Es como un cromo de los que tanto le gustan a los chiquillos que los buscan en las envolturas del chocolate. En una casa vecina, una señora de avanzada edad, toma chocolate en taza. Espeso. Espeso como el aire cálido. En el bar los toneleros se esfuerzan en transportar la mercancía hacia el interior de la bodega.Está alegre tu Platero y tú te envuelves en la felicidad. La felicidad, esa especie de aventura que siempre empieza por fe y no cuenta con la edad para dividir a unos de otros. Bajo un gran nogal, descansa un trasegador de vinos. En el bar del Almirante toda la tropa de marineros brindan por la existencia ofreciendo una estampa a un fotógrafo que toma instantáneas sin descanso. Llegan los vendimiadores cantando: ¡Venimos de vendimiar, de Casa de Don Antón; venimos de vendimiar y no nos quieren pagar porque hemos roto el botijo y nos quieren pagar! ¡¡Todas las que se casan en la vendimia, lo primero que tienen es niño o niña, es niño o niña es niño o niña lo primero que tienen en la vendimia!! Luz y vida se desparraman por las estrechas calles donde los jóvenes piropean a las muchachas ante el gesto adusto de las madres que no están dispuestas a dejarlas solas.   Lo instantáneo es ese momento en coges la guitarra y sueltas tu canción. Yo hago lo que han hecho los poetas de toda la historia humana cuando llega su fiesta: "Porque te sigo soñando aunque ya eres todo mi mundo, ya eres todo mi universo y en tu boca mi beso me hace sordo, me hace mudo caminando por esta especie de espeso vagabundo que te sueña en cada verso. Me estoy quedando... quedando... en tu cuerpo ya tan preso que ya sólo te estoy amando y regreso a tu boca, a tu cuerpo estrenando lo que apreso"Tú diriges tu vista a Platero que está esperando iniciar la nueva marcha hacia el confín de las emociones.Los otros, los burros de los gitanos, miran con envidia a tu Platero libre; que sale dando un pequeño trote de andar por los siglos de tu conciencia. Luego te lo llevas disimuladamente hacia la fuente de la plazoleta y, tras refrescarle, montas en él y marchas camino de Montemayor; por tierras del vino y del aceite. Las hojas de los viñedos y de los olivos se mecen con la brisa...El pueblo en fiesta está encendido de farolillos rojos. La brisa te trae, de nuevo, recuerdos de nostalgia. Y cantas por lo bajo, para que sólo te escuche tu blanco Platero: "Una malagueña un día / fue a Sevilla a ver los toros / y a la mitad del camino / se la llevaron los moros. En el arrabal te ven cruzar como un soplo de vida que llega bajo la luna caída, amarilla, soñolienta y solitaria sobre el río. En el campo se han quedado los árboles solos. Y al dar entrada a tus emociones escuchas mi canción: "Es demasiado aburrido seguir y seguir la senda. Es demasiado aburrido seguir y seguir la senda. Andar y andar los caminos sin nadie que te entrega. andar y andar los caminos sin nadie que te entretenga. Por eso hablo con Jesucristo que siempre está a mi vera. Por eso hablo con Jesucristo que siempre está a mi vera. Y tengo ya por escrito que no es larga la espera. Y tengo ya por escrito que no es larga la espera. Escucho a los pajarillos que cantan en la ladera. Escucho a los pajarillos que cantan en la ladera. Y yo repito y repito que empieza una nueva era. y yo repito y repito que empieza una nueva era". El resto de la canción la guardo para el silencio.Las cabras que ves son cabras y el pueblo donde yha entras es pueblo. Pero guardar el silencio es, para ti, una continua repetición de tu sensibilidad mientras os ladra un perro. Platero y tú. Platero y tú caminando. El perro sigue ladrando pero no entendéis su lenguaje porque lleváis la paz con vosotros. A mí también me han ladrado...La noche es clara. Las farolas de las primeras casas encienden el empedrado de la calle y hay lilas en varios tiestos que, colgados hacía el vacío, mantienen la vertical de sus conciencias. La brisa. Las sombras. Esa brisa y esas sombras que se alargan hacia el interior del pueblo. El perro guarda silencio ante el fantasma de la noche... ese fantasma que dicen que camina siempre entre las sombras persiguiendo a los soñadores. Pero tú sonríes ante la ignorancia y concibes tu propio pensamiento: "Lo que más indigna al charlatán es alguien silencioso y digno" Tu sombra se alarga silenciosa hasta alcanzar su verdadera y sabia estatura...Eso que conocemos tú y yo, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, como Siempre es un instante que nace de Nunca. Y Siempre se pierde en la sombra de su ancestral origen. ¿Cuándo Siempre se convierte en seguidor de Nunca? Cuando vemos que es difícil mantenermos como Hoy. Cuando mañana despertamos con la duda... y entonces abandonamos la promesa. Y Siempre se esconde una interpretación involuntaria que sirve de pretexto. Pero Siempre es también primo de A Veces. A voces diría yo. Esas voces del A Veces nos retumban en la conciencia y hacemos aflorar de nuevo ese Siempre que nunca terminó de acabar... Siempre. Hoy. Nunca. A Veces. Historias humanas que sirven para sentirnos más como lo que somos: Seres en busca de una incógnita que se abre cada día al despertar, como despiertan las violetas, y se cierran al aparecer las estrellas en el firme amamento -firmamento de nuestra Sinceridad- como se cierran las ventanas para inducirnos al Sueño. Siempre estaremos presentes en nuestra íntima confesión. Nunca dejaremos de ser seres sorprendentes que A Veces abandonan y A veces perpetuan su camino. Pero, por encima de todo, más allá del Siempre, del Nunca y del A Veces, estoy seguro de que en todo momento somos un transitar de palpitaciones ocultas y que eso es lo verdaderamente importante de los seres humanos.Durante la vendimia las noches se visten de grana en las víñas, en el arroyo, en las ventanas donde se asoman las mujeres para contemplar el cielo para hacerle preguntas a Dios. Platero y tú camináis por las callejuelas.- ¿Despacito, Platero, no vayas a levantar envidia en los hombres!Es esa manera de ir despacito, como novios del anochecer, lo que hace que os escapéis de la niebla mientras los demás borran su imagen en las tabernas, en los lugares donde vosotros no entráis porque os sobra con la compañía de vuestros sentimientos. ¿Qué es ser compañero, Juan Ramón?Si te sirve como ejemplo, mi padre me explicó lo siguiente: "Cuando seas mayor no me olvides, José, no me olvides, compañero". Y nunca lo olvidé. Ni a él ni a sus caballeros compañeros del saludo diario y cordisal. Mi padre me enseñó una última cosa: "Antes de saltar mide la distancia y cuando la veas imposible...!salta!". Y salté... Sonríes con tu manera de soñar afable. El charlatán de la bodega no se atreve a comentar que te tiene envidia, Juan Ramón, porque has alcanzado tu estrella, Se llama como tú corazón ha decidido. Por eso los envidiosos te miran tanto y guardan silencio.¡Qúé triste es la belleza de la soledad! Despiertas muy cerca de la higuera y sales del letargo. ¡Qué triste es la belleza de la soledad!Si yo te contara lo que es la verdadera soledad conocerías la verdad de las lágrimas de los hombres en medio de la oscuridad de sus habitaciones; conocerías el frío calándonos los huesos hasta lo más profundo de sus médulas; conocerías el hambre que da el vacío de un corazón que ya no tiene ninguna clase de esperanza; conocerías lo que es el temblor de las manos al escribir un poema de tristura sin final; conocerías lo que es la verdad del hambre física y la química de los rechazos... esa falta de amor que es sólo un hueco oscuro y vacío esperando una caricia, sólo una caricia, que nunca llega...Si yo te contara lo que es la verdadera soledad podrías escribir todo un libro lleno de miles de páginas amargas... pero no... no he nacido para ser un ser humano negativo... y me conformo con saber escribir miles de textos fallidos una y otra vez; miles de proyectos rechazados una y otra vez; miles de sueños incomprendidos una y otra vez. Así que quienes hablan tan fácilmente de la soledad es porque no la han conocido nunca como una falta de esperanza... más allá de todo esto puedes creer lo que quieras... a pesar de que sigo siendo un ser humano positivo porque nací para ello y para ello existo.Frente a tus ojos cansados por el amanecer una mariposa vuela hacia el cercano jardín. Quiere volar más. Siempre quiere volar más ante la sorprendida mirada de Platero que se esfuerza por jugar con ella. Tus párpados, de repente, se cierran un momento:"Despertar conlleva superar la vida". Te lo he dicho yo pero es Mensaje de Dios.La desligada luna se ha fundido en mi memoria y ensueño una materia pensando que existe en lo que veo, con perfiles de luz asediada por los clamores de unas voces que me llaman despacio, muy despacio, con un canto de ardor a lo largo de lo que no sé cómo se llama. Huye la cabellera larga de un cometa que corre por el cielo dejando un surco de fulgores, y crecen las sombras alargadas de los pinos. Es una noche casi perfecta vivida junto a la bóveda de este verano que tiene reflejos plateados que se hunden en la existencia. Y mi mano se mueve hacia esa materia de espuma callada que es sólo silencio inacabado. Mis ojos callan mientras reconocen el crepúsculo y se consumen los límites imposibles del cosmos. La vida, allá impresa, es como una ola que rueda sobre el mundo. Mañana estaré hablando con el pensamiento de todo lo distinto que observo ahora, en este ser raudo que nadie ve y que lleva su luz y su memoria hacia el viento callado. En el éter se oyen sus verdades lentas aquí, en este espacio, donde el vaho se refleja en el espejo de la niebla. Arriba, en la noche tendida, también duermen las aves del recuerdo. Y llueve un beso húmedo que, mojando mi memoria, me trae palabras vivas que son rayos trazados por el pincel de un artista refugiado en la luminosa aura. Profunda. Todo es una profunda nocturnidad con brillos plateados que saben escuchar. Y las nubes cruzan por el cielo alto y no hay otra verdad que ésta, aquí, sonámbulo, en donde los pasos andados en silencio son una lenta senda que cruje, diminuta, entre la rosaleda preñada de flores nuevas.Y las parejas se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. El hombre y la mujer bebiendo de sus bocas enlazadas en un laberinto soñado bajo la luna. Y la sombra de una farola encendida por sus besos de verde rama. En los árboles del parque se han grabado las palabras de mil “te quiero” luciendo como estrellas en el alma del cuerpo. Y la esperanza de enlazarse sus miradas con la atmósfera de paz. La luna es el paisaje de sus ojos. Y la fuente del poema desbordado anega todas las vías de sus mundos enamorados de fantasía y de sueño. En el aire vuela el gorrión escribiendo en las nubes versos. Una verdad complementa el dibujo de las letras de un pintor silencioso en cuyo cuadro ha grabado un corazón. La luna le da su sombra y el sol le da su amarillo… que locura de amor se llama este amanecer besando rocíos de sentimientos: una canción eterna como eterno y sensual beso. Verbo a verbo los suspiros de amor se los lleva el cielo: un peregrinar existencias en el eje del espíritu silencioso de este alba… y todos los tiempos se unen en el sistema profundo de amor con amor besado como dos claveles naciendo. En la reciente clara mañana el barrio se llena de luces. Los besos de las parejas, hombres y mujeres de fuego, encendiendo la ciudad como volcanes ardiendo. Y todo es ya una llama sin ningún final imposible. La verdad son las parejas que se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. Detrás del huerto de la casa la llanura extiende su luz. Eln sol ha amanecido como guardador de las viñas. Allí sigue la paz fragante de los gorriones que despiertan para iniciar su sempiterno ritual de hacerte compañía. Sales al exterior y tu Platero se acerca con la mirada noble, sincera, sin esa ironía de sarcasmo con que te ven los hombres que se han emborrachado por verte feliz. Platero y tú. Otra vez Platero y tú.Suenan los rumores del rio cuando vais hacia arriba, hacia donde se inicia la fuente del agua natural. Hablamos de la fuente: "Y en el espacio callado del recorrido estás siempre tú con la presencia enhiesta de todas las incógnitas precisas, enarboladas en estos momentos de los miles de caminos. Hay una fuente junto al sendero de los limoneros y en la esquina oblicua de las miradas ajenas siempre me llega tu misterioso soñar acompañado por los sonidos del viento". Los pavos reales se cruzan entre las rosas y te detienes para dibujar un rostro de mujer. Tal vez Platero también lo entienda mientras espera a que termines de expresar tu sentimiento bajo el círculo del estalido solar.Platero, cada vez que siente el estallido solar sobre su anatomía se siente como una súbita iluminación en el paisaje. Cierras los ojos, Juan Ramón, y entre tus sueños dejas un lugar para esa sorpresa que surge al ver como se abren las rosas. Tú piensas en Zenobia y yo en Ella... y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido... y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer... y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tiene señales unívocas en el sentir de las pisadas... y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas... y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas... y me vuelvo ola... y me vuelvo llanto... llanto de lluvia y de mar y de gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma... y me vuelvo calma... y tempestad... y aire que suavemente acaricia tu misterio... y me vuelvo monte... y me vuelvo roca... y me vuelvo alma. En el vergel camináis, Platero y tú, despacio, como para no hacer daño a las diversas plantas que abundan en el paradisíaco terreno. Los plátanos están todavía cargados y la carga del sentimiento se te vuelve aroma dulce; algo así como el anísado licor que bebías en las fiestas navideñas de tu infancia. El hilillo de agua corre entre los matorrales de la ribera del Guadalquivir. Un pájaro carpintero graba su canción en el tronco de un avellano. El sol calienta la vega. Platero y tú llegáis hasta el ventorrillo y os saluda un hombre que pasa cargando un hato de leña para proveer su chimenea en el invierno. Veis el palmeral  extendido como un desfile y desfilan las procesonarias junto al platanero que está cargado de plátanos maduros. Tú te cargas de pensamiento. El ventero tiene todavía los ojos dormidos pero se queda maravillado al ver la estampa de Platero. Saca, del interior de su chaleco, un reloj de plata. - ¡Vale una millonada! ¡Es de pura plata de ley! ¡No hay otro igual en el mundo!- ¡Mi Platero ni se compra ni se vende! ¡Mi Platero es amor verdadero! ¡Mi Platero vale más que toda la plata y el oro del universo!- ¡Pues sí que le ama usted de verdad!Él te invita a entrar en la venta y allí, sentados los dos ante una mesa de madera de nogal,, compartiendo vino amontillado, habláis cosas de hombres. El liberado Platero se siente feliz. Una niña, vestida de azul, se acerca, le da dos higos y le acaricia.Mientras tú y el ventero habláis de cosas de hombres, la niña vestida de azul le canta a Platero sin dejar de acariciarle: " Yo sueño con el viento: "He soñado una fuga con las horas dispersas a lo largo de un tenue muelle portuario y dando paseos por la luna. Suena la una y un "hasta siempre", surgido de las escalas de un puente etéreo, suspira devolviéndome el recuerdo de un breve destino. Camino. Hay un "buen día madrugada" constelado de aromas y de bruma y suma las horas el reloj de mis senderos. Destinos. Se asoma la fuga de un clarinete de jazz en el instinto y al instante distante de un infinito se me instala una sombra de espuma con raíz de tinta. Escribo. Discorde sinfonía de aleteos en los deletreos de las frases. ¡Quién pudiera fugarse por un instante de estos sentires de nostalgia! Abunda la espesa espesura del espejo y hay una espera en la esfera del reloj. Ya amanece. Ya amanece y aquí sigo esperando toda la respuesta a mi inquietante inquietud. Quietud. El tiempo se aploma y se desploma en la aplomada sombra ambulante de los árboles. Un gorrión cercano me hace respirar profundamente mientras busco las huellas de un sueño de fugacidades. Perpetúa el reloj sus agujas en las burbujas del mar y el aire se acolita con las hojas que levantan aromas de azules pensamientos. Son sólo fugacidades de un mañana meditativo. Quizás la vida ya no nos espere más para seguir adelante así que hay que levantar el ánimo del alma y levitar. Levitar hasta desplazarse tras las alturas que nos son parte de esta tierna tierra. Y hacernos eternos"...Azul. Niña con vestido azul y ojos azules. Inicios de una tarde azul, amigo y compañero Juan Ramón, inicios de una tarde azul. Tú te quedas callado. El ventero ya no está contigo. Se ha ido para seguir hablando de cosas de hombres con otros hombres. Azul. Niña con vestido azul y ojos azules. Inicios de una tarde azul, amigo y compañero Juan Ramón, inicios de una tarde azul. Tú te quedas callado: "Fumando la existencia surgida en los vacíos, bañándose en los sueños, anclándose en los ríos... parado el pensamiento en las alas del tiempo perdido entre la nada... varado en la explanada de las huellas de su mano... descansa el ser humano entre aromas de alborada. Un amanecer distinto tropieza en su mirada. Descansa en la alameda su alma de vereda sutil y atormentada... y surge en el espacio levemente... despacio... el vuelo de un reloj. Se rompe la teoría del valor de sus arrojos. Se imponen los sonrojos de una tarde azul. Hay flautas de abedul  en vez de poesía y suenan los violines a modo de festines en la tarde vacía. Las huellas de su paso se han hecho de infinito, mas tiene sensación de ser sólo un instinto llamando a la razón. Ha bebido en los cristales de la dormida ansia perdida en los rosales... y el tren de las pasiones desfila entre visiones surgidas de su fe. Tierna su frente fue.. tierna y, a veces, triunfante, ubérrima y elegante, mientras crecían las cepas. Hoy mira las estepas convertidas en amantes y piensa en los distantes ecos de la infancia. Es un lenguaje de estancia en un idioma extranjero que se hizo viajero caminando en la distancia. Explora la contextura de una alfombra de ternura convertida en pulsación... y en su amada condición ¿dónde quedó la aventura de su admirable pasión?. En el momento sediento enhebra la pregunta el viento esperando solución mientras descansa el humano sosteniendo, en una mano, el humo de su ilusión". Tú te quedas callado mientras resuena el grito: ¡¡¡Te quiero Platero!!! Y la niña vestida de azul penetra en el inicio de la tarde azul.Infancia. Inocencia. ¿Sabes tú, amigo y compañero, qué es la inocencia infantil? Escucha su canción: "Era alta y delgada era de cintura fina era mas corta que un guante la señorita Adelina. Todo el pueblo la conoce por la niña de la estación y allí conoció a un muchacho que de ella se enamoró. Pero como iba de paso en el tren él se subió y Adelina a todo el mundo le cantaba esta canción. Adiós señor buen viajeadiós que lo pase bien recuerdos a la familia y al llegar escríbeme no te olvides del retrato mándame la ilustración no te olvides que me llaman la niña de la estación. Pasaron meses y meses mas el galán no volvió y Adelina se ha casadocon el jefe de estación. Está feliz y contenta siempre está en la estación despidiendo a los viajeros y cantando su canción. Adiós señor buen viaje adiós que lo pase bien recuerdos a la familia y al llegar escríbame no se olvide del retratomándeme la ilustración no se olvide que me llaman la niña de la estación". Infancia. Inocencia. Te quedas mirando el reloj... "La agónica tarde llega al colapso de su taquicardia de luz. En circulación los aleteos de algún gorrión que celebra, de forma retardada, los últimos minutos de las palabras del viento. Una especie de interpretación de títeres colgados de las ramas de los árboles parecen los reflejos de las sombras de los enamorados que se besan mientras pintan corazones en la corteza. Es hora de llegar a alguna parte. El paseo itinerante se alarga bajo la luz de la luna y un relámpago nocturno anuncia lágrimas del cielo. En este caso nadie es culpable de nada.... solo la inocencia de estar reconociendo que somos marionetas bajo el cielo que maneja un Dios invisible".Platero acaba de beberse dos cubos de agua con la inocencia reflejada en el fondo de su sensación. Apaga la sed. Y tú, con la sed ya saciada, sales del ventorrillo, menotas en él y os introducís, rodeados de altos girasoles, en esa tibia sensación de camianas en pos de los heliotropos. Haces tropos en tu cuadernillo de notas. Tropos como "Todavía lo confieso, me consagro con agrado al sonido, que viste y anima tu palabra cuando se canta con voz dúctil y armoniosa", que es Agustín. Miras al cielo y ves la nube clara y, ya apareciendo levemente, el primer contorno femenino de la luna.Y vas y le dices:... Está solacon la orquesta de las estrellaspero yo sigo soñando.Platero la mira fijamente como buscando ese tu sueño enredado entre cielos oscurecidos. Platero mira el asombro de tus ojos... Platero juega con la perra blanca que ha surgido, Dios sabe por qué, de entre los matorrales...Salta la perra blanca. Es ágil y elegante. Tiene un parecido a Toby cuando hace como que muerde las patas de Platero. Pero solamente juega, blandamente, como siempre hace Toby cuando le pones la mano sobre su corazón. Tú te das cuenta de que Platero tiene corazón, de que la perra blanca tiene corazón, de que Toby tiene corazón.¿De verdad quiéres saber cómo es Toby? "“Toby es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos del azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”… así describirías tú a Toby si éste fuera un borriquillo; pero Toby no es Platero, Toby es un perrito blanco, dulce como el algodón de azúcar y suave como la fresca brisa del amanecer, al cual siempre le acompaña la alegría suelta cuando lo saco a pasear al Jardín de los Romanos. Toby no es Platero pero también es tierno y mimoso como un niño.m Toby llegó a casa hace ya un año y dos meses, en medio de los brazos de Carlita y con una especie de volar de mariposas blancas como él, rozando los rayos de un tímido sol de invierno. Llegaba en forma de cachorrillo con ganas de jugar… y nunca, hasta ahora, ha dejado de hacerlo. Para eso utiliza sus tres pequeños juguetes de plástico: una pelota blanca, un hueso verde y un burrito marrón (nieve, hierba y barro de la pletórica inconsciencia naturalista). Toby juega siempre y no hace más que soñar con paseos bajo la luz de los atardeceres. Toby también husmea mis zapatos y me hace sonreír como un niño cuando corre a perseguir a las moscas. A Toby le gustan los yogures y es toda una fiesta ver cómo toma el tarro con sus patas delanteras y hunde su hocico blanco con punta azabache en el cremoso contenido… hasta que Toby se metamorfosea en crema él mismo y como crema me endulza los días cuando la fatiga del tiempo me hace descansar sobre su pelaje al cual acaricio lenta, lenta, lentamente… mientras él entorna sus ojos negros y encoje las orejas para dejar que mi mano resbale por su lomo sintiendo los arpegios musicales de su tersura. Toby tiene ya un gran número de amigos pero los íntimos son Goofy, Simba, Sara y Zoe. Juntos forman el quinteto de las tardes de cielo azul… porque la luminosidad de sus coloridos (cada uno de ellos es de una raza distinta) los hermana en un azulado tornasol de pacífica serenata. Y cuando Toby corretea con ellos y me hace notar que es feliz… entonces yo retomo el camino del profundo silencio y me adentro en su alegría… hasta que le silbo suavemente y él, agradecido y mimoso como siempre, corre hacia mi y me trae alguna rama de avellano caída en los senderos del jardín mientras los otros vienen tras él a que yo les reparta las caricias que tanto le sobran a Toby. Toby no es celoso. Deja que acaricie a sus amigos y amigas y luego me hace retornar a los mágicos ensueños de mi infancia porque contemplándole (siempre eterna retama de pleamares en el interno corazón) me siento embarcado en los tiempos infantiles del juego sin final. Y así, viéndole febrilmente activo y resistente en sus largas correrías, termino por decir de él lo que tú escribirías si fuese Platero: “Toby tiene acero, acero y plata de luna al mismo tiempo”. Le quería yo tanto que cuando se marchó un inmenso llanto inundó mi corazón.Entre los niños, Platero es de juguete. Sufre el acoso infantil con la santa paciencia de quienes han nacido para entretener. Tiene cuidado de que los niños que se suben sobre él no se caigan pero se asusta cuando ve que se acerca un cazador con escopeta al hombro y un morral repleto de palomas muertas. ¡Cuántas palomas caen sin haber vivido lo suficiente el alma de los cielos!. Te quedas mirando al cazador. Platero rebuzna y te viene a la mente el recuerdo de Caín matando a Abel. O tal vez el de Atila arrasando la faz de la tierra. Y es que tanto número de palomas muertas te lleva a rechazar su oferta. No quieres cenar con él.Platero y tú. Otra vez Platero y tú a solas. Otra vez te has ido con él a buscar la compañía del lecho de heno. En las afueras del pueblo alguien silba. Es la máquina del tren... pero Platero está asustado.Se recogen los patos en su pequeño hogar del campesino. Platero los ve pasar y, a veces, hace como que quiere ir a jugar con ellos... pero los patos se asustan de verle tan blanco. Quizás piensan que el color blanco sólo les debe pertenecer a ellos. Así son la mayoría de los patos, Juan Ramón Jiménez, así son la mayoría de las gentes que creen que sólo ellos son dignos de poseer el color del alba. Pero la palabra alba es universal. Platero duerme mas, de vez en cuando, abre los ojos, levanta la cabeza y mira, todavía asustado, deseando no ver el morral lleno de tantas palomas muertas. Al final, bajo las estrellas, queda soñando... "Esta noche no se me acaba el alma, sino que empeñada en seguir soñando no se detiene por nada. Andamos y andamos caminos soñando sobre la almohada. Ese es nuestro Destino. Es cosa de esas albas en donde todos sufrimos alguna que otra mañana. Pero llega después el mundo, con su sol en la explanada donde vamos caminando más allá... más allá de las montañas... y en llegando a la ciudad nos convertimos en calma. Calma. Esta noche no se me acaba el alma"."Desarrollo esta noche un radiograma polar, amarrado a este mundo de tórtolas doradas bajo las palmeras, los laureles y los pequeños lotos de la fantasía. Y me hago amaranto, coral y luna para vivir estas claridades de alba en que vivo esta noche tras las vidrieras del vaho y la rosa fría. Helada terraza que con sus senos al aire parece el nácar de la golondrina convertida en estrella tornasul. Quisiera ser el duermevela de la luciérnaga encendida. ¡A volar! ¡A volar el alma mía de calandria y ruiseñor! ¡Hacia el aire! ¡Hacia el aire amante grabado en los cielos de mis sueños! Y camino junto a los ríos del agua de la aurora para decirte que soy pañuelo de bienvenida. ¡No! ¡No me iré nunca de tu gruta y tu bosque! Aquí, entre los almendros frescos y las mentas verdes, me digo a mí mismo que soy como cigüeña que anida o como mirlo que se baña en el estanque... o quizás sólo como una tortuga verde que despierta junto a la mariposa y el saltamontes. Quisiera mañana tomar el tren de los corazones para sentirte isla de cerezas estelares. Mi alma de jardinero se llena de blanco y rojo arrebol para sentirte suspiro en el aire de los deshaceres. Vengo de ser araña hilandera o pardo camello del desierto y ahora sólo me entretengo en flotar... flotar dentro de la fauna de este cielo semiestrellado bajo la galería de los faralaes. Alguien silba una canción y ensoñando me llega una carta escrita con tinta de color carmesí. ¡Díme dónde está el banco de arena para construir castillos con la fantasía!"."La planta de los suspiros mira a la estrella fugaz. ¡Qué tarde es para ponerse a volar! Pero ¿sabes tú, corazón, que el viento silba canciones? Te ofrezco una begonia hirviente para saltar del lecho e ir hasta el lucero de la mañana por ver si los mares de menta saben de cantares dulces. Ya estan los luceros alumbrando las llanuras del litoral. Dentro, tan dentro que no los puedo ver, hay huertos submarinos para arrullarte con sus algas verdes, con sus algas azules, con sus algas rojas... Contigo me vuelvo fuego cristal ardiendo entre corzas marinas y cocodrilos de plata... y entre los islotes del cielo me pongo a navegar bajo la aurora en este desnudo verano de amor descalzo. Por la playa camina el corazón sin banderas, el corazón que sólo es sueño. Mi vida es ahora y más que nunca una cometa en busca de sirenas.  Tiendo a mojar mi vida en las blancas nieves del mar, en las espumas derretidas, en la florida compañera que desembarca remando entre los filiformes helechos de su búsqueda infinita. ¿Hacia dónde iré ahora? ¡Hacia el fuego de la noche marinera! A descalzarme de nuevo junto a la sombra de la barca y dormir mi sueño en la arena de las blancas mareas. ¡Dame la luna para nombrarte nimbo de ilusión celeste!"."Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus ojos tejiendo los hilos entre las algas saladas de los ultramares, allí donde me he quedado colgando la costa a lomos de un navío que flota entre las olas de tu rojo farol. Bajan del cielo las gaviotas para trazar la raya añil de tus amores. ¿Hay también naranjos en el mar? Quizás posiblemente sí. Naranjos marinos que crecen en algunas fragatas furtivas y perdidas junto al faro de tus ojos negros. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus labios arduos besando al alba de los naranjos marineros. ¡Cuánta sed tienen las algas que rodean el azul del mar! Como un pañuelo te vas, viento marinero, a cabalgar con los requiebros del amanecer hasta la recóndita desaparición del silencio. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus sedosos cabellos naciendo en la quietud de los navegantes que te saludan ¡oh playa de las olas infinitas! con las últimas estrellas como anclas hundidas entre las caracolas. Y tú te vas... despacio... muy despacio... por el playario (playa/río) de la arena blanca. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus blandos pies rumoreando en la bahía. Al alba al alba... ¡siempre al alba, mi pequeña niña marinera!. Al alba... El alba. Otra vez el alba blanca ha despertado tu corazón. Has ido a dar, de nuevo, otro cubo de agua a Platero. La noche se apaga y se enciende el misterio del alba. Por las calles se escuchan los primeros pasos de los que van a faenar a los campos.Son los que madrugan. Son los que sólo tienen una obligación y ninguna otra cuestión a sus favor. Son los que trabajan pero no puden meditar. De vez en cuando, alguno de ellos se detiene en la taberna, entra, se toma su copa de anís y sigue hacia adelante sin saber exactamente para qué le sirve trabajar tanto si la tierra no es suya. Él sólo es un esclavo más. Platero, de vez en cuando, escucha las pisadas de estos campesinos que no tienen otra función en sus vida nada más que nacer para los olivos, crecer con los olivos y morir junto a los olivos. Pero los olivos no son de ellos.Estáis preparados para seguir... pero el hombre más rico de la ciudad se acerca a ti y te ruega que lleves a tu Platero hasta el lecho yaciente de su única hija, la níña vestida de azul y de ojos azules. Recuerdas Proverbios 17,17:"En todo tiempo ama el amigo y es como un hermano en tiempo de angustia". Desatas a Platero y vas. Acudes. Llegas. Platero arrima la cabeza al corazón de la niña vestida de azul y ojos azules que abre lo ojos y le acaricia... te quiero Platero... y el médico informa que, milagrosamente, se ha curado. Tu Platero parece como que sonríe con sus dientes amarillos como los de un empedernido fumador. No fumas tú, Juan Ramón Jiménez... ¿por el qué dirán de los demás? No. Porque a veces hasta Platero parece otra cosa de lo que es. Tú también, Juan Ramón Jiménez, y yo, y muchos más como nosotros. Yo no puedo estar ante el milagro de la niña vestida de azul. Estoy en otro territorio azul. Estoy en el salón de mi hogar haciendo un viaje con mi otro "pequeñoPlatero" de color canela. Dicen que nos han visto pasar, a los dos bajo la luna, por las rías de Galicia. En este estío es cierto y verdadero. Nos han visto pasar como una ilusión real. ¡Qué lujo puso Dios en el alma de los poetas!: "Lo violeta de tu sueño es hoy un color y no un dolor que, escondido en la bahía, da rienda suelta por la espita del llanto. Lloras. Cae la tarde. La barca se ha ido sin ti. Me acerco a la orilla a invitarte a pasear por los sueños. Hay pájaros amarillos que sobrevuelan los álamos y nos acompañan. Ahora duermes en la humilde cabaña de nuestra bahía. Yo, mientras tanto, me voy al puerto. A solucionar tu sueño. Regreso a casa. Sueñas. Mañana el violeta de tu sueño será de color azul porque, al fin, vas a conocer los misterios del mar. Te doy un beso en la frente y la luna despide un reflejo de majestuosa presencia. Sonríes. La lluvia ha dejado de llorar. El viento fresco mueve las ondas de tu cabello y el mar se ha vuelto blanco, tan blanco como tu corazón por dentro, tan blanco que puedo escribir sobre él mil veces la palabra AMOR... y yo me vuelvo a la bahía para, por el camino, arrancar unas cuantas amapolas y unos cuantos trigos verdes para hacer un ramo de flores con las violetas que hay junto a la cabaña. Lo violeta de tu sueño es hoy una realidad dorada. Y yo, mientras tanto, me voy al puerto a seguir inventando sueños y escribir la palabra AMOR sobre la blanca superficie del mar".En la colina, allá dón Platero y tú habéis dejado desplazarse las horas en medio del silencio hay un encuentro personal. ¿Con quién estás hablando, Juan Ramón?. Somos árboles nacidos entre los brazos de un sueño con voz de estrellas; las fugitivas pieles del agua que reverbera sus canciones entre los nombres adoptados del misterioso diálogo con las tardes inmensas. Somos pájaros antiguos que tiemblan entre los pinos y lentamente se van hacia donde el bosque lanza sus murmullos de flauta; el silencioso crepúsculo de las noches mansas. La verdad existe, sí, porque existen las palabras que nos hacen libres peregrinos del va y del viene; somos vientos sonando sobre los tejados donde anidan las viejas gotas del agua. Somos marchas separadas que al final se juntan entre el río y el cementerio pero que, mientras caminan, controversiamos con las materias y los espíritus. Somos orillas de tiempo, invitaciones cóncavas de guarismos hechos ribazos de sueño, barcos de vela llegados al rostro de nuestros paisajes interiores. Somos edades para lo imposible; con los brazos dispuestos para subirnos a la lejana colina del intelecto. Al final de todo nuestro tiempo nos damos cuenta de que somos recordatorios de muchas y distintas realidades con pronunciación de nombres que pregonamos, día tras día, preguntas tras respuestas y viceversa; con un corazón adornado por las estelas de nuestra larga travesía. Somos historia con proyectos.- Don Juan Ramón, si ese Platero fuera mío...El hombre, moreno por los vientos del sur, mira con codicia a tu Platero; pero, una vez más, tu Platero vale mucho más que todo el oro y la plata del mundo. Cualquiera puede seer brillante cuando es un triunfador de la avaricia pero lo más importante es brillar con ese estigma de perdedores que nos convierten en seres liberados. Yo jamás le vendería a mi Chester como tú jamás le venderías a tu Platero. Pero... ¿qué le podemos decir a las gentes para que puedan comprenderlo? Podríamos intentarlo con algo superior a Espronceda para quienes lo quieran entender asï: "Con mil pasiones por alma tacto al viento, a toda biela no pisa al mundo, sino rielaun poeta serafín. Loco poeta le llaman, por su postura, el Perdido, en todo lugar conocido de norte a sur y sin fin. La luna en su mente vuela, en la calma el sentimiento, y surgen del pensamiento versos de nácar y tul; y está el poeta de platatemblando bajo su ropa, musa a un lado, al otro copa, y al fondo está su baúl: “Escribe, amigo mío con amor, que ni el invierno ni el estío, ni morada, ni holganzatu mano cortar alcanza ni a doblegar tu candor. Con sorpresa has rehecho en tu pecholo cortés. Y has vencido las tensiones y pasiones de tu envés. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y acento, tu única patria, el amar. Allá vivan en su espera ciegas leyes que el dinero desespera; que tú tienes como envío cuanto abarca el umbrío jardín de los quereres. Y no hay raya, sea laya o sea quimera de estertor, que no presta su fiel lecho a tu techo del amor. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. Que la voz de “!verso nuevo!” es volver al inicio que proviene de todo hermoso cantar; ¡que tú eres poeta de amar y tu alma es del querer!. En las mesas del olvido lo temido te da igual, sólo tienes por grandeza la lindeza del rosal. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. ¡Bendecida está tu mente!. Yo me río y me alejo de la muerte. Cuando tu verso me llama dejo ya toda la pena envuelta en tu envío. Y si arraigo ¿qué es la vida? Por venida yo la vi, cuando tu jugo de bravo como un clavodescubrí. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. Es mi momento mayor tus resplandores, el eco de tu clamor en los versos escondidos del suave amor sus sonidos y el sentir de las pasiones. Y del bueno ser sediento, y del acento el cantar, yo resueno remansado, acunado por tu estar. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar".La luna escala en el cielo -montañera de las nubes- derramando sobre el prado sus mil luces de primitiva ensoñación. Las claridades del día se diluyen lentamente y lentamente caminas, amigo y compañero, yendo más allá del regato donde las ranas juegan al escondite entre los juncos. Y con su croar contínuo te vas dejando canciones con tu caminar en silencio. Al silencio habría que hacerle una estatua invisible... Un pastorcillo grita, desde lejos:- ¡Adiós, Platero! ¡¡Hasta siempre!!"Lléname metáfora de sueños como de gaviotas bajo la luna, como de brisa prendida en el recuerdo, como de signos del silencio anclado. Lléname de forma encausada poco a poco como queriendo llenar un gran abismo, como queriendo arder en el anhelo, como queriendo ser arteria del tiempo. Lléname metáfora que vengo de unas manos con fulgor de aurora recitando un nuevo abecedario cómplice en la desnudez de esta noche". Hoy es una Vida a tu lado. Una Vida venciendo a la Muerte y elevando su canto unido a tu corazón y al mío. Hoy es una Vida plena, llena de luces de fiesta. Es la fiesta de este julio que nos ha llegado y nos ha fundido en un solo Cuerpo de Amor. Sin fronteras. Sin falsas interpretaciones. Sin ideologías puritanas ni ideologías estresantes/estrechantes que encogen las ideas en sus círculo cerrados. Hoy es una Vida a tu lado y nuestra Fe se convierte en Palabra. Si Platero fuese Rocinante y si tú fueses Don Quijote... ¿qué le dirías de provecho?... quizás lo que dijo Cervantes: "Más vale una palabra a tiempo que cien a destiempo".Un zagal, de los que cuidan las cabras, os ve llegar al otero y, tras dar un silbido que pone tiesas las orejas de Platero, lanza una exclamación:- ¡Haced el puñetero favor de arrebujarse pa juera zopenco!¡Vaya mugriento vagabundo!¿Es eso decir palabras, Juan Ramón Jiménez? ¿O la expresión de la ignorancia? ¡Sólo le ha faltado decir tío borrego!Pero tu Platero sigue observando a los pájaros que, en los rosales, son como aúreas palabras con inteligencia. Tú bajas de Platero y anotas en tu libreta algo que escuchas de mí: "El insulto es propio de un ser cuya cabeza tiene un cerebro que nunca evolucionó y se quedó en la época de los primates; propio de un ser que nunca bajó de los árboles". Sonríes y te apartadas del sembrado; porque sabes que es verdad que aquel paleto ignora lo que es la buena costumbre.Le explicas a Platero, que está un poco asustado, que aquel zoquete no sabe dirigirse a las personas porque sólo está acostumbrado a hablar con los animales. Quizás no tenga culpa él pero es cosa propia de su personalidad y de su personalidad sí que es responsable. La ignorancia no es la falta de cultura sino la falta de valores.¿Has visto alguna vez a tu sencillo y humilde Platero lanzar coces cuando alguien pasa tranquilamente a su lado?Pasan los toros, los perros, los cuervos y hasta los buitres... y tu Platero es incapaz de atacarles porque tiene la personalidad de un personaje. Y le explicas que no tema; que aquel deslenguado rapaz desconoce que personalidad deriva de persona y que para ser persona hay que tener costumbre de ser persona. No es cuestión de conocimientos sino de sabiduría. ¿Pero qué se puede esperar de un sancho panza que no sabe jamás lo que es la convivencia humana? Sus risotadas son las de un homínido.Ya cercanos a las enrejadas ventanas de una balconada, una mujer joven, madrugadora ella, está sacudiendo las sábanas. Cae una especie de lluvia de limo y, tras el cercano limonero, alguien la corteja haciendo rasgar una guitarra:"En el amor no hay fronteras, se mete en el corazón cuando tú menos lo esperas". La voz de la madre de ella suena desde el interior de la vivienda y el rondador abandona el limonero mientras Platero se acerca a la reja.La joven regala a Platero un par de peras que él come alegre. Desde la lejana esquina el rondador siente envidia. ¡Y es que tu Platero, amigo y compañero Juan Ramón, es el predilecto de las casaderas quizás porque sólo es un burro nada más o nada menos! Los ojos negros de Platero tienen, ahora, el brillo de las horas del mediodía. Mediodía. La mitad luz. La mitad sombra. Entre ambas mitades queda la frontera del silencio.Creador de tu propio sentimiento, te haces trovador de tus palabras:"¡Qué tranquilidad violeta, por el sendero, a la tarde! A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! La dulce brisa del río, olorosa a junco y agua, le refresca el señorío... La brisa leve del río... A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! Y el corazón se le pierde, doliente y embalsamado, en la madreselva verde... Y el corazón se le pierde... A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! Se esté la orilla dorando... El último pensamiento del sol la deja soñando... Se está la orilla dorando... ¡Qué tranquilidad violeta, por el sendero, a la tarde! A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta!¿Has dicho violeta? Yo tengo fiestas de violetas para tu Platero: "La tarde cae. Plata de sueños en el alma. Hay un jazmín borrando los senderos entreabiertos en el día numeroso. Nos hallaremos temblando de palabras en el paisaje grana del crepúsculo y el caudal completo del tiempo será nuestro sentimiento de rincón florido. Llenarán los espejos este laberinto cristalino de tu voz en la azulada sinfonía de la tarde que nos inunda de colores violetas los sueños. Sobre el alma encantada del anhelo un nuevo oírte en el rumor vencido será tu belleza de primavera humana y el último blancor de los infinitos se quedará navegando entre los mirtos".Los gorriones, los mirlos, van subiendo de rama en rama. Entre los naranjos y las acacias, los conejos se esconden cuando ven pasar el trote ligero de tu Platero. Su belleza le hace eterno. Eterno el momento de sentirle. Tú recoges, del suelo, una naranja, la abres y comienzas a sentir su dulzor. Dulzor. ¿Más allá del dulzor que hay? Escucha, Juan Ramón: "Mi mano sostiene la misma noche que busca una fuente y encuentra un alma. Busco una orilla donde recordar mi patria infantil; un corazón colocado en una suave mano; una caricia leve en el fondo de un pozo; una dulzura escrita en el bronce del camino; una verdad de abedul bajo el disco de la luna. El país de todos mis deseos es una herramienta del Arte; un ensueño de la espera; un ardor de la palabra. Más allá está la pequeña lágrima de ojos golpeando el humus de la totalidad. El yermo es grande. A lo lejos murmulla la catarata de las emociones y la luna brilla por encima de los abetos. Temprano en la madrugada una ciudad; una callejuela; un mendigo; una prostituta que se bate en el balbuciante llanto de su grito. Más acá todo es igual: un recuerdo; un niño recién nacido a la adolescencia; una canción salvaje y grave. La radiante luna desgrana sus ojos llenos de preguntas con ahínco. Las horas poderosas andan... andan... andan entre los seres vivos. Y en cada sombra del suelo hay un oído deslizándose bajo los mil ojos de las estrellas. ¡Escucha!. !Escucha el corazón/cerebro de lo tiernamente vivo!".Pasado el mediodía, por la calleja más cercana al colegio, pasa un grupo de buhoneros. Llevan, en el interior de su carreta, toda clase de ropas de lencerías, sedas, peines y peinetas, botijos, cestas de mimbres, productos coloniales conseguidos a través del contrabando, pescados salados... ¡y hasta tortugas que venden a precios de saldo! Platero mira al canario que llevan los buhoneros dentro de su jaula para entretenerse con sus cantos por los caminos. Canta el canario y Platero cada vez está más asombrado. ¡Una tortuga y un canario! ¿Cómo habrán podido hacer coincidir a una tortuga y a un canario por los caminos de herradura? El más viejo de todos ellos intenta hacer que Platero deje de husmear en toda aquella barahúnda de artilugios... pero Platero cada vbez está más ensimismado con aquel mundo de tramoya. El del pandero salta del carromato y empieza a llamar la atención de los pueblerinos. Va a comenzar el festejo. El mono, la casbra, la gitanilla que se contorsiona como si fuese de goma elástica, el equilibrista que usa una silla para hacer sus malabarismos. Después todo es un alboroto, una algarabía de chillidos de mujeres, voces de hombres, niños que, aprovechando el jaleo, intentan atrapar alguna de las pocas monedas que s ehan depositado sobre el pandero y que defiende, bastón en ristre y amenazando con hacer saltar más de una csabeza de aquellos pillasdtres. Tú sonríes pero te alejas... te llevas a Platero de aquella batalla de sonidos, de ruidos, de carreras de un lado para otro, de la llegada de los alguacilillos que vienen a intentar poner paz entre los que se creen estafados y los estafadores.Ahí está de nuevo el río Guadalquivir. De niño seguramente te bañaste alguna vez que otra cuando la calor quemaba la piel. Ahora no. Ahora no tienes tiempo para las cosas de la niñez. De niño yo también me quedaba mirando a las palomas blancas. Quizás la paz deberís aimbolicarse con una paloma negra. Quizás las palomas blancas atraigan la atención para las peleas. Quizás el símbolo de la paz debería ser una paloma negra. O un gavilán, un milano, una urraca escondiendo la armonía humana para que el mundo se funda en el alboroto, en estar de greñas los unos contra los otros, en guerrear...Y así pasan los meses, los años, los siglos. Así pasan los seres humanos sus vidas sin creer en sus existencias nada más que para el afán de tener más y que los otros tengan menos. Las gallinas, ajenas al sordo rumor que se escucha todavía, proveniente de las callejas del pueblo, han salido a picotear los granos. Es una buena granja y quizás el granjero tenga buen corazón. Al final, tras ofrecerle un par de duros, de esos de a cinco pesetas la pieza, os da alojamiento. Unas gallinas cluecas están empollando los huevos del granjero. Los huevos que el granjero espera, con ansiedad, todas las mañanas en que la calima es más soportable.Los niños están de vacaciones y, para ellos, es una fiesta jugar con tu Platero. Es la ilusión. ¿Puedes permitirme, amigo Juan Ramón, que defina qué es la ilusión desde el punto de vista de alguien que la vive más allá del vacío, lejos de los gritos lejanos y las remotas risas?Todos tenemos pleno derecho a sentir y a expresar nuestras emociones con el libre lenguaje de nuestro corazón. Todos tenemos pleno derecho a reír, a llorar, a bailar, a sufrir, a hablar, a estar callados... y todos tenemos pleno derecho a alabar lo que nos gusta o a criticar y rechazar lo que nos disgusta. Pero ¿por qué herir por nada? ¿qué daño nos hace la margarita que crece en medio de la campiña?, ¿qué daño nos hace el gorrión que palpita entre las ramas de un rosal?, ¿qué daño nos puede hacer el ser humano que vive en el mundo de sus ilusiones?.Las ilusiones son los sueños que se hacen realidad. Esto es una ilusión, Juan Ramón: "Allí donde cantan los ruiseñores habita una mujer joven y hermosa. Todos los príncipes del planeta cargan sus monturas de ilusiones y van hasta allá para decirle cuánto la aman. Ella cautiva contando cuentos gracias a su imaginación. Es la nueva Sherezade, rejuvenecida por el arte de la magia. Una mujer que juega a ser raptada por los rayos del sol cubriéndose de hielo en los lugares de la paz. El fuerte fuego del volcán cercano la aísla y la hace narrar baños de luz ante los ojos de los príncipes. Reflejada en la mente de los poetas se volatiliza como el humo cuando se le acercan los cantores. Como el hueso del dátil ignora al aire y se cuelga del viento huracanado de las almas. El que la ve la oye y el que la oye se queda ignorado para siempre. Ella sólo lanza besos de cereza y los ruiseñores cantan... cantan... cantan... hasta que se desploma el día bañándose a la luz de la luna. Y dicen los enamorados príncipes poetas que quien logre robar un beso a sus labios de amapola quedará para siempre convertido en estrella fugaz y deambulará por el universo hasta que ella, mirándole con sus bellos ojos, lo transforme en polvo. Y cuentan los poetas que un día llegó un joven que la miró a los ojos y ella se quedó tan absorta que se le olvidó el artificio, abrió sus labios y recibió el beso. Como había perdido todos sus poderes debido a la sincera mirada de él, el joven poeta no solo no se convirtió en polvo sino que vive junto a ella escuchando el cantar de los ruiseñores cuando las tardes se tiñen de rojo baño de luz".El horizonte se tiña de rojo. Es la puesta del sol y sales con tu Platero para gozar del espectáculo natural. El arroyo viene lleno y Platero se mira en el espejo de susaguas donde el rojo horizonte se convierte en luz anaranjada. La corriente, fugitiva, sigue su ilusión de agua divina. Fue Dios quién creó estos horizontes...¿Hacia dónde irán las tórtolas que parecen vestidas de fiesta? ¿Existe algún concierto de arrullos en el interior del pequeño bosque? Las piedras parecen algo más, algo mucho más, porque parece que señalan la ruta de tus emociones. Piedras en el camino. Hierba en las laderas. Y el horizonte sigue ardiendo de luz. Las tórtolas se han detenido, por un momento, en el cerezo que te ofrece sus frutos para, sin pagar nada por ello, sentir lo que es la silvestre condición de la Naturalezz. Silvestre. Una palabra que debería tener presencia privilegiada entre los diccionarios que se usan en las Academias. Pero tú y yo no somos así. No somos como nos quieren recordar o n os quieren ignorar. Quizás a ti y a tu Platero no os olvide nadie. Quizás a mí y mi Chester sólo nos recuerden quienes sienten el insomnio de las palabras. Es mejor ver el proceso natural del cortejo de las tórtolas o dejar colgado de alguna retama un girón de poesía. A tu Platero le recuerdan todos. A mi Chester sólo los necesitados de un poco más de versos. Por ejemplo a la retama seca por culpa del sol."Me suenas a retama movida por el viento / y a lucha entablada en el corazón. / Me suenas a dulce y cálida pasión / posesionándose de todo el firmamento. / Se entabla una batalla con el pensamiento / del éter viajero en cada estación / por donde pasa, ligera sensación, / cada segundo del eterno fundamento. / Y en medio del sonido yo aún te siento / como un hondo eco de este mi tormento / que se envuelve directo en tu disección. / Me suenas a un recóndito y ya tierno lamento / que escribe sus estrofas en el testamento / del poeta que busca la firme dirección".... huele a lirio, huele a agua, huele a corona de rosas sin espinas y luciendo en la cabeza hermosa de la muchacha de nuestros pensamientos, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez:Es fiesta en el corazón de Platero. - ¡Platero! ¡Ha estallado la ilusión!Ha llegado otra vez la tormenta. El corazón de Platero late junto a ti. En la cocina la matrona te está preparando un gazpacho y, a través de la ventana, ves caer la lluvia. Platero también. Como contrapeso a la humedad, en el interior del caserón hay calor humano. ¡Qué bello se ve el campo desde tan cálida situación! Van los arroyos aumentando sus caudales, la tierra se ablanda y es la hora en que los caracoles salen, por entre los vegetales del jardín, para hacer compañía a las luciérnagas que brillan como faros de auxilio a los que buscan cobijo, a todo correr, en sus alquerías. Dos niñas gemelas -la misma cara y el mismo corazón- le ofrecen uvas a Platero.- ¡Un racimo, Platero, toma un racimo para sentir la vida!¿Cuál de ellas ha sido, Juan Ramón? ¿Cuál de las dos niñas es la que ha tenido este acto de bondad? Posiblemente da lo mismo porque lo que importa, en verdad, es que las dos ríen con Platero. ¡Todos quieren a tu Platero! Yo tengo un axioma sobre el cariño: "Quien no sabe acariciar a Platero no sabe acariciar a un ser humano". Pasa lo mismo con mi Chester. He visto quien no ha sabido acariciarle porque no ha aprendido a acariciar a las personas. Y eso produce dolor. No por ti ni por mi; no por Platero ni por Chester; sino por esa clase de gentes. El racimo tenía 18 uvas; que son los 18 años de edad que tenemos siempre cuando sabemos acariciar. Tal vez Platero sea de esos seres que sólo tienen 18 años. Una de las dos se llama Victoria. La otra se llama Soledad. ¿Cuál de las dos ha sido la que le ha regalado el racimo? Sí. Las dos ríen con Platero... pero ha sido Soledad...Tú conociste la soledad a veces... pero también estoy seguro de que nunca conociste la Soledad... la terrible Soledad con mayñuculas. Y es que la nostalgia, solamente la nostalgia, nos hace recordar soledades relativas pero la absoluta Soleda  es estar de lleno en soledad. ¿Sabes distinguir la diferencia? Puedo explicar: La soledad sólo la conocen no los que tanto hablan de ella sino los que la han vivido. Soledad de la mirada triste... haber vivido en tu interior es haber aprendido más... Tú tuviste tu propio caballo Almirante, amigo y compañero, y yo también tuve mi propio caballo aunque fuese mucho más de ilusión que de realidad. Tu Almirante debía valer mucho cuando dieron a tu padre un buen puñado de billetes por él... pero yo aprendía a solar con mi Cerros Verdes.¡Qué ilusión la tuya, Juan Ramón, cuando paseabas por la bahía con tu Almirante siendo la sensación! ¡Qué ilusión la mía, Juan Ramón, cuando escribía mis sueños infantiles y me conformaba con un Cerros Verdes que no era precisamente como Chacal ni tampoco estuvo jamás en el Gran Derby de Epsom! Con Cerros Verdes" todo estaba registrado en aquellas páginas de sueños. No era posible desmentir la verdad y la realidad de lo que sucedía. Tu Almirante era marismeño. Mi Cerros Verdes era masdrileño... pero ¡qué bueno hubiera sido que se hubiesen llegado a conocer!Esta tarde te ha saludado un señor francés; ese que siempre está en la bodega de Juan, con un vaso de vino en la mano y hablándote del charret... algo de lo que ni tú ni yo tenemos ni idea quizás porque tú yo sólo sabemos decir carreta -Peut-être parce que vous et je sais seulement que wagon- cuando hablamos de los buhoneros. Y entre tu bohemia y la mía está tu Platero como un sueño. Ves pasar a un muchacho como perdido entre el sopor de la tarde. Quizás sea yo mismo que te llevo a Cerros Verdes para que lo puedas conocer. No sé cuántos años tuve el corazón envuelto en mi Cerros Verdes.Pasó el tiempo. Tuve que seguir estrechas veredas de calles oscuras en donde para caminar había que ser un sobreviviente de la adolescencia y así fue cómo logré conocer a ese Platero, a ese niño dentro de mí. ¿Y tu Almirante, Juan Ramón? ¿En qué feliz cortijo quedó enclaustrado? Mi Cerros Verdes todavía sigue siendo sueño sin final.¡Qué buenos amigos hubieran sido Almirante y Cerros Verdes con Platero de testigo!Por los blandos terrenos arcillosos, Platero es como una nube, pasa paralelo a los brotes de las plantas, y el sol, que vertebra el tiempo, alarga vuestras sombras mientras los pájaros son un raudo baile de los sueños. Tú detienes el paso para coger un puñado de moras y, después de comprobar su dulzura, das de comer a Platero. Removidas por una pequeña ráfaga de viento, las hojas de un limonero rozan la cabeza de Platero que, quizás, sea como un libro abierto donde tú concentras, al mirarle a sus ojos negros, el silencio sonoro de un poema. Yo estoy escribiendo..."Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelve la noche sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compás del movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante,el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. ¡Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas!. Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantes que se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle. Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento, hasta llegar a la tierra que la abraza. Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... ¡y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres! No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso sino que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditando en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horas que Dios colocó como inmortales. Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormirme sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos, cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabemás que un verbo apresado en la memoria: ¡acostarme!. Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la noche... Sombrea la luna el espacioque existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una. Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo; mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde?. Quizás sea tarde para muchos; pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas,algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los aires". Platero mira al árbol verde y, en el cielo, se recorta la silueta de un grajo negro. En la ermita cercana, más allá del batán del río, una línea azul, indiferente a la edad de los horizontes, te sorprende como si fuera uno de esos besos de los que decía nuestro compañero Pablo Neruda: "cuatro años de besos por hora es cuatro años, todo el tiempo en el mar en un sólo día". Y es que nuestro amigo y conocido Pablo Neruda hablaba de la mar como si fuese una mujer. La vida, alrededor, se entretiene en funcionar como una promesa eterna. Platero y tú. ¡Háblale a Platero de la mar, Juan Ramón, háblale a Platero de esa gaviota roja que, al atardecer, en algún lugar del verano, es un candor de mirada con designios de Dios! Dejarse el alma en las aulas universitarias sirve, muchas veces, para ser un joven liberado de las pesadas cadenas que a muchos los convierten en nómadas tristes; esos que no saben cuál es el cíclico existir junto a la mar hecha mujer. ¡Háblale a Platero de la mar como yo la he visto, como yo la he sentido, como yo la he soñado! El milagro del mar es solamente sentarse en la arena de la playa y construir una pasión de mujer desbordada dentro de un misterio y yéndose allá donde las estrellas se unen con el sentimiento. Posiblemente Platero sea la magia de estar soñando mientras bebes café, amigo y ccmpañero Juan Ramón Jiménez, acodado en la ventana, sintiendo la unión entre fantasía y realidad. ¿Y quién te ha dicho a ti, Juan Ramón, que la fantasía no consiste en estar sentado en la mítica playa de nuestras primeras horas del anochecer?La hija del sacristán se te acerca y te entrega una carta. Ella no sabe leer. Tú eres a quien ha elegido para hacerlo en su lugar. Lees: "Recuerdo tu viva manera de charlar, sentados los dos en el pretil del puente, y yo no seré ya nunca más que un recuerdo callado y perdido entre las oscuras calles de la gran ciudad para no seguir despertando envidias". Ella sabe lo que significa, se guarda la carta en el bolsillo de su falda, y se marcha taconenado y contorneándose... ocultando sus lágrimas de la derrota. Yo sigo siendo una especie de sombra bajo la luz de la luna; una especie de sombra que eligió liberarse para ser solamente el reflejo de un náufgrago que se hundió entre las espumas y se salvó en la costa, allá donde el horizonte brillaba con más calor. Platero baja la cabeza Debe de tener sueño.Nunca pienses que estar en la Universidad es haber perdido la razón por seguir siendo poeta. Te podría recitar un buen puñado de versos escritos que tengo dentro del alma. ¿Comunicación social? Quizás. Pero yo diría Sensación social. Escucha uno de ellos por ver si el nuevo día de nos abre a la esperanza. Es rojo, amarillo y morado. Escrito, posiblemente, con palabras que eran fuego. Pero supongo que ya ha superado el peso de su conciencia: "A flor de tierra, amante, entiérrame. / Que siga reflejándos en mis ojos / el atardecer lejano del Oriente / tamizando, eternamente, color rojo. / A flor de tierra, amante, entiérrame. / Y arrójame semillas amarillas / para que, pasado el tiempo, reproduzcan / las flores que me sirvan de sombrillas. / A flor de tierra, amante, entiérrame. / Y cuando ya mis huesos sean menguados / riégalos, en acción rotunda y dulce, / con los pétalos de mil lirios morados. / Y entre el rojo del atardecer, / el amarillo de los girasoles / y el morado de los lirios... / enamorado he de ser, / descansando entre las flores, / por los siglos de los siglos". - ¡¡Platero, eres más tonto que Argimiro!!Platero no responde al insulto. Casi me había olvidado de Argimiro. Posiblemente suene la hora de que Platero y tú sepáis la verdad de Remigio. Aparece en mi memoria. Hace algunas décadas los "barandas" de Madrid se burlaban de chicos sencillos a los que humillaban continuamente. Eran estos personajes tan inocentes como "El Cachafeiro", "La Cuqui", "El Polito", "El Argimiro" y algunos más. El Argimiro, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, tenía su propio sueño y, montado en su imaginaria motocicleta, sonreía siempre porque sabía que lo que él soñaba estaba más allá de los insultos de los "barandas". Su felicidad era más completa porque era la felicidad de los inocentes que ama Jesucristo. - ¡¡Platero, eres más tonot que Argimiro!!¿Qué pensará Platero de ese ignorante que chilla, en lugar de hablar, mientras intenta subir la cuesta pero que nunca podrá llegar a alcanzar la cima? ¿Qué pensará Platero de ese ignorante que  chilla, en lugar de hablar, saliendo de su boca insultos propios de un desdichado que jamás podrá saber de los sueños de Argimiro? Platero no desea ver cómo va bamboleándose de un lado para otro, más borracho que una cuba. Platero bebe otra vez agua del cubo. Platero entende mejor que este desdichado charlatán no es ni tan siquiera la milésima parte de valiente que Argimiro. Existencia infantil, Juan Ramón Jiménez, existencia infantil en la que vemos despertar nuestras conciencias. Lo que sucede es que hay cosas que los borrachos pendencieros jamás podrán entender. A veces hay que ver a los demás y, entre ellos, a esos seres perdidos que no hacen más demostrar ser seres sin inteligencia. Pero estas lecciones sólo se aprenden con la vida y ese borracho charlatán no sabe lo que es vivir. Por eso Platero no le hace caso y prefiere leer en las estrellas. ¿Ves el río cómo serpentea sus aguas de color de plata entre el fango y bajo el poniente de color violeta y amarillo? Quizás tú, Juan Ramón, puedas entender ahora por qué hay niños y niñas que, en su extrema pobreza, sueñan con tener un caballo de cartón. ¡Qué pobreza! ¡Qué pobreza ésta que enfanga la vida en el epicentro de la infancia!Antes, mucho antes de que te pusieras a caminar con tu Platero amigo y compañero, había grandes veleros en el mar. Y así, en medio de tus pensamientos, inicias un nuevo sueño de andadura mientras unos vinateros marchan hacia Málaga comentando, en voz alta, que las minas de plata de Riotinto han sido la causa de la poca pesca que se hace ahora. Ahora los nuevos ricos imponen el amor a la plata a costa de las sardinas, los ostiones, las anguilas, los lenguados, los cangrejos. Saludas a los vinateros y te pierdes en medio del oleaje negro de los negros ojos de tu Platero... pero el falucho, el bergantín, el laúd y todos los demás -como bien dices tú- ya no están presentes en las vívidas estampas andaluzas.Las minas han enfangado las aguas y el precio más elevado de la poca pesca ha empobrecido a los pescadores. Los vinateros siguen hablando en voz alta mientras tú, cansado de tanta fatiga en el pensamiento, te recoges en ti mismo y te aislas bajo las sábanas del sueño; pero antes de cerrar los ojos piensas: "En la soledad no se encuentra más que lo que a la soledad se lleva". En la soledad duermes.¡Qué pobreza! ¡Cuánta mendicidad infantil corriendo por las riberas del río con el ansia, dentro de sus corazones, por conseguir un caballo de cartón y, de paso, una carabina de perdigones para jugar a bandoleros asaltando a los nuevos ricos propietarios de las minas de plata. Platero sigue leyendo en las estrellas mientras yo escribo: "Era un niño que soñaba un caballo de cartón mientras escribía sobre un pupitre de madera y pensaba en las tardes pardas y frías de Azorín y en las golondrinas de Bécquer. Sí. Aquellas golondrinas que se aprendieron nuestros nombres y nunca los olvidarán". Mundo musical éste, Juan Ramón, mundo musical. El hijo de Don Mariano, se ha dejado de huelgas y ahora se ha metido a cantor: "Era un niño que siñaba un caballo de cartón. Un día abrió los ojos y al caballo encontró. Y ahora, sobre el caballo, por sus mundos cabalgó". Porque vivimos cansados del trabajo de las hormigas queremos cantar como las cigarras y como vivimos metidos en el agujero de los escarabajos queremos ser liberados para convertirnos en saltamontes.   De nuevo en el camino. Platero y tú y yo con mis sentimientos: " Siempre llega solitario / siempre marcha más allá.. / no se sabe de dónde viene, / no se sabe a dónde va. / Hay en sus ojos un silencio / imposible de averiguar. / No es tristeza ni es misterio, / sólo un distraído mirar. / Camina lento y despacio / como si no quisiera dañar / las piedras de los caminos, / el verde del vegetal... / Le observo cuando descubro / que mora por el ventanal / de la esquina donde bebe / y fuma allí sin hablar. / Hoy le pregunté la hora... / una sonrisa, no más, / se ha perfilado en su boca / sin poderme contestar. / No tiene reloj ni tiempo, / no tiene ningún lugar, / y esconde en su silencio / algún profundo soñar. / Su patria es el universo, / no hay frontera en su caminar, / y he podido descubrirle / que ama la eternidad. / Me ha regalado un verso / antes de irse a andar... / un verso que acaba diciendo / "el Amor no morirá". / Si le encuentras algún díá / no interrogues su Verdad. / Quizás sólo busca gorriones... / gorriones con quien hablar".Los gorriones vuelan alrededor del granado. ¡Qué hermosas están las granadas! Da gusto probarlas como si fueran pecados ocultos expuestos a la luz del amanecer. El amanecer es lento. Siempre el amanecer es lento. Y Platero te hace pensar en ese tiempo sin relojes excepto las luces que comienzan a reflejar pensamientos en tu interior conciencia. ¡Qué gusto entre amargo y dulce tienen las granadas! Nace el tiempo: historia de la voz errante derramando pasos y miradas de color esmeralda en el espacio de los senderos del mar y del viento sobre la meseta. Hay personas que saben transformar el viento en pájaros. Sobre las flores nevadas un día soñé con dragones domésticos que me transportaban al cielo de los caminantes. Los años han pasado y ya conozco el sabor agridulce de los perplejo que es transformar muchas veces en sueño las horas sin destino. ¿Cómo encontrar el camino de regreso?. Sobre el musgo del bosque hay piedras derramadas desde los días perdidos que van en contra del tiempo. Quizás si no fuera porque existen sinónimos en las noches de los viernes retornados a la nada y juegos de escaleras con subidas y bajadas no podríamos nunca regresar... pero es posible que esa sea la razón de prestar fe a la ilusión en este siglo tan solo de referencias, tan ajeno a los demás siglos que debemos entrar en un océano de sueños para poder interpretarlo. Es la mirada inquieta llamada Ilusión. Yo no tyengo ningún granado en propiedad para ofrecerte ese sabor agridulce de la existencia pero recuerdo: "Está lloviendo en la ciudad y el aroma de tierra mojada siempre me trae recuerdos de infancia. Por eso me gustan estos dias en que me veo, de nuevo, siendo niño por el boulevard de la Sainz de Baranda, allá en el Madrid de los meloneros y las fiestas de San Isidro, con su feria montada a lo largo de toda la calle. Me veo mojando los zapatos nuevos en todos los charcos. Todos corren menos nosotros que jugamos a policías y ladrones debajo de la lluvia, sin más que pensar... y luego llegaba el resfriado y la tintura de yodo en los pies y, lo que era mejor, dos días sin ir a la escuela de Narváez. La lluvia. La fresca lluvia de mis infancias. Esa lluvia que me maravillaba en las vacaciones pasadas en casa de mis tios, cuando el granado de la barranca estaba ya en plena sazón y nosotros formábamos la pandilla del Trabuco, jugando a llenarles de arena la vestimenta a los seminaristas que nos perseguían encorajinados. Y la lluvia. Siempre la fresca lluvia... Me gustan estos días en que los automóviles levantan chapuzones de agua y hay que saltar para no empaparse. Pero me gusta empaparme y vuelvo a ser el mismo niño que llegaba con todo el cabello mojado a casa donde mi madre nos limpiaba frotándonos, entre amorosa y amenazante, con la toalla antes de enviarnos a la cama. Lluvia. Bendita lluvia de infancia que rememoro cuando ya sé que nunca volverá a ser igual. Ahora veo a los transeuntes correr y mientras me mojo pienso en el tiempo gozoso en que la infancia no hacía otra cosa sino jugar a ser piratas o tirar al blanco, a las puertas metálicas del garaje de la bruja de la escoba, con pequeñas piedras que hacían sonidos de venganza... Lluvia. Bendita lluvia que trae a mi memoria el cobijo de una casa caliente, familiar, donde todos nos arremolinábamos alrededor del brasero para existir"... Entre las sombras de los granados se alarga tu figura, Juan Ramón, mientras Platero juega a ser reposado arroyo de tus inspiraciones poéticas: "Arriba canta el pajaroy abajo canta el agua. (Arriba y abajo, se me abre el alma). ¡Entre dos melodias, la columna de plata! Hoja, pájaro, estrella, baja flor, raiz, agua.¡Entre dos conmociones,la columna de plata! (¡Y tu, tronco ideal, entre mi alma y mi alma!) Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja. (Abajo y arriba, me tiembla el alma).Ya estamos otra vez en los silencios Platero, tú y mis recuerdos. En las noches nos entran los silencios en el alma y dejamos discurrir ese sentir bohemio de quienes andamos más allá de las fronteras... Soñamos..."Dejádme entre los silencios que esculpen mis propias sombras donde el rumor de lo eterno desgrana leves estrofas más allá... más allá de los espejos... más allá de las esporas que habitan entre los versos de meses... de días... de horas que reverberan reflejos entre sus rimas sonoras. Dejádme entre los silencios que me liberan de axiomaspara ocultarme en el tiempo convivido con aromas más acá... más acá de los recuerdos...más acá de las improntas que habitan entre los besos de segundos... de minutos... de horas que reverberan ensueños entre sus rimas sonoras. Dejádme entre los silencios con sus músicas cantoras".Meditas en el ensueño: "¡Cómo entran y salen los gorriones de los cipreses!" La larga sombra de los cipreses acompañan las paredes del cementerio donde se encuentran los que carecen de fe para existir. Una abubilla, entre las plantas de salvia, salva su estar... y las matiposas blancas vuelan entre las huellas del aire para romper la monotonía de las tumbas. En el patio ya te espera Platero y tú, insomne del tiempo, miras cómo comen migajas de pan que alguien las ha dejado antes, de marcharse, mientras una caja de música trae recuerdos de otro ayer distinto. Es una anciana que, sentada en una silla de anea, observa las sombras alargadas de los cipreses cuando los primeros rayos de luz penetran en la distancia que hay entre sus pensamientos y aquellos otros días en que las primaveras le regalaban ramos de azaleas, sueños de viento que yacen en algún lugar con el nombre de Juan Ramón sobre la losa. Es tu Zenobia recordándote. Y yo me inicio en el trayecto que separa las rosas de los claveles. Sobre las rosas hemos pensado mucho, Juan Ramón... ¿y sobre los claveles?...Platero me sustrae la memoria...Préstame, amigo y compañero Juan Ramón, un hueco entre las palabras mientras los niños y las niñas empiezan a despertar."El velo blanco de tu mirar silente es sueño de medianoche en la senda de mis caminos místicos de este paisaje en donde entra tu torbellino amar. Un sueño que se queda en mi memoria de estos días en que soy recuerdo vivo en la estela roja de tus labios dulces. Noches. Noches vividas en el poder mirarte siempre brotando en las esquinas de mi alma. En torno a mí aparece y se mantiene este amor de vida creciente y misterioso.Tu mirar es enigma profundo y emergente que vive en mis latidos mientras vago por los caminos de este soñar ardiente que grita su canto de silencio con estrellas. Soy una especie de sombra que se hunde en tu cuerpo enlazado con mi vida amable y entre versos que escapan de mis avenidas en tu tálamo abierto de corazón caliente soy todo fuego y todo volcán nocturno que vibra y explota en este entero verano en que las rosas giran para besar tu cuello. Hay un descubrimiento de recuerdos y de horas pensadas en el silencio de toda tu materia y yo, canción de ti, me entretengo en tu profundizar de violetas inquietas. Flor de viento, caricia de mis sueños, te vuelves frescura de besos enzarzados en una batalla sin final posible: una especie de vivir brillandoen medio de la noche estrellada y azul. Hay balcones donde los gorriones se quedan mirando tus profundos ojos y en ellos cobijo un horizonte bermejo en esta batalla de amarte sobre la playa... las olas baten a la fina arena y me quedo anclado en la bahía de tu cuerpo. Inmensa inquietud es tenerte entre mis brazos en este ámbito amoroso de mapa con enigmas; pienso en las violetas del campo abierto bajo la luna que nombran las gaviotas. Un vaivén de bosque llamado lecho sobre la fina playa de la espumosa bruma con tus senos volcados en esta fuente en que bebo mis deseos inacabados. Tus ojos me enamoran en el abrazo de cuerpo a cuerpo y de boca en boca: un afán de conquistar el hueco leve de tus muslos convertidos en poemas. Y las palomas de tus curvas enamoradas me convierten en fugitivo atado a tus caderas. Rosa amorosa en la que tanto te abres como capullo de risa en el silencio oscuro de la noche de tus ojos que desgranan mis versos de combate en este loco intento de arder todos mis años en tu boca con el alborozo juvenil de nuestras presencias. En todo lo existente son tus dieciséis claveles un poema que surge como dibujo amado que se hunde en el fondo de tus brazos sin más fatiga que la de seguir entrando en este brillar de nuevo en las alturas mientras las estrellas quedan enlazadas a tu vientre. En esta noche de momento inmóvil donde el tiempo se ha detenido sobre la arena de esta playa amada de espermas y de sangre solamente el mar conoce tus sonrisas que van más allá del horizonte intenso. En las miradas de tu cuerpo mi locura sólo es introducir mis horas en tu pura esencia. Mar. Mar junto a tu boca ardiente para calmar la sed de mis reposos mientras abro tu cuerpo en luminar profundo donde todo lo invisible se inunda de propuestas.Así comprendo yo ahora el mundo unido a lo báquico de tu pecho virgen y repaso todo lo existente en la bahía de tu primavera llena de canto borrascoso. Son los giros de tu cuerpo en mi boca donde el recuerdo se hace afán de adormidera y tus sonidos son el latir de mis pulsaciones en este nuevo mapa de tu bello nombre en que escribimos del mundo un nuevo rumbo. Vivo sólo en esta paz soñada que llega hasta el crepúsculo naranja. Dos pulsos anudados somos tú y yo en estas cruces de materia y de espírituy sigo conociendo este anochecer sediento mientras se rompe la atrevida ola de tu sonrisa en mi alma ya crecida. Ya no siento nada más que tu mirada clavando tus labios en mi corazón abierto. En esta roja noche no me importa perderme en las inconsciencias vivas de sentirte dentro de mis horas de paisaje bravo y como un rugir de silencio lento voy penetrando suavemente en tus sentidos. Hacemos un mundo de emergente luzcomo volcanes henchidos de valiente voz y una llama inmensa arde en el paisaje de tu rosa, clavel y jazmín en flor. Suave. Todo es una suave experiencia de entrar más allá de los límites de esta locura que es tu cuerpo entre mis brazos. Mañana el día será sólo un recuerdo de que esta noche vivimos como sueño el enlace de tus ideas con mis versos llenando de amor profundo nuestros cuerpos. Ya sólo queda la música anclada en el exterior de tus sabores en mi boca y compongo un verso en tus labios plenos cayendo en el color de todo lo infinito que es sentirte dentro de mi sueño. Ya sólo la última mirada que se clava en la paz de tus curvas enloquecedoras hacen que la brisa de la bahía entera sea sólo un calor de mi infinito seguir sintiendo tu cuerpo en el mío. Para cuando los mirlos hayan regresado de allá a lo lejos... de la colina... estaremos dentro del amor simplemente. Dos cuerpos sentidos penetrados el uno en el otro como doble vida. Morir no es vivir la existencia de todo el camino andado por las sendasdel pálpito de tu corazón caliente. Y siento tu voz cálida y firme en mis entrañas de versos hechos esperanzas porque poseerte hundido en tu cuerpo es tener para siempre tu nombre en las arterias de mi sangre mezclada con la tuya. Dentro de la espuma de tus sentires puedo seguir estando a tu cuerpo amado que es el imán de todas mis vivencias. Ya no queda más que vivir la Eternidad"...   Es jueves y han salido, hacia el campo, los recogedores de aceitunas. Algunos de ellos, al pasar por el puente, miran hacia atrás para saber si la sombra sigue unida a sus cuerpos. Y sí. La sombra. Esa sombra que os acompaña, ahora, a tu Platero y a tu memoria.Dicen que nos componemos físicamente de cabeza, tronco y extremidades. Pero son cuatro los componentes físicos de los humanos. Falta citar la sombra. Esa materia que nos acompaña todos los días de nuestra existencia. Pensando sobre el devenir humano en el planeta podemos deducir que la cabeza es el componente físico que ha desarrollado la Filosofía, la Religión, el Pensamiento... que el tronco es quien ha desarrollado la Economía y las extremidades han desarrollado la Historia: las superiores (brazos y manos) han producido los hechos, y las inferiores (pies y piernas) han producido los movimientos históricos (en otras palabras las causas y las consecuencias). ¿Pero la sombra? ¿Qué ha desarrollado la sombra? La sombra es al cuerpo humano lo que la Literatura es a la Humanidad. Literatura: sombra compañera de ideas, pensamientos, hechos, acontecimientos, evoluciones e involuciones humanas. Esa sombra que, con el sol, podemos comtemplarla, leerla, aprenderla... Esa sombra que, con la luna o con la luz eléctrica, podemos analizarla, intepretarla, aprehenderla... Esa sombra que, en la más completa oscuridad no desaparece (como muchos creen) sino que se introduce y se cobija en nuestro interior para impulsarnos a ser seres creativos. No nos abandona la sombra en esos momentos en que no hay sol, luna, estrellas o luz artificial sino que es entonces, cuando se introduce en nuestro interior, cuando mas activa y presente se hace. Esa sombra es la poesía, el cuento, el relato, la novela, la reflexión, el guión teatral... que, si no existiese, dejaría a la historia humana completamente vacía y sin sustancia. Si nos faltase la sombra el resto de nuestro cuerpo y nuestra Historia no existirían. Eso es la Literatura. El cuarto elemento en aparecer en la composición humana; pero el más determinante. A veces pienso que Platero y tú no han dejado de ser dos niños desnombrados por palabras de pretexto humano. Váis entre hileras de olivos y los recogedores de aceitunas se inclinan saludando vuestro pasar, mientras varean olivos y, cayendo al suelo, las ideas son sombras de vosotros dos. Algunos niños recogen olivas y se acercan a Platero para verle pasar. Tú, subido en él, repartes sonrisas porque ves que también se puede ser niño si es que la sombra nunca nos abandona. Fue la poetisa Sara Iglesias Casadel, Sara de Ibáñez, la que dijo: "Todos esperan, convocados por un silencio de campanas; todos esperan, sombra a sombra, que por sus ojos hable el alba".¡Mira qué contentos están todos cuando Platero levanta la cabeza y, alegre, persigue a los abejorros verdes. En la otra parte, allí por donde el sol inicia su travesía, los pinos son como las vísperas del descanso. Siguen zumbando los abejorros verdes mientras Platero y tú seguís caminando fuera del alcance de las miradas de los niños que, atrás, vuelven a la faena. Los aceituneros no saben, en realidad, quiénes sois Platero y tú; pero yo me convierto en recuerdo: "Surcaba los espacios con sus alas de nácar desplegadas en medio de los rayos de la luz. Ella surcaba la vida llenándola de esperanzas verdes y los arcos iris de todas sus geografías se pronunciaban radiantes en la mirada de los oteros y los valles. Allí, bajo la atenta presencia de los pinos, la fugaz llegada del misterioso ademán llenaba los colores del día como una inmensa aureola de paz y de concordia. Ví a la paloma volar y entonces sentí la imperiosa necesidad de hacerme mirlo encantado bajo el sonido de la música de la lejana flauta de un pastor de ovejas que descansaba sobre la verde pradera. ¡Qué hermoso instante este en el que todo el contenido de la vida se transfigura en una metáfora de los espacios!".Esta mañana está el cielo como os gusta a Platero y tú; entre azul marinero y verde cañaveral. Por el cañaveral las alondras os acompañan para combatir la soledad de vuestras huellas. Nada ni nadie os estorba. Pareciera como si la vida se hubiese detenido en la quietud del día.Sólo se ve una casa blanca, una especie de caserío donde, al parecer, alguien quería asomarse a la vida abriendo las ventanas de par en par. Un par de salamanquesas se os cruza y Platero se queda un poco sobrecogido; no de miedo sino de suriosidad. Tú le acaricias las crines, sentado sobre él, para que no crea que le has abandonado. Platero y tú no os abandonáis jamás. El hombre para no sentirse solo. El burro para sentirse acompañado. El compás del camino es el alma lanzada a la aventura. ¿Quién será la que ha dejado las ventanas abiertas? Al acercaros puedes descubrir que es un almacén de aguardiente de contrabando. A veces, cuando piensas en el contrabando, te pones un poco a la defensiva. Aparece un toro en lo alto del otero y ni tan siquiera hay un arbusto donde poder guarecerse. Así que llamas a la puerta.Desde la parte trasera, donde hay una parra de uvas moscatel, aparece la dama y Platero pone tiesas sus orejas. No es de miedo sino de curiosidad. Bajo la luz del sol su piel es más morena, más sueño, más voluntad. Ella se acerca sola, como una barca pedida en medio de la laguna. En la laguna una bandada de patos gira, en círculos de ondas, buscando algún pez que se ha quedado dormido soñando con su sirena particular. La dama no se detiene pero tu corazón, Juan Ramón, parece, de repente, haberse detenido como si fuera tu Zenobia vestida de lujo.   Una vez más Platero alumbra sus ojos negros cuando los ojos verdes de la dama se queda mirando su estampa. El toro ha marchado hacia la vertiente opuesta del otero y, ya pasados los nervios, ella os invita a una copa de aquel aguardiente licencioso. Sólo es una casa pequeña, blanca, con el tejadillo de color bermejo y un pequeño jardín donde ella os ofrece un par de racimos de moscastel. Tú tomas el tuyo agradeciendo con timidez; pero Platero tiene menos temor y las va tomando de una en una, tal como se las va rtegalando la dama. Entre los jaramagos y las ortigas, al otro lado de la vivienda, alguna vez aquella dama debió conocer alguna aventura amorosa. Eso es lo que piensas pero no lo puedes preguntar mientras ella te sonríe para decirte que pierdas la timidez y tú, aunque no sea tu Zenobia, te quedas admirando su figura de mujer en plena sazón de moscatel. Nadie os ve pero no te atreves a besarla porque sería cuestión de perder la calma. Observas la parra de las hojas verdes y tus recuerdos te remontan a aquellos días en que el verde de tu esperanza era, solamente, jugar con los demás chiquillos de Moguer a la aventura de ser capitanes de veleros. La dama es una buena moza de piel morena, como el trigueño paisaje de la explanada que, un poco más lejos, se ve sembrada por la fatiga de algún jornalero que debe estar a muchos kilómetros de distancia, en el mercado del pueblo, haciendo tratos de precios, fanegas y otras medidas que te hacen recordar la escuela. El toro se ha debido quemar su piel bajo el astro dorado, al otro lado del otero, allí donde está la dehesa de algún ganadero de esos que hacen su verano mandando toros a las plazas de España entera. Yo no sé tampoco que es lo que pasa por dentro de mí cuando veo a una dama, buena moza, de piel trigueña y ojos profundos; pero deja que discurra mi ensoñación del otro lado del mar: "Soy adicto, sí, a tu piel, a tu forma de explotar en todo y en la nada hacerte sentimiento. Voluntad para ahondar en las cosas a las que ya estamos acostumbrados.Eres mujer capital de mis veredas, onírica pulsación en las pupilas y horizonte de alborada en lecho. Después de los témpanos hirientes te miro en la danza miel de tus pupilas y llenas de instantes dibujados las prímulas ondulantes de la urgencia hasta descargar toda la brillante metáfora de tu lúcida sonrisa. Entonces es cuando levanto el sueño para acariciar tus ansias de paloma y me envuelvo en el tallo de tu cuerpo lentamente anclado para ir muriendo un poco más... un poco más en cada instante... hasta desaparecer ingrávido y latente en el corto espacio del suspiro". Puedes tú pensar algo así sobre ella; sobre la que estás viendo y sobre la que estás soñando; porque, a veces, ver es soñar y soñar es siempre sentir. Así que pierdes, por un buen momento y una buena causa, tu timidez y aceptas entrar dentro de la pequeña casa para probar aquel aguardiente que, posiblemente, le de más ardor a tu caminar.Nada más que dar el paso adelante. ¿Cuándo tiempo estuviste allí, mirándola a los ojos, mientras dejabas que te contara trozos relevantes y reveladores de su vida? ¿Cuánto tiempo duró su confesión? Pero es necesario renovarse o morir:- Vámonos ya, Platero hacia el castillo porque el toro ya estará camino de la fiesta. Vámonos ya Platero para ese Moguer que llevamos dentro de nuestros corazones.Vuelves al paraje solitario. La silueta de una cabra perdida se recorta entre los riscos. Vuelves a tu soledad. Sólo te queda el silencio de tu Platero y mi voz "Y estoy aquí, disponiéndome a partir a otros confines de esta vida llamada experiencia; mirando dentro de ella, de la ánfora recóndita de las emociones, por ver si existe algo más que una fugaz línea de luz y de tinieblas. Estoy aquí, mirando dentro de ella, para vislumbrar secretos a la perennidad: "... se sentía una fresca brisa de aires marineros en torno a todo aquel paraje palaciego donde los bosques suntuosos, repletos de coníferas, rodeaban la mansión en que Ella descansaba sus horas pensando...". ¿Sabes qué quiere decir Ella, Juan Ramón? Ella no es cualquiera; porque cuando los poetas escribimos Ella nos referimos solamente a una nada más y nadie más en el camino.Se ha parado Platero en una revuelta del camino, junto a un algarrobo, para saciar un poco su ansiedad. Con su boca se alimenta de algunas algarrobas de color entre marrón oscuro y morado negro. Como tienes ya prisa para regresar a tu destino le llamas en medio de la llanura: ¡Vamos, Platero, vamos!.El eco de tu voz sirve como dulzura. Al fondo, las rocas recogen tu nostalgia y las cubren de melancolía.Platero ha dejado de comer y vuelve, rápido, a tu lado. Fuerte como el acero, resiste el calor de la jornada. Parece como que el mundo fuese su propio impulso prolongado hacia el regreso. - ¡Platero! ¡Mira cómo lloran las rocas!Y es que unas gotas de agua han comenzado a dibujar sueños en ella.Platero mira a las rocas... mira a las rocas intentando desentrañar su misterio mientras lanza amplios rebuznos. Es su manera de decir buenos días.El eco hace que las rocas repitan los saludos de Platero. Hay algo que va pararelo a ellos.Platero vuelve a rebuznar. Las rocas vuelven a responder con el eco de sus saludos. Platero vuelve a ti... como pàra decirte que es necesario seguir adelante. Y tú dejas tu melancolía para que la transmute yo en forma de poesía: "Todo es un segundo / apurando altamares / de barca con los amarres / de este profundo vivir / que se convierte en mundo. / Ya se fue el sol dormido / en lo profundo de la ida. / Y ya no soy melancolía / sino unas simples melodía / que en ti ya he vivido".Era la comida de los niños. Tú los observas y escribes: "Las niñas comían como mujeres; los niños discutían como algunos hombres". Yo he entrado en la cafetería. Mientras tomo asiento oigo conversar a dos hombres de ya avanzada edad. Hablan de cómo pasa el tiempo, de que hace sólo apenas un poco más eran dos niños jugando a hacerse mayores. Y de que de niños pronto pasaron a ser hombres a través de mucho sacrificio por ganarse la vida. Uno de ellos es taxista y le cuenta al otro que podría escribir todo un libro con las anécdotas vividas en treinta años al frente de su automóvil. Es cierto. Treinta años de oficio público dan para un libro o más…Me pongo a ojear el periódico. Mi vista tropieza con el crucigrama e intento rellenarlo. Lo dejo nada más empezar. Una definición de él me hace desistir. Dice así: “problema que no se puede solucionar”. Pienso en si la vida tiene solución alguna o si la solución consiste simplemente en ser niños y pasar repentinamente a convertirnos en hombres como esta pareja que habla a mi lado.Al echar el azúcar en el café tomo el sobre y leo un pensamiento que viene escrito en él. Es del pintor Monet. Dice: “El hombre nunca mira al cielo porque siempre lo tiene a la vista”. Sin embargo, y no sé si ocurre lo mismo con los demás, yo recuerdo que de niño siempre miraba al cielo antes de salir de casa. No era por otra cosa sino para ver a los gorriones de la arboleda que había en frente. Y por ver también si el tiempo me iba a acompañar durante toda la jornada; por ver si el tiempo iba a ser mi amigo o mi consejero. No sé qué ocurre pero siempre que hablamos del tiempo miramos los hombres al cielo. Sí. Miramos al cielo mientras nos convertimos, en un santiamén de treinta años, de niños a hombres.Hoy ha llovido incesantemente por estos lares. Tomo un sorbo de café y medito. No sé qué ocurre con los grandes pintores del mundo del Arte (yo solo soy un aficionado a la pintura que intenta, de vez en cuando, pintar poemas en la tela blanca de mis sueños) pero bajo mi propio punto de vista Monet, que es uno de los grandes del Impresionismo francés, quizás miraba muchísimas veces al cielo para plasmar después sentimientos con su pincel. Yo al menos, cuando necesito sentir, siempre miro antes al cielo reteniendo la vista tantas veces como tengo necesidad de volver a ver a los gorriones de mi infancia.Bueno. Son sólo filosofías de café, pero quizás después de tomarme esta taza suavemente, despaciadamente, vuelva a mirar al cielo… no sé bien por qué… quizás solamente porque lo mismo están haciendo los dos amigos que hablaban a mi lado y que ahora salen envueltos en sus recuerdos de niños convertidos de repente en hombres.Como un débil rayo se le enciende la mirada a tu Platero que, desde el exterior de la casa, ha dejado de ser un súbito silencio y se ha convertido en estrépìto de vida. ¿Sueña Platero con dejar de ser tan pequeño para ser ya mayor?¡El blanco Platero! Si pudieras pintarlo... ¿qué color usarías para imaginar sus sueños, Juan Ramón?. Yo dibujaría una sombra... sí... solamente una sombra pero de color rojo encendido. Platero busca siempre el pinar verde, la rosa blanca, la aurora de color de oro y el rojo malva de la tarde. Y es que Platero y tú sois, ahora, tarde de mis comienzos. ¿Quieres saber cuáles fueron mis comienzos? No. NO soy como tú, amigo y compañero, sino alguien que comenzó de otra forma, de otra manera, desde los infinitos de otros sueños; porque la elegía de nuestros mundos, las diferentes elegías de nuestros mundos, son nuestros sentimientos verdaderos e intransferibles. Pero voy a romper el silencio y te voy a transferir mis comienzos. "Nadie. Ya no queda nadie en el paraíso mental de nuestras materias psíquicas. El tiempo no borra nada. El tiempo, al revés de lo que creen hacernos pensar los falsos dioses de la literatura, no borra absolutamente nada. Es por eso por lo que tenemos copias exactas de todos nuestros bagajes culturales. Absolutamente de todo desde mis 7 años de edad cuando, de repente, el gato de Honorato se cruzó entre mis redacciones escolares y un poco de imaginaciones más... La vida es, ahora, un fluorescente fluir coetáneo de hermosas primaveras etarias. Si. Sólo 16 son los años de tu Sueño. Solo 18 los de mi Realidad. Decididamente me gustan tus claveles rojos señalándome que soy tu arboleda florida. Dieciocho años tengo enhebrados en esta enredadera de pensamientos convertidos en literatura para afirmarte que soy un escritor anclado en el pentagrama de un triángulo esencial formado por los vértices de Madrid (alba del hospital de nuestras necesidades), Segovia (viaje iniciático en nuestra etapa primaria) y Murcia (tangente unificadora de tu cuerpo y el mío en esta playa donde todo está ardiendo en llamas junto a tu cuerpo). Nadie. Nadie jamás podrá evitar que tú seas la heroína de mis libros"...NO sé si te han gustado mis comienzos pero, al igual que para ti tu Zenobia,a través de Ella he visto el Paraíso, el Edén, el Jardín de las Promesas. Ya. Ya sé que tú, con Zenobia, eres del Partenón, de las Pirámides, de las catedrales todas... pero Ella y yo somos solamente del Cielo, gracias a su permanente belleza femenina.De Zenobia fuiste todo lo que quisiste ser. Yo de Ella soy todo, absolutamente todo lo que quiero ser porque siempre hablo en presente incluso antes de habérmela aprendido de ensoñación y de memoria. Las elegías, Juan Ramón, las elegías que podemos escribir son las que nos hacen ser y retornar siempre a lo que somos. La sencillez siempre se eterniza, el color y la luz siempre son presentes activos, tan suyos como nuestros a la vez. El caudal completo de la vida. Elegías. Déjema, ahora, elegir una elegía a mí: "Lo elegíaco de los cantos amorosos son recordatorios yuxtapuestos entre los coloquios que mantenemos con la luna. Las diversas lunas inmutables de las atmósferas terrestres iluminan nuestras odas poéticas para evocar estos modos de cantar consecutivamente a los amores y desamores que dejamos en este nuestro pasar por la vida. Son las lunas mudas y silenciosas pero siempre presentes en nuestros cantos nostálgicos". ¿Ves ese árbol?. Escucha:"Él pertenece por la copa a lo sutil del tiempo, al aire de las distancias y al trinar de los pájaros; por el tronco, a la germinación de las ideas y a todo lo que une lo celeste con los dioses del fondo. Lo han dicho los poetas. Por la raíz oscura pertenece a las secretas aguas del misterio... Él dibuja semicírculos perdidos en la atmósfera mientras porta fuegos heridos por el rayo. El árbol. El que es cosa mayor que nosotros porque está en el mundo con más certeza circundada. Árbol. Ciudad, campo y monte. Árbol en lo alto, sobre la lentitud de la subida y la pendiente de una colina colgada en los puntos suspensivos de un momento. Árbol. Nos llevamos a él y nos pensamos con su sombra en la suficiente soledad y en la infinita belleza al mismo tiempo. Soledad, belleza, santidad de árbol mágico... forma que en las cercanías de los dioses revierte lo viviente. Árbol. De ciudad. De campo. De monte. De mundo entero. Más real que nosotros mismos porque viste a los lugares de una sempiterna igualdad con la tierra. Árbol vivible. Árbol cabeza y brazos, con las manos abiertas, alzadas hacia el cielo. Copa, tronco y raíz. Para que desde lo oscuro suba lo oscuro al verde, al rojo y, a su vez, el fuego regrese de lo alto a la matriz, al centro perdurable donde las palabras son vida hasta llegar al fondo de todo el asunto. Árbol monte. Árbol ribera. Árbol realidad de la palabra escrita sobre él y sobre su copa y bajo sus raíces. Árbol sin reserva alguna. Solo. Acompañado de las sombras donde acaso muchas veces hemos podido decir que encontramos el reconocimiento de nuestra propia persona. Árbol para pensar en las preguntas y en las falsas o verdaderas respuestas. Siempre árbol, tú, que formas parte intrínseca del leve sonido de todo lo escuchado. Nada en fin. Todo sobre todo. Árbol que puede ser oído por quienes hablan de realidad suprema. En la distancia del árbol queda, transparente, translúcido, transportado... el brumoso mirar de las realidades guardadas en la clave del patio más secreto de nuestra existencia. Árbol pájaro. Árbol música. Árbol de residuos de tierra preñada donde encontramos sentido a los fines de todos los sentidos. Árbol distancia con ojos de alas verdes. Maestro, en verdad, de los decires de palabras con salud. Árbol infinitamente abierto hacia la materia de la música del pájaro y el sonido de la transparencia del aire que mueve sus hojas".Cerca del árbol Platero es tu cuna y es tu canción. Es tu soneto. Es tu realidad. Es tu alegría. Yo estoy ahí, en este mi árbol solitario y solidario, esperando el blanco resplandor del alba... pero antes penetro en el interior de la noche de sus ramas, para soñarla a Ella una vez más como agua de mi eternidad. Esta noche sopla el viento, Platero; esta noche algunas hojas de árboles se bajan al suelo para besar su sentir con la tierra y, desde copa hasta las raíces, los lejanos sauces llorones derraman gotas como lágrimas de anhelos, suspiros, añoranzas. Quizás solamente el chopo recuerde a aquella niña titiritera que nos hacía sonreír durante la infancia, Juan Ramón. Era la de la cabellera morena, la gitana de bonitas piernas largas. Y larga es la ditancioa entre esta noche y el gris recuerdo de la memoria.En la calle aún hay pájaros que miran entre las hojas verdes. Pájaros verdes. Ojos verdes. Canciones suaves que se van perdiendo por la cuesta abajo como oraciones arrrastrando sentimientos. Posiblemente Platero y tú, cada uno con su propio sueño, estéis pensando ya en la próxima primavera. Pájaros verdes... como el verde de esos mares donde mi barco navega verde como la esperanza que en tus ojos se refleja...Platero, rodeado de hojas verdes, vuelve otra vez a ser como tu soñado sueño de primavera, amigo y compañero Juan Ramón, pero los pájaros todavía no han descubierto el bello y oculto secreto de un poeta amando unos ojos de color miel y escribiendo en su Diario páginas de este vivir rodeado de hojas verdes y ojos de color miel. Cada uno es como es y tú no eres yo ni yo soy tú aunque nos una la distancia. Es verdad que dicen que el verde es el color de la esperanza. Pero yo tengo otro sentimiento que va más allá. Tendremos que embarcar en una Nueva Esperanza, esa embarcación que puede ser la que está entrando en la bahía repleta de piñones crudos y de piñones tostados. Tú has decidido comprar piñones tostados para Platero cuando lleguéis al mar. Yo he decidido buscar el panal de mis sueños de color de miel. Pero yo también conozco mis propias historias sobre los pìñones. Sé que son cosas de infancia y de compartirlos con princesas. Antes de irte a dormir observas a una pareja de enamorados -él y ella- comiendo piñones junto a la puerta de la confitería ya cerrada. Están los dos sentados en su fantasía. Él los parte con una pequeña piedra y ella los va mordiendo poco a poco, quizás como Eva debió de comer su manzana. Yo recuerdo un umbral del alba rodeado de naranjas. A veces pasamos entre ellas y recordamos que, de niños, éramos felices con las naranjas, con los piñones y hasta con esas fundas de caramelos que llevábamos en el interior de nuestros deseos para endulzarnos la existencia mientras, debajo de la cama, ocultábamos el miedo. Eran pequeños caramelos como lagrimitas convertidas en rubíes de mañanas domingueras. Se ve, en el cielo, una estrella más. ¿Ha nacido una estrella más esta noche, Juan Ramón Jiménez?Platero la está mirando con optimismo. Se siente como uno de esos luceros del estío; como un momento inmortal conmemorando el paso del tiempo. Y se siente tan poderoso y fuerte que hasta podría luchar contra un león y vencerlo. Platero es así de valiente y no se asusta del coche que, tirado por dos caballos, pasa chirriando sus ruedas y camino de la Plaza Mayor. Desde el naranjal, Platero y tú, tras haber dejado atrás la cañada gris, soid dos figuras como de nácar bajo el cielo incoloro y el sol fúlgido de este nuevo existir, recortadas siluetas entre los chaparros y las agudas y finas aliagas. De vez en cuando os recuerdo, sentado yo en el aula universitaria de la prolongada espera. Los estorninos vuelan por los olivares y tú alzas los ojos mientras yo sigo soñando ideales en este aula solitaria...Llamas a Platero... el eco... otra vez el eco traspasando las barreras de las distancia... ¡Platero!... nadie... nadie está acompañando a los latidos de mi corazón mientras mis sentimientos los escondo en cada nueva hoja que relleno de apuntes varios mientras recuerdo las búsquedas de mi retonro... y la pequeña fuente,,, y ese estar junto a la vieja higuera observando el juego mientras los pañuelos de las despedidas se embarcan en este afán de recordarme y que me lleva a la transitoria sensació  de que estoy volviendo nada más...Sí. Ahía va Platero paseando junto al toro colorado que es el dueño y amo de la manada. El toro que sólo es capricho de estos mis aputnes que narran historias vividas en las colinas, en los valles... hasta saber que mi imaginación se prolonga hasta el cielo donde puedo alimentar los latidos de mi corazón permaneciendo en un aula donde sólo me rodea el silencio. Este atardecer tiene color de rosa, olor de rosa, vivencia rosa.La manada levanta una densa polvareda en esta tarde donde el ambiente parece como una atmósfera de cobre. Raza de cobre. Piel de cobre. Existencia de cobre alrededor de esas marismas donde, posiblemente, exista mucha historia de romances que yo construyo observando un corazón grabado sobre la mesa de madera rodeado de juveniles presencias. Probablemente sea siempre la única cima que he podido conquistar. Ahora vas, sentado sobre Platero, por la calle de las flores. Dos niños gemelos pasean subidos en la grupa de una yegua y unas chiquillas os vuelven a saludar con sus pañuelos desnudos. ¿Pueden existir pañuelos desnudos? Sí, amigo y compañero Juan Ramón, sí que pueden existir pañuelos desnudos. Los de las despedidas. Una costurera pasa y alguien se hace el sordo cuando rebuzna tu Platero como dando a entender que es bonita, y alegre, y hasta caprichosa como todas las mozas que tienen el aire como de dar de comer a las ilusiones de quienes andan de portal en portal buscando algo en que entretener sus esperas. Yo, mientras tanto, busco un poco de la última frontera de mis emcociones en el aula solitaria: "Existen alamedas en la breve distensión de los segundos. Alamedas que saludan, convertidas en pañuelos medio ansiedad y medio querer, quedándose ingrávidas y sutiles en cada milésima de su tiempo y envueltas en aires de canciones sin destino; pero yo también tengo un reloj con los surcos del mar sobre las olas de la tierra... Hora de meditación. En el horizonte plano se refleja la gris cuchilla del azadón que descansa tras la jornada campesinal (filosofía rural discurriendo bajo el plomo del atardecer que cae y se prieta con la piel). Piel. Archipiélagos de piel. El mío y el suyo lentamente beben de una misma sensación de entrega. Piel a piel sin victoria ni derrota. Piel a piel sin afanes de conquista. Piel. Archipiélagos de piel. El verdadero y único mundo es viajar por las tierras sin pertenecer a ellas ni tener presencia fija en el alma de ellas. Ser un baúl grande y con mucho fondo para poder nacer y morir en cada instante de presencia y en cada ausencia de momento, ya que ¿no es la presencia un instante de lúcida determinación y no es la ausencia un momento de desaparición predestinada?".Todavía, cuando os vuelvo a ver a un lado del camino, tengo el sueño abierto. La estrecha calle de los cangilones doblados como serpenteantes irrupciones en el caminar, está oscura. El sol ya está en lo alto, pero la sombra os inunda de silencio. Y en el aula unviersitaria mi silencio se funde con el silencio de la tarde mientras la vida sigue siendo como esas nubecillas de color de rosa que aciertan a pasar ante mis ojos. Estoy viendo, tras las amplias ventanas, que el reloj del tiempo ha detenido este instante. Y sigo escribiendo notas..."La noche ha lelgado de puntillas. En el interior de todos mis poemas siempre hay un café que, de nocturno, se hace taciturno, alegre, trashumante de emociones y de humo. Son los cafés en que te tengo asida al estribo de mi sueño. Turno. Gira la noche en el espúreo carrusel de los vaivenes y bailan las notas de un segundodetenido en la esfera del resol donde reflejan su profundo sentimiento los colores de charol. Noches de café bajo el farol y la luna está colgada bajo un balcón. En el interior de todo mi poema luce la flor: ¡noctámbula bohemia sin alcohol! Noches de café que para mí son los besos de tus labios con sello de almidón". Creo que Platero y tú os habéis hecho estampas de callejones ocultos mientras suenan los cencerros de las cabras en rítmica armonía asonante. La luna está llenando las calles. Café. Es mi hora del café mientras vivo mi existencia. Platero y tú entre tenderetes de peroles, almireces, gangarros, calderos... y es que quizás la feria de las ilusiones nos están uniendo en un mismo retrato callejero. Ya sabe, Juan Ramón, que los retratos callejeros son siempre vida de bohemios trasnochando después de consumir el café caliente que hemos dejado que se temple bajo la presente luna. ¿Es luna creciente? Sí. Es esa luna creciente que observa Platero entre los callejones ocultos y yo sigo ocultándome, ahora, tras los cristales de un lugar sin nombre, una de esas viejas tabernas donde los hombres beben para olvidar no sé qué clase de desamores. Platero sí es romance. Platero sí es aventura. Platero sí es escribir en unas líneas un claro mensaje. Por ejemplo, y ya que seguimos caminando: "Proceso de continuas esperanzas allegadas del lindero conceptual donde las blandas sombras de los sauces lloran la pérdida de la luz. Es aquí, en este temblor de aire y de somnoliencia, donde oculta el faisán sus prímulas de paraíso y donde las gacelas redondean sus pasos para dar un frondoso salto hacia su futuro. Entonces la paloma blanca y mensajera allegóse a la sombra donde ella discurría sus pesares y se posó en el hombro derecho para que pudiese descubrir aquel pedazo de papel que la princesa leyó ávidamente, sin más conciencia que su silencioso pensamiento envuelto en una mirada azul que la transportó hacia el último límite de los abedules".Resuenan las once del anochecer en el campanario. Son las once. Punto. Once. Platero la ve pasar derecha, enhiesta, gallarda, como talla de roble, el pañuelo rojo alrededor del cuello y la falda azul raso. El cielo, raso, se empieza a poblar de esas habitantes que adornan siempre nuestros bohemios caminares por las encrucijadas de la vida. Los tenderetes han cerrado sus ilusiones en forma de quincallas. Y ella marcha, erguida como siempre, hacia las hogueras de las afueras del pueblo... quizás pensando en las zambras. Los burros mordisquean pequeños brotes de coles y otras hortalizas que, en su derredor, asemejan una corte de enigmáticos duendecillos verdes. Yo también tengo mi propia hora. Once punto once. Déjame un hueco en las páginas de la literatura imaginaria para que le cuente a Platero una ilusión:"Entro, como todas las noches, en el Lyon y me siento en mi lugar preferido. Allí está, como siempre, ella. Sentada cuatro mesas más allá, en la fila de enfrente. No es guapa. Tampoco es fea. No es atractiva. Tampoco es desagradable. Es glauca. Es transparente. Es enigmática. Es atrapadora. Sorprende sobremanera su forma de mirar hacia ninguna parte. Sorprende la pirámide invertida que tiene grabada en la frente. Sorprende su sonrisa mientras mueve el azúcar del café…Tiene el mismo libro de todas las noches. Es Lobsang Rampa. Es El Tercer Ojo. No lee. Sólo parece recitar algo de memoria. Después escribe versos en un grueso cuaderno de páginas azules. Hasta que se enciende una lucecita en su móvil. Son las once punto once de la noche. Exactamente las once punto once de la noche. Toma el móvil. Marca un número. Suena el mío…- ¿Sí?. - ¿Cómo estás?. - Yo muy bien. ¿Y tú?.- Muy contenta de verte. ¿Vendrás mañana?.- Sí. Vendré mañana.- ¿Vendrás siempre…?- Siempre…Corta la conversación. Como todas las noches termina de beberse el café. Deja el euro con veinte sobre la mesa. Se levanta. Camina hacia la puerta. Sonríe cuando pasa junto a mí. Su grueso cuaderno de poemas se titula Infinita Sensación. Sonríe pero sólo va mirando hacia ninguna parte hasta que sale del Lyon. Termina el último segundo de las once punto once de la noche. Vuelvo a quedarme solo… pero sé que mañana volveré al Lyon y estará nuevamente ella sentada cuatro mesas más adelante en la fila de enfrente. Y cuando suenen las once punto once de la noche, exactamente la once punto once de la noche, ella volverá a llamar…- ¿Sí?.- ¿Cómo estás?. - Yo muy bien. ¿Y tú?. - Muy contenta de verte. ¿Vendrás mañana?. - Sí. Vendré mañana.- ¿Vendrás siempre…?.- Siempre…No es guapa. Tampoco es fea. No es atractiva. Tampoco es desagradable. Es glauca. Es transparente. Es enigmática. Es atrapadora con su pirámide invertida grabada en la frente. Termino de beber la última gota de café y señalo un párrafo en el libro de Rampa…Expresividad es sinónimo de belleza".¡Los burros de los gitanos siguen mordiendo ilusiones verdes! ¿Qué es el mundo de las ilusiones para tí, Juan Ramón Jiménez?. Si me permites otra incursión en las letras de las imaginaciones nocturnas puedo explicarte algo: "Hay rincones donde todavía no han llovido las palabras. Son los rincones del silencio. ¿Cómo poder explicarlo?. Como no existen en ellos el lenguaje, nos queda solamente la expresión. La expresión de ser un poco más presencia y un poco más latido. En esos rincones te llevo, esperanza, como un continuo permanecer en tu aposento. Será, quizás, que al color verde de tus ilusiones se le une el color blanco de mis pensamientos".- ¡Adentro, Platero, adentro!Platero deja de mirar a las nacientes estrellas y entra en la cuadra atravesando la cancela del tiempo. Con un resonar de pasos firmes y seguros se siente tranquilo y sosegado. Quizás la paz de su espíritu sea la flecha dirigida a la frugal enredadera azul que ha visto al pasar por el patio. Y brinca su corazón en medio de su recóndita existencia. Acércate más, Platero, a mi existencia. En ella no existe etiqueta alguna para poder rebasar su umbral. No. Es que ni tan siquiera tengo un umbral porque vivo bajo las estrellas. Acércate más, Platero, para que el fresco relente del anochecer no te produzca el frío de la muerte. Acércate más para escuchar el relos de Dios. ¡Esta noche hasta puede ser futuro para los sedientos de poesía!"La soledad del blando aire gestualiza la luz sin fin. ¿No oyes cómo te nombra? ¿No te acuerdas ya de mí? La luz voraz de lo animado de aquel suceso feliz se marcha, se marcha, se ha marchado dejándome tu perfil y un suceso nominado en los umbrales de abril. Una ambigua elipse de luz. Un espacio por morir. Y en este lugar del olvido se marcha por el carril de los silencios nombrados bajo un ligero matiz.No escuchas, no oyes mi nombre llamándote en el sutil momento de estos espacios donde he aprendido a sentir que sólo soy un enamorado de cualquier color infantil. Aquí donde la luz sucede en un lugar mediatriz, estoy ahora embargado de aire para vivir. Y esta emoción oculta me aleja ya más de ti". Son las memorias de la sangre que circula como rayos de violeta luz. Platero se duerme mientras mira, alrededor de sí, ese grupo de gallinas que están columpiándose en el sentir de la infancia. Las gallinas, el imponente gallo del anochecer y esos polluelos que no saben, exactamente, qué hora es. Pero Platero, envuelto en la imaginación de los duendes agiganta su presencia como si fuera un fácil juego para él. Siempre en el infinito existe un encanto. Y en el infinito los pájaros, dormidos en las ramas, adornan el monte. Rosa. Vida de color de rosa. Sentir rosa. Existencia rosa. Vaya locura tienen esas gentes que gritan impotencias en la taberna, rodeados de insomnios y de olvidos que nunca llegan aunque beben alcoholes sin cesar.Desde la débil iluminación amarilla de tu cuarto, y lleno de nostalgias incalculables, tú sientes el relente de las estrellas mientras yo, abiertas las ventanas para dejar salir a mis sueños, inicio mi particular diálogo con los dormidos gorriones.Me llegan los nombres bajo la sombra del pequeño árbol donde los gorriones se cobijan de la lluvia... me llegan los nombres distintos de las cosas... y al agua la llamo viento y al viento le nombro nube. No sé por qué extraña razón me llegan los nombres distintos, diferentes, y a unos los escribo con letras romanas y a otros los escribo con letras hebreas. He preguntado, mirando al cielo lleno de estrellas... ¿por qué?... y sólo he visto un rayo de luz traspasar la niebla... pero todavía no puedo recordar por qué me llegan los nombres diferentes, como desgajados de un sauce que se divide en dos partes tan disimiles que me rondan bajo la sombra del pequeño árbol. Y yo me vuelvo otra vez pequeño, muy pequeño, para poderlos interpretar...Y los gorriones me observan llamando viento al agua y nube al viento. Quisiera poder comprender... poder descubrir ese misterio anclado en el pasado... pero sólo soy presente... nada más que un presente que se convierte en infancia para ver si volviendo a jugar como niño puedo entender por qué me llegan no sólo los nombres tan diferentes sino también las edades tan distintas. Pregunto a los ojos de las mujeres, que tienen mucho más misterio que los ojos de los hombres, y entonces me entra ese sueño grande... ese sueño que no logro abarcar del todo y que se me escapa de entre los brazos y se vuelven otra vez, de nuevo, más infancia y más juventud.¿Por qué no habré crecido más deprisa? pregunto a las estrellas de la noche y entonces me llega la Paz y me duermo pensando en los nombres diferentes pero sin saber por qué son diferentes si pertenecen a la misma sombra del mismo árbol de los mismos gorriones. Adiós. Duermo. Mañana volveré a despertarme con otros nombres distintos, con otras sombras de nombres distintas y con otros árboles diferentes... pero los gorriones siguen siendo los mismos mientras el tictac de la noche es el último reloj.  No le ofrezcas jamás a un curani tu mujer ni tu burra.(pensamiento plateresco)REFRANERO GENERAL.Bien sabe Platero que con los curas es mejor andarse con cuidado. ¿Quién sabe lo que puede hacer un cura con una mujer o con la burra que´él ama? Ha debido ser un mal sueño, una pesadilla, un sentir que puede perder su amor por culpa de alguna sotana perdida en el marasmo de los sentimientos. Como si hubiese podido interpretar La Regenta de nuestro amigo Leopoldo Alas. El caso es que el clarín de la madrugada le ha hecho despertar. Se sacude las moscas como si de un enjambre de curas estuviese amenazando a su amor. Prodigioso exceso de celos pero celos bien disculpados por Dios. Platero no puede mostrarse indiferente antes cuestiones de confesionario. Él sabe que una confesión puede ser una metedura de pata y mueve sus cuatro patas como para ahuyentar de su pensamiento la amenaza de alguna sotana negra.¡Qué trata de hacerte saber tu Platero! Trata de hacerte entender que a tu Zenobia debes darle algo más que imaginación si es que no deseas que se pierda entre los celajes; porque algunos curas o gentes que van camino de ser curas, son capaces de embaucarla a lo Gustavo Adolfo Bécquer. Hasta un niño podría dibujarte la escena, Juan Ramón Jiménez. Ya lo ves... algún peligro negro, cubierto de negro, con el alma negra, estaría dispuesto a arrancarte lo que más amas. Parece como si algunos inconfesables pecadores de negro buscasen recoger lo que tu has sembrado. Igual que con la bella Ana Ozores.Platero tiene deseos de salir. Deseos de saltar la valla que le distancia de su liberación e ir a defender lo que es suyo. Un grupo de seminaristas bajan por la estrecha callejuela soltando una retahíla de maitines. En el lento amanecer, los gallos alertan al pueblo de la presencia de los seminaristas lanzando kikirikís para despertar las conciencias de los pobladores. Son las primeras horas de alba; cuando más cuidado hay que tener a la hora de recibir pedigüeños del desayuno. Platero lo sabe y rebuzna para unirse al coro de los gallos. Y es que algunos, vestidos de negro, serían capaces hasta de poner arsénico en el café con tal de conseguir lo que te pertenece. Platero rebuzna de nuevo. Los seminaristas huyen por la callejuela abajo como perseguidos por el defensor de las causas de las inocentes. ¿Qué piensas tú, Juan Ramón, del peligro de las sotanas? En la ternura de Platero hay una mirada de acusación. Gracias a Dios lleva toda la razón y ha impuesto su razonamiento.Amanece. Por fin Amanece. "Pequeña gota de rocío / que, trémula y palpitante, / brillas al amanecer / sobre el pétalo del lirio. / Tú eres todo un preludio / de la pasión y el delirio. / Naces como un cantar / de perlífero "quejío" / gitano en tu sentir / de libérrimo albedrío. / Titilas en el festón / de la cúpula de armiño / donde la sencilla flor / se culmina junto al río. / !Gota sublime en la transparencia! / !Tienes las páginas de un libro / impresas en tu resplandor! /!Y luego, cuando nace el sol, / lloras como llora un niño / y te escondes en mi corazón /para llenarte de olvido!Cuando ya el rocío perdura en el frescor de esta mañana azul, subes en Platero y Platero y tú marcháis hacia vuestro anhelado regreso. Las gotas del rocío son como estrellitas de colores y es una verdadera fiesta este baile de verbenas y de rosas blancas, rojas, moradas. Y tú piensas en tu querida morada de Moguer con el alma ansiando entrar por su pórtico.La maravillosa más bella palabra tardaba en surgir. En un guión de sorprendentes propuestas alimentadas por el entusiasmo, una tras otra, se agolpaban con jolgorio en el pórtico de la memoria con sus brillantes presentaciones dirigidas a la inefable apuesta sensorial de ocupar lo más alto del escalafón dialéctico; pero ninguna de ellas obtenía el galardón definitivo. Entrenadas para una larga duración en el sentimiento, me llegaban de súbito retorno, como oleajes de sinfónica consistencia. Todas ellas silbaban su sonora canción en el repaso resumido de los duelos interpretativos…Miles de palabras me llegaron de la tiernísima infancia. Alegres, saltarinas, como felices torbellinos arremolinándose en los brazos amorosos de la maternal conciencia, ellas afloraban en el lúdico paisaje de la memoria inicial. Miles de palabras infantiles, blancas, coronando superficies de floridos campos semánticos y léxicos ingenuos. Juguetonas de por sí y consigo mismas, saltaban de un lugar a otro de mi discurso, como pompas de múltiples colores festoneadas por la incesante alegría de su presencia. Palabras dulces, tiernas, locuaces por su perspicacia e ingenuidad, diluidas en el éter de las sensaciones al calor de la nostalgia. Eran construcciones de castillos pirotécnicos donde las luminarias incandescentes de sus sonoros trinos repercutían su presencia en el ánimo riente del pleamar de las primaveras.Miles de palabras me llegaron de la dorada y esplendorosa juventud. Calientes, combativas, combatientes, expresivas, llenas de ardoroso vigor y de ardiente sangre y fuego en sus barricadas envolventes; plenas de amor y de sueños incendiarios, todas ellas me deslumbraban con su calorífico festival del estío interpretativamente jovial. Palabras sonoras, llenas de entusiasmo y furia, interesadas por el saber y el conocer de las magias y el ferviente multiplicador de sus ubérrimas expresividades. Eran percepciones musicales sanas y saludables, desmedidas a veces pero siempre vivas, enormes en sus extensivos gestos y con una provocadora insistencia por hacerse notar presentes todavía; con la saludable ansiedad del querer y del amar las playas costeras de la vida. Miles de palabras me llegaron de la prolífica madurez pacífica y envolvente. Palabras pausadas, consecuentes, confeccionadas con el terciopelo de las rosas almibaradas con acentos de palomas hogareñas viviendo en jardines otoñales mientras las girándulas del tiempo vadean los riachuelos de la consistencia de la gravedad lingüística. Palabras que flotaban en el ámbito remansadamente sereno de la meditación entreabierta bajo el pórtico del reflujo de las emociones. Miles de palabras latiendo en el atardecido corazón. Y llegó de pronto la noche. Y en medio del crepúsculo combativo quedó enmarcado un preámbulo de silencios. No aparecía la más bella palabra de toda mi existencia, la más significativa, la más intemporal, la más motivadora. Y ahora, cuando todavía presiento que quizás esté aún lejana la hora de mi adiós definitivo, ¡cuánto me encantaría que la más bella palabra de mi existencia fuese precisamente la última!. Dios mío, que esa mi última palabra sea síntesis vital de la pasión y la calma, resumen bello y sincero de la expresividad elevada a su máxima potencia. Que la exprese al lado de ese ser sensible que sienta necesidad de escucharla o que de tan hermosa y bella que se presente no sea tan siquiera posible decirla y sólo consista en poderla sentir honda y profundamente. Que mi más bella y última palabra se refleje en el mil centelleo de los palpitares de la noche estrellada y que sea, solamente, el pálpito infinito y eterno de la existencia del corazón humano. Amanece y se inicia ya la etrernidad del caminante. Tú sigues recordando la cancela del patio de tu morada de Moguer y los arriates blancos y las macetas llenas de flores con pétalos tan azules como el agua de la bahía. Son imágenes que impregnan tu rostro bajo los iniciales rayos de un sol que festeja esta eternidad divina. Como un delirio de la existencia. Como un delirio que ha venido, de repente, sesgueando los vientos y surcando espacios de más allá de las fronteras. Y es que quizás tú también estás pensando en las Américas.En tu delirio, recuerdas tiempos en que la madre era a la que se amaba por su rol familiar. No era formal tutearla sino reverenciarla con la palabra formal de "madre" o el cariñoso amistoso de "mamá". Y quieres que vea a tu Platero que ha llegado a tu vida para llenarte de los heliotropos caídos del huerto y de las luces fugaces de mil noches de niño vividas en el candor de una mano que, sincera, acariciaba tu rostro para darte un "te quiero". Algunos, sin embargo, nos hemos quedado sin la suficiente cantidad de caricias. Y nuestras lucecillas fugaces, esas estrellas que pasan como el relámpago, son nuestros mejores recuerdos de esas ausencias. ¿Qué clase de sortilegio es ese tan misterioso y tan visible halo que rodea la cabeza de Platero? Es como candela en medio del campo. Como si empezara a arder de fantasía. El humo de una llamarada en el horizonte es señal de que estamos viviendo esta existencia de mar, tierra, agua, aire. Cantan los pájaros de la arboleda antes perdida y ahora recuperada. La atmósfera es blanca como el armiño y, allá a lo lejos, una vaca está lamiendo, cariñosamente, a su ternero. ¡Las caricias! ¡Las ausentes caricias que ahora se hacen visibles, presentes, impertérritas ante el paso del tiempo!Halo. Poesía. Mistrioso y visible halo. Misteriosa y visible poesía: "Tú eres ese sentido que sabe a conciencia, la llave espiritual de todas mis pasiones, el eje fundamental de toda mi existencia, la que abre la esperanza a toda mi inquietud dejándome impresa tu huella de mujer. Tú eres aquella que se alcanza con el almacuando el cuerpo crepita de ansiedad, la noche acrisolada de firmes desvelos y el halo indetenido, de luna carmesí, que besa a las estrellas en el cielo mientras el alba me baña de esperanzas. Tú eres pigmento de colores y susurros y mucho más que una hora detenida; eres el eco inacabado de mis ansias, la presencia del sueño arrebolado en el viento de la etapa primaveral, allí donde las golondrinas hacen su nido en medio de los minutos silenciosos y donde viven los gorriones su esperanza convertida en frescas hojas de laurel. Tú eres mucho más que una sonrisa prometiendo aventuras de paisaje... y mucho más que una suave caricia en medio de las olas de este mar... Tú eres, en fin, una promesa bendecida por la esencia perpetua de lo eterno".  ¡Llama venida a través del viento! ¡Llama llamando al ígneo corazón! No sé por dónde se pierden los caminos de Platero y tú sólo me señalas que las horas se han escondido entre las retamas de este tibio campo de madrugada. En la arboleda alguien ha dejado un corazón grabado sobre el sauce que antes lloraba.Las jaras vecinas se derriten. El tomillo mezcla sus olores con las verbenas. Parece como si fuera la nueva fiesta, la nueva purificación de este aire que trae sonidos de esquirlas y que te calienta las manos mientras subes la empinada cuesta y Platero se detiene, por un breve momento, en mi memoria. Quizás sea, en verdad, un nuevo nacimiento, un renacer de la candela de los pobres, de la candela de los tristes, de la candela de los que se quedan atrás. Y se alegran los ruidos del murmullo del agua del pequeño riachuelo que sirve para saciar el fuego de nuestros deseos. ... Camina, Platero,Chester, camina...Yo le traigo a tu Platero la imagen de mi Chester para que juegue con él.Chester es mucho más rápido que Platero, pero tiene la gentiloeza amistosa de esperar su trotecillo alegre para servirle de amigo reconocible. Hasta que llegáis ante una casa grande, uno de esos cortijos con las ventanas llenas de cristales donde la luz del sol refleja los colores del arco iris. Cae una fina lluvia y Platero y tú buscáis cobijo en el cortijo grande. Hay aquí lilas todavía blancas, campanillas azules que engalanan el fondo del patio y, al entrar en él, rememoras tu edad primera. Me pides que te cuente cuál fue mi edad primera mientras te concentras en dejar huellas de poesía sobre la hoja blanca de tus ensoñaciones. ¿Mi edad primera? ¿Mis primeros recuerdos? Quizás también un patio arenoso lleno de niños y niñas entre los que yo me pasaba el tiempo jugando con los cristales en pleno verano. No. Yo sé muy bien que desde los cristales de las ventanas algunos ojos de niñas observaban mis juegos; pero yo estaba introduciéndome en la costumbre de crear un lento canto a la infancia en el teatro de la vida como El Juicio de José tal vez: "Mirádme bien... soy ese cúmulo de soledades cuya tristeza arrojáis cada día al basurero de vuestras hoquedades, el frío caminar de los pies desnudos y los harapos de vuestra privación. Tengo un corazón hecho a pedazos de tintes incoloros... de cierzos ventosos abatiendo la imposible sonrisa de mi infancia con la infame salvación de los neutrales despertándome un hambre de caricias. Mirádme bien... mi sueño no tiene grandezas de ilusiones amando la existencia. Mi sueño es sólo un cerrar de ojos para morir cada día en los caminos saltando cercas para no ser alcanzado por los dardos de vuestras punzantes codicias. Civilización llamáis a vuestras puertas canceladas... y en los umbrales siempre quedo yo imaginando que abrís una rendija a la conciencia. Mirádme bien... sólo tengo un espacio ya vacío de tanto mendigar amores posibles únicamente en mi memoria. Mirádme bien porque hoy voy a seguir muriendo un poco más.  No miréis los ojos de mi rostro... no hallaréis en ellos nada más que un mudo silencio entregado a la fría noche de la ciudad a la que llamáis convivencia. Sé que sólo es una mentira inventada por conciencias ajenas a mi frío... a mi hambre... a mi soledad...". Mi Juicio de José, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez. No es el juicio del opulento Barahona o del desconocido Varona sino El Juicion de José escrito por mi propia conciencia y ajena a las trampas y traiciones. Con el frío, con el hambre y con la soledad no se juega a robar sus autorías. Hay niños que necesitan ser acompañados. Por eso El Juicio de José me pertenece ya que pertenezco a todos ellos. Platero y tú lo comprendéis bien al doblar la calle de las multicolores flores, con sus trajes de fiesta pasean los hombres y las mujeres y allá abajo, el riachuelo ha crecido su caudal. ¡Sigues soñando con las marismas! Quizás es que algunos hayan perdido el juicio a la hora de decir verdades y mienten sabiendo que las navajas de los barberos de Sevilla hasta pueden herir las conciencias. Sí. Esto es Sevilla. Esto es la verdad de un juicio que debe ser acabado sabiendo que la verdad está en el frío, en el hambre y en la soledad de quienes escribimos no para nuestros egoísmos como el opulento Barahona o el desconocido Varona sino como si fuésemos esa Corona de espinos que cubrió la frente de Jesucristo. Tal vez. Tal vez ese sea el halo misterioso y bien visible del que hablábamos tú y yo y no la superchería de querer ser autores de algo que no pertenece nada más que al mundo de nuestros sentimientos. Tras las esquinas sevillanas siempre hay mucho viento mostrando la desnudez de cada alma. Desde el mirador se ve el mar. Yo sé que más allá del mar vamos a hacer una travesía para decir verdades en las noches donde el público observa la función teatral y, a la hora de recoger aplausos, nos queda siempre la verdadera soledad del verdadero autor. Quizás es, como dijo alguien, que hay que hablar con propiedad pastor de la Comunidad.Has llegado a la casa grande donde naciste, amigo y compañero Juan Ramón, y le cuentas a tu Platero que hoy es casa de la guardia civil. Recuerdas cuánto te gustaba de niño, con sus balcones de estilo mudéjar a lo maestro Garfia, con sus estrellas de critales de colores, con su cancela y las campanillas azules colgando, galanas de galanadura andaluza, de la verja de madera y cómo, en el fondo del patio, jugabas en tu edad primera. Otra vez la edad primera entre tú y yo y otra vez tu patio de adoquines festoneados de rosas y claveles y jazmines y mi patio seco de arena y sol.Platero entra despacio por la esquina, como temiendo ser detenido por los del ticornio de charol y le gustaría ser marinero en tierra, quizás hasta marinero en mar antes de enfrentarse al de los bigotes grnades, el mirar adusto y la cara como de vinagre en salmuera. Yo me acuerdo de tiempos en que la guardia civil eran señores de la posguerra con tendencia a perseguir a los niños que jugábamos a las bolas o nos entreteníamos en el billar. Con un lento girar de mi memoria recuerdo: Hoy me has hecho recordar aquellos días de mi más tierna edad ,cuando me escapaba yo solo para ir a dar vueltas por el Madrid de mis ensoñaciones. Efectivamente, es la Cuesta de la Vega la que desemboca en el Jardín de Atenas. Allí, a la Cuesta de la Vega, iba yo siempre en primer lugar cuando me escapaba aburrido ya de las Matemáticas, la Física y el Latín. Era cuando yo estaba preparando estas materias que me habían sido suspendidas en Junio por los feroces profesores del Instituto San Isidro. Total. Adíos vacaciones de verano. A cambio de ello comencé a disfrutar de la abundante compañía de amigos y sobre todo compañeras y amigas que estudiaban poco en general. Al comenzar la Cuesta de la Vega siempre me asomaba a la barandilla para vislumbrar el horizonte: la soleada y resplandeciente Casa de Campo madrileña. Y luego corría todas las revueltas de la Vega hasta sentarme en uno de sus bancos (hay allí dos pequeños jardincitos con bancos) y me ponía e escribir poemitas (pasión por entonces en mi vida). Recuerdo que escribía poemas para todo lo que veía hasta, por ejemplo, un soneto sobre las hormigas (puesto que me quedaba minutos enteros observándolas trajinar de un lado para otro). En realidad sólo estudiábamos un grupo reducido de muchachos y una enorme cantidad de chicas. Teníamos de sobra para todos nosotros. Pero la que me gustaba de una manera muy especial era Teresa. Así que entusiasmado con Teresa y mis correrías por la Cuesta de la Vega un día me armé de valor y le dije que si quería escapar conmigo a viajar al Mundo de la Vega. Increíble. Ella no sabía qué era eso del Mundo de la Vega. Pero dijo inmediatamente que en otro momento más oportuno porque tenía miedo del hombre de los mostachos grandes que más parecía una guardia civil que un paisano de fiar. Asomados al pretil de la barandilla le conté innumerables leyendas mitológicas sobre los horizontes de la Casa de Campo. Leyendas imaginarias que se escurrían a borbotones desde mi mente y que a Teresa la hacían reir sin parar. Nos sentamos, ya agotados, en uno de los bancos del primer jardincito de la Cuesta y cambiamos de tema. Eran ya temas de tal calibre que terminamos por encogernos el corazón. Le dije que para mí ella ya no era Teresa sino Dulcinea. Yo entonces ya era conocido por mis amigos como libertador de chavalas de las garras del tío de los bigotes que más bien parecía un guardia civil de los de entonces y no un paisano de los de fiar. Después de eso, mi padre siempre me miraba como queriedo estudiar mis emociones y mi madre me preparaba el almuerzo que yo comía sin decir absolutamente nada. Desde el mirador de Moguer se ve el mar. Desde el mirador de la Cuesta de la Vega se ve la Casa de Campo. Y entre el mar y el campo se sitúan todas esas noches de sueños inacabables. Tú subido en tu Platero. Yo subido en esa luna mental que siempre me llenaba de estrellas femeninas el pensamiento.Dios te ha dado la oportunidad, amigo y compañero Juan Ramón, de poder contar a Platero historias de palacios de cristal. Yo, en el Palacio de Cristal de Madrid, también jugaba a ser pirata guardando tesoros de mi memoria en la cueva sin nombre. ¿Qué nombre podemos darle a las últimas flores del verano? Soñemos, por ejemplo, que son las zarzamoras. ¡Silencio, que cantan las fores!: "En el café de Levante, entre palmas y alegrías, cantaba la zarzamora. Se lo pusieron de mote porque dicen que tenialos ojos como las moras. Le habló primero a un tratante, y olé, y luego fue de un marqués que la lleno de brillantes, y olé, de la cabeza a los pies. Decía la gente que si era de hielo, que si de los hombres se estaba burlando, hasta que una noche, con rabia de celos, a la zarzamora pillaron llorando. ¿Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones? Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. De un querer hizo la prueba y un cariño conoció que la trae y que la lleva por la calle del dolor. Los flamencos del colmado la vigilan a deshoras porque están empastillados en saber del querer desgraciado que embrujo a la zarzamora. Cuando sonaban las doce una copla de agonía lloraba la zarzamora. Mas nadie daba razones ni el intríngulis sabían de aquella pena traidora. Pero una noche al levante, y olé, fue a buscarla una mujer; cuando la tuvo delante, y olé, se dijeron no se qué. De aquello que hablaron ninguno ha sabido mas la zarzamora lo dijo llorando en una coplilla que pronto ha corrido y que ya la gente la va publicando. ¿Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones? Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. Lleva anillo de casado, me vinieron a decir, pero ya lo había besado y era tarde para mi. Que publiquen mi pecado y el pesar que me devora y que todos me den de lado al saber del querer desgraciado que embrujó a la zarzamora".El agua fresca corre alegre bajo el sol. Platero mira cómo juegan felices los niños a su alrededor. Los niños con las piernas al aire... mientras que los gorriones acuden en bandadas bullangueras a besar las buganvillas y a enhebrarse en la yedra de las calles. El agua fresca corre alegre bajo el sol y tú, Juan Ramón Jiménez, escrbes algún sentimiento escondido mientras pienso.Calor. Hoy no vais Platero y tú al campo. Es día de meditaciones. Corren los colores de la mañana por encima de los tejados donde los gatos se han subido, asustados por el griterío de los niños, y unas barcas, como de papel, hacen navegar por el riachuelo que corre entre la yerba de la entrada del pueblo. Ves el sol instantáneo. Meditaciones. Te sientes algo débil por la presencia anímica del pensamiento. Quizás es que el alma de Platero es la parte esencial de tu propia alma. Yo pienso que algún día veré tu Moguer para pintarlo de colores en mi cuaderno de tapas azules: "Me gusta verla feliz; soñando con tantos millones de proyectos que toda su vida es una infinita ensoñación... y me gusta inundarme de esos sueños y navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... por todos los océanos pacíficos donde se embarca para conquistar ideales más allá de los abismos. Plus Ultra. Más allá. Siempre más allá. Y me gusta verla feliz de esta manera, participando en todas las tareas como capitana del navío múltiple y disciplinar... compañera inseparable de la aventura. Y me gusta, insisto, invadirme de esos sueños y navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... la Princesa de toda mi existencia... Me he pasado toda la mañana, por esas circunstancias que sólo Dios conoce, junto a Ella. Era necesario saber que la tristeza marchó hacia otros horizontes y ahora, tomando el café juntos, la siento y la noto tan cerca de mí, tan mía, como desde cuando Jesucristo me la presentó. Era necesario superar el escollo -ese escollo que aparece de vez en cuando como peñasco interpuesto por el brujo de turno- para recuperar, de nuevo, toda la sonrisa. Y Dios siempre está presente en la recogida de toda la esperanza para transformarla en camino común. Ella, la Princesa de todos mis sueños, vuelve a estar feliz inundándose de sueños y a mí me gusta navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... Con esas gratificaciones de la Princesa entregada a la tarea de conquistar fundamentos, Dios permite que pueda recuperar el tiempo y acompasarme al mundo abandonando viejas añoranzas... Ya el resto del día no tiene importancia salvo que el rumbo de todo nuestro diario discurso debe ser siempre el mismo que nos impone la condición cristiana de nuestras naturalezas de soñadores sin jamás abortar a ninguna de nuestras condiciones dadas por Dios. Y sale a la palestra el tema del aborto. Y sale a la luz pública, como ya han divulgado algunos ex abortistas que ahora se consideran criminales, que el aborto es un asesinato de primer orden, con alevosía y premeditación, donde la víctima, a pesar de ser inocente, no puede jamás defender su vida a la que sin duda alguna tiene pleno derecho... La Princesa de todos mis sueños jamás permitiría en mí abortar ninguna promesa. Y esta noche, en que estamos unidos por nuestro sempiterno amor, sabemos que éste no abortará... Ella es apasionadamente loca pero apasionadamente brillante, como me hace saber Dios mientras soñamos, ambos, con futuros llenos de sueños". La gente va más de prisa cuando más despacio deben caminar. ¿Sabes tú por qué sucede esa cosa tan extraña que crea urgencias cuando solamente es necesario dejarse llevar por la corriente plácida y suave de la existencia? Yo sé que Platero no entiende pero... ¿y tú, Juan Ramón?... ¿entiendes tú a las personas adultas que se han hecho demasiado mayores y no tienen ya tiempo para jugar?Corren, esquivando a las lujosas calesas tiradas por caballos blancos, las lecheras con sus cántaros bajo los brazos, como si llevaran un verdadero tesoro al mercado. En el mercado la gente se agolpa, algunos tosiendo de tanto fumar.Sin duda, el ciego que toca el violín, sabe mucho más de la música que quienes se creen portadores de la verdadera esencia de Chopin, Mozart y Beethoven. De su violín surgen las claras notas de la "Fantasía Capricho" de Martín Melitón Pablo de Sarasate y Navascues. A su alrededor, un grupo de turistas suecos se quedan asombrados mientras un mozalbete arrea a su recua pasando muy cerca de ellos. Las notas desgranan a manera de noria del tiempo y es un desahogo para tu alma observar, mientras escuchas al virtuoso violinista ciego, el torreón del Castillo. Una burra sube la empinada cuesta.Las almenas del Castillo cortan secamente el cielo azul. En medio de la algarabía general estás tú con tu silencio acariciando las crines blancas de Platero mientras piensas en la pureza de la amistad.Todos creen que tienes frío y, sin embargo, es que no saben que a veces tiritan de pasión los poetas enamorados. No sé cuál es la razón para que muchos crean que la poesía más romántica es la de la tristeza. No es cierto. Tú y yo lo sabemos. Por eso te acompaña la música de la fantasía del capricho del violinista ciego. La burra se esfuerza por subir cada vez más deprisa y Platero atiesa sus orejas como queriendo darla el empuje necesario; pero tú guardas silencio. A tu alrededor muchos te miran como si fueses ese extraño viajero que has surgido de la niebla. Creen que eres un turista más sin darse cuenta de que aflora en ti el alma de tu tierra. ¡Platero está escuchando ese anhelo que te surge mientras contemplas la dulzura de su presencia junto a ti!. Eso es quizás la verdadera y profunda y blanca e ingenua amistad. La que nunca traiciona. Y entonces me escuchas con gran intensidad: "Era grande el sueño entre la niebla, algo así como una luna dejando huellas acrecentadas en un prado que estaba mirando al cielo desde su cálida siesta y se contemplaba la dichosa esperanza de los mirlos bebiendo en el aire sus fantasías. En la bahía... ¡bendita bahía!... los cinco círculos del planeta jugaban con la blanca vela de mi barca que, hechizada por los cantos de las sirenas marinas, me invitaba a ir a la mar... a la mar... a la alta mar... hasta llegar a fusionarme en un punto lejano llamado horizonte"...¡A ver quién llega antes a la ilimitada fantasía!El premio no es quién gana o quien pierde. El premio es poder sentir la víspera de la alegría.¡A ver quién llega antes a las violetas! Pero yo me detengo... y tú te detienes... y no queremos correr como hacen los demás. A ti te la ha cantado Federico García Lorca: "En el blanco infinito, nieve, nardo y salina, perdió su fantasía. El color blanco, anda, sobre una muda alfombra de plumas de paloma. Sin ojos ni ademán, inmóvil sufre un sueño. Pero tiembla por dentro. En el blanco infinito, ¡qué pura y larga herida dejó su fantasía! En el blanco infinito. Nieve. Nardo. Salina".Yo, sin embargo, tengo que crearla para mí mismo porque nadie me ha cantado una sinfonía singular salvo Ella: "El mismo de todos los días que llega alrededor de tiy se encierra en sus pensamientos para oír todos tus enigmas; que juega a charlar con todos tus encantos en la sala de juegos de la Fantasía. ¿Ves cómo es cierto que los diccionarios contienen información más allá de las palabras? Pero no contestes todavía hasta aprender lo que dice cada hoja de abeto, de cerezo, de almendro o de laurel. En esta ocasión también soy yo interviniendo en todos los objetos que me guían a esa memoria en que tu voz me informa directamente de toda tu travesía del ayer. Recuerda que no hay problema indescifrable en lo alto de cualquiera de nuestros misterios. ¿Quién dijo que tu voz no es argentina en el interior de todo mi pensamiento? Hoy jugamos aún, todavía, a pesar de las distancias que quieren imponernos. Recuerda que ha llegado ya la hora de establecer nuestra propia existencia sin líderes que quieran recortarla ni que intervengan en este nuestro Destino establecido por el mutuo acuerdo contenido y hecho posible en nuestros adentros. ¿Te has puesto hoy de acuerdo con las estrellas? Entonces haremos reunión familiar bajo ellas tú y yo y nuestra Verdad... ¿Verdad que cada momento es un eterno sueño real y puesto en práctica con nuestras afirmaciones? Soy yo, en esta habitación de nuestra Fantasía, quien supera las voces ajenas para decirte que no hay nada que detenga el nuevo sentimiento de mis canciones. No sé qué pasará cada día del mañanapero sé que hoy estamos iniciando la única canción de nuestras nuevas formas. Soy yo quien está tan cerca de ti que estoy en lo profundo de tu alma. Somos Tú y Yo y el Espíritu Valiente".Y me vuelvo más sentimiento: "¿A quién importa, díme tú, que mis manos busquen horizontes donde los cometas golpean sus dedos con las arterias del universo pleno? ¿Díme a quién le importa que mi vida gire en los círculos llameantes de la historiatropezando con los versos sucesivos y el plasma de un instante sobre el cielo? Yo te entrego todos mis minutos para que la bruna luna del silencio los llene de besos de esperanza en esta noche de luz en sus caricias. Y abren las horas compartidas en tu sueño anónimo y templado en esta ruta de ser sólo humanos en el largo trayecto de las palabras. Yo te entrego lo imposible de mi pulso solidario como emblema de fantasía y en el hondo silencio de la savia de todo lo imposible de mis manos en vivo te esculpo la Estatua del Paisaje como medida infinita de mis ojos".Y más misterio: "Mis palabras hablan en forma de espiral alimentándose con plasmas siempre entrelazadas para salir de los olvidos del aire y cuando llega el desaire de sentirse todas ellas abrazadas en una especie de mitral... mis palabras se vuelven cristal forjado en el fuego de la tarde. Comienzan en el silencio y sus misteriospara hacerse poco a poco alarde de pirotécnica ignición inacabada. Y para convertirse en ideas largas se extienten por todos los silencios en las tranquilas aguas de sus algas... Siempre son un poco morirse en este fuego que las hacen presentarse blandas hasta enrojecerse de diccionarios luengos quemando deseos hechos hablas. Aliadas con el fuego de las sílabas átonas, agudas, extralargas... o simplemente monosílabos lentos que manifiestan sus sentidos en las anchasmesetas del vocablo tenso, del diálogo con lo que pienso, a través de las noches encendidas y altas. Mis palabras son sólo un vocabulario de sentires que se queman en las albas".Platero ha ganado a las niñas que corrían intentando llegar antes hasta las violetas. Es de color violeta la colina donde los vientos han proclamado su victoria. Platero era el invitado de honor y debía ganarse ese honor con su esfuerzo insuperable y, aun cuando alguna de ellas protestaba, lo justo era ofrecerle las hojas de laurel de la Victoria a Platero; a ese Platero que, en su vivo correr, ha dejado tras de sí tu pensamiento: "Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando". Cantarán también los pájaros este silencioso caminar hasta llegar a la residencia de los leves gorriones que se pasean por la alameda de mi corazón. ¿Hablamos del corazón, Juan Ramón? Ganará de nuevo tu Platero y yo seguiré viviendo.Sí, Platero es corazón más puro, más sencillo que cualquiera de mis expresiones para Chester. Por eso sigo la senda de los secos arenales. Las niñas han vuelto para seguir protestando cosas de su infancia. Hasta hay una que lleva ya el cabello envuelto en sus ideas juveniles. - ¡No vale, Platero! ¡Tú tienes cuatro patas y nosotras sólo dos piernas!Ya le has dicho tú que de eso no tiene la culpa Platero pero ella, rebelde con causa o sin causa pero siempre rebelde quiere que el premio vuelva a repartirse... como si fuese válido que los premios concedidos se les pudiesen arrebatar a los soñadores. Platero no sabe leer pero entiende las expresiones.Ella, ya seguras de que él no va a volver a correr más, se marchan soltando y riéndose. Sí. Platero no volverá a correr ya más.Entonces, acordándome de mí mismo, pienso en Chester. ¿Quiéres escuchar tú, Juan Ramón, ahora que en la ciudad ya nadie sabe escuchar lo suficiente? Yo también le he rodeado de amistosas compañías para hacerlo más humano. Pongo su honor fugaz, su fugaz estrella, su fugaz encanto y la fugacidad celeste de este día para conversar con su alma. Wendy.- ¿Qué es el hombre, Chester?Chester.- Si te refieres al hombre en masculino, amiga Wendy, es un ser incompleto... aunque algunos se creen completos del todo. Wendy.- ¿Y qué hace un ser incompleto como el hombre en este mundo?Chester.- Algunos son capaces de evolucionar, Wendy... y esos son muy valiosos. Wendy.- ¿Y las mujeres?.Chester.- Sobre las mujeres es mejor que te hable Toby. Es más experto que yo en ese tema. Wendy.- Toby... ¿puedes tú explicarme qué es una mujer?.Toby.- Querida Wendy, una mujer es un ser humano a la que muchos hombres no la dejan ser completa.Wendy.- Dicen de las mujeres que, por las noches, las lunas las completan.Toby.- A veces, Wendy, a veces...Chester.- Cuando los hombres casi completos les permiten tomar baños de Luna Nueva... pero por lo general abundan más los hombres nada completos que se lo prohíben.Wendy.- ¿Por qué hacen eso?.Chester.- Por celos, por envidia, por avaricia, por soberbia, por complejo de inferioridad, por machismo, por donjuanismo... en fin... por cosas del alma de los hombres incompletos.Wendy.- ¿Y son los donjuanes los hombres que mejor conocen a las mujeres?.Chester (sonriendo).- Jejejeje... los donjuanes son precisamente lo contrario. Los donjuanes no saben ni tan siquiera lo que es una mujer. Wendy.- No entiendo...Toby.- Te lo voy a explicar yo, Wendy. Los donjuanes alardean de ligar con quince mujeres cada mes... ¿tú crees que se puede conocer a una mujer en sólo un par de días?Wendy.- Etoy segura de que no.Toby.- Esa es la respuesta, querida. Es por eso por lo que los donjuanes no conocen ni siquiera a una mujer.Wendy.- ¿Y es cierto que son homosexuales?.Chester (sonriendo).- Jejejeje... Wendy... deja que te lo explique yo ahora. Verás... sociológicamente son hombres... pero psicológicamente son homosexuales. Toby.- Wendy, todavia eres muy pequeñita para poder comprenderlo pero cuando vayas creciendo lo entenderás perfectamente. Es un complejo de inferioridad que se llama misoginia, o sea miedo a la inteligencia de la mujer. De ahí (que es una clase de impotencia de género) a acabar siendo homosexual sólo hay un pequeño paso. Wendy.- ¡Cuántas cosas aprendo en un sólo día hablando con vosotros! ¿Paseamos juntos esta noche?Chester.- Por supuesto. Cuando salga la luna...Y al salir la luna...Wendy.- ¿Es linda la luna verdad?Toby.- Jejeje... Wendy... para ser tan pequeñita conoces muy bien la luna.Wendy.- Sí. Toby.- ¿Te has fijado bien en las lunas?Wendy.- Si. Chester.- Perdona que te conteste yo ahora, Wendy. Los hombres incompletos son las lunas menguantes y los hombres que evolucionan hacia la completud son las lunas crecientes... ¿entiendes?Wendy.- Perfectamente. ¿Y qué pasa con las mujeres?Toby.- Ahora voy yo con tu pemiso, Chester. Chester.- Por supueto. Permiso concedido. Toby.- Las mujeres que ya son mujeres completas son las lunas llenas.Wendy.- ¿Y las que todavía no son mujeres del todo?Toby.- Esas son las lunas nuevas. Y mis perritos Chester color canela, Toby el pequeño bohemio y la traviesa Wendy siguieron caminando por la playa...   ¡Qué ilusionado estás esta noche, amigo y compañero Juan Ramón, porque te has enterado ya del todo que los sueños son mucho más que esa simple definición de los diccionarios! ¿Tú crees, de verdad, que un sueño solamente es un acto del dormir e imaginar sucesos con los ojos dormidos? Entonces... ¿qué es Platero?... pregunta a tu alma qué es Platero. Platero es un sueño de ojos despiertos y, si deseas convencerte del todo, observa cómo dentro de él solamenmte hay vida. Platero es el sueño de todos los que abren los ojos para soñar. Sueño en sí mismo. Realidad soñada. Vida real. Antes de cenar subes a la pequeña buhardilla del caserón dónde os han dado cobijo a Platero y a ti. Platero y tú de nuevo dentro de los espacios bohemios de algún corazón que os observa desde la lejanía para sentiros más presentes. Allí apuntas datos del pasado. ¿Puedo jugar yo con mi pasado para escribir también datos del futuro? Tomamos café por la mañana pensando en los viejos fantasmas del ayer pero más allá de las postrimerías de cada inicio se encuentra la reformulación de los nuevos encuentros... encuentros con las sinfonías de un futuro que se expande con las volutas humeantes de nuestro quehacer diario. Café de inicios que rueda por las aristas de nuestras sensaciones y abre espacios nuevos a las ristras de edades por vivir. Tenemos un suspiro en este día cualquiera de nuestras existencias y vemos que, adornándonos la esencial presencia de cada misterio, hoy es un pasatiempo más ajeno que tenemos que sentir. Y en cada sorbo que tomamos se nos abre un futuro de esperanzas que ya está rayando la barrera de lo insostenible. Así que, aislados de un presente sin materia, creamos una existencia de verdades colgadas en los sueños de cada uno de nosotros. Y seguimos sorbiendo tramos de existencia sin dejar de pensar en lo inaudito de cada uno de los segundos en que, sentados ante la máquina, nos convertimos en verdaderamente humanos. Y es que el tesoro del futuro es vivir este volver a ser. Después te entra la risa porque Platero no sabe, a ciencia cierta, en qué lugar de la cuadra está el misterio de su sueño y da vueltas sin cesar sobre su existencia.Nuevo día para el tiempo del descanso. Un turista de pelo rubio, de cara rubicunda y enrojecida por los efectos del sol andaluz, insiste una y otra vez en tomarse una fotografía junto a Platero al pie del Monturrio. Yo reubico mis sueños de guitarra con mis sueños de mujer: "Acaricio las ocho cuerdas y templo las líneas exactas pensando solamente en ti, la de los ángeles vivos y las gaviotas rojas volando tan cerca del Castillo. En lo violeta de tu sonrisa baila la fiesta del torrente alegre y yo silbo como una centella una canción de amor sin ruídos. Esta mañana estoy nadando en el vacío sonámbulo de la aurora del verano, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz. Hay un silbo de onda pura en las hojas frescas del almendro y un bosque de corales y de náyades sueño en las borradas huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso como rumor legado de la creación entera y una alfombra de blancas perlas se mece sobre los gnomos y los elfos del bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre su eje para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma matinal. Más allá, dónde aparece el sol, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del camino para ser siplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinito, también aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgen por las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas. La noche está soñando ángeles de amor en tus pupilas y hay estrellas tan fugaces en ese tu mirar enternecido que no existe distancia tan temprana como ver tu mirar en mis caricias. Lejos de todo este mundo mudo se escucha la voz de mi poesíadándole calor a tu presencia en medio de esta noche tan vivida. Me seduce la sombra de tus ojos llenos de nostalgia y de pronombres y me nombras evocando la llegadadel nuevo sol en la frontera. Más acá, en el lecho acostumbrado a los besos ardientes de las flores, Dios ha puesto su Palabra en la vida de toda tu presencia y yo tomo la vela encendida en este pequeño hogar llamado anhelo y te hago fantasía hecha poema en medio del nacer de lo infinito. Soy yo el verso derramado en tu cuerpo de roja sinfonía y el ritmo de tu corazón ardiente palpita en mí como un silencio. Silencio. Todo es un principio inacabado que sigue la huella de tu lecho y, cual crepúsculo encendido de amapolas, la roja sangre se vierte en tus entrañas. La noche sueña con umbrales abiertos en tu espacio de minutos que, segundo tras segundo, ya palpita en el centro de tu imagen sumergida y yo me busco en tu oleaje para sentirte en la playa de mi sueño convertida en hembra adolescente que me observa desde la arena en que reposas. A tu lado mi guitarra yace herida de amor y es una tránsfuga presencia para estar con tu cuerpo entre mis manos como un vals de estrellas en tu boca. Soy yo quien te envuelve en la espuma de las olas que acarician tus caderas y entras a formar parte de la imagen de la interna sensación de mis arterias. Sangre a sangre, cuerpo a cuerpo, tu voz calienta mis sentidos bajo esta luna de alma engrandecida. En la playa menor descansas pura y a tu virginal presencia inmarchitada le pongo una rosa entre sus manos. Acaricio entonces mi guitarra haciéndola cantar, en media noche, un poema de amor eternizado bajo el cielo saturado de estrellas. Ya no hay otra cosa que perdure más que mi amor sobre tu cuerpo enervado. La playa arde en esta noche en que uno mi sueño a tu belleza . Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando tocan la s cuerdas y empiezan a computar números imaginarios que van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rasgo las cuerdas de la guitarra con su canción de silencios... cuando la luna brilla sobre la almohada del cansancio, la fatiga y este seguir escribiendo en el aire sílabas sueltas. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escriben el siempre penúltimo poema amoroso de la noche: Solo existe la luz de tus ojos en este sentir / en este estar soñando con el alba de los sentimientos / en este quedar dormido con la mano acariciando tu rostro y tu cabello / en este no morir jamás sino en el interior de tu corazón".Las verdaderas poesías tienen ocho sentidos: p de pasíón, o de oro, e de esperanza, s de sencillez, i de imaginación, a de amor y s de silencio. Platero y tú ya sois el alma de Moguer, el pan que comen las cigüeñas dispuestas a partir hacia otro destino. Y Moguer se convierte en cañaveral cristalino bajo el festoneado cielo azul, en medio del vino y la veleta de la iglesia barrial, colmando sus copas arbóreas de corazón generoso. El anciano de la taberna, ahora charlando con el turista norteamericano, acodados ambos en la barra de madera, enciende un puro habano. Es uno de los supervivientes de la guerra y ya sólo ama la paz. Todo el pueblo huele a uvas con sueños de plata. El maestro de escuela está repasando sus próximas lecciones sobre la Conquista de América y, entrecerrando sus ojos, en el pequeño estudio de su pequeña casa blanca, se levanta de su sillón de anea y se acerca a la estantería para escoger un par de libros en esta hora en que el sol se acerca a su poniente. Es un sol que se ha convertido en líquido y fino polvo de historia. Dentro de muy pocos días ya estará de nuevo ante sus pequeños alumnos y sus pequeña alumnas intentando hacerles entender que las carabelas siguen viviendo.Recuerdas la fuente donde bebías agua como si fuera el manantial de tus alegrías infantiles y, de repente, te envuelves en la nostalgia de una tarde de abril. Yo también tengo un sueño de abril en mis primaveras: "Pasaron los minutos en mis dos relojes. En el más grande, el de la esfera plateada y las agujas rosadas, descubrí un páramo de fértiles esencias. En el más pequeño, el de las manecillas en forma de flor abierta, comencé a perdonar esos minutos cargados de tristeza: "... y estaba triste la princesa aquella tarde de abril en que los pájaros habían abandonado sus trinos para escuchar el suave rumor de las aguas y aquella tonadilla que algún zagal tocaba en las laderas del semiescondido valle...".Paseas por tus calles adornadas de luz con tu fábula poética a lomos de Platero. Yo también poseo mi propia fábula poética. Escucha, amigo y compañero Juan Ramón mientras Platero atiesa sus orejas para escuchar mejor: "De la claridad diáfana de tu presencia emerge el código del sueño repentino y recorren el sendero de tu vientre mil paradojas de anáfora en camino. Besar la sinfonía de tu cuerpo es entonces fulgor de ardoroso destino y en la sombra nocturna de la alcoba la luna clava su parabólico respiro. Te conviertes en metáfora del embeleso en ese fragor breve y diamantino y tu fábula de larga cabellera surge de la brisa como un tenue suspiro. Entonces me sumerjo en tu mirada para viajar al horizonte vespertino y una fiesta de ancestral hipérbole queda abrazada a la luz contigo".Fábula para sentir verdades, Juan Ramón... y para contarle a Platero ese repetir acentos suaves que sirven para plasmar en un poema el concierto de las palomas en medio del bulevar de la adolescencia pero convertidos los versos en plumas de escritura verdadera. ¿Cuáles son nuestros motivos para convertirnos en enigmas? Tú tienes tu enigma y yo el mío. Tu enigma se envuelve en los ojos negros de Platero y el mío se enreda en una mirada de color de miel."Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelve la mañana sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compásdel movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante,el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. ¡Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas! Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantesque se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle.Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento,hasta llegar a la tierra que la abraza. Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera  contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... ¡y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres! No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso si no que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditanto en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horas que Dios colocó como inmortales.Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormir sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos, cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabe más que un verbo apresado en la memoria: ¡acostarme! Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la tarde... Sombrea la luna el espacio que existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una.Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo; mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde? Quizás sea tarde para muchos pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas,algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los tiempos". Fiesta. Vino de verano y fiesta. Los niños se han disfrazado de toreros, payasos y majos. La más guapa de las niñas ha puesto guapo a Platero al colocarlo en medio de la Plaza Mayor con un aparejo moruno bordado de rojo, verde, blanco y amarillo. Todo recargado de arabescos. Cada segundo de nuestra existencia es trascendental porque es irrepetible pero también lo es porque en un segundo determinado nos ocurre la dicha, la desdicha, la alegría, el dolor... y es en ese segundo, contemplando su fotografía, cuando rememoramos aquella dicha, aquella desdicha, aquella alegría, aquel dolor.Medimos mal la edad. No deberíamos ir cumpliendo año tras año -es una medida en la que ocurren demasiadas cosas para poder configurarnos de tal o de cual manera- sino que deberíamos ir cumpliendo segundo tras segundo... auque algunos dirán que entonces tendríamos que estar continuamente celebrando fiesta.. Pues sí. Eso es. Ojalá estuviésemos celebrando continuamente, segundo tras segundo, la fiesta del vivir. Fue en un determinado segundo en que un hombre o una mujer inventó el fuego... fue en un determinado segundo en que un hombre y una mujer se miraron a los ojos para sentirse enamorados... fue en un determinado segundo en que logramos alcanzar un sueño hecho realidad o también se nos desvaneció un sueño para entrar inmediatamente en nuestro anhelo, al segundo siguiente, un nuevo sueño por el que luchar... Sí. Deberíamos estar celebrando fiestas segundo a segundo y no año a año en nuestra pertenencia a la clase humana. Para ser más consolidados en todo nuestro quehacer.Por fin Platero sale del círculo de mujeres que, sujetadas por sus manos, rodeándolo, no han dejado de bailar para él. Platero está asustado. El sabe que no sirve para llevar puestos tantos aparejos de adornos dorados y de rico costo. Eso queda para las Vírgenes. Ni Platero ni tú servís para eso. Quizás yo tampoco soy así.Cerca del hospital, por donde vais en vuestro caminar alegre, un par de monjas mercedarias vuelven la cabeza para observaros. ¡Qué rara y extraña costumbre es ésta de que las monjas de las mercedes paseen de dos en dos, como enamoradas, con los rosarios en las manos! El ocaso del sol ha comenzado. Le das unas palmadas en el lomo a Platero y éste, de repente, inicia un pequeño trote, raudo como saeta de fugaz recuerdo, para alejarse pronto de este par de raras y sospechosas monjas que os miran, ahora con rostro adusto y santiguándose algo hipócritas, como pensando que sois dos almas perdidas. Tú sonríes, te quitas el sombrero andaluz, y huyes de ellas para acompasar tus pasos con los de Platero alejándote hacia los corrales.Todos, en este mundo, quieren ser felices y tú, como uno más de ese todo universal, también lo deseas con todas las fuerzas nobles de tu corazón, así que huyes de las acusaciones e insultos cargados a tu espalda, como manera traicionera de su querer convertirte en lo que a ellas interesa. Interés. Eso es lo que adorna a muchas religiosas y a muchos ancianos vestidos con sotanas negras. Para olvidar, para no hacer daño, para escapar de ese muro que te han puesto como barrera de tus profundos sentimientos, saltas el muro todas las noches y te introduces en la niebla de la gran ciudad... para perder la memoria y no tener que recordar... y sigues callando mientras vas cayendo... sigues callando mientras vas cayendo... sigues callando mientras vas cayendo... y ya no deseas cantar... pero en medio de la más profunda oscuridad, ahora que ya es de noche, alguien sigue cantando dentro de tu corazón. Has llegado al final de todos tus cansancios paseados de parte a parte de la ciudad.Al igual que Jesucristo, te has liberado y Dios te ha transformado eligiéndote como cantautor de juveniles presencias. En el centro de tu hogar estás partiendo un melón dulce y, al sabor de sus esencias, escribes... escribes... escribes...Limpias las pepitas del melón, que son como pequeños sueños dorados en medio de la oscura noche. Llama a tu puerta un pobre con su platillo. Le invitas a compartir el melón contigo y él entra, silbando feliz y contento, justo cuando la luz eléctrica vuelve a funcionar. Después, acabado el melón, le entregas tu tarjeta:JUAN RAMÓN JIMÉNEZ MANTECÓN. ESCRITOR Y POETA.MOGUER.¡Qué grande y luminoso es tu sueño esta noche, Juan Ramón, mientras descansa tu sombrero en el perchero de la puerta del corral y yo, bohemio de la luz de la luna, paseo con las manos en los bolsillos, camino de La Corrala que se encuentra entre la calle del Tribulete y la calle Sombrerete y esquina a Mesón de Paredes de Madrid! Encuentro allí, entre personas de la farándula y el festejo, motivos para llenarme de música de estrellas.Veranos de Moguer y veranos de la Villa de Madrid. Una línea recta une el paisaje de las fiestas taurinas y este tinglado teatrero de comedias. ¿Eres tú el mismo? ¿Soy yo el mismo? Posiblemente nosotros seamos los personajes y nuestros autores, por supuesto, Zenobia y Ella usando a Platero y a Chester. Un borracho camina, por las calles del barrio de Embajadores de la capital de España, tropezando con los cubos de basuras que se esparcen por la acera. Hay quienes arruinan de esta manera las noches.Antes de volver a despertar, Platero duerme mientras tú sueñas o tú sueñas mientras Platero duerme. Porque, en ciertos momentos literarios, a veces es primero el personaje que está durmiendo y a veces es primero el autor que está soñando. En realidad ser el primero o ser el segundo es lo mismo a la hora de entrar en la historia de imaginaciones en algún lugar/hogar pues todo lo imaginado es brillante... tan brillante como esta luna de verano que me hace mirar al cielo. En mi niñez no comprendía bien del todo el mundo de los adultos, más ahora comprendo mejor que nunca  el mundo de la niñez. Y yo, todavía niño nada más, pienso: "Soy niño luego sueño". Platero esrá cansado. No. Pl<tero no puede hoy subir hasta la torre del Castillo. Está muy cansado. ¡Si fuera el Parque del Retiro o la Fuente del Berro de Madrid! ¡Cómo me hubiera gustado invitar a tu Platero, amigo y copañero Juan Ramón Jiménez, a jugar con mi Chester en la Casa de Campo de este verano de Madrid! Andaríamos lentamente por el camino de las bellotas y al llegar al descampado que hay entre los pinos, cerca de las tapias desde donde se observa Húmera, correrían los dos tras la pequeña pelota de goma de este mi sueño infantil mientras observarías mi manera de sentir: "Buenas noches Luz: ¡cuánto me gustaría saber si no me habéis olvidado nunca! Soy yo, el mismo niño que os escribió desde aquella roca del Berninches. ¿Os acordáis de mí? Habíamos llegado desde Sacedón y desde Auñón. Todos estaban escuchando al viejo toledano Rogelio narrar leyendas del río Tajo y se oía la voz de Dyango (Nostalgia de sentirse enamorado y pensar que otro a su lado pronto pronto le hablará de amor). Yo me subí a la roca arropado con el anorak y con dos mantas para combatir el frío nocturnal mientras mis pies quedaban colgados sobre el vacío... Y os escribí millones de cartas, en imaginario papel rosado y con tinta azul, para preguntaros a ti, Vega, si es blanco el color de las albas de vuestro Reino; y a ti, Capella, te interrogué sobre si es en vuestro Reino el verde también símbolo de la Esperanza; a ti, Espiga, te pedí que me explicases si los pájaros amarillos son los que alumbran, por las noches, vuestros páramos; y a ti, Alfa Cruz, te hice la pregunta de qué aroma desprenden vuestras azucenas. Recuerdo también las cartas enviadas a ti, Delta, y a ti, Altair, y a ti, Mizar... De pronto sonaron las doce de la noche en un campanario centenario de Alhóndiga. Una... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... !y me quedé dormido hasta que desperté justo en el mismo momento en que los rayos del sol superaban la cordillera del Berninches y comenzaban a extenderse, sicódélicamente, por la ancha planicie donde aparecieron cuatro o cinco vacas que iban de paseo... Ya he crecido un poco más. Ya soy un poco más adulto. Pero aún soy el niño que está esperando vuestras cartas de contestación, sentado en la roca del Berninches, arropado con el anorak y las dos mantas para combatir el frío nocturnal, y con los pies colgados sobre el vacío. El viejo toledano Rogelio sigue narrando leyendas sobre el río Tajo y ahora se oye la voz de Bisbal con su particular Ave María cuando seas mía. He crecido un poco más. Soy un poco más adulto. Y ahora os escribo sobre imaginarias hojas azules, con tinta de color carmesí, cosas tan parecidas y tan distintas como ¿cuál es el color de vuestra conciencia?, ¿hay días blancos en vuestras madrugadas?, ¿seguís sintiendo deseos de iluminar a los vagabundos?, ¿qué os hace más bellas, la Paz o el Silencio?... Y mientras Stephen Hawking y otros discípulos de Albert Einstein sigen lanzando dados en vuestro Universo (dados que siempre caen dentro de los agujeros negros) yo todavía soy un niño jugando a hacer carambolas con las canicas del tiempo. Pero estoy seguro de que algunas de vosotras, mis millones de amigas de Andrómeda, ya habéis enviado a Mercurio (montado sobre Pegaso) vuestras cartas de contestación envueltas en sobre de color organdí... y por eso yo las espero sentado en la roca del Berninches mientras se escuchan las horas de la medianoche en el campanario centenario de Alhóndiga. Una... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... !y me quedo nuevamente dormido!.  Despierta, Platero. ¿Por qué se está quedando dormido Platero, Juan Ramón? ¡Acaso sueña con las canicas, la locomotora del tren echando humo y el tonto del arrabal!Platero mira, con los ojos nublados por el sentimiento, a los burros del Quemado, lentos, agotados, sufriendo el castigo de las varas de acebuce verdes con el que les pegan y sus pesadas cargas de arena mojada que les clavan en su alma la falta de la liberación con la que tanto disfruta él.Platero se queda mirando el jardín desde su cama de paja. Allí está, como una suave y acariante ola de mar, sobre el borde de la tapia, la mariposa blanca. Platero cierra los ojos y piensa en el rosal silvestre que hay al otro lado, más alla de la tapia encalada. Vuelve a abrir los ojos y las ve de nuevo. Pero no son dos mariposas. Sólo hay una mariposa blanca. La otra es su sombra negra. En realidad, a veces los animales pueden ver fantasías. Por eso está en su cama de paja como acompañando a un Jesús recién nacido.Tú sabes, Juan Ramón Jiménez, que existen bellezas especiales. Como esas mujeres que son preciosas desde su rostro hasta las plantas de sus pies. Por eso las estrellas han vuelto a aparecer. Cae la noche sobre la rosaleda y la mariposa blanca sigue volando dando vueltas por el jardín.¡Mira cómo obseeva Platero el vuelo de la mariposa! ¡Qué bellas escenas deben estar entrando en su alma al verla volar así! Quizás es que Platero sea, en verdad, un pequeño poeta sincero, el verdadero creador de todo lo que te inunda el interior de tus sentimientos. Ahora mismo a Platero ya no le importa el mundo. Sólo le importa el jardín.Silencio. Platero vuelve a abrir los ojos. ¿Qué estará viendo con tanta intensidad al mirar hacia la mariposa y la tapia encalada?Al amanecer Platero ya no está. Solamente existe tumbado sobre su cama de paja con sus grandes y profundos ojos negros ahora tristes. Le pides, cariñosamente, que se levante para volver a viajar (como Sancho se lo pedia al Quijote) hacia alguna nueva dimensión de vuestros destinos. Pero no se levanta.Platero solamente se mueve como si una mano invisible -la mano de Dios- le estuviese acariciando para amainar su dolor; pero la vida se le escapa a través de su mirada. Ahora, con ternura, mira al cielo a través de la ventana. Mira al cielo que amanece sobre la eosaleda que hay al otro lado de la tapia. Recorre todo lo que entristece tu alma. De repente, como si no hubiese sucedido nada, el péndulo del reloj que cuelga de la pared se queda inmóvil mientras Platero se inmoviliza a la vez. El viejo veterinario ha movido, apenado, la cabeza. Es cierto que Platero ya no se volverá a levantar.- Nada bueno... ¿verdad?No es nada bueno ni es nada malo. Es que el fuerte y resistente Platero no ha podido superar el dolor producido por las malas hierbas que le hicieron comer los envidiosos que quisieron traicionar su felicidad.A mediodiía Platero ya no está. Solamente existe. Sí. Existe en el mundo de los niños infantiles y allí permanece cuando se ha ido levantando su cabeza hacia el cielo. Parecía demasiado frágil tu Platero y, sin embargo, tiene tanta fortaleza en su noble corazón que Dios le ha otorgado la Eternidad. Alrededor de su cama de paja, una polvorienta nube de triateza le ha hecho dormir. Por la cuadra, en silencio, una bella mariposa de tres colores (rojo, amarillo y azul) vuela alrededor de la cabeza de Platero y, al final, se posa sobre su frente, allí donde el halo de un rayo de luz solar está concentrado para hacer saber que Platero es inmortal. Que Platero es universal. ¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que ves la paz que te ofrece la noria de este mundo infantil en donde vives paseando por los huertos, por las vegas... anclado entre los romeros, entre las madreselvas y entre las rosas bajo este sol que dora las campiñas?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que ves pasar las edades de los tiempos cuando te detienes a beber de las nuevas fuentes y de los arroyos vírgenes mientras las lavanderas agachan sus cabezas para verte reflejado en los cristales del agua?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que estás todavía jugando con los niños y las niñas, atravesando entre los jarales y los retamares mientras te rodean enjambres de mariposas que adornan tu viaje por el mundo de las mágicas incursiones de las siempre eternas albas?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que nos ves a nosotros, los que no tenemos mejor oficio ni beneficio mas que crear ilusiones para endulzar esas viñas en donde sigues comiendo uvas moscatel mientras tu rebuzno se escucha cuando las campanas del torreón nos hace despertar como siempre?Siempre existe una palabra para definir lo que son los recuerdos: "Esta hora sin pausa y sin naufragio de las cosas eterniza sus dimensiones y me devora la sombra. Hay una luna blanca que me mira, poco a poco, con impasibles recuerdos de añoranza. No acierto a medir esta hora verde, de árbol desconocido, que nace y me recorre la creencia de ser un hombre con rendijas, como un pájaro unánime que siesga el alba. No acierto a medir esta hora alimentada con flores de cien hojas y otras presencias de mil sueños que me hacen sentir sus frutos tan presentes que se quedan sembrados en el huerto de las esperanzas. Por eso pienso, simplemente, que es la hora arcana de los alientos impensados. Mañana, el día se teñirá del tinte de un errante cielo. Y la gente se volverá a mirar al sol. Y yo extenderé mi cuerpo a través de la brillante aureola luminosa y mantendré delante de las flores, bajo el errante cielo, los preciosos aleteos de esta hora nocturna que viene a ser como trino de ave de primavera en desesperada huída hacia el horizonte. En esta hora puedo emprender mi canto volcado entre el viento alborotado de mis calles favoritas de la vieja zona de la ciudad y me puedo adentrar en esa primavera imaginada que es el eco de todos los poemas que se han escrito ya en el universo. Finalmente flotaré hasta alcanzar la nube dorada donde se esconde la bandada de pájaros rebeldes y plasmaré, a través de cada sílaba de los versos, algo así como "el cielo emprende inocentemente un viaje de esperanza sobre las estrellas no encontradas" y permaneceré en esta habitación recitando odas y fabricando escandalosos sueños con el más pequeño movimiento de mi alma... porque creo en la sensibilidad del ser humano, sobre todo ahora que la noche refluye en mis sentidos. Sé que la envoltura de los dedos de un poeta sabe hablar a través de la tierra de su cuerpo y por eso la meseta espumosa del caminar por el tacto y la caricia es el pacto primigenio de la acción de separar las metáforas y absorberlas como si hablasen a oscuras, lentamente, ampliando los lejanos caminos. Creo en las sensaciones que parten de esos dedos que escriben y penetran en los cordajes apasionados de cualquier beso. Es la hora de permanecer abrazados hasta quedar dormidos en un éxtasis sonoro y sensual que nos vuelva a introducir, una y mil veces más, en el mundo de los misterios. Un salto hacia adelante alumbrado sólo por el efecto lunar y una experimentación hipnótica desencadenada por el frenético escenario de las estrellas compitiendo entre si en un trenzado centelleo consagrado por efectos progresivos que son una propuesta auténtica para los rasgos faciales. Una pluralidad de colaboraciones celestes para hacer más singulares los pasos del ser humano que obtiene así el reconocimeinto de sus ilimitaciones. El humano y sus recuerdos. Aquellos que nadie le puede arrebatar porque están dispuestos a ser proyectados hacia el futuro. ¿Quién puede definir en esta hora lo que es verdad y lo que es ficción? Forman parte inseparable de un mismo mensaje: una fe que modifica la narración de lo que contemplamos. Una provocación literaria. Una historia hermosa que llega a nuestros pálpitos. Una vuelta a las raíces de los múltiples y diversos estilos de la representación humana. ¡Dios mío, me pierdo y no consigo atrapar todo lo que me dices en esta hora! Y entonces sólo queda una cosa por hacer: olvidarme de mí mismo y adentrarme en esa dimensión que todos poseemos pero que sólo descubrimos al llegar esta hora en que podemos comprender todo lo inexplicado del día mientras en el exterior sólo se escuchan los místicos sonidos del silencio".Continúan las vacaciones de este verano para los niños y niñas que visitan los graneros para jugar a que tú, Platero, vuelves desde el molino de viento y sigues siendo caballo de montarles dirigiéndose hacia los horizontes de mares lejanos. En el recóndito huerto de los sueños te duermes, Juan Ramón Jiménez Mantecón, esperando a que pase el estío para escribir... ¡otra vez escribir!... tu caminar solitario hacia Montemayor. Las calesas siguen pasando por las calles de MOguer y se envuelven en tu memoria como  ejes fundamentales de los teatros repletos de magia, las iglesias empolvadas y los colegios alegres. Ahora tú, amigo y compañero Juan Ramón, entretienes el tiempo leyendo periódicos en cuyas hojas han dibujado los niños gallos que toman vida para despertar los amaneceres.A veces ves a Platero paseando, reanimada su alma, en medio de un jaleo de palmas un baile de tarantas y una canción honda y profunda, de garganta rota, por la pradera de sus sueños-- ¡Sigue, Platero! ¡Sigue!Al atardecer los niños han vuelto al huerto, a jugar con los recuerdos de Platero, este Platero que vive en la tierra humedecida por los llantos de un poeta y en donde los grandes lirios amarillos adornan el espacio dentro de ti que estás escribiendo poemas de silencio. Cantan los chamarices en las cúpulas verdes de los cipreses que se yerguen y alargan sus siglos hacia ese frontera aérea donde el ritmo del tiempo se acompaña con los versos y se han convertido en tus presentes. - ¿Qué haces, Platero, más allá de la tierra? Quizás estás pensando que juega con los ángeles. ¿Se habrá olvidado ya de que todavía estás caminando junto a él? Estoy seguro de que se acuerda de todos nosotros. ¿Quiénes somos nosotros; Juan Ramón? Somos los que lloramos ausencias de Platero, de Chester, de Toby, de Wendy, de todos los demás...Y, respondiendo a estas interrogantes que nos preguntamos los escritores con alma y desde el alma... una mariposa de tres colores (rojo, amarillo y azul) ha vuelto, uan vez más, a volar de lirio en lirio...Dulce Platero que trotas feliz por los hondos campos del cielo, por los caminos de la Eternidad floreada de crepúsculos... ¡sólo el alma!... ¡sólo el alma no!... tu alma y tu cuerpo, juntos, unidos para siempre, abriendo los pétalos de las flores para poder entender que eres caminante entre las malvas, entre las madreselvas, encendiendo tu existencia en los girasoles de tus lúcidas invenciones. Tú, Juan Ramón, estás viendo el alma y el cuerpo de Platero y observas cómo trota por los caminos moguereños; cómo se entretiene en dar vueltas por las praderas florecidas, cómo se hace cada vez más bueno, cada vez más pacífico, cada vez más puro día tras día, mes tras mes, año tras año; enredado entre las hojas de papel de tu Diario.Sí Ya sé que se está marchando la tarde y entre oropéndolas y azahares yo escribo sobre el diapasón de mis sentidos: "Está fría la mañana. Entra por la ventana un rayo de luz sostenida y en mis manos hay inicios de diálogos con el sol. En el centro de un farol una polilla aturdida da vueltas alrededor. Pienso en el participio de un yo he amado todo y sale de mi piel un principio de pretendido rubor. En el candor de un niño que ve gaviotas surgen las claras notas de una cítara encantada. Resiste fiel la mirada el pasajero gorrión. Escucho el acordeón del anciano que en la calle transforma la sombra en talle para hacerse trovador y entonces alzo la mano para enviar un saludo a ese poeta agudo que me brinda su canción. El vecino que hay enfrente está reclinando su frente sobre un amarilla almohada y al fondo del callejónuna mujer esplendente luce su cuerpo ardiente en medio de la emoción. Van pasando los minutos. Unos sueños diminutos encienden mi corazón que, en medio de tanta fiesta, late su firme apuesta con el tiempo y la razón. Surge del fondo del alma un ligero diapasón que me envuelve en la calma de su sonrisa escondida. Suavemente encendidauna rosa en el balcón. Un halcón despliega sus alas grises y bailan los azules bisesdel número treinta y tres. El ciempiés camina hacia las luces. Y cuando salgo a la vida encuentro que está dormida la joven faz del oriente. Sonriente pasa ligero el destino del rítmico y clandestino floreado camisón de una chiquilla traviesa que va y se me atraviesa con su sencilla pasión. Un dulce encuentro con alguien suspende mi sed en el aire de toda la creación donde está flotando el ave que lleva en su pico la clave de toda mi recreación. Espero que el sol aclare sus notas de pentagrama. Hay una breve proclama en el hueco del buzón. Tomo el papel y lo leo mientras suena el tecleo del pianista relajado que vive bajo el tejado de una antigua compasión. Y ya, sin más desempeño, me mezclo con todo el sueño en la blanda sensación de ser solamente dueño del matutino y pequeño trozo de mi habitación".Platero pertenece al mundo de tus memorias. Tus memorias y sus sueños, Juan Ramón Jiménez. Pero los niños y las niñas siguen viéndole, cartón de vidas infantiles, en los regalos de Dios. Mírale de nuevo, mitad gris y mitad blanco por el paso y el peso de sus años, con sus enormes ojos de color negro rodeado de rosas, blancas y amarillas, pintadas por los lapiceros de color de los niños y las niñas, mientras sirve para que los chavales todavía jueguen a subir en su montura y viajar, subidos en los carromatos de cuatro ruedas, hasta la torre del Castillo. Te acercas a Platero y acaricias, otra vez acaricias, sus crines. Y Platero te vuelve a tomar cariño. Si alguna vez supiesen los hombres contestar a todas las preguntas nos acostumbraríamos a sabe que todos los buenos sentimientos sirven para no estar solos; para abandonar la soledad y ver siempre lo que amamos dentro de nuestros corazones. ¿Quizás es una realidad tu Platero? ¿Un reflejo directo de Zenobia? Tú guardas el secreto.¡En la memoria del alma, Platero sigue estando entre los niños que ahora juegan a ser toreros. Quizás alguno, como yo, sueñe simplemente con ser Manolete. Y las niñas adornan su frente con la mayor riqueza que tiene dentro de sí: su corazón convertido en amapolas rojas.¡Tu corazón, Juan Ramón Jiménez, me basta para ser del mismo modo que siempre: un niño caminando más allá de las maldades y de los cinismos y de la hipocresía y de las envidias y de odio mortal! Por eso Platero y tú8 estáis siempre vivos y para siempre. El porvenir es el pasado envuelto en el tamaño de un sueño de violetas y la tranquilidad sentado a la sombra de un almendro en flor y lleno de esos olores suaves de perfumes de mujer. Tú con tu Zenobia y tu Platero. Yo con mi Princesa y mi Chester.Tu Platero, que no es nunca un pasado sino siempre u eterno presente, es conocido en Francia. Mi Chester también. Por eso ha llegado el momento de contarte la verdad de mi Ch8ester: "Era un setter irlandés. Una espolvoreada de canela en escarcha dorada esparcida sobre cuatro mástiles y un hocico color azabache. Caballo de cartón para los niños del barrio y clarinete de sinfonías en esos atardeceres en que se quedaba mirando como queriendo interpretar canciones azul turquesa. Era un oleaje de estallidos luminosos buscando anémonas del pensamiento en el fondo de los riachuelos. Y era algo mucho más que una simple presencia cuando su compañía venía a ser hálito amoroso de dulce compartir. Recuerdo que por las tardes, cuando caminábamos por los agrestes senderos de las campiñas, "Chester" era una especie de romántico vaporoso de las flores y las mariposas, perseguidor de lagartijas no para dañarlas sino para jugar con ellas a las marejadas de los sentimientos. Y al igual que tu Platero, Juan Ramón, también él rezumaba poesía entre las adelfas y los rododendros y también él era "de acero"... Y ahora que se fue, envenenado por la envidia de algún anónimo destructor de vidas alegres, sigue correteando entre las galaxias de un universo plagado de amores; ladrando y saltando de estrella en estrella, cuajado de brumas nebulosas, llamándome a participar de todo el concierto universal que tiene su cuerpo de madrépora canina... pidiéndome que perdone para poder seguir sintiendo amor hacia los seres humanos. Y "Chester" color canela tiene razón. Un ser humano comete depravaciones como envenenar a un amigo pero... hay muchos otros que llevan sentidas flores a su tumba. Es por eso por lo que le escribí un Cuento. Chester color canela es ya inmortal, universal, eterno como tu Platero. Platero y tú. Hasta siempre, Platero. Hasta siempre, Juan Ramón Jiménez Mantecón. Yo sigo con mi Princesa caminando hacia la cima.

Me asombra tu llamado, Picodiribibí. Me habías dicho que te ibas a matar, que esto era lo último. Eso dijiste: es el final. Hoy amaneció el día con un sol radiante, pero más tarde llovió. Y la lluvia y tu voz por teléfono eran dos susurros que confluían equivocadamente, Picodiribibí; porque hoy no debía llover, y vos deberías estar muerta.Sí, Picodiribibí. Tantas veces me lo dijiste, me acobardaste tantas veces, y en tantas te colgue el tubo gritándote que estaba cansado de tus amenazas, que ese juego ya no servía. Y que nos hacía pedazos a los dos.Después, me dormía con miedo. Y el miedo se hacía presente en mis sueños, y a la mañana estaba deshecho: me miraba en el espejo y no era yo. Era otro Juan Manuel, con ojeras, con barba mal crecida, arremolinándose la angustia en cada parte del cuerpo. Y sin lavarme la cara corría hasta el teléfono, y tu voz me contestaba:-Sí, Juan Manuel. Pasé mejor la noche. Creo que hoy iré al cine con Inés, despúes de la peluquería... Porque ir a la peluquería hace sentirse bien, ¿sabés querido?Sí, ya lo sabía. La peluquería y esas cosas. Tus amenazas de suicidio. Todas falsas. Como el nombre con que te había bautizado una mañana en el Tigre jugando con el sonido de las palabras.Ahora me siento muy mal, Picodiribibí. Casi despojado, desierto; con un único dolor en el centro de la cabeza, como si el viento, zumbándome en los oídos me acusara de algo, persiguiéndome."Cuando una mujer embarazada te mira a los ojos, es porque desde lo más profundo quiere que su hijo se parezca a vos", me dijiste en otros de tus juegos.Y yo me reí porque nunca sospeche que Inés me mirara fijo, y menos por ese motivo. Siempre desconfié de los fatalismos, de las predestinaciones, de los horóscopos.Pero tu insistencia fue tan grande que me lo hiciste creer. Y a lo mejor también se lo hiciste creer a Inés. Tuve la confirmación cuando el hijo de Inés y de Carlos se llamó Juan Manuel.-Qué linda coincidencia-dijiste.Y yo estuve a punto de pensar que sí, porque no sabía hasta entonces qué impropio demonio te doblegaba hasta ser otra, Picodiribibí. El día en que salimos los tres, un brillo especial había en tus ojos. Pero no importaba la gravedad del asunto. Debíamos pasar bien el día. Distraernos.Vivir por encima. No meterse el uno con el otro. Charlar. Sonreír.Entonces comimos los tres en la costanera. Fumamos entre cafe y cafe, y tu mano no dejaba de hurgar en la cartera para sacar los sedantes, esas pastillitas pequeñas e imbéciles, con las que tantas veces me habías asustado.Inés se mostró muy complaciente conmigo durante todo el almuerzo; más todavía cuando vos decidiste retirarte porque tu presión arterial estaba altísima, segun dijiste. Al tomar otro café invite a Inés a beber una copa de coñac, y coincidimos en la marca; un rato más tarde me halagaba el hecho de que le gustara Malher y el cine de Bergman. A la tarde volví a  estremecerme cuando dijo que también ella prefería las ensoñaciones de Delvaux.Un poco antes de la noche estábamos compartiendo la misma cama de hotel de Viamonte y Paraná.Pero algo estaba allí. Presagiando no sé qué derrota. Haciendo cálculos malignos. Tratando de destruír: eras vos. Pero no tu presencia física, sino tu forma de estar entre nosotros, seguro de que habías dispuesto todo para que ese encuentro entre Inés y yo, se diera de esa forma en aquella tarde de domingo. Y ahora ella: casi quejándose, sobre la cama, desnuda, casi un ángel. De espaldas, como si fuera una cometa descendida, parecía descansar de un viaje breve pero fatigoso. ¿Quién la había traído hasta allí? ¿Quién le había puesto ese sello de adolescente, de faltante, de apenas comenzada que parecía tener? Pero tan hermosa en su desnudez, tan descalza, tan ángel.En un principio pensé en algunas de tus burlas. Picodiribibí. (Otra vez el viento zumbándome en los oídos, persiguiéndome; el viemto diciéndome cosas tuyas.)Después, cuando la vi moverse en la cama, no me acordé más de vos, y creí que decía alguna palabra, toda ella mujer, no ya adolescente.Y sí: decía "te quiero, te quise desde el primer día que te vi." Todas esas cosas que dice una mujer cuando en realidad puede creer que las dice de verdad, sobre todo cuando estaba tu sombra en todo esto, Picodiribibí.Yo la miré sonriente, y sin contestarle la volví a besar e hicimos el amor nuevamente, esta vez con violencia,  porque sabía que estaba metido en el juego maldito que vos habías inventado. Durante seis meses fui el amante de Inés, y vos ibas preparando uno a uno nuestros encuentros. Pero ya me parecía inútil y torpe tener que besarla, rodearla con mis brazos, llevarla hasta la cama, en una ceremonia que me fatigaba en lugar de alegrarme. Sin embargo pensaba todavía en ella, en el vibrar de su piel como una mariposa moviéndose. Sin embargo recordaba cuando sus brazos depositaban en mi sexo movimientos tenues, apenas creíbles, y eran como luces que me perseguían, luces alrededor de mi almohada.Y recordé, cuando una madrugada, exaltadamente, como un loco, le propuse que nos fuéramos, que abandonáramos todo, con tal de huir de la muerte a la que me sometías. (Pues otra vez oía al viento soplando lejos al principio, para ir acercándose de a poco, pero con insistecia. El viento que decia: me mato, ya vas a ver, me mato, mañana seguramente,mañana.) Y ahora Inés había faltado a la cita, porque de algún modo ella también comprendía que era otra pieza de la pluralidad siniestra a la que dolorosamente nos habíamos acostumbrado.Sí, Picodiribibí: no sé por qué tengo que decírtelo. Tal vez por el vino que tomé desde temprano.Lo cierto es que no voy a contestar a ninguna de tus preguntas, y espero que no tientes frases entrecortadas para hacerme sentir que lo comprendés todo. Y quizas lo comprendas, y el único que no entienda sea yo, que trato de explicármelo, pero sale una pregunta que es Inés y otra pregunta que es Picodiribibí, y el viento empieza a pasearse en mi cabeza, me martilla, me martilla las sienes, y ya no soy yo, ya no soy Juan Manuel, sino otro, otro total e insignificante, un minúsculo hombre con mucho miedo de que te mates, un hombre pobre y nauseabundo,el mismo que sabe que Inés no vendrá, porque en el último encuentro que tuvimos, entre besos mal dados y caricias, yo le acerqué ese revólver y la obligué a usarlo.                                                     Guillermo Capece (año 1972)    

- Claves para el entendimiento de un proyecto común.Capítulo 8.- El erotismo.- La sexualidad controlada.- La sexualidad indiscriminada.- El egoísmo sexual.- El equilibrio sexual. 8.1.- El erotismo.Empecemos por saber qué es el erotismo y de dónde proviene, históricamente hablando, este concepto. Según Wikipedia erotismo es una palabra formada a partir del griego ἔρως: érōs con que se designaba al amor apasionado unido con el deseo sensual. Tal sentimiento fue personificado en una deidad: Eros (Téngase en cuenta que en griego moderno la palabra erotas alude al amor romántico). En castellano y otros idiomas modernos el término «erotismo» connota y denota a todo lo relacionado con la sexualidad y no simplemente con el acto sexual físico sino también todas sus proyecciones. De este modo el erotismo puede observarse en combinación con la libido, término más usado por el psicoanálisis de tipo freudiano. El erotismo trata de todo aquello que emana de nuestra zona libídica y está relacionado con el sexo y con el amor erótico vis-à-vis el amor cáritas. El adjetivo erótico nos indica que el tema a tratar está relacionado con el sexo dependiendo del sustantivo al que califica. Tenemos, por ejemplo, la pintura erótica o la moda erótica. La dicotomía entre el amor erótico y el amor romántico no es por lo general absoluta, aunque ha quedado para el aspecto romántico la asociación principal con el amor (en cuanto a que un verdadero amor es altruista y se supone sublima la sensualidad), es por tal dicotomía que ya en la Antigüedad los griegos tendían a distinguir entre el eros y el ágape (siendo el segundo el amor solidario y, pudiera decirse, romántico), tal distinción se tradujo al latín como la existente entre la cupiditás y la caritás. En las religiones y sistemas de creencias siempre está presente el erotismo, aunque se lo puede encontrar en dos facetas aparentemente muy opuestas: por ejemplo en el cristianismo católico los textos místicos de san Juan de la Cruz y Las Moradas de santa Teresa de Ávila poseen una retórica llena de un sublimado erotismo dirigido a la deidad, mientras que en otras religiones (como las de los fenicios, mesopotámicos etc.) existía una prostitución sagrada que llegó a la Grecia clásica, en la Roma Antigua se hace notorio el contraste entre la "lujuria" con abundante arte erótico o, más que entre los griegos, directamente pornográfico y la severa castidad y virginidad impuesta a las vestales. Tales antinomias dentro de un mismo sistema religioso se evidencian asimismo en el hinduismo donde existen movimientos promotores de las más rigurosas ascesis opuestas a lo libidinoso junto a exaltaciones de la sexualidad como ocurre con el conocido texto del Kama Sutra o las imágenes de templos como los de Suria y Khajuraho. La palabra más usada comúnmente y procedente del inglés es "sexy" que vendría a reflejar el interés erótico de una persona o de un objeto. En el mundo de los objetos, el erotismo puede confundirse con el fetichismo que es la derivación, hacia objetos o partes del cuerpo, de la libido; de tal manera que la vista o una simple imagen real o mental de esa parte del cuerpo provoque en el fetichista un deseo sexual. Del erotismo se consiguen libros enteros dedicados a explicar técnicas y cómo ponerlas en práctica. Un exponente muy divulgado del erotismo literario es el Marqués de Sade que en su época fue catalogado como depravado por ejercer el libertinaje de manera pública y por acompañar el tema de las relaciones sexuales con fuertes dosis de violencia. Una percepción más intelectual del erotismo lleva la cuestión a ámbitos en los cuales se supone una ausencia del mismo, por ejemplo la obra escultórica realizada por Bernini: el Éxtasis de Santa Teresa representa al arrobamiento místico con la expresión de una mujer en estado de éxtasis físico. El erotismo es un dispositivo complejo (ya que abarca diversos componentes de lo subjetivo y lo social y desde la bioquímica hasta el arte) que genera atracción sexual y que puede ser canalizado adecuadamente para lograr completa satisfacción de las personas si no afecta de un modo concreto negativamente a otras".En otro documento de Internet se dice lo siguiente: "En el encuentro sexual, desempeña un importante papel el componente erótico, que en el hombre se despliega con mayor intensidad en el terreno de lo sensorial, mientras que en la mujer requiere con mayor frecuencia un reclamo adicional, nunca totalmente desvinculado del registro sentimental. Siempre se ha dicho que, en el caso del hombre, la imagen de una mujer desnuda puede ser suficiente para despertar sus deseos y excitarle, mientras que una mujer puede apasionarse más en situaciones en las que exista una mayor implicación emocional. Distintos son los sueños y las fantasías que producen la excitación erótica del hombre y de la mujer, del mismo modo que es distinto el comportamiento durante la experiencia sexual, ya que el interés del hombre se centra en el carácter físico del acto, mientras que el de la mujer no puede prescindir de la necesidad de ternura, que se prolonga y perdura una vez satisfecho el impulso sexual. La mujer juega y dirige su seducción para enamorar, no se conforma con el acto sexual, sino que pretende dejar una huella permanente que perdure no sólo como recuerdo sino también como deseo que se renueve continuamente. La mujer, en su seducción, recurre al perfume, a la crema, elige con cuidado la ropa, el peinado y el maquillaje que más le favorecen y extiende estos cuidados también a su casa, a los objetos que la decoran y a las flores que la adornan. El hombre, por el contrario, no suele dedicar tanta atención a preparar el encuentro y la invitación, no confiere en general importancia a esos detalles. Podríamos terminar diciendo que el hombre y la mujer tienen distinta sensibilidad, y sus fantasías y deseos son también distintos, lo que a menudo da lugar a malentendidos, incomprensión y disgustos. Ello no excluye sin embargo la posibilidad de un encuentro, de un intercambio, de un entendimiento que, de cualquier forma, siempre alegra la existencia y la enriquece".¿Qué opino yo, particularmente del erotismo?. Antes de entrar en definiciones abstractas he aquí otro trozo de una reflexión mía que sirve de ejemplo práctico: En la década de los setenta Laura Antonelli, al igual que su compatriota Ornella Muti, era un sex symbol del cine mundial. Sexy, dulce, mezcla de ingenuidad y sensibilidad, con una expresión de maternidad en un cuerpo de vampiresa. Laura era sencillamente la fantasía orgasmática de toda una adolescencia (y no tan adolescente) que veía en las pantallas, donde "salía-se salía" su cuerpazo y su "divino" rostro, a ese ángel hecho mujer que se le adoraba por su misma naturaleza. Era un tremendo gozo sensual y una exuberante placentería poderla contemplar. Entonces, el segundo enfoque a detallar es ¿qué es la sensualidad?. También voy a poner otro ejemplo de mis ecrituras: El erotismo no se basa únicamente en los órganos reproductores de los seres humanos (como sí sucede en los animales) sino que se basa en la empatía completa de todo el cuerpo femenino y todo el cuerpo masculino. Y es ahí donde el planteamiento de Buss se reduce a una simple evolucíón sentimental de carácter netamente materialista. De esta manera la relación amorosa de una pareja hombre/mujer es totalmente imperfecta. La estrategia a seguir es precisamente la contraria: el sexo deriva de la sensualidad del sexo y esa sensualidad del sexo sólo proviene del carácter espiritual humano. Por eso, cuando somos naturales, somos infinitos... y el límite desaparece para ser sólo un punto concreto sencillamente eterno. Ahora vamos a ver alguna teoría escrita sobre lo que es sexy y lo que es sensualidad antes de retomar el erotismo. En el blog de "María Cristina y la Ciudad de los Anillos" veo algo muy interesante para tener en cuenta: "Confía en tu corazón si los mares se incendían y vive con amor aunque las estrellas retrocedan". ¿Qué es sexy?. ¿Eres sexy?. María Cristina escribe: "Cuando percibes un persona muy sexy, ¿qué es lo que hay en él o ella que haga que te atraiga?. ¿Es esa persona tan fabulosa como una estrella de cine o una modelo?. ¿Tiene esa persona una imagen exótica, o una apariencia familiar, incluso quizás recordándote a un amor pasado?. ¿Acaso esa persona destella vitalidad y confianza?. ¿O es que la "sensualidad" es una cualidad que no puedes tocar?. La verdad es que la sensualidad puede ser definida si exploramos los fundamentos al examinar la biología, la química sexual, la cultura, la historia y los medios de comunicación. ¿Qué piensas tú de qué significa "sexy"?. El pavo real macho se pavonea orgullosamente y luce plumas brillantes de su cola. El león ruge y mueve su lujosa melena. La conejita de Playboy revela de manera tentadora sus senos. Las características sexy - la manera en que una persona luche o actúa - atrae al otro y puede llevar al deseo sexual. La sensualidad es, por lo tanto, un componente del deseo sexual, el cual es transmitido a través del comportamiento, la apariencia, la gesticulación, o la insinuación. Ser sexy se trata de ser objeto de la atención ajena ya sea por tu apariencia, las cosas que dices o tu estilo. Y ser sexy se trata de tener la confianza para presumir -y mostrar- tus atributos. La sensualidad es altamente un rasgo cualitativo. Lo que es sexy para una persona puede no serlo para otra. Esta individualidad es lo que hace a la vida interesante, ya sea en términos de belleza, desfachatez, rechazo o seducción, ser directo o esquivo. La sensualidad puede ser... pasión, romance, cortejo, devoción, humor, ternura, vivacidad, calor, sugestividad, misterio, lujuria, deseo libertino.Sexy puede ser algo sutil - el paso firme de una mujer al entrar a una habitación o la atractiva sonrisa de un hombre que te espía desde el extremo del bar. Otras veces puede ser tan llamativo como Kim Basinger bailando sensualmente en Nueve semanas y media, o un stripper agitando las caderas. ¡Tú eres sexy! Así es. Hay algo en cada uno de nosotros que es sexy - sin importar la edad de la persona. Eres sexy incluso si tu apariencia o estilo es diferente al de otras personas. Ser sexy tiene que ver con ser tu mismo. La sensualidad es un componente del deseo sexual, el cual es transmitido a través del comportamiento, la apariencia, los gestos, o la insinuación, es decir que la manera en que una persona luce o actúa puede hacer que otra la desee, sexualmente hablando. Lo que hace ser lo sexy es distinto para cada uno, sin embargo, es nuestra propia mezcla de los elementos individuales. Cada uno de nosotros preparamos la receta a nuestro gusto. Tú puedes poner el sentido del humor más alto que las miradas, lo cual es el por qué la persona que tu amigo encuentra extremadamente sexy, a ti no te produce la misma sensación. Lynne, profesional en Austin, lo explica de esta manera: "es como trabajar en clase de química. Pones 'un poco de esto' y añades 'lo suficiente de aquello otro' y luego 'la cantidad exacta de lo de más allá' y ¡BOOM!".Estoy de acuerdo en que sensualidad (cualidad de sexy) debe ser pasión controlada, romance amoroso, cortejo nupcial, devoción hacia la otra parte que forma tu matrimonio hombre/mujer, humor en dosis bien repartidas, ternura sincera, vivacidad pero no viveza sino chispa graciosa y atractiva, calor sensitivo hacia la persona amada que forma la otra parte del matrimonio hombre/mujer, sugestividad agradable y misterio interesante pero noble y nunca jamás, pues de hombres cristianos y mujeres crstianas estoy hablando y a ellos y a ellas me estoy dirigiendo, ni lujuria diabólica ni tampoco deseo libertino; y de estas cualidades voy a seguir hablando en este punto, pero antes sigamos viendo algunos otros textos de Internet que, como estáis observando, no todo es valioso para una matrimonio cristiano pero interesante es conocer lo bueno para quedarnos con ello y lo malo para desterrarlo de nuestra vida en pareja.Miren, por ejemplo, lo que viene escrito en el Blog Terra: "Me gusta la palabra sexy, aunque sea un anglicismo, porque refleja muy bien eso que diferencia a una persona guapa de una atractiva. Se puede ser muy bello y muy poco sexy, y viceversa. A cada uno nos resultan sexys cosas diferentes, sobre todo cuando hablamos de nuestra pareja. Y no sólo hablo del físico, sino de la actitud, gestos, palabras y hasta de la forma de moverse. ¿Qué es sexy en ellos? Hae hablado con varias de mis amigas y éstas han sido nuestras conclusiones. La parte de la anatomía masculina que nos resulta más sexy es el trasero. Unos brazos y un pecho fuerte resultan muy masculinos, pero si algo miramos las mujeres cuando un hombre se da la vuelta, es, hablando claro, su culo. Unos Levi's de toda la vida, gastados a ser posible, pueden resultar irresistibles (acordaos de Brad Pitt en Thelma & Louisse). Creo que nunca un trasero masculino ha recibido tantas alabanzas. De adolescente me encantaban los "talla 28", es defir, los chicos que usaban Levi's de esa talla, con los bolsillos bajos. Por supuesto, ahora me da exactamente igual la marca del pantalón, pero no el contenido posterior... Otra de las cosas que mis amigas señalan como sexy es la voz de un hombre. Que te hablen al oído con voz ronca, que te miren a los ojos y te digan algo intenso, que muestren su seguridad en sí mismos al hablar... resulta muy, muy sexy. De hecho, más de uno o una se ha enamorado de la voz de un locutor de radio y, al conocerle en persona, se ha llevado el chasco de su vida. Aunque las mujeres explotan mucho más esta posibilidad, la forma de vestir de un hombre también puede resultar muy sexy. Cuanto más sencillos, mejor. A no ser que tenga mucho estilo, es mejor que un hombre no arriesgue demasiado con su look. Con una camiseta o una camisa con las mangas remangadas, unos vaqueros y unas zapatillas, están fabulosos. Un pantalón y una camisa de lino también son una combinación ganadora. Al margen del físico y la forma de vestir, la actitud, la forma de comportarse y la personalidad son, en mi opinión, lo más sexy de un hombre. Luego cada una tiene sus fetiches... A mí, por ejemplo, me resulta terriblemente sexy ver a un hombre conduciendo. Sé que es un tópico, pero si es una moto, mucho más. La destreza física también me resulta atractiva; un hombre que destaca en el deporte me resulta sexy. Recién salidos de la ducha, con una toalla, están espectaculares. Un hombre que sabe estar en silencio, discreto, tranquilo, sereno, que habla de forma calmada y segura, me resulta embriagador. La forma en que un hombre se comporta contigo, su caballerosidad, su forma de estar en la intimidad, su manera de hablar y de conquistar, marcan la diferencia entre un hombre sexy y alguien que te resulta indiferente. Pequeños gestos, expresiones faciales, la forma de coger las cosas incluso, pueden resultar increíblemente sexys. Un hombre que sonríe es sexy por definición. La naturalidad, también. Que ellos se sientan sexys, también potencia su atractivo".¿Y qué opinamos los hombres de las mujeres sexy?. Esto es lo que he encontrado a primera vista en Internet. En el chat de Yahoo.Respuestas alguien ha dicho: Una mujer sexy es aquella que viste y camina con estilo, como los felinos. En una conversación habla suavemente y te mira de frente a los ojos y sonrñie bajando la mirada a tus labios y jugando son su cabello. Es decir, bien sutilmente, te deja saber que le gistas. No tiene nada que ver las medidas del cuerpo ni si es una belleza. Todo está en la actitud".Me parece acertada la respuesta pero algo insincera o por lo menos para mi manera de pensar pues yo interpreto, y es mi versión personal, que la belleza también tiene mucho que ver con ser una mujer sexy. Cuanto más bella mejor. Y, por supuesto, las medidas corporales no son pura teoría sino que forman parte de las mujeres que son sexys. En lo demás estoy totalmente de acuerdo. Vamos a ver una última aportación que encuentre porque el tema de la mujer sexy es apasionante de verdad.En "Encontrar tu Pareja por Facebook" hallo lo siguiente: "¿Cómo Ser Una Mujer Sexy?. La mujer sexy de hoy difiere en gran medida de la mujer de antaño. Los cambios radicales en temas de sexualidad, la liberación femenina, la relajación moral, han hecho posible que la mujer explote un costado de su personalidad que hasta entonces estaba oculto. Si perteneces a esa generación que todavía no explotado su costado de mujer sexy aquí te acercamos algunos trucos e ideas. Tener una actitud agresiva es una buena parte de lo que una mujer sexy es hoy. Significa que puedes hablar de sexo sin ruborizarte, acercarte a un hombre si te gusta, admitir que tienes sexo solo como una descarga, que tienes varios amantes, no sentir vergüenza al hacer el recuento de los chicos con que te has ido a la cama, reconocer como parte integral de la sexualidad a la masturbación, etc. Todos estos tópicos estaban antes excluidos del vocabulario femenino lamentablemente. Ahora son reconocidos como atributos de una mujer sexy y decidida que no le va a la zaga en nada a los hombres". EN ESTO ESTOY TOTALMENTE EN DESACUERDO EN TODO. NO SOY DE LOS QUE OPINAN ASÍ. ESO NO ES SER MUEJER SEXY SINO SER MUJER BRUTA Y, ADEMÁS, VICIOSA QUE HA PERDIDO SU FEMINIDAD Y LA FEMINIDAD ES PARTE FUNDAMENTAL DE UNA MUJER SEXY.ESA CLASE DE MUJERES NO NOS INTERESAN PARA NADA A LOS CRISTIANOS.Sigo: "Las mujeres solían tener muchos "peros" a la hora de vestirse. El sentirse catalogada como fácil por la mirada de la sociedad las inhibía. Su vestuario estaba recortado con la tijera de la moral. Una vez liberada la mujer empezó a modificar su atuendo según su propio gusto, su propio deseo. Vestirse con ropas sugestivas es también parte de ser una mujer sexy. Significa: no me avergüenzo de mostrar mis formas y curvas, no me importa lo que los demás puedan pensar de mi, me gusta sentirme observada por los hombres, estoy lista para seducir a cualquier hora del día, etc. Sin miedo, sin timidez la mujer se de hoy sabe lo que quiere, lo que tiene y desea mostrarlo. EN ESTO SI ESTOY DE ACUERDO Y ESO A LOS CRISTIANOS NOS GUSTA MUCHO. Y termino: En el terreno sexual es tal vez el lugar en donde mas se note la mujer sexy de antes y la de ahora. El contraste entre un mundo y otro es abismal. La relaciones sexuales para las mujeres de antes estaban acotadas a un rol pasivo, mudo e incluso aburrido. Pues eso ahora ha terminado. La mujer sexy ahora ordena lo que desea, donde quiere que la toquen, explota sus costado creativo sin reparar en lo que el hombre pueda pensar de ella. Lo que la mujer sexy persigue ahora es su propio placer, su propio goce. Disfrutar del sexo, gemir, gritar y luego levantarse e irse sin problemas son actitudes que pueden llevar a cabo sin cargos de conciencias ni pesados ladrillos de moralidad. TOTALMENTE FALSO Y RECHAZADO POR LOS CRISTIANOS QUE OPINAMOS QUE EN EL ACTO SEXUAL DEBEMOS DE PARTICIPAR LOS DOS (HOMBRE/MUJER) AL CINCUENTA POR CIENTO CADA UNO PARA COMPLETAR UN CIEN POR CIEN PERFECTO. En definitiva, lo que se dice en ese blog para nosotros los cristianos, que sabemos perfectamente qué es una mujer sexy, lo primero que tiene que ser es una mujer femenina, no nos interesa para nada que sea una "machorra". Nos gusta la belleza de las mujeres pero nos gusta más cuando va acompañada, sobre todo, de feminidad y no desea ser soltera e independiente sino casada y bien casada por lo civil y por la iglesia; con compromiso firme de ser la parte más atractiva del matrimonio en cuanto a la sensualidad pero, por supuesto, también que dé margen de sensualidad al hombre. De esta manera, cuando belleza física se une a feminidad y ambas cosas, sobre todo si mantiene la virginidad antes de casarse, se funden en un matrimonio... ¡exacto!... ¡Eso es lo que nos gusta a los hombres verdaderamente cristianos!. A nosotros, los cristianos, no hay cosa que nos dé más lástima y pena que ver a una mujer bellísima hablar como un hombre vulgar (por ejemplo como hablaba Camilo José Cela), mascar chicle como un hombre basto y además hacer globitos como un hombre tosco y portarse como una "machorra" por muy bella que sea.El siguiente texto sí que es bueno: "Hoy en día muchas, muchas chicas confían en sí mismas y por muy buenas razones son más sexy y más femeninas. Cada vez son más las que estudian carreras superiores, ganan altos salarios y ocupan puestos de responsabilidad. Sin embargo, también existe otro tipo de seguridad que a veces resulta más difícil de conseguir: esa que se requiere en situaciones privadas, en las relaciones sexuales, o como cuando ves a un guaperas con el que te gustaría charlar o como cuando estás ya con el susodicho guaperas a punto de zambullirte entre las sábanas. Una auténtica chica sexy además de serlo sabrá perfectamente cómo seducir a un hombre y eso mismo, es lo que queremos mostrarte. Que lo sepas, puedes sentirte mucho más sexy. La seguridad en ti misma hace que una mujer se considere irresistiblemente atractiva. Si te hace falta un empujón, no te preocupes que nosotros te lo damos".Yo mantengo que una mujer bellísima y super atractiva (sexy mil por mil) puede ser también una mujer muy inteligente y si es una mujer muy inteligente no se deja seducir por cualquier "donjuan" ni por cualquier "guaperas" sino que sabe mantener su virginidad intacta (eso las hace todavía más atractivas y apetitosas y no estoy escribiendo como machista sino como hombre normal) hasta que conquista al hombre de su vida y se deja enamorar sólo por el hombre de su vida. Se puede ser la más bella y sexy del mundo ante los ojos de un hombre normal y ser la mujer más femenina del mundo.Ahora toquemos la definición de lo que es sensualidad. Busquemos en enlacespanama: "¿Sabes que es la Sensualidad?. La sensualidad es una facultad que posee el ser humano, lejos de ser un instinto, es algo que se aprende. Pero para poder ser sensual se necesita estar en armonía con tu interior, sentir confianza y sentirse bien con tu forma de ser. Algunas personas suelen atribuirle la sensualidad a la mujer y la sexualidad al hombre. Pero, la verdad es que ambos tienen una porción de cada una en su personalidad, tal como los dos comparten lo masculino y lo femenino en su ser. Esta clasificación errada se debe a los condicionamientos sociales y culturales, los cuales inhiben o potencian una serie de conductas, según se trate de una mujer o un hombre. Tanto mujeres como hombres pueden explotar su sensualidad. Lo ideal es que el hombre comprenda que ser sensual no implica afeminamiento. Si bien la sensualidad femenina es más delicada, evidente y aceptada socialmente, el hombre posee su propia forma de expresarla: ser viril, galante, caballeroso y educado son algunas de las características que todo hombre sensual debe poseer. Además, cuando de vida en pareja se trata la sensualidad debe estar estrechamente ligada a la sexualidad, pues la primera tiende a la innovación, despierta la curiosidad y la imaginación debido a que no es tan limitada como la sexualidad, es decir, entre las dos se complementan. La sensualidad incorpora los sentidos: vista, gusto, tacto, olfato y oído e incluso espiritualidad. La principal función de estos es permitir que nos relacionemos con el mundo que nos rodea. Pero si sabemos cómo utilizarlos se pueden convertir en el alma perfecta para despertar pasiones y triunfar en el difícil arte de las relaciones amorosas, pues una mirada sugestiva, un suspirar al oído o una caricia en el lugar adecuado, pueden decir más que mil palabras. Por eso, si quieres revitalizar el deseo en tu pareja y envolverla, es importante que tengas en cuenta lo siguiente: 1. Vista: a través de la mirada se pueden expresar todas las emociones posibles y producirlas también, por lo que saber qué efectos producen en las personas es muy importante para la sensualidad. 2. Gusto: besar es uno de los placeres más grandes de la vida en pareja. El intercambio de afecto que produce un beso es determinante para poner alerta a los otros sentidos. También debes prestar especial atención a tu higiene bucal: una boca mal cuidada o el mal aliento, arruina lo que los demás sentidos logran. 3. Tacto: a través del tacto exploras el cuerpo de tu pareja y encuentras zonas específicas en las que una determinada caricia puede producir una respuesta inmediata. 4. Olfato: el olor natural de una persona puede desencadenar un vivo deseo en su pareja y además define la esencia de cada persona; es importante tener en cuenta que los olores fuertes no producen una respuesta positiva en la mayoría de las personas. 5. Oído: hay muchos sonidos que tienen un carácter extremadamente erótico: los gemidos, jadeos e incluso el sonido que produce un beso puede ser suficiente para excitar a su pareja. Una persona sensual es aquella que provoca atracción o reacción en los sentidos de otra, bien sea deseo sexual, excitación, deseo de hacer el amor, etc. En general las personas que poseen un fuerte potencial sexual tienen una sensualidad muy acusada, si bien, en muchos casos ellos mismos no se dan cuenta, el magnetismo personal que se desprende de estas personas es muy envolvente y al entrar en contacto con ellas puede sentirse absorbido. La sensualidad que se irradia proviene de dos fuentes diferentes; una se encuentra en el interior y la segunda en el exterior. Su poder sensual interior proviene de sus pensamientos, de su energía sexual, de sus sentimientos y de su magnetismo personal, en una palabra, de su personalidad. Veamos ahora como puede transformar cada uno de estos aspectos para que aparezcan lo más sensual posible. • LOS PENSAMIENTOS: Los pensamientos reflejan y producen en los demás el efecto que queramos darle. Así, un pensamiento sensual es un pensamiento positivo que ilumina, es una actitud o un deseo que tiene la fuerza de atraer la gente. También es obvio que para recibir es necesario primero dar, aunque muchas personas desean recibir antes que dar. Con estos conceptos en su mente le será mucho más fácil conseguir que sus pensamientos sean más sensuales. • LOS SENTIMIENTOS: El ser humano no es un ser lógico, es un ser emocional y normalmente son las emociones las que lo hacen reaccionar y avanzar. La persona sensual que llegará a ser, actuará sobre las emociones de aquellos que le salgan a su paso. Puesto que usted hablará a alguien actuando sobre sus emociones, automáticamente será capaz de provocar en ella emociones y sentimientos. Así, cuando esté enamorado, será sensual. Cada gesto, cada caricia, cada conducta que lleve a cabo contendrá una carga de sensualidad tan grande que rendirá su pareja a sus pies. En conclusión, si desea parecer muy sensual y no está enamorado haga como si lo estuviera y los resultados serán favorables. • SU ENERGIA SEXUAL: Las personas que tienen una energía sexual fuerte son generalmente más sensuales que el resto. Habrá notado que cuando está excitado sexualmente, siente una energía muy intensa, convirtiéndose en objetivo prioritario y exclusivo el satisfacer su deseo sexual. En ese momento, si tiene la posibilidad de seducir, seguramente su sensualidad será mucho mayor que en una situación normal. Vemos pues que la sensualidad es una energía muy intensa y que se puede transmitir entre las personas. Por ello si aprendemos a potenciar nuestra energía sensual podremos aumentar nuestra capacidad de seducción. • EL MAGNETISMO PERSONAL: Una persona sensual posee un fuerte magnetismo personal, un magnetismo seductor. Sólo las personas que son capaces de potenciar al máximo su sensualidad podrán gozar de una capacidad de seducción envidiable. Por otro lado, el poder sensual exterior proviene de su manera de ser, de vestir, de sus actitudes, de su manera de hablar, de su manera de mirar. Vamos a describir detenidamente las cualidades del poder sensual exterior para saber cómo usarlos y así convertirnos en unas personas irresistiblemente sensuales. • SU MANERA DE SER: Su manera de ser denota quien es realmente y el entorno del que proviene. Según sea ésta, provocará envidia o pena. En general, lo que aparentamos es un fiel reflejo de nuestro interior. Suele ser muy difícil aparentar lo que no se es. No se deje llevar por las apariencias y recuerde que si decide construir una personalidad para agradar a los demás, ésta podrá venirse en un castillo de naipes, al primer contratiempo se irá al piso. Intente encontrar la persona que hay dentro de usted. Aprenda a conocerse y conseguir la confianza en sí mismo, una alta autoestima le convertirá en una persona envidiada y querida por todos. • SU FORMA DE VESTIR: Dicen que el hábito no hace al monje, pero la realidad de nuestros días demuestra claramente lo contrario: usted está siendo juzgado constantemente. Por eso, su manera de vestir será una de las tarjetas de presentación que le clasificará ante los ojos de los demás. Haga la prueba y se asombrará. Normalmente las personas se visten de acuerdo con el modo en el que se desenvuelven. Es muy difícil aconsejar sobre esta materia, pero hay unos cuantos consejos de carácter general que a buen seguro le servirán: - Intente vestir acorde con cada situación, pero sin renunciar a su estilo propio. - Vestir a la moda ayuda bastante para poder causar buena impresión. - Los colores vivos y claros suelen favorecer más que los apagados y oscuros. - Intente vestir siempre prendas que le sean cómodas y acordes con su estilo personal. No se fuerce, pues estará incómodo y los demás lo notarán. • SU MANERA DE HABLAR: "Por la boca muere el pez". Estamos seguros de que no le gustaría hacer lo mismo. Siempre debe procurar hablar despacio y vocalizando. Si habla demasiado deprisa y se come las palabras provocará tensión en los demás y le evitarán. Un buen sistema para moldear su voz y conseguir que sea más sensual, es ensayando con una grabadora. Intente grabar un texto romántico o una declaración de amor y escúchela varias veces; verá cómo cada vez encuentra defectos y detalles que cambiar. • SU FORMA DE MIRAR: Los ojos son el reflejo del alma. Sus ojos muestran su estado anímico: la tristeza, la alegría, la felicidad, el deseo, etc. ¿Hay algo más sensual que la mirada de un hombre y una mujer enamorados?. ¿Hay algo más sensual que una intensa mirada de deseo?. Vale la pena pues, poseer una mirada intensa y que refleje nuestro deseo y sensualidad. Para ello practique delante de un espejo e intente mostrar amor, ternura, pasión y deseo. Sólo un poco de tiempo bastará para ver resultados sorprendentes. • SU FORMA DE MOVERSE: Si camina como un pobre infeliz, seguramente inspirará lástima o pena. Si sus gestos son bruscos y secos, seguramente inspirará más miedo que amor. Estos simples ejemplos bastan para demostrar la importancia que tiene la forma de caminar y de moverse. Poco importa lo que diga y como lo diga, si la gesticulación o el ademán empleado no es el adecuado. No olvide que su imagen exterior es lo primero que se ve y es muy importante que los demás se interesen, que sientan curiosidad por usted. Por ello evite los extremos, hágase notar pero sin necesidad de llamar la atención; deje que los demás tengan curiosidad por conocerlo. Ésta es la regla de oro: SUSCITE LA CURIOSIDAD DE LOS DEMÁS. Normalmente se posee uno u otro de esos poderes sensuales pero rara vez ambos. La persona que sabe desarrollar tanto la forma externa como la interna de su sensualidad llegará a magnetizar a los demás. 7 PASOS PARA AGREGAR PASIÓN Y SENSUALIDAD A SU VIDA Todos necesitamos sentir pasión y sensualidad, en el cuerpo y en el alma. Sintiéndose más conectado al amor usted se sentirá más en contacto con la vida. Pruebe estas pautas inspiradoras para regocijar sus sentidos y reforzar su conexión con el amor. Disfrute el Sexo al Máximo. Si usted sufre síntomas como disfrutar poco del sexo, sequedad vaginal, o trastorno eréctil, vea a un médico para saber cómo puede resolver esos síntomas. Sorprenda a su amante con un masaje. Dele ese placer inesperado a su amante dándole masajes desde la cabeza hasta los pies. Báñense juntos. La próxima vez que vea a su pareja en la ducha, entre allí y disfrute del contacto. Convierta esto en un ejercicio normal y regular, en una diversión y un momento íntimo. Tome sus vacaciones de ensueño. Si usted siempre ha querido disfrutar de la playa o explorar el campo, busque las mejores ofertas para poder llegar a cumplir con su sueño. Si sus ingresos no lo permiten, piense cómo puede reemplazar ese viaje por uno más corto, o por una salida romántica de fin de semana. Reencienda la pasión todos los días. La pasión es un estado mental y físico que necesita ser reavivado todos los días, y noches. Sea sexy en lugar de esperar que llegue el momento indicado para esperar que su compañero encienda el calor. Haga cosas románticas e inesperadas. Juegue al espía. Se trata de mirar al otro sin que se de cuenta mientras hace cualquier cosa habitual (poner la mesa, arreglarse el cabello o hablar por teléfono). Pon atención en ese aspecto atractivo que hace única a esa persona y ... sin previo aviso, dilo con dulzura lo mucho que te fascina ese detalle. Por ejemplo, Me encanta cómo fumas de una manera tan sexy o cómo te arreglas el cabello. Use el mejor afrodisiaco. Antes de rendirse a la pasión, nada mejor que darse un masaje mutuamente estimulando aquellas zonas sensibles y puramente eróticas como pueden ser el cuello, las nalgas, el vientre... Cada movimiento de las manos podría ir acompañado de caricias y besos.Termino por donde empecé: el erotismo. ¿Es en verdad sano el erotismo?. Por supuesto que sí. El erotismo nada tiene que ver con la pornografía que ya la estudiaremos más adelante. Lean con cuidado lo siguiente de "Disgresiones acerca del erotismo. Erotismo y Literatura" (por el psiquiatra y psicoanalista Guillermo Pozo Pradas: "El erotismo lo vivenciamos como una forma singular de la sexualidad, pasando a ser una afirmación ferviente de la vida que postulamos como valor de la existencia humana, llegándose al extremo, desde las reflexiones de Georges Bataille a encontrar en el erotismo "la aprobación de la vida hasta en la muerte". Este último punto permite entrever un desfilar hacia la muerte acompañada de belleza tras el impulso del presente en su instante infinito del placer y búsqueda de una desnudez fundamental.Erotismo viene de Eros, Dios del amor en la mitología griega, marcándose la diferencia con la actividad sexual de reproducción, que se encuentra presente tanto en el hombre como en el animal y que sólo el primero logra sumarle una capacidad que es la de su potencial actividad erótica y amorosa. Cabe dejar en claro que la vida sexual humana no es inequívocamente erótica puesto que puede quedarse limitada al plano de lo simplemente animal. Al respecto, se puede citar la deformación de un supuesto "machismo" o "feminismo", con roles pre-establecidos que conllevan obligaciones de actuaciones, suerte de "máquinas sexuales" que testimonian, en la relación sexual, la ausencia del erotismo. Muy diferente es, dentro de la fantasía, un imaginario de posibilidades excesivas y voluptuosas de la vida que son develadas por la vía del erotismo en el que este pasa a ser el lugar de la articulación de la palabra sobre un cuerpo representado bajo determinadas posturas y partes erógenas, retórica erótica o lenguaje que va más allá de los cuerpos. Dentro de la línea del pensar de Bataille, el erotismo puede llegar a ser el nombre mismo de la experiencia que el ser puede hacer de lo sagrado, independientemente de la religión, acercándonos, desde el exceso al "dominio de la violencia y de la violación" con su equivalencia de príncipe del mal y de la fiesta dionisíaca, dejando como secuela la disolución de formas sociales estructuradas tras el adoptar como forma aquella de la transgresión, de lo prohibido. A la vez, el erotismo nos facilita el luchar por la libertad, contrarrestando los eslabones negativos que representan los discursos autoritarios, dictaduras, la guerra y, a final de cuentas, la intolerancia. El erotismo, vestido con su embriaguez, será también, en su unión de deseo y delirio, una columna eréctil, inamovible, claro desafío a la tiranía de la razón y el peso de las convenciones, perfilándose como borrachera del sentir y de la piel, placer y más placer. En esta dinámica del deseo y del placer, la irrupción libidinal desconcierta el espíritu, modifica estados de conciencia y provoca esa bella confusión que deja el tiempo detenido para arribar al éxtasis que conduce al ser, en cuerpo y vivencias, a las puertas del vértigo del anudamiento del ello y del super-yo bajo la explosión del placer. Diremos que el erotismo es desarrollar la pasión, también la memoria arquetipal y el imaginario sobre un momento de deleite corporal. Nietzsche nos dijo: "Con el placer como hilo conductor, el hombre deja de ser un artista siendo él mismo la obra de Arte". Vemos, detrás de ello, que los amantes eróticos son artistas que esculpen en el placer del deseo y en el deseo del placer. El erotismo ante la sociedad es el fantasma amenazante capaz de romper diques de vigilancia dado que convoca y reúne todos los sentidos en un mismo tiempo. El goce y encuentro con el deseo, estará en el poder jugar con los fantasmas en vez de encerrarlos. Cabe puntualizar que en lo erótico nos encontramos en la orilla contraria de la perversión, esta última, al estar ligada a la represión, crea obscenidad y tiende a negar la vida, mientras que el erotismo es alzamiento del deseo y de la libertad. En su dimensión de placer, el erotismo es una suerte de regreso a la infancia con sus juegos, frescura, espontaneidad, gratuidad y profundidad del tiempo. Es la cultura quien en el camino a recorrer conduce al niño, ese "perverso polimorfo" desde la descripción freudiana, bajo el pretexto de una "normalidad" a ser un "perverso monomorfo", con la concurrencia de la familia, la escuela, el trabajo y el Estado, llevándolo a ser un niño paradójicamente endurecido y avergonzado, potencialmente asomable a los ventanales de la pornografía.Mientras, con la emergencia del erotismo, el caminar es entre callejuelas y avenidas, bajo ruido, olores y colores, vía del hombre más completo, sin mutilación, encontrándose, dentro de la perspectiva del deseo, donde los sentimientos de culpa dejan de tener cabida. Sobre la escena erótica, esta queda marcada, más allá de la relación sexual, cuando el erotismo roza la mirada, acaricia la piel o escucha unas palabras. Es de descartar que las fórmulas o ingredientes mecánicamente pre-establecidos se oponen al erotismo que necesita del atractivo y del velamiento o de lo que se muestra para que la imaginación se devele, teniendo que ver el erotismo con la tensión del surgir y no mostrar junto a los obstáculos para alcanzar lo deseado. Lo erótico siendo lo desapercibido que súbitamente hace presencia, es el rapto, lo inquietante, el desacomodo, el peligro con la dimensión del placer de la sexualidad y la creatividad. Dado que el amor es elevación y apertura, el erotismo, que entra en juego en tanto imaginación, siendo sin lugar a dudas un crecimiento, el entregarse al erotismo es familiarizarse en el amor que nos baña, desde la pulsión volcánica a la conciencia, uniendo el erotismo sensualidad e inteligencia, lascividad y placer. Quizás, sin erotismo no hay amor, pero este traspasa el cuerpo deseado y busca a la persona plena, siendo el amor, por excelencia, una elección y el erotismo aceptación. Finalmente, desde el erotismo estamos ante nuestro encuentro, en otra vía del autoconocerse y por ende, cuanto más nos conocemos, más eróticos podremos ser. El erotismo se convierte en formas narrativas que pueden ser poéticas, noveladas, ensayos, hasta una escritura fragmentaria sobre el deseo, siendo tal escritura un abanico abierto desde un polo de sensibilidad y belleza al de la provocación, la violencia, el pensar escandaloso. En total, en su conjunto y particularidad, parábola mágica de la vida. El fin de lo escritural erótico es la excitación del lector, en donde se alude a la imposible concreción del deseo o a su concreción desde otra vertiente de la esperada. Si bien el erotismo se insinúa en la descripción, el clímax residirá en las palabras. En función de deslindar erotismo y pornografía, señalamos que en la escritura pornográfica el sexo es el eje que pone en movimiento el texto, jugando más a la erección, al efectismo y al espejismo sexual, mientras que en la escritura erótica lo que está en juego es el lenguaje como proceso creativo por lo que se puede afirmar que la pornografía literaria es el analfabetismo de la fantasía en acción que, invocando a la hipertrofia, hiperclaridad de lo explícito y la inmediatez, termina exponiéndose al tedio, mientras que lo erótico, siendo búsqueda, persigue el fuego devastador de los sentidos que en estilo poetiza y, atravesando barreras, a diferencia de la pornografía, permite el volar de los sexos.Mientras mayor sea la insinuación y más velada, más erótico será el texto, provocando en el lector el afloramiento de sus fantasías, entendiéndose el erotismo como principio del placer y posterior sublimación mística del mismo. No queremos dejar de lado el factor cultural que en el erotismo nos dará variables para un oriental, un musulmán, un cristiano, etc. También entra en consideración que el erotismo tiene además una dimensión subjetiva y cada quien podrá encontrarlo en un lugar diferente e insólito, estando el enigma del erotismo en cualquier detalle que inquiete los sentidos. Se habla de fantasías desde una imaginación que permanece insatisfecha y, siendo el cuerpo humano sensible a las palabras, la literatura lo afecta y al causar efectos físicos es Literatura, como toda Literatura. Por lo tanto, en un sentido amplio, dada la relación del autor con su texto, que es íntima y fantasmal, todo texto propio es erótico por lo que cabe afirmar que ser escritor es sentir el placer de la lengua. Obras desde la más lejana antigüedad han elevado loas al erotismo y como breve e injusto itinerario solo daré algunas citas relacionadas, desde diferentes épocas, con brillantes páginas eróticas, corriendo el reto que al estar prácticamente todo dicho, cabe repetir y dar nacimiento a otra variante del relato. Los antiguos griegos practicaron abiertamente la literatura erótica, cantando en sus comedias al falo; también los romanos; los textos sagrados védicos con las celebraciones y éxtasis hindúes; llevando la mirada a la China de la antigüedad, leemos gran riqueza erótica dentro de un exquisito refinamiento; el Imperio del Sol Naciente vierte fuerza desafiando límites y, en el Medio Oriente se crea ensoñación y música. En el Medioevo se da un especial tratamiento a la lujuria, siendo objeto de persecución y denuncia. Saltando al amor cortés cantado por los trovadores, estamos ante claros transgresores del orden social de su época. La Celestina o Tragicomedia de Calixto y Melibea, de Fernando Rojas cierra la literatura medieval para insinuarse en la frontera del Renacimiento con una expresividad rodeada por el deseo sensual, el ansia de los placeres libidinosos con el goce de los sentidos atravesado, desde lo erótico, por el temor a lo corporal. Entrando en el Siglo VXI, Pierre de Ronsard es el poeta del Renacimiento francés, renovador de la lírica francesa, poeta que canta al amor y poetiza lo erótico. No eludieron la fascinación por la carne y su dimensión erótica Maquiavelo, del Siglo XVI, como tampoco los dos Grandes del Siglo XVII: Cervantes y Shakespeare. Quiero detenerme brevemente en Abelardo y Eloisa, en donde el amor no vence a la muerte pero la integra a la vida, sirviendo a la muerte como puente de unión de los amantes. Amor y erotismo que nos recuerda a Quevedo en su soneto: "Polvo seré, mas polvo enamorado", este último, pionero de los libertinos del Siglo XVII. La Ilustración, Siglo XVIII, encuentra la nueva comedia con Marivaux describiendo las vivencias y ambivalencias del Eros en el encuentro amoroso. Donatien Alphonse François de Sade, nos entrega "Justine, o los infortunios de la virtud", literatura maldita y moralizante que eleva la pasión hacia extremos límites, ubicando la felicidad en el puro placer. El Romanticismo, entra en el Siglo XIX con sus gritos secretos aportándonos la concepción erótica de Flaubert, la pasión en rojo y negro de Stendhal, las flores del mal de Baudelaire y el amor desenfrenado de Werther en Goethe. Del Siglo XX, mi citar continúa mutilante y destaco la ética de los deseos locos en Henry Miller y la exploración del amor y de lo erótico en la mujer con Anaïs Nin, ramo literario, florido por sus detalles, sutilezas y ramificaciones psicológicas en la búsqueda de la libertad de actuar desde el deseo, enfrentándose contra las ataduras, prejuicios y culpabilidad, llevando a la palabra el apasionado relato de su vida dentro de un lirismo tenso y descarnado en el que expresa sus emociones más profundas junto a sus experiencias eróticas. Con Nabokov, el erotismo es más sexuado. Apollinaire nos deja once mil vergas en un escrito lúbrico y Bataille sus agudas reflexiones y escritos. De nuestro idioma nos encontramos con el juego fogoso de Rubén Darío; con la represión y lujuria de una Andalucía convertida en mujer en Lorca; con el mar, la luna y el amor, destellos y eclipses, metáforas e imágenes en Neruda y Alberti; Cela es el académico irreverente; Cortázar elogia un erotismo discreto y profundo; Octavio Paz nos ilumina con La llama doble; Esther Tusquets exploradora contemporánea de lo erótico amoroso femenino como también Ana Teresa Torres e Irene Frei González quien con Tu nombre escrito en el agua expresa con un lenguaje poético sensual la relación lésbica dando a la vez una bella mirada al mito de Narciso, desde la imagen del espejo y, dejando de mencionar a toda una pléyade de autores y obras, finalizo citando a Michel Houellebecq con sus "animáculas elementales" que sueñan en como hacer de la relación sexual un eterno retorno. Próximos a finalizar, nos hacemos eco de la siguiente reflexión de Feuerbach: "Todos los hombres son buenos en la alegría y el placer, malos en la tristeza". ¿Qué esperamos, rompiendo encadenamientos, para promover el erotismo y la apertura al deseo con su océano de placer?". Termino con una reflexión propia que me nace en estos momentos: Huyo de ti, libidinoso, lujurioso, excesivo afán de pornografía manchando el riego amoroso de lo erótico entre Ella y yo. Huyo de ti, malsano relato de cosas repugnantes y me centro en escribir al amor con todas las armas del erotismo sano y satisfecho. Huyo de ti, lujuria desabrida llena de cantos de la basura literaria para convertirme en poeta del placer erótico con mi compañera, mi amiga y mi amante y bellísima esposa".7.2.- La sexualidad controlada.Antes de exponer mi idea voy a presentar un curioso chat que he encontrado bajo el nombre genérico de todoexpertos.com. Es el clásico tema de la comunicación interpersonal de pregunta con respuesta que, aunque no sea precisamente la comunicación interpersonal en la pareja, nos puede servir ncomo aproximación a lo que quiero explicar. Usuaria.- Hola mucho gusto, leí su artículo sobre la pastilla de emergencia y la verdad es que tengo una duda, tuve relaciones con mi novio una vez con proteccion y a la segunda vez el condón se le movió y no se dio cuenta pero no eyaculó en mí. Yo estaba en el dia 7 de mi período pero para sentirnos más seguros me tomé la pastilla de emergencia al dia siguiente como a las 20 horas después y a las 12 la segunda. Lo que pasa que seis dias despueés de tomármela empecé a tener sangrado como si fuera mi menstruación, se me adelantó (si acaso fuera mi menstruación) en realidad no sé qué es, ¿podría sacarme de esa duda? en realidad ¿qué es, pasó el riesgo o aún existe posibilidad de un embarazo? Experto.- Hola, justamente la pastilla del día después lo que produce es una ovulación adelantada, o sea que lo que te sucedió es lo natural en esos casos. Quiere decir que no estás embarazada, cuídate, para proximas oportunidades, no es bueno tomar seguido la pastilla del dia despues. Hay que tener una sexualidad controlada, para luego no tener arrepentimientos. ¿Qué entiendo yo como sexualidad controlada?. Mucho más eficaz y seguro (en todos los aspectos de la vida humana) que tomar píldoras o pastillas que ni te asegurna nada y, además, te dejan marcada para siempre como mujer "fácil" de ser burlada por los "vivos" que comercian con tu cuerpo. Lo que yo defiendo es, llana y simplemente, la virginidad. Sí. Por supuesto que, para los buenos creyentes, la sexualidad controlada es la virginidad antes de llegar al matrimonio hombre/mujer.Vean los siguientes pasajes bíblicos sobre este tema: Éxodo 22, 17: "Si su padre no quisiera dársela, él le pasará plata conforme a la dote de las vírgenes". Segunda de Samuel 13, 18: "Y llevaba ella un vestido de diversos colores, traje que vestían las hijas vírgenes de los reyes". Ester 2,2: "Y dijeron los criados del rey a sus cortesanos: Busquen para el rey jóvenes vírgenes de buen parecer". Ester 2,3: "y ponga el rey en todas las provincias de su reino, que lleven a todas las jóvenes vírgenes de buen parecer a Susa, residencia real, a la casa de las mujeres, y que les den sus atavíos". Ester 2,17: "Y el rey amó a Ester más que a todas las otras mujeres, y halló gracia en ella y benevolencia delante de él más que todas las demás vírgenes; y puso la corona real en su cabeza, y la hizo reina en lugar de Vasti". Ester, 2,19-20: "Cuando las vírgenes eran reunidas la segunda vez, Mardoqueo estaba sentado a la puerta del rey, y Ester, según le había mandado Mardoqueo, no había declarado su nación ni su pueblo; porque Ester hacía lo que decía Mardoqueo, como cuando él la educaba". Salmos 45,14: "Con vestidos bordados será llevada al rey; vírgenes irán en pos de ella, compañeras suyas serán traídas a ti". Salmos 78,63-64: "El fuego devoró a sus vírgenes y sus vírgenes no fueron loadas en cantos nupciales. Sus sacerdotes cayeron a espada y sus viudas no hicieron lamentación". Isa-ias 23, 4: "Avergüenzate Sidón, porque el mar, la fortaleza del mar habló, diciendo: Nunca estuve de parto, ni di a luz, ni crié jóvenes, ni levanté vírgenes". Jeremías 51,22: "Asimismo por tu medio quebrantaré hombres y mujeres, y por medio de ti quebrantaré viejos y jóvenes, y por tu medio quebrantaré jóvenes y vírgenes". Lamentaciones 1,4: "Las calzadas de Sión tienen luto, porque no hay quien venga a las fiestas solemnes; todas sus puertas están asoladas, sus sacerdotes gimen, sus vírgenes están afligidas, y ella tiene amargura". Lamentaciones 1,18: "Jehová es justo; yo contra su palabra me rebelé. Oid ahora, pueblos todos, y ved mi dolor; mis vírgenes y mis jóvenes fueron llevados en cautiverio". Lamentaciones 2,10: "Se sentaron en tierra, callaron los ancianos de la hija de Sión; echaron polvo sobre sus cabezas, se ciñeron el cilicio; las vírgenes de Jerusalén bajaron sus cabezas a tierra". Lamentaciones 2,21: "Niños y viejos yacían por tierra en las calles; mis vírgenes y mis jóvenes cayeron a espada, mataste en el día de tu furor, degollaste, no perdonaste". Lamentaciones 5,11: "Violaron a las mujeres en Sión, a las vírgenes en las ciudades de Judá". Ezequiel 9,6: "Matad a viejos, jóvenes y vírgenes, niños y mujeres, hasta que no quede ninguno; pero a todo aquel sobre el cual hubiere señal, no os acercaréis; y comenzaréis por mi santuario. Comenzaron, pues, desde los varones ancianos que estaban delante del templo". Ezequiel 44,22: "Ni viuda repudiada tomará por mujer, sino que tomará virgen del linaje de la casa de Israel, o viuda que fuere viuda de sacerdote". Mateo 25,1: "Entonces el reino de los cielos será semejante a diez virgenes que tomando sus lámparas, salieron a recibir al esposo". Mateo 25,7-13: "Entonces todas aquellas vírgenes se levantaron, y arreglaron sus lámparas. Y las insensatas dijeron a las prudentes : Dadnos de vuestro aceite; porque nuestras lámparas se apagan. Mas las prudentes respondieron diciendo: Para que nos falte a nosotras y a vosotras, id más bien a los que venden, y comprad para vosotras mismas!. Pero mientras ellas iban a comprar, vino el esposo, y las que estaban preparadas entraron con él a las bodas, y se cerró la puerta. Después vinieron también las otras vírgenes, diciendo: ¡Señor, señor, ábrenos!. Mas él, respondiendo, dijo: De cierto os digo, que no os conozco. Velad pues, porque no sabéis el día ni la hora en qiue el Hijo del Hombre ha de venir". Primera de Corintios 7,25: "En cuanto a las vírgenes no tengo mandamiento del Señor; mas doy mi parecer como quien ha alcanzado misericordia del Señor para ser fiel".Leed despacio y analizad versículo tras versículo porque yo me tengo por fiel a Jesucristo y digo, a todo el mundo, que la única manera de controlar el sexo antes del matrimonio entre un hombre y una mujer es permanecer, ambos, vírgenes. Solo los fariseos podrán decir que soy falso cuando los falsos son ellos. Así que vamos a ver qué es la virginidad y dejemos ya, en el olvido, todas las trampas, en forma de pastillas, condones, coito interruptus y otras artimañas producidas por los machistas para engañar a la jóvenes vírgenes. ¿Qué es la virginidad y qué represeta la virginidad en el contexto del control de la sexualidad tanto en el hombre como en la mujer?.De Wikipedia: La virginidad, en términos generales, es el estado en el que un proceso u objeto cualquiera se mantiene sin haber sufrido ninguna alteración desde su origen. En la sexualidad, es el término coloquial aplicado a la persona que no ha tenido experiencias sexuales. Se usa también el término castidad. El significado y la aplicación de ambas palabras dependen de cada cultura, de cada religión e incluso de cada individuo.La virginidad femenina: En gran parte de las culturas donde la ausencia de experiencias sexuales es un valor social que tiene gran importancia, se suele usar, como criterio definitorio, la existencia de un himen intacto o no. Sin embargo, algunas investigaciones científicas recientes demuestran que la presencia o ausencia de himen no es un criterio confiable que permita definir la experiencia o falta de experiencia en el ámbito de la vida sexual. En otras palabras, muchas mujeres que tienen el himen perforado no han tenido aún relaciones sexuales, por ejemplo. Existen, entonces, dos criterios frecuentemente usados para determinar la "virginidad" o no de una mujer: a) el haber tenido o no relaciones sexuales y b) el tener un himen intacto o bien un himen perforado. Para la primera, se encuentra el problema de definir qué es y qué no es una relación sexual: para algunos significa exclusivamente haber tenido un coito vaginal, es decir, la penetración de la vagina (para algunos, para decir que se trató de una relación sexual la penetración es penetración sólo si se hizo con el pene; para otros, la penetración puede ser con un dedo o con otros objeto; para otros, cualquier otro contacto que involucre los genitales se define como "relación sexual". Usando la definición del himen intacto, una mujer puede participar del sexo oral o anal y seguir siendo, técnicamente, virgen. De igual manera, el himen se puede desgastar por razones diferentes a las relaciones sexuales, como el montar a caballo o bicicleta, practicar ballet, hacer gimnasia o hasta un golpe fuerte. Esta definición de la virginidad da origen a la práctica en algunos países de restaurar la virginidad quirúrgicamente, es decir, mediante una reconstrucción del himen. Hay que recordar, además, que gran número de mujeres nacen sin himen. En religiones como el judaísmo y el Islam, el himen intacto puede ser un factor importante del valor espiritual y un requisito para el matrimonio. En varias culturas africanas aún se practica la infibulación de las niñas entre 2 y 8 años de edad, como manera de preservar la virginidad. La operación es realizada por una curandera o partera, generalmente sin anestesia, y consiste en una clitoridectomía seguida por un cierre vaginal semipermanente. Solamente se les deja una pequeña abertura para la secreción de orina y del sangrado menstrual. Es frecuente que las niñas sufran infecciones graves como resultado de esta práctica. Años más tarde, la vulva se abre con un cuchillo inmediatamente después del matrimonio o antes de un parto.La virginidad femenina según Arturo Montes Larraí, que es uno de esos vivos que engañan a las chavalas diciendo lo de "para conocernos bien" ocultando que lo que busca es abusar de ellas y luego menospreciarla. Lean. Lean a ver si me equivoco o no me equivoco. Lean lo que cuenta este vicioso machista : "Yo ya había tenido relaciones sexuales desde los quince o dieciséis años: ¡no iba a contentarme únicamente con la masturbación!, normal. En mi triste vida sólo cinco vírgenes todas núbiles se me habrán entregado, por su propia voluntad y con mi dubitativo pero varonil y resignado asentimiento: ¡a la pega, macho! Siempre fui muy cuidadoso y luego por ello agradecido. Esa primera sangre desflorada no me producía rechazo. La percibía como un regalo de la emocionante confianza. Las experiencias fueron diferentes en su significación, mas presentaban desde mi punto de vista algo en común y sorprendente: la consecutiva paz en esas lindas jóvenes. No hubo rostros de dolor, de arrugamiento, de ferocidad. No hubo gemidos ni gritos. Por supuesto, tampoco hubo fingimientos de placer. Y ni siquiera, en rigor, verdadero orgasmo suyo, lo cual no me molestaba por considerarlo natural: era un aprendizaje destinado no a mejorar la gimnasia después sino a vivir aquello que estábamos viviendo en ese preciso movimiento histórico. Recuerdo de ellas su respiración, su olor, su receptividad, su tranquilidad moral, su exhaustividad descansada, su falta futurista de miedo al abrazo desnudo de la penetración, su dejarse al tiempo, su dulzura adormecida, sus besos, sus manos susurrando en mi espalda con mi sexo aún reposando erecto dentro de su carne, la escasez deliciosa de las palabras y, para terminar, su relativización serena, no cínica, amorosa, sobre lo ocurrido. Luego partíamos a tomar un helado de barquillo, de lúcuma o plátano, bañado en chocolate. ¡Reíamos paseando por la calle, tomados del alma en las manos!. He escuchado a mujeres para quienes la pérdida de su virginidad fue una experiencia aterradora, dolorosa o francamente decepcionante. La violencia gutural de ciertos hombres, numerosos, las habría transformado en seres desgarrados, si no en disimuladas y tristes lesbianas, a quienes como amigo he conocido luego de haberlas reconocido por el movimiento de su labio inferior. Ese terror suyo se ha transmitido a mí, vive en mí: soy entonces mujer indiferente a la masculinidad, salvo por los hijos, el dinero y el qué dirán, en suma, una vida de mierda con este guatón al lado, irremplazable, porque allí más lejos hay otro igual. Es tremendo pensar cómo una mala desfloración puede causar tanto daño definitivo en la vida de una mujer, hasta su viudez, tardía. Por último, existe otro tipo de mujer completamente ajena a la sexualidad, allá ellas, y otras eternamente románticas y sentimentales, siempre "vírgenes", allá ellas".¡Allá ellas no, "donjuan" de pacotilla. ¡Allá tú con tu conciencia! es lo que hay que decir a tipejos como este. Ni se os ocurra creer lo que os dice. Decid siempre no, no y no... porque toda su verborrea está basada en el "amor libre" que ya he prometido explicaros lo que en realidad es. Este tipo llamado Arturo Montes Larrain no merece más que el desprecio porque es un charlatán tan hipócrita que hasta los fariseos se quedan en pañales comparados con él. Miren como continúa con sus estúpidas mentiras: "En lo que me concierne, haber sido desflorado por cinco señoritas en la vida, eyaculando yo con vigor en el lugar religiosamente indicado, es otro regalo de Dios. Y cada una de ellas sabe que lo siento así. Por eso, cuando nos encontramos por "azar" en la calle ahora, el amor renace, está vivo, sonreímos con un beso en la mejilla y nos despedimos, contigo en mí, reafirmando la fidelidad a mi mujer, que nunca he transgredido. Pero la pregunta es: ¿qué piensan ustedes sobre esto? Ya se que muchas y muchos callarán. Veremos. La puerta está abierta. Entra quien quiera. Sin partuza interior. Juntos pero no revueltos. El aperitivo está preparado por mi mujer, mientras yo escribía esto que envío de inmediato a nuestra digna Administración. No releo esta pérdida perdida".No, guaperas, nada de eso. La pregunta no es ¿qué piensan ustedes sobre esto? sino que la pregunta es ¿a quién quiere usted engañar con todo esto?. Por cada jovencita desflorada ha matado usted un sueño de mujer y ha convertido la ilusión de una mujer en la desgracia de una mujer que, a partir de ahí, va a ir de mano en mano sin que nadie se la quede. ¿De verdad se cree usted un hombre verdadero por haber cometido tales atropellos con las jóvenes engañadas por sus falsas promesas?. Hasta Judas Iscariote, y eso que estoy hablando de quien traicionó a Jesucristo, era mucho más hombre que usted. Si usted, y no me importa la edad que tenga, piensa de la manera que ha escrito es sólo un pobre desgraciado y nada más que un pobre desgraciado sin valor alguno para amar de verdad a una mujer. Por eso engaña a jovencitas inexpertas adulándolas y mendigando sexo con ella. Mire usted, señor o lo que sea, mendigar sexo es lo último que un hombre verdadero debe hacer, mientras que esperar a tener relaciones con ella una vez casados como matrimonio bajo la presencia de Dios es lo que un verdadero hombre sabe hacer... pero los tipos como usted no saben ni tan siquiera la mitad de lo que es tener sexo y hacer que una mujer viva la experiencia inolvidable, agradable y festiva, de dejar de ser virgen la primera noche de bodas. O sea, que usted no tiene ni idea de cómo se debe tratar a una mujer y por eso es tan desgraciado como ser humano. ¡Allá ellas no, guaperas de pacotilla, botarate sin conocimiento alguno, sino allá usted con su desgraciada vida!.Veamos ahora lo que opina Ledia Gutiérrez Lanzas sobre la virginidad masculina: "Por lo general, cuando se habla de virginidad se refiere a una condición de la mujer; cuando tiene la relación coital, es que ya «perdió la virginidad». En cambio para los hombres no sucede lo mismo, ya que cuando han hecho sus primeros actos sexuales no solamente no «pierde» nada, sino que obtienen alguna ganancia en virtud del cúmulo de experiencia que ésto les representa. Cuando se habla de virginidad masculina para algunos es un hecho tan aceptado como en la mujer, pero para otros causa extrañeza y burla. Sin embargo, para quienes tienen la virginidad como un hecho conceptual, la virginidad masculina también existe, pues se refiere a aquellos varones que no han tenido un acto, contacto, coito (penetración pene-vagina), hayan tenido o no experiencia con la masturbación. Así pues, cuando se habla de virginidad masculina, entonces si se refiere al hecho de no haber tenido la experiencia y no hay nada anatómico en ésto, como sí sucede con la mujer y su hímen. Es pues, bien curiosa la diferencia para la mujer: la virginidad es más un hecho anatómico y para el hombre, un hecho conceptual. Sin embargo, podría relacionarse también la virginidad masculina con un hecho anatómico, ya que la gran mayoría de los hombres tienen desde niños adherencias balanoprepuciales; es decir, que el prepucio o cuero que recubre la cabeza del pene o glande, está finamente adherido a la corona, de tal manera que el surco balanoprepucial (o sea, la depresión que está por detrás del glande) no está al descubierto. Cuando los jóvenes no han tenido masturbación excitando el pene con la mano, o no ha tenido una relación coital, estas adherencias se conservan. En cuyo caso, se podría hablar de virginidad anatómica masculina. Lo mismo sucede en caso de la fimosis, es decir, cuando nunca el prepucio o cuero que recubre el glande ha sido pasado por detrás de éste descubriéndolo, bien porque está muy estrecho o porque no ha sido manipulado con la mastrubación manual o con el coito. En sociedades que tienden a ser más igualitaria, y en las cuales no se le da mayor importancia al hecho de la virginidad, tanto en mujeres como en hombres, es poco lo que ahora se alude al tema, o es poca o ninguna la importancia que se le da, en comparación con otras épocas pasadas, aun relativamente recientes. De todas maneras, con estas aseveraciones, no se quiere demeritar en forma alguna a sociedades, o grupos sociales, o familiares o religiosos, para quienes la virginidad -en particular la femenina- es un valor muy especial que sigue siendo valedero".Y yo digo, bien claro y al mundo entero, que me casé cuando me faltaba menos de una semana para cumplir los 36 años de edad y que, lo mismo que mi bellísima epsosa era virgen, yo era completamente virgen aunque sabía todo lo que se debía saber del sexo y la sexualidad. Y lo digo con sano orgullo... el sano orgullo cristiano de quien ha tenido la verdadera hombría de haber sabido esperar a la mujer de sus grandes sueños. Lo he comentado varias veces y lo seguiré comentando cuantas veces sea necesario: ni he experimetnado jamás la prostitución, ni he experimentada jamás la fornicación ni antes de casarme con ella, ni en el día anterior a casarme con ella (esa absurda manía de tener relaciones sexuales el día antes de la boda con una mujer que no es su futura esposa y conozco el caso de un tal Emilio que por hacer sexo con una prostitua el día de "la despedida de solrtero" se quedó de repente estéril), ni lo he experimentado jamás después de haberme casado con ella y que conste que oportunidades de hacerlo las he tenido por miles. Pero cuando un hombre es un hombre verdadero que se enorgullece de haber permanecido virgen antes de casarse puede escribir algo así: "Dejo pasar los tiempos sin mas intermediarios que los sueños derivados de este eternizarnos en la Tierra para poder comprender la vida. Son los fenómenos naturales los que a muchos les hacen equivocarse de camino... porque les llenan de mala conciencia el ver los prados verdes, los cielos azules y las llamas del fuego rojas... si... les llena de mala conciencia ver felices a los seres más inocentes de la Tierra. Por eso yo dejo pasar los tiempos... para olvidar que un día nacimos con la enorme consciencia de concienciarnos y edificar, así, un mundo mejor y más posible para todos los seres del Planeta. Dejo pasar los tiempos anteriores al futuro... porque sé que en el futuro esos mismos tiempos volverán. Seguro. Volverán envueltos en su plena juventud para hacer de toda la atmósfera "viviente" una nueva versión original y virginal de la existencia. Ese origen y esa virginidad que las civilizaciones históricas fueron destruyendo siglo a siglo... Sé que llega ya la hora del Tiempo Emergente... y es por eso por lo que dejo pasar los tiempos" (reflexión de mi propia autoría bajo el título de "Dejo pasar el tiempo").O esto otro también mío, titulado "¿Quiénes dudan?":"Dudan todos aquellos y aquellas que afirman "si no lo veo no lo creo" y, sin embargo, ven a un leopoardo y lo confunden con un guepardo o ven a un guepardo y lo confunden con un leopardo o, para más inri, ven una oveja merina y la confunden con una oveja churra o ven a una oveja churra y la confunden con una oveja merina. Podría poner muchos ejemplo pero ahora quiero seguir adelante en mi reflexión y dejo otros miles de ejemplos más para demostrarles a ellos y a ellas que ven y no saben lo que ven. Miles y miles de gitanos y alguno o bastantes payos, dicen ser creyentes de Jesucristo vivo y, sin embargo, se pasan horas y horas y más horas, poniendo flores y rezando centenares de rosarios, que se pasan hasta que se cierran las puertas del cementerio con tanto rezo, a las múltiples Vírgenes que se han inventado (lo cual es un insulto a Dios porque Virgen madre de Jesucristo sólo hubo una y se llamaba simplemente María nada más) y a tantísimos santos y santas inventados e inventadas por caprichos de los sacerdotes de todas las religiones habidas y por haber, implorándoles milagros para sus parientes ya muertos, sin darse cuenta, por necedad continua y constante, de que la Virgen (que no son miles sino una sola) y todos los llamados santos y santas (que fueron iguales que cualquier otro ser normal) están muertos y los muertos no pueden hacer ninguna clase de milagros. Las cosas claras y cuanto más claras más fáciles de entender si en vez de tener una mente tan cerrada nos ponemos a escuchar a Dios. El único ser vivo (porque está vivo aunque muchos que dicen creer en ello no lo demuestran) y que hace milagros es Jesucristo, único ser vivo que tiene naturaleza humana y naturaleza divina al mismo tiempo y por ello, por esto tan sencilla de entender, Él es el que hace los milagros diarios a través de la acción del Espíritu Santo que anida en el alma de los verdaderos creyentes cristianos. Los creyentes que no dudamos algo tan claro y evidente. El único ser que puede hacer milagros es un ser vivo y éste es Jesucristo. Pero predicar la Palabra de Dios aún todavía ya en pleno Siglo XXI a muchos que creen en Dios es como predicar en el desierto. La falta de conocimiento es la falta de sabiduría. La duda es la falta de conocimiento. Luego la duda es la falta de sabiduría. Elemental. Principio lógico nada más que se aprende en las escuelas cuando sólo somos niños y niñas. Decir que creemos en Jesucristo vivo y dudar de que Jesucristo es el intermediario que, a través de la acción del Espíritu Santo que anida en el alma de algunos cristianos y cristianas de los de la Verdad, es una total ignorancia. Lo dice la Biblia: "Los muertos no hacen nada de nada ni sirven como conducto para que Dios haga nada de nada porque al estar muertos Dios no puede escuchar lo que se pide a través de ellos". No ha habido miles de Vírgenes distintas (como dicen las autoridades eclesiásticas de todas las religiones que dicen creer en Dios, en Jesucristo y en el Esprítu Santo). Y la Biblia lo deja bien claro. "No son santos los que están en los altares, que simplemente son figuras hechas por manos de los hombres, sino todos aquellos que creen en la Verdad de Jesucristo". Por eso Jesucristo dijo; "En mi nombre os digo que todo el que creyera en mí, sin duda alguna, es santo y santa". Sigamos deiciendo verdades. ¿Quiénes dudan?. Los que confunden al leopardo con el guepardo y viceversa, los que confunden merinas con churras y viceversa, los que como Tomás veía y no creía hasta que Jesucristo se lo dijo. "!Que poca fe tienes Tomás y eso que has sido discípulo mío y me has visto hacer milagros con tus propios ojos!". El Milagro 16-18 es, para Dios, si se pide a través de Jesucristo y actuando el Espíritu Santo que anida en los verdaderos cristianos, uno de los milagros más fáciles que puede hacer. Mucho más difícil es mover montañas ("la verdadera Fe mueve montañas" dice la Palabra de Dios) y lo están viendo, están viendo cómo se mueven las montañas y siguen dudando. ¿Qué son entonces todos los deslaves que arrasan con pueblos o incluso ciudades sino movimientos de las montañas?. ¿Se mueven o no se mueven las montañas?. Yo afirmo que se mueven. Dudar es consecuencia de no creer. Sólo dudan quienes no creen. No es la duda, como dijo un sabio cuyo nombre todos sabemos, la verdad de la vida. la Verdad de la Vida es no dudar de que Jesucristo vive. ¿Qué es eso de dudo luego pienso?. ¿Qué pensamientos pueden ser los pensamientos de los que dudan?. Simples desvaríos, simples faltas de confiazna. Luego el sabio que lo dijo demostraba que no era capaz de tener firmeza en lo que veía y si no tenemos firmeza en lo que vemos es que no somos verdaderos cristianos. Otros día hablaremos más del tema. Por hoy es suficiente y claro y rotundo: EL Milagro 16-18 del que tanto os hablo es Verdad". Y esto otro (entresacado de mi reflexión titulada "Por qué soy Cristiano"): "Y para que te enteres, Ana María Hernández, definitivamente te afirmo y confirmo que soy Cristiano, que mi esposa también es Cristiana, que ambos nos casamos siendo vírgenes (a mucha honra) y que, entre otras muchas cosas que hacemos, predicamos la Palabra de Dios.Por último te envío y te regalo el presente poema inédito:Somos cristianos de la fe no ciegay mientras el campesino siegaamamos la Verdad de Jesucristo,Dejamos todo esto escritoPues nunca su Amor nos niega. Y ahora, si lo deseas, olvídanos... que tu olvido nos acerca más cada día a Dios.8.3.- La sexualidad indiscriminada.Se dice indiscriminado o indiscriminada (un adjetivo del diccionario español) a lo que se hace sin la debida diferenciación o selección. Ya hemos estudiado, desde el principio del presente Ensayo cómo las mujeres (hembras) seleccionan al hombre (varón) al que aman y que, después y en condiciones normales, son dichos hombres los que enamoran a dichas mujeres. Hay un refrán español muy sabio que dice "cada oveja con su pareja". ¿Qué significa dicho refrán?. En Yahoo.Respuestas Carmen da una buena definición, no completa del todo, porque no se refiere a la pareja matrimonial sino sólo a la etapa de la amistad pero para empezar nos vale. Carmen dice lo siguiente: "Hola este es un refrán muy popular, que se refiere que cada quien debe andar con su amigo(a) que compartan los mismos gustos, porque es raro un doctor con una empleada de servicio o doméstica. Y pare usted de contar, pero ahora en pleno siglo XXI puede que esto cambie por la gran oportunidad de estudio y superacion que tenemos. Otro ejemplo sería que no puede un elefante llegar hacer pareja de una ardilla ¡ Dime con quien andas y te dire quien eres! ah...... lean en la Biblia en el libro de Genesis: capitulo 6,7,8 y habló Dios de que cada quien con su pareja. se los recomiendo es muy interesante".Vamos a hacer caso a Carmen y vayamos a Génesis. Como este ensayo es verdaderamente profundo no vamos a recortar nada de la Palabra de Dios. Así qua ahí va Génesis, capítulos 6, 7 y 8, completos y escritos por Moisés, un verdadero hombre de Dios:Capítulo 6La maldad de los hombres 6:1 Aconteció que cuando comenzaron los hombres a multiplicarse sobre la faz de la tierra, y les nacieron hijas, 6:2 que viendo los hijos de Dios que las hijas de los hombres eran hermosas, tomaron para sí mujeres, escogiendo entre todas. 6:3 Y dijo Jehová: No contenderá mi espíritu con el hombre para siempre, porque ciertamente él es carne; mas serán sus días ciento veinte años. 6:4 Había gigantes en la tierra en aquellos días, y también después que se llegaron los hijos de Dios a las hijas de los hombres, y les engendraron hijos. Estos fueron los valientes que desde la antigüedad fueron varones de renombre. 6:5 Y vio Jehová que la maldad de los hombres era mucha en la tierra, y que todo designio de los pensamientos del corazón de ellos era de continuo solamente el mal. 6:6 Y se arrepintió Jehová de haber hecho hombre en la tierra, y le dolió en su corazón. 6:7 Y dijo Jehová: Raeré de sobre la faz de la tierra a los hombres que he creado, desde el hombre hasta la bestia, y hasta el reptil y las aves del cielo; pues me arrepiento de haberlos hecho. 6:8 Pero Noé halló gracia ante los ojos de Jehová. Noé construye el arca 6:9 Estas son las generaciones de Noé: Noé, varón justo, era perfecto en sus generaciones; con Dios caminó Noé. 6:10 Y engendró Noé tres hijos: a Sem, a Cam y a Jafet. 6:11 Y se corrompió la tierra delante de Dios, y estaba la tierra llena de violencia. 6:12 Y miró Dios la tierra, y he aquí que estaba corrompida; porque toda carne había corrompido su camino sobre la tierra. 6:13 Dijo, pues, Dios a Noé: He decidido el fin de todo ser, porque la tierra está llena de violencia a causa de ellos; y he aquí que yo los destruiré con la tierra. 6:14 Hazte un arca de madera de gofer; harás aposentos en el arca, y la calafatearás con brea por dentro y por fuera. 6:15 Y de esta manera la harás: de trescientos codos la longitud del arca, de cincuenta codos su anchura, y de treinta codos su altura. 6:16 Una ventana harás al arca, y la acabarás a un codo de elevación por la parte de arriba; y pondrás la puerta del arca a su lado; y le harás piso bajo, segundo y tercero. 6:17 Y he aquí que yo traigo un diluvio de aguas sobre la tierra, para destruir toda carne en que haya espíritu de vida debajo del cielo; todo lo que hay en la tierra morirá. 6:18 Mas estableceré mi pacto contigo, y entrarás en el arca tú, tus hijos, tu mujer, y las mujeres de tus hijos contigo. 6:19 Y de todo lo que vive, de toda carne, dos de cada especie meterás en el arca, para que tengan vida contigo; macho y hembra serán. 6:20 De las aves según su especie, y de las bestias según su especie, de todo reptil de la tierra según su especie, dos de cada especie entrarán contigo, para que tengan vida. 6:21 Y toma contigo de todo alimento que se come, y almacénalo, y servirá de sustento para ti y para ellos. 6:22 Y lo hizo así Noé; hizo conforme a todo lo que Dios le mandó. Capítulo 7El diluvio 7:1 Dijo luego Jehová a Noé: Entra tú y toda tu casa en el arca; porque a ti he visto justo delante de mí en esta generación. 7:2 De todo animal limpio tomarás siete parejas, macho y su hembra; mas de los animales que no son limpios, una pareja, el macho y su hembra. 7:3 También de las aves de los cielos, siete parejas, macho y hembra, para conservar viva la especie sobre la faz de la tierra. 7:4 Porque pasados aún siete días, yo haré llover sobre la tierra cuarenta días y cuarenta noches; y raeré de sobre la faz de la tierra a todo ser viviente que hice. 7:5 E hizo Noé conforme a todo lo que le mandó Jehová. 7:6 Era Noé de seiscientos años cuando el diluvio de las aguas vino sobre la tierra. 7:7 Y por causa de las aguas del diluvio entró Noé al arca, y con él sus hijos, su mujer, y las mujeres de sus hijos. 7:8 De los animales limpios, y de los animales que no eran limpios, y de las aves, y de todo lo que se arrastra sobre la tierra, 7:9 de dos en dos entraron con Noé en el arca; macho y hembra, como mandó Dios a Noé. 7:10 Y sucedió que al séptimo día las aguas del diluvio vinieron sobre la tierra. 7:11 El año seiscientos de la vida de Noé, en el mes segundo, a los diecisiete días del mes, aquel día fueron rotas todas las fuentes del grande abismo, y las cataratas de los cielos fueron abiertas, 7:12 y hubo lluvia sobre la tierra cuarenta días y cuarenta noches. 7:13 En este mismo día entraron Noé, y Sem, Cam y Jafet hijos de Noé, la mujer de Noé, y las tres mujeres de sus hijos, con él en el arca; 7:14 ellos, y todos los animales silvestres según sus especies, y todos los animales domesticados según sus especies, y todo reptil que se arrastra sobre la tierra según su especie, y toda ave según su especie, y todo pájaro de toda especie. 7:15 Vinieron, pues, con Noé al arca, de dos en dos de toda carne en que había espíritu de vida. 7:16 Y los que vinieron, macho y hembra de toda carne vinieron, como le había mandado Dios; y Jehová le cerró la puerta. 7:17 Y fue el diluvio cuarenta días sobre la tierra; y las aguas crecieron, y alzaron el arca, y se elevó sobre la tierra. 7:18 Y subieron las aguas y crecieron en gran manera sobre la tierra; y flotaba el arca sobre la superficie de las aguas. 7:19 Y las aguas subieron mucho sobre la tierra; y todos los montes altos que había debajo de todos los cielos, fueron cubiertos. 7:20 Quince codos más alto subieron las aguas, después que fueron cubiertos los montes. 7:21 Y murió toda carne que se mueve sobre la tierra, así de aves como de ganado y de bestias, y de todo reptil que se arrastra sobre la tierra, y todo hombre. 7:22 Todo lo que tenía aliento de espíritu de vida en sus narices, todo lo que había en la tierra, murió. 7:23 Así fue destruido todo ser que vivía sobre la faz de la tierra, desde el hombre hasta la bestia, los reptiles, y las aves del cielo; y fueron raídos de la tierra, y quedó solamente Noé, y los que con él estaban en el arca. 7:24 Y prevalecieron las aguas sobre la tierra ciento cincuenta días. Capítulo 88:1 Y se acordó Dios de Noé, y de todos los animales, y de todas las bestias que estaban con él en el arca; e hizo pasar Dios un viento sobre la tierra, y disminuyeron las aguas. 8:2 Y se cerraron las fuentes del abismo y las cataratas de los cielos; y la lluvia de los cielos fue detenida. 8:3 Y las aguas decrecían gradualmente de sobre la tierra; y se retiraron las aguas al cabo de ciento cincuenta días. 8:4 Y reposó el arca en el mes séptimo, a los diecisiete días del mes, sobre los montes de Ararat. 8:5 Y las aguas fueron decreciendo hasta el mes décimo; en el décimo, al primero del mes, se descubrieron las cimas de los montes. 8:6 Sucedió que al cabo de cuarenta días abrió Noé la ventana del arca que había hecho, 8:7 y envió un cuervo, el cual salió, y estuvo yendo y volviendo hasta que las aguas se secaron sobre la tierra. 8:8 Envió también de sí una paloma, para ver si las aguas se habían retirado de sobre la faz de la tierra. 8:9 Y no halló la paloma donde sentar la planta de su pie, y volvió a él al arca, porque las aguas estaban aún sobre la faz de toda la tierra. Entonces él extendió su mano, y tomándola, la hizo entrar consigo en el arca. 8:10 Esperó aún otros siete días, y volvió a enviar la paloma fuera del arca. 8:11 Y la paloma volvió a él a la hora de la tarde; y he aquí que traía una hoja de olivo en el pico; y entendió Noé que las aguas se habían retirado de sobre la tierra. 8:12 Y esperó aún otros siete días, y envió la paloma, la cual no volvió ya más a él. 8:13 Y sucedió que en el año seiscientos uno de Noé, en el mes primero, el día primero del mes, las aguas se secaron sobre la tierra; y quitó Noé la cubierta del arca, y miró, y he aquí que la faz de la tierra estaba seca. 8:14 Y en el mes segundo, a los veintisiete días del mes, se secó la tierra. 8:15 Entonces habló Dios a Noé, diciendo: 8:16 Sal del arca tú, y tu mujer, y tus hijos, y las mujeres de tus hijos contigo. 8:17 Todos los animales que están contigo de toda carne, de aves y de bestias y de todo reptil que se arrastra sobre la tierra, sacarás contigo; y vayan por la tierra, y fructifiquen y multiplíquense sobre la tierra. 8:18 Entonces salió Noé, y sus hijos, su mujer, y las mujeres de sus hijos con él. 8:19 Todos los animales, y todo reptil y toda ave, todo lo que se mueve sobre la tierra según sus especies, salieron del arca. 8:20 Y edificó Noé un altar a Jehová, y tomó de todo animal limpio y de toda ave limpia, y ofreció holocausto en el altar. 8:21 Y percibió Jehová olor grato; y dijo Jehová en su corazón: No volveré más a maldecir la tierra por causa del hombre; porque el intento del corazón del hombre es malo desde su juventud; ni volveré más a destruir todo ser viviente, como he hecho. 8:22 Mientras la tierra permanezca, no cesarán la sementera y la siega, el frío y el calor, el verano y el invierno, y el día y la noche. ¿Ya han leído todo?. Pues una buena cosa que no es necesario que yo la escriba aquí, es que sigan leyendo Génesis hasta su final. Pero bien, volvamos a la frase "cada oveja con su pareja" y su significado en cuanto a la pareja hombre/mujer y el tema del sexo indiscriminado. Según el "The Dictionary" de Farlex cada oveja con su pareja indica que las personas deben unirse con otras de su misma clase. Supongo que se refiere a clase social o de vivencias sociales y no a la misma especie masculina o femenina. No. Se está refiriendo a hombre con mujer. Más cosas. Es muy interesante, hasta culturalmente hablando, lo que se lee en la página de Refranes y Sentencias: CADA OVEJA CON SU PAREJA.- Refrán que denota que cada cual se siente mejor cuando se halla entre los de su misma clase. "¡A mi mujer con eso!, dijo Sancho Panza, que hasta entonces había ido callado y escuchando; la cual no quiere sino que cada uno se case con su igual, ateniéndose al refrán que dice: cada oveja con su pareja" (El Quijote, capítulo XIX, 1ª parte / Cristina García Pastor - Alcozar) // "Cada oveja con su pareja, y nadie tienda más la pierna de cuanto fuere larga la sábana; y déjenme pasar, que se me hace tarde" (El Quijote, capítulo LIII, 2ª parte / Eduardo Bas Gonzalo - San Esteban de Gormaz).Paro para aclarar definitivamente este pequeño o gran asunto (cada uno que piense y actúe como desee pero para mí es un gran asunto) he aquí lo que yo mismo he traido a este punto de mi Ensayo. Mi Entrevista con Aute (que tanto ha dado que hablar) y que no me importa traerlo aquí con motivo de clarificar el asunto y, dejando de lado, que es inventiva pero basada en hechos reales y ciertos. Diesel frente a Aute cara a cara (Entrevista).He quedado con el célebre cantautor, pintor y hasta guionista y no sé cuántos méritos más, don Luis Eduardo Aute, en el madrileño Parque de la Fuente del Berro. Está anocheciendo. La luna menguante con sus cuernos hacen contraste con el famoso pirulí de la Radio Televisión Española. Estamos sentados en un banco de piedra, por aquello de "de piedra ha de ser mi cama de piedra la cabecera la mujer que a mí me quiera ha de quererme de veras", que me viene, no sé por qué, o sí sé por qué, a la memoria, mientras huele a "cuerno quemado" porque alguien ha tenido la feliz idea de quemar unos cuantos rastrojos muy cerca de donde nos encontramos. Las estrellas parecen guiñar los ojos, como si se tratara de conquistar chavalas quinceañeras... pero en fin que es un escenario muy lindo para que nos dé el alba charlando y charlando sobre aspectos muy interesantes pues, una vez más, tengo que ganarme el sueldo como Dios me ha prometido... o sea... con honradez... y entonces, le miro a Aute y me viene a la memoria, mientras él fuma un lujoso "marlboro" y yo enciendo pero no fumo uno de mis famosos "coburn" pues resulta que pertenecemos a dos "movidas madrileñas" totalmente opuestas. Vamos a ver cómo me queda esta Entrevista... que ya saben en la Redacción que intento hacer lo mejor que pueda aunque el alba de las campanadas en la iglesia donde se casaban los matrimonios cuando cantábamos los niños madrileños aquellos de "eche padrino eche no se lo gaste en leche eche usted padrino no se lo gaste en vino" está muy cerca, cerquita, cerca de este bello Parque madrileño aunque, claro está, de eso nada sabe don Luis Eduardo Aute. Bien, dejemonos de cháchara porque no quiero recordar tanto la novela de Valle-Inclán titulada "Los Cuernos de Don Friolera" que para eso ya tendremos tiempo suficiente para hablar y aclarar nuestras gargantas con un buen "clarete" madrileño a ver cómo "cantamos" él por su lado y yo por el mío... porque de dúo nada, que repito que somos de dos "movidas madrileñas" bien diferentes. Así que una vez aclaradas las gargantas, aunque él carrraspea de tanto fumar y yo estoy más sereno que el sereno que me ayudaba a abrir el portal de mi casa cuando llegaba un poco tarde después de mis aventuras con, repito, mi "movida madrileña" bien distinta a su "movida madrileña". Empezamos.Diesel.- Hola don Luis Eduardo... antes de comenzar a preguntarte cosas más profundas, y sabes a lo que me refiero cuando digo profundas, me gustaría saber una curiosidad de tu grandiosa personalidad... ¿tú cuentas cosas interesantes o cuentas cosas para hacerte el interesante y conste que no es cotilleo sino para aclarar ciertas dudas de mi concuñado José María?Aute.- Pues un poco de acá y un poco de allá... ya sabes... par ir tirando...Diesel.- Si. No hace falta que me especifiques tanto que ya sé que es para ir tirando... y no quiero decir la palabra siguiente pero tú ya me entiendes ¿verdad?.Aute.- Pues no... no te entiendo...Diesel.- Pues me refiero a los polvos de picapica... ¿qué te parece cómo comenzamos la entrevista?.Aute.- Bastante graciosa...Diesel.- Veamos al final si resulta tan graciosa o no tan graciosa... pero por cierto, eso de un poco de acá y un poco de allá ¿quiere decir como aquellos de las patatas "al montón" que hacía mi abuela?.Aute.- No te entiendo...Desel- ¿Cómo no me vas a entender si estoy hablando de gastronomía o estás mosqueándote acaso?.Aute.- Pues me estoy mosqueando sí... me estoy mosqueando...Diesel- Pues hay que hacer la Entrevista a como dé lugar como se dice en los barrios obreros madrileños porque sino no me gano el sueldo... y ahora que hablamos de gastronomía... ¿te gustan los huevos revueltos como plato de noche?.Aute.- No entiendo lo que es plato de noche...Diesel.- No te mosquees tanto... don Luis Eduardo... que se te va a notar demasiado... así que procura estar un poco más tranquilo que yo sólo hablo de la cena o ¿estás pensando en otra cosa?.Aute.- Bueno... si es de cena... pues sí... me gustan los huevos revueltos...Diesel- ¡Claro!. ¡Eso ya lo sabía yo!.Aute (empezando a enfadarse un poco).- ¡¡Entonces para qué narices me lo preguntas!!.Diesel.- Pero cálmese usted señor Aute... que estamos esntre caballeros... te lo he preguntado porque quiero que se enteren mis lectores y lectoras que es para quienes escribo por cierto... ah... y ahí tampoco coincidimos porque a mí me gustan los huevos fritos... ¿qué te parece si dejamos la gastronomía ya y comenzamos con lo de las músicas varias y variadas, como bien dices tú con eso de "un poco de acá y otro poco de allá" o nos echamos otro trago de clarete y tú te fumas otro porro, perdón, no sé en qué estaba yo pensando, quise decir "marlboro" y yo enciendo otro "coburn".Aute.- Sí. Mejor hagamos eso. Vamos a tomar un trago de clarete y luego yo me fumo un porro, perdón, no sé en qué estaba yo pensando, quiero decir un "marlboro" y tú te enciendes un "coburn"Me entra la risa y para que no se note demasiado que el porro se puede envolver en un "marlboro" pero nunca en un "coburn" hacemos un "alto en el camino" que la Entrevista va a ser un poco dura... y larga por cierto... así que hay que tener fuerzas suficientes y no gastarlas demasiado.Diesel.- Entonces, ¿estás de acuerdo en que dosifiquemos nuestras fuerzas con este descanso... aunque tú descansas mucho entre gira y gira y ya ves que yo no... pero eso ya lo hablaremos después... que en esta vida todos giramos alrededor de algo o de alguien?... ¿qué te parece el chiste?.Aute.- A mí no me parece un chiste sino una indirecta...Diesel.- Pues hala... relájate majete... que enseguida empezamos más en serio y en directo... pero no "mano a mano" como cantas tú, que yo no te doy la mano porque somos de dos "movidas" totalmente diferentes y opuestas sino "cara a cara" que bajo esta luna tan especial que mira que dos cuernos más preciosos tiene se nos ve mejor a los dos... ¿o ya no quieres hacerte más fotografías conmigo?.Aute.- Es que en realidad no recuerdo haberme hecho fotografía alguna contigo.Diesel.- Mejor di que no te acuerdas de quien soy... pero verás cómo al final resulta que sí... que hay fotografías en las que me estás sexplicando no sé qué de tesis y pretesis.Aute.- Pues no recuerdo. Diesel.- Porque yo te puse la prótesis a tu tesis y pretesis... ¿de verdad no lo recuerdas?.Aute.- Me suena de algo pero...Diesel.- Pues todos los españoles sabemos que "cuando el río suena es porque arrastra piedras " y también "aquellos polvos trajeron estos lodos"; por cierto... ¿dónde naciste?.Aute.- Tú que eres periodista lo debes saber bien. Diesel.- Pero mis lectores y lectoras más jóvenes no lo saben y te repito que hago esta Entrevista para ellos y ellas y no por nosotros dos que al fin y al cabo ya cada uno de nosotros tiene su fama...Aute.- Pues naci en Manila, capital de Filipinas.Diesel.- Pues nací en Badajoz, capital de Extremadura de España... luego en ese sentido soy bastante más español que tú porque Filipinas está muy lejos de España. Y otra curiosidad antes de descansar... ¿con cuántos años llegaste a Madrid?.Aute.- A los nueve vine por primera vez, pero sólo de visita, y fue a los once cuando ya vine a residir a Madrid.Diesel.- O sea ya bastante mayorcito... pues yo... ya ves... viene a Madrid cuando era sólo un bebé que no sabía todavía caminar... así que en ese sentido, para demostrarte que somos de dos "movidas" bien distintas y hasta opuestas, yo también soy más madrileño que tú... ¿o no?.Aute.- Visto desde ese punto de vista...Diesel.- Pues claro... para eso soy yo el que pregunta... y tú el que tienes la obligación de responder porque eres tan grandiosamente famoso y das tantas giras.Y nos tomamos el descanso prometido...Mientras observo cómo se fuma un porro y se toma unas pastillas de algo raro que puede ser hasta, posiblemente, lisérgico... yo empiezo a canturrear por lo bajo aquello que tuvo tanta fama de "cuando salga la luna cuando salga voy a verte" y él, viendo que he visto lo del porro y el lisérgico se vuelve a mosquear...Aute.- Diesel... ¿esa canción la canturreas de cachondeo?.Diesel.- Primero aquí el que pregunta soy yo que para eso soy periodista y el que contesta eres tú que para eso eres el famoso artista... pero voy a hacer una excepción. Sí. La estoy cantando por cachondeo pero es que me estoy acordando de un gilitonto del Banco Hispano Americano y ya sabes que Banco es porque eres tú muy amigo de Sabina... por cierto ¿tú eres de los de la luna nueva o los de la luna llena?... ¿has entendido la pregunta?.Aute- La he entendido. Sí. Yo siempre, desde niño hasta hace muy poco he sido siempre de los de la luna llena pero ahora ya soy de los de la luna menguante... ¿comprendes, Diesel?.Diesel.- !Pues claro que comprendo!. Primero has sido siempre hasta hace poco de los de la luna llena porque siempre has sido millonario y segundo ya eres de los de la luna menguante por dos razones bien claras: la primera porque eres de la "cultura de los pebbles" o cantos rodados, de lo viejo que eres, y segundo por lo de jugar tanto con los cuernos...Aute.- Pero Diesel...Diesel. Ni pero Diesel ni pero narices... al pan pan, al vino vino y a los cuernos cuernos que estamos en la capital de España y no haciendonos el "filipino" aunque hayas nacido en Filipinas... ¿algo más que matizar en torno a esta cuestión de las dos "movidas" madrileñás tan diferentes que fueron hasta opuestas entre sí?.Aute.- Por mi parte ya está todo bien matizado y te doy la razón.Diesel.- No me des la razón tan pronto que no me admiten una Entrevista tan corta... así que al que le interesa matizar ahora es a mí... ¿por ejemplo, empezamos ya con la música?...o quieres descansar hasta mañana por aquello de al alba al alba al alba al alba... que repetías con tanta saciedad que ya resultaba hasta cansino?Aute.- Prefiero descansar hasta mañana al alba si te parece bien. Diesel.- Me parece pero que muy bien... para que serenes el ánimo... que tú pondrás muy nerviosa a las chavalas, quizás incluída hasta a la mía, pero que conmigo resulta que el que estás nervioso eres tú. !Venga!. !Vamos a descansar y mañana, al alba al alba al alba al alba... para que veas lo cansino que te ponías... hablamos más tranquilos en este mismo lugar.Y nos despedimos hasta mañana en que continuaré entrevistándole ya sólo sobre música o mejor sobre alguna parte muy importante de música para dejar bien claro (y nos tomamos otro trago de clarete para aclararnos las voces) lo que pasó... que sí... que cántame lo que pasó es un buen programa televisivo. Mañana seguimos.Al llegar el alba he preferido llamarle por teléfono para quedar a las dos de la tarde en el mismo lugar de la Fuente del Berro, que he preferido pasar el alba con mi Princesa y dejar reposar mi memoria... hasta convencerle de que es mejor hablar de música cara al sol no precisamente, para que no haya confusión alguna, sino debajo del sol que es como trabajan los proletarios de verdad. Así que aquí estamos. A las dos de mi reloj y no sé qué hora marcará el suyo porque no me importa más hora, en estos momentos, que la mía.Luis Eduardo Aute vuelve con la botella de clarete. No. Esta vez no estoy yo para tomar clarete alguno porque mi voz es grave y prefiero que sea grave y no disminuirla con claretes... que ya he desayunado mi acostumbrado café con leche. Él, sin embargo, sí... necesita aclararse la garganta dspués de haber bebido tanto no sé si para olvidarme o para recordarme.Diesel.- Para recordarme te aconsejo que no bebas...Aute.- Es que sigo sin saber quién eres...Diesel.- Bien. No importa. Hablemos ya de lo importante... ¿qué destacarías de tu extenso repertorio?.Aute.- Es que tengo tantas...Diesel.- No te confundas de nuevo conmigo. No estoy hablando para nada de chavalas quinceañeras... que tus seguidoras no me interesan para nada... te estoy preguntando por tus canciones... y te vuelvo a repetir... ¿cuáles destacarías de tu extensísimo repertorio?.Aute.- Me gustan todas.Diesel.- Que vuelvo a repetirte, y parece que la edad te está dejando sordo, que no pregunto por tus fanáticas seguidoras y, ya de paso, te aclaro que decir eso o es tener muy mal gusto o no tener gusto alguno sobre la belleza... Te estoy preguntando por tus tres mejores canciones según tu gusto que ya veo que es bastante malo por cierto en cuanto a las chavalas.Aute.- Pues la verdad... me cuesta pensar ahora...Diesel.- Ya te advertí que era mejor no tomar tanto para tener la mente despejada. Así que si deseas seguir fumando puedes hacerlo... pero para ayudarte las voy a seleccionar yo si no temporta... ¿de acuerdo?.Aute.- Si no queda mas remedio..Diesel.- Remedio no sé si te quedará alguno pero elijo "Una de dos", "Pasaba por aquí" y "Al alba"... ¿estás de acuerdo conmigo en que son tres excelentes canciones para hablar de ellas bajo el sol madrileño ahora que estamos solos cara a cara y no hay moros en la costa?.Aute.- Si no hay más remedio.Diesel.- Sí. Ya sé que te repites bastante. Por eso vamos a comenzar a la inversa...Aute.- ¿A la inversa?.Diesel.- ¿No sabes lo que es a la inversa?.Aute.- Pues no sé a que te refieres.Diesel.- Que te voy a preguntar desde abajo hacia arriba o sea, empezamos por el alba, seguimos los dos pasando por aquí y terminamos con una de dos... ¿te interesa la propuesta?.Aute.- Si no hay más remedio.Diesel.- Los buenos cantautores no repiten tanto... pero haz lo que quieras porque por eso yo luché por la libertad cuando tú luchabas por tu bolsillo.Aute guarda mutismo...Diesel.- No. Nada de hacer mutis por el foro que te conozco demasiado pues algunas veces nos hemos visto y hay fotografías que lo demuestranAute.- Sigo sin recordar.Diesel.- No te preocupes. Eso es cosa de tu edad. Pero yo, que soy bastante más joven que tú, estoy aquí para hacerte recordar. Empezamos por al alba ahora que ya el alba ha desaparecido..Aute.- Si no hay más remedio.Diesel.- Yo no sé si habrá remedio o no habrá remedio... pero para eso estoy aquí... para hacerte recordar, así que no te preocupes que sólo es eso... que yo seguiré mi camino por las calles de la ciudad mientras tú seguirás dando la vuelta al mundo con tus emocionantes galas...¿o no es verdad que hay cantautores que cantan bien sentados mientras otros cantan bastante mal pero al menos cantan mientras caminan?.Aute.- Puede ser...Diesel.- Puede ser pero no debería ser... para que te enteres... así que te pregunto... ¿cual son las tres más preferidas de tu extensísimo repertorio?.Aute.- Hay tantas...Diesel.- No te confundas conmigo otra vez como ya te confundiste en otros momentos... que no estoy preguntando por tus fanáticas quinceañeras que te estoy hablando de tu repertorio musical nada más...Aute.- Es que me gustan todas...Diesel.- Que vuelvo a repetirte que no estoy hablando de chavalas que decir eso es tener pésimo gusto o no saber qué es el gusto pr la belleza. Que te estoy preguntando por tus canciones...Aute.- Si no hay remedio. Diesel.- !Otra vez!. ¿Pero es que no sabes que repetir siempre lo mismo es muy pesado o es que quieres decir que aceptas mi propuesta?.Aute.- La acepto. Diesel.- Pues ahora que estamos solos cara a cara, empezemos a la inversa y, para evitar malos entendidos, me estoy refirieno al sentido de abajo hacia arriba de las tres citadas canciones que desde abajo hacia arriba es como le gusta a Dios. Aute.- ¿Adiós?. ¿Es que te vas ya?.Diesel.- A ver si va a ser verdad que tes está quedando sordo... no... tú sabes bien que he dicho a Dios y no adiós. Aute.- ¿Dios?.Diesel.- ¡Claro!. He dicho Dios... ¿pasa ago malo por decir Dios?.Aute.. Es que a mí la religión ya sabes que no me gusta.Diesel.- ¿Y he dicho yo religión acaso?.Aute.- Pues no entiendo...Diesel.- Pues no es necesario que ahora entiendas y vayamos al asunto. ¿Podrías ahora cantar Al alba ya que estamos solos tú y yo?.Aute.- Si no hay más remedio.Diesel.- Pero si reconozco que es una buena canción. Sólo que quiero que quede en esta Entrevista para matizar alguna cosa que otra sobre los de las dos "movidas" madrileñas... tan diferentes que eran hasta opuestas... la que ha pasado a la Historia y la que sólo ha quedado en la memoria de unas pocas personas... que no sabes tú aquelllo de todos han cambiando han cambiado y yo ya ves aquí estoy como siempre... de Celtas Cortos por ejemplo...Aute.- Es que a mí los Celtas... pues prefiero los Marlboros...Diesel.- Ya ves... yo sin embargo... sólo podía encender Celtas... cuando podía...Venga ¿deseas o no deseas cantar?.Aute.- Es que no he traído la guitarra.Diesel.- Los buenos cantautores no necesitasn guitarra si tienen la voz grave... ¿entiendss por qué te digo esto?.Aute.- Algo grave será. Diesel.- Pues sí algo grave fue lo de las Generaciones X...Aute.- Cada vez me aclaro menos...Diesel.- Verás. No lo digo por nada sino para entendernos mejor... y si quieres darte por aludido pues te das por aludido y si queres disimular pues disimula... pero ¿quieres hacer ya el favor, y con respeto te lo digo, de volver a cantar al alba aunque ya el alba se haya ido?...Aute se queda pensando por qué quiero yo que cante Al alba pero por fin se arranca...Aute.- Si te dijera, amor mío, que temo a la madrugada, no sé qué estrellas son estas que hieren como amenazas, ni sé qué sangra la luna al filo de su guadaña. Presiento que tras la noche vendrá la noche más larga, quiero que no me abandones amor mío, al alba. Los hijos que no tuvimos se esconden en las cloacas, comen las últimas flores, parece que adivinaran que el día que se avecina viene con hambre atrasada. Presiento que tras la noche... Miles de buitres callados van extendiendo sus alas, no te destroza, amor mío, esta silenciosa danza, maldito baile de muertos, pólvora de la mañana. Presiento que tras la noche...Diesel.- No... si la canción es muy bonita de verdad... sobre todo por los dobles mensajes que contiene...Aute.- ¿Dobles mensajes?.Diesel.- Tú eres tonto o te haces el listo. Voy a demostrarte alguna de esas claves pero antes ahí va esa pregunta ¿hubo una sola "movida" madrileña o hubo dos "movidas" madrileñas totalmente diferentes?.Aute.- !Sólo hubo una "movida" madrileña!.Diesel.- Pues estás herrático con h de herradura porque hubo dos. Y ahora después te explico por qué digo eso. Pero vayamos con las claves. ¿Qué querías decir con los hijos que no tuvimos se esconden en las cloacas?.Aute guarda un total silencio.Diesel.- Te lo voy a explicar fácilmente. !Eran los abortos que tirábais a las clocacas... porque resulta que hasta quinceañeras eran algunas en vez de mujeres!... ¿o no es cierto?.Aute guarda silencio.Diesel.- Como veo que sí son doble lenguaje aquí va otro asunto. Miles de buitres callados van extendiendo sus alas. ¿así que de cacería verdad?.Aute.- ¿A qué te refieres?.Diesel.- Ahora me estoy refiriendo a la cacería de chavalas inocentes. ¿Qué te parece?.Aute guarda silencioDiesel.- ¿Hubo o no hubo dos "movidas" madrileñas?.Aute.- Pero la nuestra ha pasado a la Historia.Diesel.- Pero la vuestra ha pasado a la Histeria diría yo mejor... mientras la nuestra se ha quedado en la Memoria. Y te lo voy a explicar más claro. Nosotros, los de la "movida" madrileña sincera, no cantábamos nunca aquello que cantábais vosotros de "más porros y menos porras"... porque a nosotros no nos gustaban vuestros "porros con chocolate" y tú muy bien me entiendes cuando digo eso... sino las porras con chocolate que era otra cosa bien distinta...¿o no?.Aute.- Si. Eran dos cosas muy distintas. Diesel.- Sigo. Nosotros no cantábamos nunca aquello de "Pili si Mili no" que tanto cantábais vosotros porque a nosotros claro que nos gustaba la Pîli pero también nos gustaba la Mili que eran gemelas por cierto... y sabes una cosa... nosotros hicimos la Mili y no nos murimos por eso... ya ves... todo lo contrario... nos hicimos lo suficentemente hombres para correr de verdad delante de los grises aquellos que pegaban porrazos sin preguntar y hasta solía, de vez en cuando, caer alguien muerto por disparos no tan perdidos como decía la prensa sino bastante bien dirigidos por los fascistas mientras vosotros lo veíais todo bien sentados tras los cristales de los lujosos restaurantes preparando las galas que tantos millones de pesetas entraron en vuestros bolsillo y yo siempre escribía, de vez en cuando, algún poema nacido del alma hacia algunos de aquellos compañeros y compañeras vilmente asesinados. Nosotros eramos los de la verdad porque sólo luchábamos por la idea de la libertad mientras vosotros los de la "famosa movida" de la Histeria aprovechábais para reclutar jóvenes y jovencitas inocentes para vuestras ideología. Luego hubo una "movida" madrileña de ideologías y huvo una "movida" madrileña sólo de ideas... que nosotros estábamos hasta los huevos fritos que desayunábamos porque no había otra cosa de tanta alba y tanta alba recordando la Guerra Civil que nostros queriamos olvidar para siempre porque ni la vivimos ni la queríamos revivirla. ¿Has entendido bien que había dos "movidas" bien dieferentes?. Además nosotros no apedreábamos los cristales de los Bancos como tanto le gustaba hacer a tu famoso amiguito Sabina... y dale recuerdos míos cuando le veas al tal Sabina. Pongamos que hablamos de Madrid claro que si y pongamos que las nuesrtras si queríanan ser princesas y no como las vuestras que no lo querían porque no tenían suficiente clase para serlo ni daban la talla de cultura necesaria para serlo. ¿Viste como sí habia la "movida de la Cultura" y la "movida de la Contracultura" que ésta última es tal disparate que llamaba cultura a la contracultura... ¿cómo se llama a eso?. ¿Quiénes eran los locos?.Aute.- Llevas razón. Los locos éramos nosotros. Diesel.- Ahora que has sido sincero ya no quiero seguir con esa canción y te voy a contar un breve cuento a ver si eres capaz de componer una canción con el tema. Aute.- Vamos allá... pero no tengo la guitarra...Diesel.- Tú memorizalo lo suficente y ya está.Aute.- Es que la memoria ya me falla. Diesel.- Yo te la recordaré siempre que quieras así que no te preocupes por eso. El tema son dos jóvenes paseando por una carretera de La Manga del Mar menor cantando una canción gilitonta. Uno de ellos es sólo un gilitonto. El otro sólo se está cachondeando del gilitonto. Se llaman Fernando y Pepe. ¿Quién era el gilitonto y quién era el que se cachondeaba del gilitonto?.Aute.- Imposible saberlo.Diesel.- De eso nada. Sólo debes fijarte un poco en los nombres y comparar uno de ellos con niño gil anarquista y el otro con niño del pueblo trabajador.Aute.- No comprendo. Diesel.- Es muy fácil. El verdadero gilitonto era Fernando y el que se cachondeaba del verdadero gilitonto era Pepe. ¿Que no sabes tú que la Anarquía sí que es una religión que tiene sus propios dioses y diosas ninguno de ellos ni de ellas virgen por cierto y que aquel el tal Fernando era un vicario de dicha religión?.Aute.- Pues ni idea tuveDiesel.- Pues añádele a esto una bellísima chavala observando la escena y partiéndose de risa. ¿Puedes ponerle música y hacer una canción?.Aute.- No puedo... no debo... no sé...Diesel.- Bueno. Está bien. No te obligo. Pero ya has aprendido que sí que hubo dos "movidas" madrileñas bien distintas. Y ahora tómate otro "porrito" o "hazte un chute de los tuyos" que yo voy a enceder un "coburn" y voy a ver si chuto para meter algún gol... ¿comprendes?.Aute.- No.Diesel.- Pues que había dos clases de "chutes": el de la droga de los de la "movida" madrileña hitórica/histérica y el del fútbol de la "movida" madrilaña sana y saludable. ¿Te enteraste ya?.Aute.- Si.Diesel.- Pues venga descansa ya, y no sigas bebiendo que vas a terminar por los suelos y no tengo ganas de recoger ahora ya más borrachos del suelo... ¿me entiendes?.Aute fuma su "marlboro" y yo enciendo mi "coburn". Aute bebe clarete y yo bebo café. Y dejamos pasar unos minutos antes de la siguiente canción.Son las seis y media de la tarde. El tiempo se pasa volando entrevistando a este famoso cantautor tan amigo de Sabina y las chavalas que no sueñan con ser princesas mientras yo sigo soñando con el rapto de la sabinas y con mi Princesa que sí quiere serlo porque tiene toda la belleza de una princesa y todas las caracteríticas de formación y cultura propias de una princesa. Y ahora resulta que de tanto beber Aute ya me ve doble mientras yo sigo viéndole normalucho. Diesel.- Antes de entrar en materia... una pregunta por curiosidad... ¿en qué barrio de Madrid te criaste?.Aute.- En el de Chamartín. Diesel.- !Claro!. !Ya lo sabía yo que para eso soy periodista investigador!. O sea, junto con los ricos y millonarios de la sociedad. ¿Sabes que mi barrio era el de Retiro-Mediodía y que jugaba con amigos de clase media baja, clase baja, clase pobre y clase totalmente pobre?. ¿Y a qué Colegio ibas si se puede saber?.Aute.- Al Colegio Maravillas de la Calle Joaquín Costa 21. Diesel.- ¡También lo sabía!. ¡Que hasta gimnasio con tota clase de aparatos y adelantos teníais!. ¿Sabes que mi colegio era tan verdadeermanete pobre que no teníamos gimnasio y el patio de juego era un cubículo de 20 metros de largo por 20 metros de ancho?. Ya ves. !Claro!. !Tú ibas para estrella y yo sólo era un estrellado o eso es lo que tú estarias pensando!. ¿No es cierto?.Aute guarda silencio. Diesel.- Anda... anda... cántame esa balada...Aute.- ¿Qué balada?.Diesel.- Perdona, se me fue el santo al cielo... que acabo de recordar a mis amigos Andrés y Mari Carmen con esto de "cántanos una balada" y me entra la risa. Aute.- Pues no hace gracia. Diesel.- Porque no sabes a lo que me refiero ni te lo voy a explicar... venga... canta la canción "Pasaba por aquí"... que es linda de verdad... y de verdad lo digo...Aute (entusiasmado): La hora fue, sin duda, lo que me hizo subir, al ver aún encendida la luz en la ventana de David. No pienses que te espío, no llego a ser tan ruin; es torpe que tú creas que quiero sorprenderte en un desliz. Y bien, qué tontería, no soy nada sutil, si yo sólo pasaba, pasaba por aquí, pasaba por aquí, ningún teléfono cerca y no lo pude resistir, pasaba por aquí... Que esperas que te cuente, hay poco que decir. Tal vez me vaya un tiempo no aguanto este coñazo de Madrid. Te veo muy distinta, es nuevo ese carmín. Estás mucho más guapa, será que te embellece ser feliz. Qué cosas se me ocurren todo esto es tan pueril, si yo sólo pasaba, pasaba por aquí, pasaba por aquí...Diesel.- Se merece un aplauso si señor... pero resulta que yo "también pasaba por aquí"... ya ves lo que son las cosas... ¿ya me recuerdas?.Aute.- Pues no.Diesel.- Te refresco la memoria. Verano de un año cualquiera. Casa de Campo de Madrid. Tú estrella luminosa. Yo solo un diminuto ser sin importancia sentado entre los diminutos seres sin importancia de Vallecas. ¿Qué te parece?.Aute.- Que no te ví.Diesel.- Pero resulta que yo a ti sí... Así que te parece mucho más hermosa... ¿a quién te estabas refiriendo que hasta un joven de Vallecas gritó a pleno pulmón... por favor cántanos algo que se entieda?. Sigues sin recordar... ¿verdad?.Aute.- Esta memoria mía ya está caduca...Diesel.- Pues mira por donde la mía está cada vez más fresca.Aute.- ¿Tu chavala?.Diesel.- Sí. Mi chavala y mi memoria. ¿Pasa algo?.Aute.- Quiero irme ya...Diesel.- Espera que nos queda la última y la más emocionante; tan emocionante que no la vas a cantar tú sino que te la voy a ir desgranando yo para que no te entre tanta fatiga... porque te noto cansado pero de verdad... solo algo curioso... ¿sabes lo que es un balón o sólo sabes lo que es hacer la pelota?... porque vaya canción de pelota la de "Pasaba pro aquí"?. ¿Sabes qué sucede cuando un tren llega al final del mundo?. Aute.- No. Diesel.- !Pero si te regalé un cuento para que aprendieras cómo se escribe un cuento donde venía esa frase!.Aute.- No sé quien eres. Tuve una vez un cuento de alguien pero lo dejé olvidado en un hotel. Diesel.- ¿De verdad que lo dejaste olvidado en un hotel?. ¿Qué pasa, que el autor de ese cuento no era importante para ti porque no tenía ni tu fama ni tu dinero?.Aute.- Debe ser eso...Diesel.- Bien. Digamos que fue eso. Para que veas la diferencia entre una "movida" y la "otra" o los "cuentistas" de una "movida" y los cuentacuentos de la otra "movida" que aunque los dos pasamos por aquí resulta que no es lo mismo "cuentista" embobando en Quito a mi cuñado José María que cuentacuentos verdadero porque habla con el corazón para que dejes de engañar a mi cuñado. Aute guarda silencio. Diesel.- Bueno. Imagínatelo. ¿Qué pasa cuando el tren llega al final del mundo, Aute, tú que tienes tanta imaginación que hasta cantas canciones con doble o triple sentido?.Aute.- Pues que el tren se para definitivamente. Diesel.- Pues no. Te "has colao bacalao". Por cierto ¿le das al "bacalao"?.Aute.- Un poco. Diesel.- Escucha Luis Eduardo... "el tren siempre vuelve Juan". Aute.- ¿Y eso qué quiere decir?...Diesel.- Lo saben hasta los niños. Que siempre volvemos, Aute, que ya estoy aquí después de haber estado en el final del mundo... ¿Curioso verdad?.Aute.- Me quiero ir ya, que se me hace tarde.Diesel.- ¿Quieres saber por qué te digo que volví del final del mundo?.Aute.- Si es interesante, sí. Diesel.- Muy interesante. Lugar: otra vez la Casa de Campo. Suceso: Beber sin darse cuenta. Motivo: unos musulmanes con un garrafón de bebida alcohólica mortífera. Consecuencia: un hospital en donde casi llega mi muerte. Resultado final: Que Dios me hace volver del final del mundo porque el final del mundo siempre es la muerte. ¿Qué te ha parecido?. !Añádele Primera Fiesta del Partido Comunista de España y ya tienes para otra canción famosa de las tuyas!.Aute guarda un sepulcral silencio.Aute (reaccionando).- Quiero irme ya.Diesel.- Te prometo que antes de las ocho hemos terminado. Sólo que voy a empezar a desgranar eso de "Una de dos". ¿Preparado?.Aute.- Si te das prisa sí. Diesel.- Tranqui menda... que todavía falta una hora para las ocho en mi reloj. Empezamos: "No sabes el dilema que me crea pasar de todo y no decir ni mu,por eso estoy aquí, maldita sea, plantando cara como harías tú". Te equivocas, Aute, yo nunca me he quedado plantado por ninguna chavala guapa que mereciera la pena serlo. ¿Entiendes?. La única que lo intentó se quedó con la miel en la boca pero se le olvidó algo importante. Que yo jamás he mendigado amores como tú ni he sido jamás segundo plato de mesa. ¿Sabes ya la diferencia entre una "movida " madrileña" más falsa que Judas y la otra "movida" madrileña tan noble como Jesucristo y me estoy refiriendo a las dos chavalas una que no era princesa y otra que sí lo es?. Pues eso. Que si la ves que le digas de mi parte que no fui yo quien la buscó sino ella a mí y que me importó menos que un pimiento porque a mí se me pasó y ella todavía se estará acordando de mí o eso me han contado pero que no me importa si es verdad o si es mentira. ¿Ves como sí había dos "movidas" diferentes?. ¿Qué te parece?.Aute.- Que aunque te estoy viendo ya doble de tanto que tengo metido en el cuerpo me parece que empiezo a recordarte.Diesel.- Espera que llega lo más interesante de esta Entrevista. Sigo. "Lo que sucede es que me he enamorado, como el perfecto estúpido que soy, de la mujer que tienes a tu lado... encájame el directo que te doy". ¿Algo que comentar por tu parte?. Aute.- No. Que me da mucha vergüenza.Diesel. Pues a mí no. O sea que te gustan las mujeres casadas aunque no sean la tuya. ¿Cierto?.Aute.- Que me da mucha vergüenza.Diesel.- Que te repito que a mí no. A ver quien da el directo, tú o yo, porque lo que es yo voy en directo mientras tú ya estás medio torcido.Aute.- Me has derrotado. No sigas.Diesel.- Sí sigo. Ahora sí que viene lo más interesante. "Una de dos, o me llevo a esa mujer o entre los tres nos organizamos, si puede ser. No creas que te estoy hablando en broma aunque es encantador verte reír porque estas cosas hay quien se las toma a navajazos o como un faquir. Que aquí no hay ni Desdémonas ni Otelosni dramas mexicanos de Buñuel, recuerda que ese rollo de los celos llevó a Caín a aquello con Abel. Una de dos... De qué me sirve andarme con rodeos, a ti no puedo hacerte luz de gas, esas maneras son para los feos de espíritu y algunas cosas más.Que esa mujer me quiera no es tan raro si piensas que a ti te quiere también,lo más terrible es que lo ve muy claro, pretende no perderse ningún tren.Una de dos, o me llevo a esa mujer o te la cambio por dos de quince, si puede ser". ¿Te estabas refiriendo a mi Princesa y a mí acaso?.A Aute le tiembla el pulso y se le pone la cara más blanca que el cemento.Diesel.- O sea que te gusta hacer triángulos con las mujeres casadas ¿verdad?.Aute sigue temblando y con la cara más blanca que la hoja de mi papel donde escribo yo mi Diario. Diesel.- Y ¿qué es eso de feo de espiritu y Caín y Abel?. ¿Lo dicees por mí acaso? ¿Pero sabes tú de verdad quién soy yo?. Aute ya está pálido del todo. Diesel.- Solo una cosa. ¡¡No te lo crees ni dormido que te vas a llevar a mi mujer!!. Y eso de Caín y Abel se lo cuentas a otro... que a mi los caínes me los paso por donde tú ya sabes... o sea por los huevos fritos que tomo para desayunar o merendar o cenar que me da lo mismo. ¿Te has enterado ya de quién soy?Aute.- Sí. Ya sé quien eres. Diesel.- Lo último y te dejo que ronques en paz porque lo que es soñar con toda la drogas que os metiáis los de la famosa "movida" madrileña es imposible porque sólo os entraban unas modorras de espanto y esto lo digo por ti, por Joaquín Sabina, Alaska y los Pegamoides, Ramoncín, Wayonmig y demás ralea de esas estupideces que cantáis, esas bobadas que decís y esos chistes tan pésimmos que os contáis los unos a los otros para haceros los graciosos porque de graciosos tenéis menos que el asa de un cubo como decimos los verdaderos madrileños de la verdadera "movida" cultural y no esa porquería de "movida" contracultural que destruísteis a las Generaciones X. ¿Ya sabes lo que fueron las Generaciones X?.Aute (confesando casi bebido del todo).- El término Generación X se usa normalmente para referirse a las personas nacidas en los años 1970. Se debaten las fechas exactas que definen a esta generación, pero se suele considerar rangos como 1971-1985, personas que vivieron sus años de adolescencia en los años 1980 y principios de los años 1990, nacidos tras los del baby boom. También se le conoce como la "Generación de la Apatía" o la "Generación Perdida", el rechazo inmóvil, una rebeldía-conformista, siempre rechazando la religión, tradiciones generacionales, patriotismos e incluso a la misma familia. Hay quien generaliza y considera que esta generación es la que ha vivido de todo: desde las TV en blanco y negro, a los TFT más nítidos. Gente que ha jugado canicas, a la cuerda, Pong, Atari y a Playstation.El término se le dio en 1964 en Reino Unido, pero no para definir a una generación cronológica, sino más bien un tipo de conducta de los jóvenes de entonces: romper las pautas y costumbres anteriores. No creer en Dios. Desagradarles la Reina de Inglaterra. Tener relaciones sexuales antes del matrimonio. No respetar a sus padres y poner a la amistad antes que a la familia.Diesel.- ¡Para!. ¡Para!. ¡Que ya tengo bastante para que mis jóvenes lectores y mis jóvenes lectoras sepan lo que producistéis con vuestra "movida" madrileña en España, por no citar en el resto del mundo, y que me da vergüenza ya escucharte más sobre el tema. Por lo menos a ver si le sirve esta Entrevista para abrir los ojos a mi cuñado ecuatoriano José María y se entera de que tu "verborrea" no era nada interesante como decía él, sino algo verdaderamente aberrante como digo yo. Y que sí hubo otra "movida" madrileña que estuvimos luchando por al libertad, la equidad, la igualdad, los derechos humanos, contra el racismo, contra el machismo, contra la xenofobia, coriendo siempre delante de los grises mientras vosotros nos mirábais detrás de los restaurantes más caros de Madrid, etcétera... pero que nunca probamos droga alguna, ni fuimos alcohólicos, ni hicimos el "amor libre" porque somos de los del "amor noble" con una sola mujer y que no deseamos irnos a la cama con las mujeres de los demás. ¡¡Pero qué sustancia tienes, tío!!. Aute.- No. Ahora estoy momentánemente sin sustancia. Diesel.- ¡Pero si no me estoy refiriendo a las drogas sino a esa sustancia gris que deberíais haber tenido tú y los de tu "movida" bastante en el cerebro ya que sois tan geniales artistas en todos los campos del saber humano y que yo ya tenía cuando sólo era un niño de 7 años de edad!.Y cojo y me levanto y me marcho con la Entrevista para la Redacción no sin antes decirle desde lejos... muy cerca ya del Pirulí y el famoso árbol del pavo real: !!Y tienes un álbum discográfico titulado "Génesis" que se parece, para que lo sepas, al album de cromos de chocolatinas Nestlé que completó mi madre cuando yo tenía, repito otra vez para dejártelo claro a ti y a los de tu "movida" madrileña, 7 años de edad y ya tenía más sustancia gris en mi cerebro que todos vosotros juntos!. So listo. A ver si te lees la Biblia un poco y al menos aprendes lo que es de verdad el Génesis!!. !Y vete a pintar monos a Angola que allí los hay en los árboles ya que tanto y tan bien pintas y dibujas!. Y ya está terminada la Entrevista.Si la habéis leído con total lentitud y concentración estoy seguro de que ya habéis aprendido, comprendido y entendido dos cosas: la primera de ellas es que ya sabéis con total claridad lo que significa "cada oveja con su pareja" y, en segundo lugar y con la misma claridad de ideas (y nunca de ideologías por cierto) lo que es "el sexo indiscriminado". Pero como todavía puede quedar alguien recalcitrante y dudando espero que con lo siguiente tenga suficiente materia para pensar y conversar en su tertulia de lujo.Curiosidades que no son curisosidades (que nadie se mosquee más de la cuenta por favor no vaya a ser que tenga que contar todavía más del asunto): Hay muchas curiosidades entre ciertos cantautores hispanos (digo ciertos y no todos) que a fuerza de ser curiosidades dejan de serlo. He aquí sólo tres pequeñitas "perlas negras":Primera "perlita negra".- Joan Manuel Serrrat: "Todo en esta vida es relativo, aproximado y provisional". (Claro por eso que viva el amor libre y que muera el amor noble... ¿verdad amigo que te peleas con tus amigos por culpa de las chavalas y a ver quien se las trajina antes o estoy equivocado gran Don Joan Manuel para no confundirte con Don Juan Manuel el de la Literatura que era bastante mejor que tú con el trato a las damas y señoritas?). Segunda "perlita negra".- Luis Eduardo Arte: "Una de dos o me llevo a esa mujer o entre los tres nos las apañamos para pasarlo bien". (Ya quedó totalmente declarado y ni se lo cree borracho el tal Aute). Tercera "perlita negra".- Joaquín Sabina "Y nos dieron la una y las dos y las tres en el bar de la chica de los ojos de gata y después destrozamos los cristales de Banco Hispano Americano". (Asi que alcohol, prostitución y violencia para que el cuerpo aguante antes de terminar destruídos... ¿verdad, corruptor de menores?)."Querídisimos" y superfamosos colegas cantautores (y me dirijo sólo a Serrat, Aute y Sabina) vosotros que tanto y tanto y tanto sabéis de la vida urbana ¿queréis tener conmigo el simplemente cantautor "Diesel", sin superfama, ni éxito, ni millonadas obtenidas por ventas de DVD's y que solo canta de verdad para los gorriones y las gaviotas amén de otras aves sencillas una pequeña reunión pública a cámara abierta y directa o no es necesario?. ¿Queréis en verdad (como dijo Jesucristo) tener un diálogo abierto conmigo a través de cualquier medio de comunicación de masas (esos medios que tanto os gustan por la cantidad de pasta que recibís aunque os llamáis cantautores del pueblo llano y sencillo) o a través de cualquier sistema que querráis inventar (viejos ladinos sacacuartos y corruptores de la juventud y de la niñez) o mejor deséais hablar con otras personas?... Si. La verdad es que mejor os sale hablar con otras personas pero si queréis hablar conmigo solo poner la datación: o sea, lugar, fecha y tema de conversación. Que sí. Que es mejor para vosotros que déis explicaciones a otras personas... por si las moscas... de verdad que no me pidáis explicaciones morales a mi... y que es mejor que "cantéis" con otras personas... yo por mi parte ya he cumplido y a mi mujer, por cierto, no le gusta nada pero nada el juego amoros de los tríos ¿te enteraste ya mi viejo amigo Luis Eduardo Aute?. Pues te lo puedo decir más alto pero no más claro. !Ah, otra cosa, "amiguísimo" Luis Eduardo Aute... ¿podrías decirnos a todos en qué Hotel dejaste perdido el cuento titulado "La última frontera" que con verdadera amistad (cosa que tú no conoces) te regalé una noche en Quito (Ecuador)?. Y no sigo más Aute... que el resto ya te lo preguntarán otras personas... Como no quiero terminar este punto sin dejar ni un solo cabo atado para saber qué es el sexo indiscriminado vamos a ver qué enocntramos por las navegaciones internautas y cerramos el tema con esto. Camino: "Repartir indiscriminadamente preservativos contribuye a las relaciones sexuales promiscuas". El portavoz de la Conferencia Episcopal, que defiende el gasto de la campaña contra el aborto, sigue el discurso del Papa respecto a los condones y el Sida". Y también con esto otro:"HABLEMOS DEL SIDA. Por una Vida mas sana. Prevenir el Sida. Todos hemos oído aquello de que prevenir es mejor que curar, pues en el caso del SIDA, prevenir no es simplemente mejor que curar: es la única cura. Para el caso de una enfermedad mortal y no curable, es necesario prevenir con total seguridad, ya que no vale una prevención parcial para esta enfermedad mortal y no curable. Desde el punto de vista epidemiológico, la prevención más eficaz es cuando se aborda en los primeros estadios, más que en los últimos a través de condones y jeringuillas estériles. Por lo tanto conviene actuar en "el proceso de producción de la enfermedad", luchando para que no crezcan las prácticas de riesgo, y los grupos de riesgo. Si los grupos de alto riesgo no disminuyen y no varían su conducta, nadie puede asegurar que la enfermedad será erradicada y que la difusión del SIDA disminuya, ya que mientras persistan los comportamientos que favorecen la transmisión, habrá un aumento de los infectados y un crecimiento de la enfermedad. En las líneas anteriores se deja expuesto un concepto claro: la prevención primaria. Esa es la prevención realmente eficaz. Cualquier médico, tratándose de otras enfermedades, aconseja a sus pacientes realizar una prevención primaria. Si alguien tiene una úlcera de estómago, le dirá que no tome comidas fuertes, para que no sea necesario después aplicar medicinas para que el estómago soporte aquella comida. Si alguien es proclive a contraer faringitis, el médico le dirá que no debe fumar o exponerse a respirar aire frío, o ¿acaso hay sprays protectores de la faringe, para que así el paciente pueda realizar cualquier imprudencia con menos riesgo? Si a un paciente le afecta mucho el tabaco para sus bronquios, el médico le aconsejará que deje de fumar o al menos reduzca mucho el número de cigarrillos. Todos estos consejos forman parte, o son consecuencia, de la aplicación de la prevención primaria, es decir, se actúa en el primer proceso de riesgo de contraer la enfermedad. Esta es pues la auténtica prevención, las prevenciones posteriores ya hemos visto todos los defectos que poseen. Se hace necesario un gran esfuerzo de reflexión a nivel internacional que revalúe las causas profundas de esta patología social que es la drogadicción, así como redefinir el papel que la sexualidad ocupa en la realización del ser humano. Una sexualidad indiscriminada, a cualquier precio, sin puntos de referencia, desajustada de otras facetas básicas de la persona, convierte al hombre en animal inferior con una existencia patológica. Con el SIDA no nos encontramos sólo un problema estrictamente sanitario, como querrían algunos, también es un problema ético. En este caso, es "La consecuencia de un abuso práctico de la sexualidad en modalidades incorrectas de frecuencia y lugar, y en sus combinaciones con circunstancias de drogadicción o promiscuidad". Pero el capítulo de la prevención no es sencillo, pues se trata de una enfermedad del comportamiento. Además de la investigación, las otras soluciones al SIDA deben ya venir de mano de la educación sanitaria, de la educación sexual, y de la transmisión de una serie de valores humanos como la responsabilidad personal que motive a las personas al rechazo de drogas y de otras conductas de riesgo. Y la mejor forma de prevenir, de educar comportamientos, es comenzar por llamar a las cosas por su nombre, por decir las cosas claras, sin dobles interpretaciones, aunque nos ganemos los abucheos de muchos que no quieren oírlo. De George Orwell es la frase de: "Hemos caído tan bajo, que atreverse a proclamar lo obvio se ha convertido en el deber primordial de todo hombre inteligente". Imaginamos la sociedad dentro de 50 años como lo que es ahora respecto a otras epidemias que como el cólera, tifus, etc. diezmaba las poblaciones, y fueron vencidas. Esas epidemias fueron vencidas gracias a la investigación pero sobre todo gracias a la limpieza. Cuando rectifiquemos un tanto los actuales hábitos peligrosos respecto al SIDA, y la investigación avance, habremos ganado al SIDA. Pero si no lo hacemos y el virus VIH se revela como infalible ante cualquier persecución, pues gracias a su mutabilidad supera todas las barreras, entonces estamos perdidos. La revolución sexual ocurrida en las últimas décadas ha llevado a un cambio de planteamientos y perspectivas de muchos expertos, sobre todo, si estos no tienen hijos. Conductas que han llegado a ser aceptadas por algunos adultos en privado, son propugnadas ahora para los niños. Quienes actúan de esta manera deberían darse al menos cuenta que lleva tiempo hacer de un niño un adulto; y que los hábitos que no tienen obvias consecuencias trágicas para los adultos, suelen ser malentendidas y llevadas a la práctica más irresponsablemente aún por jóvenes inmaduros. En las campañas sobre el SIDA no suele tenerse en cuenta que para apagar el fuego, no hay que añadir más fuego, sino sacar la leña, ese es el único camino. Se cuenta que una banda municipal tenia organizado amenizar las fiestas de la localidad tocando en ronda por la calles una serie de canciones de su repertorio. Pero, he aquí, que cuando ya están acabando de tocar el repertorio, mientras iban en marcha por las calles de la ciudad, se dan cuenta que aún quedan bastantes calles por recorrer. El director de la banda, alarmado, pregunta al concejal de fiestas qué hacer. A lo que el concejal, sin dudarlo, dice: ¿que van a hacer?, pues volver a comenzar el repertorio, pero esta vez, con más bombo. Así ocurre con las campañas del condón de las que este último verano hemos tenido que sufrir: no saben otra música que la condón manía. Recomendar el condón, y no la responsabilidad y el rechazo de comportamientos peligrosos, es igual de estúpido que un consejo que a veces se ha visto escrito contra el racismo. A los grupos xenófobos no se les ocurre otra cosa para evitar disturbios o problemas racistas, que pintar en las calles la siguiente leyenda: "!negro¡ , ayúdanos a combatir el racismo: vuélvete a tu país". Con esta frase, una persona que no analice bien el problema, pensará que tienen razón: si no hay inmigrantes negros no hay racismo. Pero quien tenga dos dedos de frente se dará cuenta de que aunque esa medida fuera viable, ¿estaría resuelto ya el odio interior que sienten hacia las personas de color?. ¿Se está atajando la raíz del problema?. Pues esa es la lógica que utilizan también los apologistas del condón. ¿Se está resolviendo el desorden con que muchas personas tratan su cuerpo? Si ese lema contra el racismo se les ocurre a los racistas, ¿por qué se les ocurre a otros la solución del condón para el SIDA?. Una campaña del Ministerio de Sanidad señala que "Todos somos iguales ante el SIDA". Al primero que habría que convencer de esto es al virus VIH que sigue comportándose de un modo discriminatorio. Sigue atacando principalmente a drogodependientes. Es verdad que la prevención del SIDA afecta a todos; pero también es verdad que a diferencia de la gripe, si se evitan ciertas conductas, el riesgo desaparece. Nuestra capacidad de reflexión no es atacado -que se sepa- por el virus del SIDA, el VIH. Por lo tanto, los ciudadanos seguimos preguntándonos como se para esto. No podemos encogernos de hombros como quien lo hace ante problemas del paro, de los accidentes de carretera, o del terrorismo. Estamos obligados a reflexionar para no dar a nuestra amiga reincidente en la droga quinientas pesetas para una nueva dosis. Reflexionamos para denunciar a las autoridades penitenciarias que no cuidan del interno y éste se convierte en drogodependiente en la propia cárcel. Reflexionamos para reconocer que la incidencia del SIDA en España no desciende apenas, contrariamente a lo que dice Sanidad, pues fueron 6.113 casos en 1997, (datos de la U.E. a 1-4-98), y que crece la cifra de incidencia de seropositivos, de la cual no nos informan. Lamentamos que en la Rosilla (Madrid), la policía pueda ser linchada por preguntar demasiado a un "camello". Hay cosas que deben cambiar. Este barco de la sociedad en el que estamos todos, está haciendo agua, y con tiritas se quieren taponar. Cada vez se llena más de agua, más difícil será achicarla, y más riesgo de hundimiento para personas inocentes". La respuesta es llana y sencillamente, en el lenguaje más claro y más comprensible para todo el mundo: simplemente llegar siendo vírgenes tanto las mujeres como los hombres al matrimonio formado por la pareja hombre/mujer. Simplemente di NO A LAS RELACIONES SEXUALES ANTES DE CASARTE.En definitiva, y terminamos este punto, no tener relaciones sexuales promiscuas y casarse siendo vírgenes. Para quienes no sepan lo que es relaciones sexuales promiscuas, que entiendan que me estoy refiriendo a la prostitución, a la fornicación y al "amor libre" de cuyos asuntos hablaremos en alguna otra ocasión a lo largo del presente Ensayo. 8.4.- El egoísmo sexual.Bonito tema si señor. Bonito tema y muy agradable para desarrollar. La pregunta inicial que me podéis hacer es ¿qué se entiende por egoísmo sexual?. Puedo explicarlo con breves palabras mías pero voy a seguir trabajando en esto de investigar textos por Internet. Así encuentro lo siguiente:"Ella y Él (Ambas caras de una misma moneda)". Sexo Egoista (18+): El acuerdo sexual entre las parejas es tácito. Rara vez una pareja se pone de acuerdo acerca de qué cosas hacer o qué cosas permitir. Es un juego de descubrimientos, limites y permisos, en el cual uno intenta y el otro permite o prohibe. Solo despues de muchos años de convivencia se llega a un mediano conocimiento de lo que a la pareja le gusta y de cuales cosas es capaz de permitir. El título de hoy se refiere a lo que yo llamo sexo egoista. Y es aquel sexo en donde uno solo de los dos disfruta plenamente y el placer del otro es prodigar ese disfrute. Aunque suene machista en realidad es perfectamente aplicable a ambos sexos y resulta en una practica increiblemente sana para la relacion. Cuando tu fémina llegue cansada del trabajo pidele que te permita estar con ella mientras se ducha. Dale un masaje con las manos enjabonadas. Sécala delicadamente. Llevala a la cama y cubrela de besos hasta llegar a su tesoro. Bésala y lámela como si te jugaras la vida en ello pero calmadamente. Ella intentará incorporarte, querrá dejar de ser pasiva. Cálmala, y dile que ese dia es especial. Es dia de sexo egoista para ella asi que tiene derecho a exigir lo que quiera y a tener cuantos orgasmos quiera sin preocuparse por ti. Cuando ella considere que son suficientes orgasmos, dale un beso en la mejilla, cubrela con una sábana y déjala dormir.Eso si, preparate para lo que se le pueda haber ocurrido a ella para el dia siguiente".Me gusta la ironía y un poco de humor con que el autor o autora ha confeccionado este artículo. Claro que tras la ironía y el buen humor, siempre hay una latente y patética verdad. Estos son los puntos esenciales para conocer dicha tragedia.Las 50 cosas que no debes hacer si eres mujer:1- Hacerse de rogar: el sexo "no es un favor" para ellos.2- Tumbarse y esperar que el hombre lo haga todo: algunos lo llaman "ponerse en modo pasivo" o "síndrome del examinador de autoescuela". Esto es cosa de dos.3- La falta de iniciativa: es lo que más les molesta.4- Hacerse una coleta ante de practicarle sexo oral: puedes cortarle el rollo.5- Hacer daño con los dientes durante una felación: quizá no quiera volver a practicarlo.6- No utilizar las manos durante la felación: le gusta sentir que juegas con 'su cosita'.7- Planificar cuándo y cómo hacerlo: darle fecha y hora le agobia. Déjate llevar y que surja el momento. No hay que tenerlo todo bajo control.8- Decirle que apague la luz: hacerlo con la luz encendida no es pornográfico.9- Fingir los orgasmos: las exageraciones se notan.10- Meterle el dedo en el ano mientras eyacula: ¡Ni se te ocurra hacerlo sin preguntar! Seguramente no sepa interpretarlo, para él es terreno vedado.11- Poner pegas con el sexo oral: él nunca lo haría.12- No innovar: si no te abres a probar cosas nuevas se acabará cansando.13- Los complejos: el "me siento fea" no les deja concentrarse. Si se acuesta contigo es porque le gustas.14- Hacer comentarios que no vienen a cuento durante el coito: estar atenta a otras cosas como echar el pestillo de la puerta "denota falta de interés".15- El pudor: él no sabe lo que es eso. Suéltate un poco más.16- Pensar que ciertas cosas sólo las hacen las prostitutas: no te reprimas. Si te apetece, todo vale.17- Querer que te abrace demasiado: con un poco de cariño postcoital es suficiente.18- Negarse, por decreto, a practicar el sexo anal: están hartos de que sea un mito y se les considere "enfermos" por proponerlo.19- Calentarle para, al final, no hacer nada: si no te apetece es mejor que no empieces. No le dejes con la miel en los labios.20- Preguntar si 'está dentro': sin comentarios. Su autoestima dejará de existir.21- Agarrarle con fuerza la cabeza mientras te hace sexo oral: a ti tampoco te gusta. Le ahogas.22- No tocarle: a él también le gustan las caricias.23- Coger su pene con demasiada energía: no es una zambomba.24- El 'hoy me duele la cabeza': un clásico. Cambia de excusa.25- 'Jugar' con sus testículos sin delicadeza: no son de goma.26- Quedarse dormida antes o durante el acto: la primera puede molestarle, pero con la segunda se va de casa.27- No hacer "un esfuerzo" si terminas antes: tú lo tienes más fácil que él.28- Ponerse a recoger todo nada más acabar: podéis hacerlo después.29- Poner una toalla en el sofá para no manchar: si lo haces se sentirá cohibido.30- No meterle mano: le gusta ver tu cara más atrevida. Lánzate.31- No decirle cosas bonitas: dicen que "los piropos no se inventaron sólo para las mujeres" y que ellos también tienen "su corazoncito".32- Creer y decir que todos los hombres son iguales: evita las generalizaciones. No le puedes decir a tu pareja que es como los demás.33- Pensar que siempre tiene ganas: él no es una máquina sexual. A veces no le apetece.34- No quitarse los calcetines: vale que el invierno es frío, pero es poco sexy.35- Los 'pedos' vaginales: eso es inevitable.36- Castigar sin sexo: no lo utilices como arma arrojadiza o moneda de cambio en la pareja.37- Comparar el tamaño de su pene con el de tus antiguas parejas: no lo hagas, aunque te lo pregunte.38- No estar depilada: no quiere que te rasures para él, pero sí la marca del bikini como mínimo.39- Irse un momento a hacer pis en mitad del acto: esto es como cuando te vas de viaje, hay que hacerlo antes.40- Quitarse el maquillaje "durante un buen rato" antes de hacerlo: conseguirás que pierda el interés o que se duerma.41- Tener cosquillas por todas partes: al principio tiene gracia, pero luego desespera.42- No usar lencería nueva: sobretodo si te la regala él. Un conjunto explosivo le dejará sin palabras. Olvídate de las bragas de dibujos animados.43- No ponerle nunca el preservativo: ya se siente perjudicado respecto a ti por tener que ponérselo. Que no se sienta sólo en eso.44- No comprar preservativos: él se los pone, pero os sirven a los dos.45- Dar por supuesto que los pezones del hombre no sirven para nada: que no llamen la atención no quiere decir que sean de adorno.46- No dejarle que te mire: él se excita viendo cómo disfrutas.47- No decir lo que te gusta en la cama: pídele lo que te apetezca, no seas vergonzosa. Pónselo más fácil y saldrás ganando.48-Poner mala cara o quedarse en silencio cuando eyacula demasiado rápido: peor se siente él. Ten paciencia, la emoción a veces juega malas pasadas.49- Querer hablar por hablar después: si no es importante, déjalo.50- Preguntarle qué ha sentido: ya lo sabes. Siguiendo con el post anterior en los que listó los 50 errores que las mujeres cometen en el sexo (según una ecuesta del diario español 20 minutos) he aquí las50 cosas que como hombre No debemos hacer:* 1- Saltarte los preliminares: ir directo al grano puede incomodar.* 2- Besarla con brusquedad y sin sensibilidad: la pasión está bien, pero con calma.* 3- Ser demasiado bruto al tocar las zonas erógenas: el clítoris es mucho más complejo que el pene.* 4- Obviar las caricias: el segundo mayor órgano sexual de la mujer, sólo por detrás de la mente, es su piel.* 5- Engancharse a sus pezones como un bebé: es divertido, pero antes hay que allanar el camino jugando con la areola y el resto del seno.* 6- Morderle el lóbulo de la oreja: crees que es sexy, pero puede que ella no piense lo mismo. Duele.* 7- El típico chupetón en el cuello: no recomendado para mayores de 16 años.* 8- Hacerlo sin afeitarte: quizá te sientas atractivo, pero pinchas.* 9- No lavarte antes del sexo: no hay que ser extremista, pero la higiene es fundamental.* 10- Olvidar que su cuerpo espera ser tocado: que no falten las caricias. Saldrás ganando.* 11- Intentar meter tus dedos bajo su ropa interior antes de que esté preparada: no seas tan ansioso, es muy incómodo para ella.* 12- Tirar el condón al suelo: qué poco glamour. Su sitio es un clínex y luego la basura.* 13- El clítoris como primera opción: no es bueno despreciar los alrededores.* 14- Parar justo cuando ella no quiere que pares: lo estás haciendo bien. ¡Está disfrutando!.* 15- Ser torpe al desnudarla: concéntrate, quítate de la cabeza arrancar nada y no dejes de besarla.* 16- Quitarte la ropa de forma ridícula: recuerda que delante de tí hay otra persona. De lo cómico a lo patético hay una línea muy fina.* 17- Esperar que se depile para ti: aunque te guste mucho, es cosa suya... y luego pica mucho.* 18- Meterle un dedo en la vagina antes de que esté preparada: de impaciente profesional. Espera el momento correcto.* 19- Lanzarse sin preguntar: no es cuestión de despreciar la sorpresa, pero hay que saber leer sus ojos.* 20- Intentar reiteradamente y sin éxito penetrarla en la oscuridad: ella puede ayudarte, no seas vergonzoso.* 21- Esperar que ella quiera hacer ‘el perrito': darte la espalda mientras hacéis el amor puede hacerla sentir como un objeto sexual.* 22- Empujar demasiado fuerte: empieza con suavidad y la compenetración entre los dos dirá cómo seguís.* 23- Eyacular demasiado pronto: ella debe terminar primero. Aún así, no hay muchos hombres que puedan durar lo suficiente para satisfacer a una mujer que disfruta de sus estímulos vaginales y del punto G.* 24- Eyacular o perder la erección al ponerse el preservativo: El primero es raro. El segundo, cuestión de práctica.* 25- No hacerle caso después: pregúntale si le ha gustado.* 26- No darle sexo oral cuando lo pide: no seas canijo, es muy placentero para ella. Si no te gusta el olor o el sabor podéis ducharos juntos antes.* 27-Intentar coaccionarla para que te haga sexo oral: es muy desagradable. Respétala.* 28- Intentar forzar su cabeza mientras lo hace: no te pases. Como mucho, sujeta su pelo.* 29- Sujetar su cabeza tampoco vale: no es tan bestia como el anterior, pero puedes agobiarla.* 30- Eyacular en su boca sin preguntar: definitivamente tu semen no es un manjar.* 31- Pensar que el porno es verdad: la realidad es muy distinta.* 32- Poner una película porno sin preguntar: muchas cintas dan una imagen sumisa de la mujer.* 33- Pedir perdón por el tamaño de tu pene: ellas valoran más la sensibilidad a la hora de disfrutar.* 34- Responder honestamente cuando te pregunta cómo era tu última amante: ella tiene que ser la mejor. Siempre.* 35- Preguntarle si quiere hacer un trío con otra chica: creerá que necesitas más. Que lo proponga ella.* 36- Dejar que ella haga todo el trabajo: pon de tu parte y muévete un poco.* 37- Intentar penetrar por detrás ‘sin querer': el sexo anal llevo su tiempo y hay que hablarlo mucho. Tus excusas no servirán; el ‘no me he dado cuenta' no se lo creería nadie.* 38- Fotografiar o filmar vuestras relaciones: es peligroso porque das cierto poder a la persona que tiene las imágenes. Hay que estar muy seguros.* 39- Caer en la rutina sexual: échale imaginación.* 40- Perder el romance: el amor tiene que estar ahí.* 41- Darle cachetadas en el trasero sin saber si quiere: puedes acabar con una patada en tus partes.* 42- Intentar copiar: hacerlo tal y como lo hacen en algún libro o película es poco original y no suele salir bien.* 43- Jugar con su ano antes de que esté suficientemente excitada: mientras estimulas su clítoris y tienes un dedo en su vagina puedes pensar que alomejor le gusta que le toques ahí, pero puedes cortarle el rollo.* 44- Gritarle al oído mientras eyaculas: prueba otro método y no des la nota.* 45- Decir guarradas si no sabes si le gusta: un poco de lenguaje picante puede ayudar, pero consentido.* 46- Tumbarte sobre ella: no la aplastes.* 47- Eyacular sobre ella sin pedir permiso: es muy excitante, pero es mejor preguntar primero.* 48- Eyacular sin control: si quieres ser un buen amante tienes que hacer un esfuerzo.* 49- No abrazarla después del sexo: haz que se sienta especial.* 50- No limpiar después del sexo: todos lo que haya quedado sucio o revuelto debe volver a su estado de origen.Fuente: 20minutos.es8.5.- El equilibrio sexual.En el chat de Yahoo, una tal Shu Nena pregunta: ¿Cuál es el equilibrio perfecto en una relación?. Si mi pareja no quiere nada conmigo le acuso de no desearme, si se pasa el dia deseándome le acuso de que no me quiere más que para el sexo. Llevo algo más de un mes con un chico y estoy superpillada con él, empecé a tener relaciones con el hará 2 o 3 semanas, y desde entonces cada rato que estamos solos es para eso... no quiero cargarme la relación convirtiéndome en su follaamiga, quiero ser algo más, pero el caso es que yo le pico ya que a mi también me apetece bastante siempre"Esta fue la mejor respuesta que obtuvo. Seria y con conciencia de lo que se dice. Respuesta 1.- Nosotros los hombres nos enamoramos diferente de las mujeres, cuando tenemos novia nada nos excita mas que la idea de tener relaciones con ella por eso insistimos e insistimos. Esos primeros meses de cortejo, de insistir, de los primeros besos, primeros fajes, es lo mas emocionante. La idea de tener relaciones con una persona nueva en tu vida es fantástica. El problema viene después cuando nos empezamos a aburrir de nuestra pareja pues ya nos dio todo lo que queríamos y ahora buscamos otra, mientras nosotros nos aburrimos ustedes parecen enamorarse más y más hasta el grado de parecer que se enamoran para siempre. El error que muchas mujeres cometen es el de entregarse rápidamente y acceder a todas las peticiones nuestras, obviamente para nosotros es bueno pero llegará un punto en que nos aburrimos.Pero respondiendo a tu pregunta, el equilibrio sería estar enamorados y hacer el amor. Ojo hacer el amor no tener sexo, son dos cosas muy distintas, sexo se tiene en las películas pornográficas a ese tipo de sexo no debes acceder, pero si a hacer el amor. Cuando aprendas a hacer eso tu novio sabrá que no eres como las demás y que contigo puede tener una relación seria".Seleccionada como la mejor respuesta que obtuvo yo estoy totalmente de acuerdo. Un equilibrio sexual sólo llega cuando la chica se mantiene virgen y dice que no a todas las propuestas de ir a la cama para tener relaciones sexuales antes de haberse casado con el hombre que le gusta. Eso jamás da buenos resultados. Lo contrario es ideal. Es perfecto que el noviazgo se mantenga dentro de los límites de la virginidad porque a los hombres nos entusiasma saber que es única, que nadie más la ha "usado" y que ella se mantiene virgen para darnos el hermoso regalo de su sexualidad solo a nosotros. El problema no es sentimental sino de la sociedad tan cargadamente machista en que vivimos. El equilibrio se obtiene cuando la chica ve que al chico le ocurre lo mismo, que no está obsesionado por perder la virginidad cuanto antes mejor y dosifica los estímulos para no caer en la trampa de perder la virginidad con otra diferente a la que ama (por supuesto que con esta tampoco antes de casarse con ella) porque si hace eso a la chica deja de entusiasmarle ipso facto. No es que deje de gustarle pero ya no lo ve como verdadero hombre sino como pelele de los caprichos de "una cualquiera" y no hay peor ofensa para una chica virgen y buena que ver cómo él pierde toda la categoría varonil (sano por fuera y sano por dentro) y se convierte en marioneta de las demás. Eso de ser marioneta de los demás no sólo ocurre con la chica que "se deja llevar a la cama" sino también con él chico "que va a la cama". Me parece que estoy siendo bastante claro en este asunto.Enfoquemos ahora la cuestión una vez ya realizado el matrimonio hombre/mujer. He aquí un hermoso y valioso texto publicado originalmente por la Federación Espirita Española: "La Humanidad que habita la Tierra, planeta de expiaciones y pruebas, todos lo saben, está más próxima al reino animal (por donde las leyes de progreso la hicieron pasar antes de que alcanzase el estado actual de su evolución anímica) que al de la condición angelical a que debe llegar, consonante a la gloriosa destinación que le fué trazada por el Creador. Por eso, la perfección moral, entre nosotros, sólo existe como una luz distante a iluminar nuestros pasos, tardíos y vacilantes, por las asperezas y escollos del camino. O, en otras palabras, como un ideal sublime cuya culminación exigirá todo un aprendizaje de autodominio, disciplina, responsabilidad, abnegación y ternura, a demandar a cada alma experiencias difíciles y purificadoras, que sólo en milenios, vida tras vida, se logrará cumplir. Urge, pues, se reconozca, sin hipocresía, que el impulso sexual es todavía uno de los factores predominantes de la conducta humana, debiendo ser tomado en la debida cuenta, tal como es y no como nos gustaría que fuese, ya que ejerce enorme influencia en la vida conyugal. Está más que probado que un perfecto ajustamiento sexual garantiza el equilibrio sentimental de los cónyuges, predisponiéndoles a una recíproca tolerancia, del mismo modo que las insatisfacciones, en este dominio, les hace sentirse desarmonizados con ellos mismos, inclinándoles a considerar imperdonables las más mínimas indelicadezas. Las relaciones sexuales de los recién casados, de los esposos de mediana edad y de los que estén próximos a conmemorar las bodas de oro, aunque decrecientes en lo tocante a frecuencia, pues cada edad tiene su ritmo propio, deben conservar, siempre, el mismo valor, o sea, deben continuar siendo la expresión máxima del amor que los unió un día, prometiendo la felicidad. Es lamentable que no pocos cónyuges encaren el matrimonio como una especie de negocio que, una vez cerrado, les dispensa de cualquier cuidado en el sentido de agradar, amarrar y seducir al compañero, con lo que matan todo el encanto de la vida en común. Otros, hacen todavía peor. Olvidándose de que el contrato matrimonial les impone deberes recíprocos, rompen unilateralmente los compromisos asumidos, sin la menor atención para con el compañero, ofendiéndole, así, en sus legítimos derechos.El Doctor André Berge, director del Centro Psicopedagógico "Claude Bernard", en Francia, una de las mayores autoridades en materia de Psicología y Educación, discurriendo sobre los motivos que impelen a muchas parejas a la separación y al divorcio, advierte con la franqueza que se hace necesaria en tal asunto: "Las dos causas mayores de la declinación de la vida de casado es la desvalorización del acto amoroso y la negligencia del clima sentimental. El hombre y la mujer no toman en debida consideración las exigencias de la naturaleza del otro; el amor masculino, al lado de un tierno impulso hacia un objeto definido, supone una necesidad física cuya satisfacción no depende enteramente del objeto que la provoca. El amor femenino es igualmente hecho de una necesidad personal (necesidad de atenciones delicadas y pequeños cuidados afectuosos) que se ven acrecentar en la elección amorosa, pero no depende enteramente de ella. Por no aceptar esas verdades y no querer comprender, muchas mujeres se irritan por tener que satisfacer a una necesidad para la cual no se sienten insustituibles y acaban por repeler los agrados de los maridos o, por lo menos, por mostrarles impiadosamente el poco placer que tienen en eso. Muchos maridos, igualmente, incomprensibles, se olvidan de mostrar a la esposa el lugar de elección que ella ocupa en su vida; mas, hartos de sentir que su amor es soportado como una tediosa obligación, lo reducen cada vez más, apenas a lo que les parece esencial, pudiendo esa actitud aumentar así la decepción de aquella de quién les gustaría sentirse amados. De ahí resultan para los dos lados, malentendidos e insatisfacciones. Si la vida de la pareja se desune o zozobra en la indiferencia, cada uno puede sinceramente creerse víctima, por no haber meditado sobre la observación tan justa y profunda del Doctor Richard, de Neuchatel, que señala, en su libro sobre la Psicología y la Moral, que la mayoría de los casos es la no satisfacción, mucho más que las tentaciones, lo que lleva al hombre o a la mujer a buscar placeres extraconyugales. El hombre no comprende el valor de los "pequeños obsequios" y se olvida de que se puede dar regalitos incluso a la esposa; ésta no comprende que hay en las necesidades físicas de su marido algo de mucha importancia, incluso sobre el punto de vista moral, para la felicidad del hogar, e incluso para el interés de los hijos. Hay esposas que se enorgullecen casi de saber evitar las tentativas de aproximación del esposo; no se admiren después de que haya tantas parejas desajustadas o que, aparentemente unidas, viven dominadas por un nerviosismo creciente, siempre a punto de traducirse en un mal humor, cuyo origen escapa a los observadores superficiales; los niños sufren los efectos del ambiente insoportable que reina en casa, sin poder comprender la razón. Después que entran en juego las decepciones, los rencores se acumulan y raros son los que saben subir de nuevo la cuesta fatal. Uno u otro de los cónyuges puede llegar a procurar fuera compensaciones que oscurecen todavía más el horizonte. A veces, las decepciones encuentran otras salidas menos graves, aparentemente: el hombre se consagra cada vez más a su profesión, o la mujer procura dedicarse a los hijos. Esa solución del problema no satisface, porque si es normal, bueno y útil que el hombre tenga una profesión por la cual se interese y se apasione, que la mujer tenga hijos a quienes ame y de quienes se ocupe con amor, ternura, dedicación, no deja todavía de ser triste que la profesión sobrepase la vida conyugal o que el amor de los hijos se contraponga al amor conyugal. Que cada hombre tenga su mujer y cada mujer, su marido. Que el marido realice su deber en relación a la mujer y de la misma forma la mujer en relación a su marido. La mujer no dispone de su cuerpo, pero si el marido.De la misma suerte el marido no dispone de su cuerpo, pero sí la mujer. No os rechacéis el uno al otro, a no ser que sea de común acuerdo y por algún tiempo... Después retornad a la vida en común para que no seáis tentados a prevaricar. (Paulo, 1 Corintios 7:3-5). La comunión sexual injuriada o pérfidamente interrumpida acostumbra a generar dolorosas repercusiones en la conciencia, estableciendo problemas cármicos de solución, a veces, muy difícil, pues nadie hiere a alguien sin herirse a sí mismo.Como queda perfectamente explicado con este documento escrito a mí ya no me queda otra cosa por añadir salvo cuestiones puramente elementales. Por ejemplo, el equilibrio de las relaciones sexuales dentro del matrimonio pasa, primero, por una excelente empatía entre él y ella y que se produce solamente por una excelente comunicación interpersonal de los dos. Es muy bueno, para conseguir mantener siempre en alza dicho equilibrio sexual, que ella sepa cuanto más mejor de cómo ha sido la vida de él antes de conocerla a ella y de cómo está siendo la vida de él junto a ella y, viceversa, en una buena comunicación interpersonal es igual de valioso que él sepa también cómo ha sido la vida de ella antes de conocerle y cómo es la vida de ella ahora que la comparte con él. La comunicación sincera y consciente no tiene por qué dejar de ser alegre y hasta humorista en las ocasiones que vengan a bien, porque todo lo que una parte de la pareja siente también la siente la otra parte de la pareja ya que son dos cuerpos convertidos en uno solo. Si transmites inseguridades, complejos y pesimismo no logras que exista equilibrio sexual con ella; pero si la transmites seguridades, autoconfianza y optimismo a raudales la haces feliz y dicho equilibrio permanece para siempre. Por ejemplo, es excelente que con buen humor ayudes a tu esposa a hacer tareas si está estudiando alguna carrera universitaria y si ese es tu caso hazlo con total predisposición y alegría ayudándola en sus difíciles tareas. No solo harás que ella siga enamorada de ti sino que te devolverá incluso más cosas de las que tú crees en principio porque se mostrará generosa al haber visto, antes, la generosidad tuya para con ella. La generosidad mutua, incluso con el dinero, es una fuente infalible para el equilibrio sexual y emnocional del matrimonio hombre/mujer. También lo debes hacer en cualquier otra tarea del hogar o en caso de tener que hacer recados, ayudarla en tareas administrativas de papeleos y búsquedas de información, etcétera. Eso despierta no sólo simpatía en ella si lo haces con buen humor y hasta contando incluso chistes si viene al caso sino la empatía necesaria de ponerte tú en su lugar y ella en tu lugar. Eso es el equilibrio sexual de la pareja hombre que es sólo hombre y mujer que es sólo mujer. Y en este sentido de comunciación siempre abierta los errores son siempre fácilmente perdonados y olvidados porque ella sabe que no eres un dios mitológico sino alguien de carne y hueso que la ama hasta la Eternidad y ella te responde de la misma manera porque tú sabes que es una verdadera princesa pero las princesas también cometen fallos. Comprendiéndose en los errores y aceptándolos para superarlos, sin tener que engañarla con otra mujer o ella con otro hombre, y acompañándose en las virtudes, la relación de la pareja hombre/mujer con valores cristianos y vida cristiana es la mejor relación de pareja matrimonial que existe sobre la Tierra y a la cual Dios bendice de múltiples maneras.Centrándonos de nuevo en el asunto del equilibrio sexual en la pareja cristiana, lo que sigue es un verdadero ejemplo de consejos y sabiduría que es necesario hasta aprenderlo de memoria si llega el caso; para no olvidarlo jamás. Está recogido de una página cristiana del Internet y se titula "Sirviendo al Cuerpo de Cristo"."Mas la hora viene, y ahora es, cuando los verdaderos adoradores adorarán al Padre en espíritu y en verdad; porque también el Padre tales adoradores busca que le adoren. Juan 4:23". Trasfondo Bíblico: 1 Corintios 7:1-40. Verdad Central: Un matrimonio cristiano debe reflejar la belleza del amor de Cristo. Texto Áureo: Por esto dejará el hombre a su padre y a su madre, y se unirá a su mujer, y los dos serán una sola carne. Efesios 5:31.Objetivo: Reconocer la importancia que Dios le da a la relación conyugal. Resolverse a aplicar los principios de Dios para tener exito en el matrimonio.Bosquejo General:Introducción.- Los problemas que trata 1 Corintios 7 parecen haber surgido, por lo menos en parte, a causa de una crisis que Pablo llama "la necesidad que apremia" (versículo 26). Este pudo haber sido un tiempo de persecución y la amenaza de más problemas por venir. En estas circunstancias, ¿deben permanecer solteras las personas? ¿Deben vivir los cónyuges como si no fueran casados? ¿y qué de los cristianos con cónyuges inconversos? ¿Se deben separar de ellos? Pablo escribió bajo condiciones singulares, pero los principios que enseñó acerca del amor y la dedicación en el matrimonio trascienden la barrera del tiempo.Comentario Bíblico.- En el capítulo 7 de Corintios, Pablo hizo unas declaraciones singulares que no encontramos en ninguna otra de sus epístolas. En el versículo 10 quería dar a entender que lo que decía era un mandamiento del Señor. Sin embargo, en los versículos 12, 25 y 40 dijo que expresaba su propio juicio sin revelación divina sobre el asunto del momento, pero los versículos 25 y 40 nos dan la impresión (aunque Pablo hablo con modestia) que el creía expresar el pensamiento de Dios.Pregunta: ¿ Por qué se puede creer que Pablo fue divinamente inspirado aun en las declaraciones donde decía que era su propia interpretación?Parece que algunos en Corinto habían concluido que a causa de los tiempos difíciles, una persona soltera debía permanecer sin casarse. En el primer versículo Pablo dijo claramente que nadie debía tener en poco a los que escogían la soltería. El celibato es "bueno" y no debe criticarse. Sin embargo, las detestables condiciones morales que rodeaban a esa gente aumentaban la presión de cometer pecados sexuales y a los casados les era más fácil evitar la tentación del pecado sexual que a los solteros. La fornicación no es un asunto liviano; Pablo declara que es un pecado que se debe evitar (versículo 2). El sexo es un regalo de Dios para disfrutarlo solamente dentro del matrimonio. La relación monógama es la única aceptable: "Cada uno tenga su propia mujer, y cada una tenga su propio marido" (versículo 2). Pablo no puso más responsabilidad en un cónyuge que en el otro. El respeto y la consideración deben ser mutuos. Deben cumplir con sus deberes matrimoniales mutuamente (versículo 3). El apóstol reconocía que la relación física en el matrimonio es ordenada por Dios. Se expresa cuando Él declaró que ambos serán "una sola carne" (Génesis 2:24). Ni el esposo ni la esposa tienen control exclusivo de su propio cuerpo. El cuerpo de cada uno le pertenece al otro según el plan de Dios para el matrimonio (versículo 4). El versículo 5 sugiere que algunos de la iglesia creían que debían practicar la abstención del placer sexual aunque fueran casados. Pablo advirtió en contra de esta practica ya que el cónyuge que se negaba defraudaba al otro de los derechos matrimoniales normales.Pregunta: ¿El tiempo de oración y ayuno logra su meta si solo lo desea uno de los cónyuges?.Puede haber una ocasión cuando ambos sientan que deben entregarse a un tiempo extenso de ayuno y oración para lo cual la abstinencia sexual quizás sea conveniente, pero aun en esas condiciones su abstinencia debe ser solo "por algún tiempo". Las relaciones conyugales normales deben continuarse después que la pareja crea que ha cumplido con su deber en el tiempo especial de oración y ayuno. De otra manera, uno o ambos pueden caer en la tentación. En el versículo 6 Pablo les aseguró que no estaba tratando de invadir la intimidad de su vida conyugal ni de controlar todo lo que hacían. Él no les mandaba sino que les presentaba un bosquejo útil de los problemas para los cuales necesitaban soluciones. El plan de Dios para el matrimonio no da lugar a las relaciones fuera del matrimonio, ni siquiera a las coqueterías. Dentro de los lazos santos del matrimonio, Dios permite que se disfrute del sexo. Por su uso indebido el hombre pecaminoso le quita el misterio y la belleza al sexo, haciéndolo parecer algo barato e insignificante. Fuera del matrimonio, el sexo se vuelve una fuerza destructiva. Dentro del matrimonio, realza la relación entre los esposos, permitiéndoles participar de la experiencia de llegar a ser "una sola carne" según enseñan las Escrituras (Génesis 2:24; Marcos 10:7,8).La responsabilidad matrimonial (1 Corintios 7:7-16).- Pablo enseñó que ni el celibato ni el matrimonio son obligatorios. Cada individuo debe decidir por sí mismo.Para Pablo, que había sufrido muchas dificultades como apóstol ambulante, lo mejor era estar soltero. La vida de soltero tenía sus ventajas, y Pablo deseaba que todos las disfrutaran como él. Sin embargo, reconocía que el quedarse soltero no sería el deseo de todo individuo. Por su intuición espiritual sabía que Dios les da a algunos cristianos la capacidad especial de permanecer solteros, quizás porque su servicio a Él puede ser más eficaz si son solteros. Este, sin duda alguna, era el caso de Pablo. Sin embargo, sabía que no todos habían recibido ese llamamiento.Pregunta: ¿Que quiso decir Pablo con esta frase: "Mejor es casarse que estarse quemando"?. Pablo no ordenó a los solteros y a las viudas que no se casaran. Dijo que sería mejor si permanecían sin casarse, quizás en vista de la incertidumbre que "la necesidad apremiante" ocasionaba (versículo 26). Sin embargo, se enfrentaba a las realidades de la naturaleza humana, reconociendo los fuertes impulsos físicos que pueden presentar serias tentaciones al soltero. Si un individuo tenía dificultad en controlar sus pasiones, debía casarse, dijo Pablo. Esto es mucho mejor que "estarse quemando" con la intensidad del deseo insatisfecho (versículo 9). En la iglesia de Corinto había matrimonios en los cuales un cónyuge era salvo mientras que el otro no lo era. En vista del mandamiento de Pablo en 2 Corintios 6:14, parece que él no hubiera permitido que un creyente se casara con un incrédulo, pero en los matrimonios a los que se refiere aquí un cónyuge se había convertido y el otro no. Pablo comenzó su enseñanza con un mandamiento que era del Señor, no solo su opinión personal: "Que la mujer no se separe del marido... y que el marido no abandone a su mujer" (versículos 10,11). Consciente de que algunas esposas cristianas pudieran creer que no podían permanecer con sus esposos paganos, Pablo dijo que si los dejaban, debían permanecer sin casarse de nuevo y tratar de reconciliarse. La misma regla se aplicaba a los esposos cristianos que se separaban de sus esposas incrédulas. Salvar el matrimonio debe ser lo más importante. En el resto del pasaje, Pablo dijo que expresaba su propio razonamiento, y no un mandamiento directo del Señor (aunque parece claro que expresó la voluntad de Dios). Es probable que hubo casos en los que el pagano estaba contento de seguir en el matrimonio haciendo al cristiano responsable de permanecer juntos. Pablo se dirigió claramente a ambos cónyuges: "No la abandone... no lo abandone" (versículos 12, 13).Pregunta: ¿Cómo santifica un cristiano a su cónyuge que no es salvo?.En el versículo 14 Pablo le recordó al pueblo de Dios que el cónyuge salvo tendría influencia espiritual sobre el otro. Si el matrimonio termina, esa influencia también termina. Les recordó a los casados que tienen impacto espiritual en sus hijos e influencia santificadora en ellos. Aunque uno de los padres todavía sea pagano, los hijos reciben bendición por tener uno que sirve al Señor. Pablo también sabía que habrían casos en los que el incrédulo estaría tan resuelto a partir que no habría nada que el cristiano pudiera hacer para evitarlo. Si se le obligaba al pagano a permanecer en el matrimonio, el resultado sería una confusión interminable. Si el cristiano había tratado sinceramente de evitar la separación, no tenía que sentirse mal si el otro partía. Sin embargo, el cristiano no debía iniciar la separación si el compañero incrédulo deseaba permanecer en el matrimonio. Siempre existía la esperanza de que al mantener el hogar unido, el cristiano podría algún día ver al otro cónyuge venir a Cristo (versículo 16). En estos días del divorcio fácil, se necesita dar un renovado énfasis a la enseñanza de Pablo. La reconciliación, no un matrimonio roto, debe ser siempre la meta. El cristiano no debe dejar de orar por la salvación de su cónyuge. Los efectos del divorcio en los hijos se deben considerar. El divorcio crea cicatrices profundas y emocionales en todos los afectados. ¡No es de asombrarse que Dios odie el divorcio! (Malaquías 2:16).III. Las prioridades espirituales (1 Corintios 7:25-35)A. Tenga en poca estima las cosas terrenalesPablo siguió escribiendo pensando en "la necesidad apremiante". Los tiempos se iban a poner más difíciles. Él quería que los corintios cristianos manejaran las situaciones que vendrían con el menor número de distracciones y estorbos posibles. En el versículo 25 se refirió a una pregunta que había recibido sobre si las jóvenes solteras debían casarse. En los versículos siguientes dijo que no hay nada malo en que se casen, pero tomando en cuenta la condición presente, se evitarían muchos problemas si permanecieran solteras.El tiempo para trabajar para el Señor era corto (versículo 29), y las condiciones problemáticas que rodeaban al pueblo de Dios hacían cada vez más difícil su servicio cristiano.El consejo de Pablo para todos era que no cambiaran nada en su situación presente. Si eran solteros, sería mejor si así permanecieran. Si eran casados, no debían pensar en separarse. Ya sea que la vida traiga tristeza o gozo, riquezas o pobreza, esas cosas no se deben tener en cuenta cuando se trata de la unidad del matrimonio (versículo 30). El versículo 31 dice que las cosas y posesiones terrenales se deben tener en poca estima. Nunca debemos afianzarnos en ellas, porque todo lo que vemos a nuestro alrededor se acabara.Pregunta: ¿Cuáles pasos se pueden dar para estar seguro de que las posesiones materiales no adquieran demasiada importancia para el creyente?Aplicación: El matrimonio no es una institución inventada por los humanos. Dios quiso que el matrimonio fuera permanente, no un experimento que se puede abandonar si uno o ambos no están satisfechos. Las frívolas razones por las que la gente a menudo se divorcia no son aceptables para Dios sino que van en contra de las Escrituras y causan mucho dolor y caos en la vida.Ambos cónyuges son responsables del éxito del matrimonio. Deben respetar sus sentimientos y derechos mutuos. Nunca deben olvidar el concepto de "una sola carne" en el matrimonio que Dios mismo estableció en el principio. El matrimonio es más que un contrato legal. Une a dos personas espiritual, emocional y físicamente. Cuando ambos cónyuges sirven a Dios, su relación mutua se hace más preciosa. La "entrega" es la palabra clave en el matrimonio. Se aceptan las responsabilidades y se hacen las adaptaciones necesarias. El matrimonio santo es para toda la vida".En cuanto al terreno de lo puramente sexual, y remarco lo de puramente porque el matrimonio dentro de una relación de cristiano con cristiana siempre es puro o debe ser puro y no hay ningún tipo de inmundicias entre ambas partes de la pareja, he de señalar algo muy importante en cuanto al acto sexual en sí mismo. Si se está perefectamente compenetrado con la otra parte, el hombre debe ser capaz de hacer que el ritmo sexual suyo vaya al mismo tiempo que el ritmo sexual de ella durante todo el preámbulo, el coito y el descanso final. Eso es algo que los machistas no hacen y por eso les va tan mal en sus matrimonio. Ellos terminan mucho antes que ellas y, de resultas de ello, las dejan insatisfechas una vez que las han "calentado". ¿Qué sucede con eso repetido una y otra vez?. Que ellas se "calientan" tanto que algún día, hartas de tanto machismo egoista por parte de ellos, se relacionan sexualmente con el primer hombre que encuentran: puede ser el cartero, el rapartidor de las bombonas de gas, el cobrador de un recibo que está por pagar, un vecino al cual llaman con la picardía de decir que es para que les le un poco de azúcar (y metafóricamente, en este caso, no están mintiendo porque les falta la dulzura que el marido no les da), etcétera. De acuerdo con esto, he de señalar que, en primera instancia, es el varón el que debe saber llevar los ritmos adecuados en cada instante de la relación sexual con su esposa pero cuando se ha establecido una verdadera y sana comunicación interpersonal con ella, la mujer también tiene el derecho (y además es una necesidad orgánica de ellas para sentirse a gusto y felices dentro del sexo en pareja) de imponer, en ciertos momentos de la relación, el ritmo de la misma. Yo llamo ritmo, en las relaciones sexuales de pareja, a la manera de ir cumpliendo los tiempos apropiados (desde la inicial preparación hasta el final de la relación sexual) y en ese aspecto, tanto él puede llevar las riendas como puede llevar las riendas ella. En efecto, se puede denominar agentes activos a los dos (hombre activo más mujer activa igual a matrimonio completo, perfecto y feliz); pero el machismo, y no me canso de atacar al machismo porque es el principal culpable de las rupturas matrimoniales (no único pero si el principal culpable) hace que la mujer que tenga la desgracia de soportar a un machista viva toda una vida infeliz a la hora de compartir el sexo con él y, derivado de ello, a la hora de compartir la comunicación interpersonal con él. Por eso va a consolarse con otro hombre que no tengaescrúpulos al saber que está casada. Pero, en realidad, el culpable del desengaño amoroso de ella y el engaño posterior con otro hombre, no es ella ni el que se aprovecha de la situación sino del esposo machista que siempre quiere ser el que está "encima" en la cuestiones sexuales de pareja (y no sólo me refiero a que esté siempre él físicamente encima de ella y no permirtir que ella esté a veces también encima físicamente de él) sino que él domina y abusa de ella en todos los aspectos físicos y psíquicos; lo cual, a pesar de ser matrimonio, no deja de ser violación en contra de la voluntad de ella. Porque Dios no nos regaló una esclava para hacer lo que nos dé la real gana con ella (en el terreno sexual también por supuesto) sino que nos regaló una compañera de viaje. De ese vijae que los cristinaos y cristinas, incluídas nuestras relaciones sexuales con la mujeres que hemos elegido o la mujer que nos eligió, hacemos que ella participe de igual manera que nosotros del goce y disfute sexual en todos los aspectos que ambos quieran de mutuo acuerdo y con los límites que ambos quieran haberse impuesto mutuamnete no por imposición de uno o de otra sino por consenso total entre ambos. Eso es el equilibrio sexual, amigos y amigas de le lectura. Y a ello hay que añadir un completa comunicación verbal o gestual (ambas cosas a la vez es muy conveniente) pero sobre todo mental a la hora de estar llevando a cabo las relaciones sexuales. Así que no debe faltar comunicación interpersonal verbal, gestual o mental (o las tres cosas a la vez si no te cohibes en absoluto) durante el placentero goce de los dos (él y ella por igual) y que no lo olviden nunca los machistas sean del país que sean -por muy santones musulmanes, hindúes o budistas que quieran ir diciendo por ahí e inflados como pavos reales cuando hablan de esto- y sea lo que diga su religión porque todo eso paso olímpicamente ya que no creo en las religiones sino en Dios, Jesucristo y el Espíritu Santo.

La Cadena Del loco Fran para Batt * “Soy el loco Fran Que vivía en el zaguán comiendo pan en la cama con la nana de mi hermana” Estuve viajando lejos Pero Hoy…les cuento: * La vida saludable me irradió tanta luz que espantó todas mis oscuridades Ese amanecer fue tan intenso que entregué mis pupilas, a un  mercader de fantasías en el camino, para que se ilumine ¡El era ciego! * Al otro día me dijo: ¡Marché solo y sin bastón!  Supe entonces, que el mundo… “Era de colores” y que generaciones enteras, sembraron refugios de piedras colgantes en los cielos y los mares para transeúntes como uno: “Loco con alas con su guitarra de bolígrafos decidido a escribir” * Entonces tomé la cadena de mi perro Me la puse en el cuello, y salí a caminar cantando rock por el parque Trepé por los banquillos de madera Salté de árbol a árbol Rama a rama Hoja a hoja Caminé por los cables de luz hasta que…..una Srta. se acercó por curiosidad, y me dijo * ¿Está usted bien Sr? Le dije, sí; solo estoy paseando mi perro ¿Cuál?... dijo ella alarmada -Porque nada veía- El que llevo adentro-dije- ¿Quiere que lo pasee yo?-dijo ella ¡Claro! –aseguré entusiasmado Tomó la cadena en su mano y me llevó durante una semana a corretear y dormitar con ella Guau… ¡Que dicha, que dicha tengo! Me dije todos los días Allí nos seducimos y nos mojamos Trepados al tanque de agua Entonces… Supe que el amor “Amor no ladra” * A la semana… Salí contento, sin la cadena del perro Y ella: atrás mío; con la cadena puesta. La llevé a pasear y soñar una semana a mi enramado del río ¡Que dicha….que dicha!  Dijo ella… Allí nos cortejamos y nos duchamos sin saber que la cadena  ya no estaba…. * Solo entonces, comencé a ladrar Y ella: regresó a su trabajo Y yo: a mi enramada Guau… *   GAVN